بقيت بتتكلم بأسلوب أسرع ولا بيتهيألي !

مَزارٌ بِجَنبِ الطريق


إنّي لا شيء
وحديثي عابرٌ،
مِثْلي،
بين عابرينَ،

لذلكَ
أتحدّثُ عنكَ


إنّي أتحدّث عنكَ
لا عن ظلّكَ الجالسِ –
وحيداً –
تحت سكون الشجرةِ
 عند المفترَق
حيث أعمدة تلغراف قديمة منزوعة الأسلاك،
وعابرون يمرّونَ بِسَهْوِكَ
ولا يلتفتون


إنّي أتحدّث عنكَ
لا عن خيالك الماثل أمام عينيّ أو منامي
أتحدّث عنكَ
لا عن المصباح الذي يرفع الظلَّ إلى مصافِ الساحرات
اللواتي كُنّ
 ظلالاً ماكرة
ولا عن الأعراقِ التي استخرجتها الأيدي الحاذقةُ
 من جوفِ الأرض،

ولا عن المناجم التي كانت تُسمّى،
 في حياةٍ أخرى،
مملكةُ الكدّ وأهراء الشقاء

لم يبق أحدٌ

لا أحد هنا سوى أنتَ
ملاذ الهَاجرين بيوتهم إلى الأبد،

لا أحد هنا،
وملاذُكَ أنتَ مثل هذا الأرق الطويلْ

لا أحد هنا يحبّ الحجَرَ
 أو يأنَس إلى برودتِه
وصمتِه
حتّى المناماتِ المُرعِبَةِ لم تُبقِ للحجَرِ معنىً
حتّى الشجرة العاقر
لم تثمر يوماً حصاة


إنّي أتحدّث عنكَ،
بفصاحةِ التوهّمِ،
أنتَ
وحدك الحقيقي،

صامتٌ وباردٌ ومزهوّ بصمتِكَ وبَرْدِكَ،
أنتَ
 وحدك الحقيقيّ

وإذا أعيتنا الحيلةُ في أمرِ موتانا
جئنا بتقوانا إليكَ
 ورِعينَ، مُطرقينَ،
 مضمومي الأيدي،
 متوسّلينَ
أن تكون ملاذاً لذكرياتنا
وحسراتنا
وخشيتنا من كونكَ الملاذ الأخير


إنّي أتحدّث عنكَ
- كما يتحدّث أحياءٌ عن أحياءٍ مثلهم -

وأتحدّث عن جوفِكَ
 الذي هو نارٌ خامدة،
 نارٌ باردة،

عن ملمَسِكَ الخشِن الذي يشبه الضغائن الدفينة،
ملمَسِكَ المخادِع
الذي يسري خدراً في الجسم


إنّي أتحدّث عنكَ
أنتَ الحقيقي

عن كتابك الغامض كالمتاهِ


إنّي أتحدّث عنكَ،
لا عن الشواهد والجدران والبيوت والمزارات والصروح

عن الحكمة  الموروثة عن سلالتكَ الحجريّة

أتحدّث عنكَ

عن المأثور على قوسِ بابِك:

هنا
جانبُ الظلِّ رَحْبٌ وأبوابُه واسعةٌ والقاصدون كُثُرٌ
وما من طريقٍ إليه
كمنزلٍ ريفيّ وسطَ المروج 
لا درب يهتدي إلى بابهِ الضيّق
المتوحّدِ فوق العتبة
لا أنا ولا أنتَ ولا المُبصِرُ في منامِه
ندري ما الخيالات المترائيّة عند مفترَقٍ قريبٍ
 بعيدٍ
عائمٍ على صفحةِ السرابِ الذي ترفَعُه العيونُ المترقّبة
المتعبة
المتوهّمة:
شخوصٌ نابتةٌ في الوعرِ كمخلوقاتِ التوهّم،
 - ليست من الأنس وليست من الجنّ -
كأشجار سروٍ مُستنفَدٌ هواؤها
كأعمدة تِلِغراف صامتة،

كأناسٍ ليسوا مثلنا، 
نحن أرواح البيوت المطمئنّة،

كأناسٍ
ليسوا مثلكم، أنتم
روّاد السُبُل الزائلة،

بل كمِثْلِ المقيمين عند المفترق،
 جنبَ الطريق،

أهل المزارات التي لا يأتيها إلاّ غرباءُ
حاملين باقاتٍ وزاداً،
 وشموعاً توقَدُ مرّةً وحيدة لكي تأخذ الريحُ،
 إذا هبّت ريحٌ،
 شعلتَها،
وتبقى، هناك، شموعاً كأعواد البلّور
 المطفأة

سكينةٌ مُطبقةٌ يرجّها زعيق السيّارات المسرعة إلى حطامها


إله ساذَجٌ
إلهٌ ساذَجٌ وفتيٌّ وميت
إله ساَذَجٌ – وفتيٌّ
 لأنّه ميت -

جَعَلتْ له الأيدي الغريبةُ مزاراً عند المفترق،

كومة أحجار رُفِعَت، مُرتَجَلةً،
بجانبِ الطريقِ،
مطوّقة بباقات وعباراتٍ خُطّت على لوحٍ مُرتَجل،
وصورة -
ما كانَ لبعض الوقت صورة –
في إطارٍ مُرتَجَل
 
لا أحد هنا،
وهنا
لا تُسمّى القبور – 
ولو مأهولةً بالموتى – 
تلك التي يخلّفها المسافرون -
قبوراً
بل علامات
لمسافرين سوف يمرّون بها
 من بعدهم
ويتركون بجوارها قِربَةَ ماء وأطعمةً وأغطيةً وآثار أقدام،

هنا
لا تُسمّى المواكبُ إليها جنازاتٍ بل
أسفار،

لا تُسمّى القبور إلى جانبِ الطريق 
 – ولو غير آهلةٍ – 
قبوراً
بل مزارات


بيوتٌ مُرتَجلةٌ في العراء
لم تكتمل بعدُ
ولم يقطنها بعدُ
 أحدْ
لكنّها، منذ البَدءِ، مأهولة بشخصِ الذكريات


ولا تُسمّى أضرحةً فلا مَن يرقد فيها
مجرّد علاماتٍ يلتفت إليها العابر بسيّارته مُسرِعاً
أو المارّ بها سائراً على القدمين،
ساهياً،

لا أشجار باسقة شاكيةً تحيط بها أو تظلّلها،
لا شواهدَ
لا أسماء
لا أسوار
لا شارات
لا دروبَ

أنصابُ عبورٍ خاطف
إذ تمرّ بها مبتعداً
تتضاءلُ رويداً قبل أن يحجبها المفترق عن عينيك

قبل أن يحجبكَ عنها،
المفترق

أنتَ لا شيءَ
وحديثُكَ عابرٌ، مثلك،
بين عابرين

لذلك
أتحدّث عنّي،
أنا،
العابرُ قليلاً
في ظنِّك

( أيار 2005 )



Bassam Hajjar  مَزارٌ بِجَنبِ الطريق  بسام حجار

غسان زقطان - قصائد  Ghassan Zaqtan

سليم بركات - شعب الثالثة فجراً من الخميس الثالث

- صوت أحمد قطليش - 
من حوار مع الشاعر سركون بولص مع برهان شاوي عام 1997

حول صيرورة الشاعر -  من حوار مع سركون بولص

"كلُّ قصيدة ، كلُّ حبّ"
أنسي الحاج
بصوت: زويا بوستان

أيّتها الأمُّ الأولى

أيتها الحبيبةُ الأخيرة

يا حَريقَ القلب

يا ذَهَبَ السطوح وشمسَ النوافذ

يا خيّالةَ البَرق المُبْصر وجهي

يا غزالتي وغابتي

يا غابةَ أشباح غَيرتي

يا غزالتي المتلفّتة وسط الفَرير لتقول لي: اقتربْ،

فأقترب

أجتاز غابَ الوَعْر كالنظرة

تتحوّل الصحراء مفاجرَ مياه

وتصبحين غزالةَ أعماري كلّها،

أفرّ منكِ فتنبتين في قلبي

وتفرّين منّي

فتعيدكِ إليّ مرآتكِ المخبأة تحت عتبة ذاكرتي.

يداكِ غصونُ الحرب

يداكِ يدا الثأر اللذيذ مني

يدا عينيكِ

يدا طفلةٍ تَرتكب

يداكِ ليلُ الرأس.

تُسكتينني كي لا يسمعونا

ويملأُ الخوفُ عينيكِ

مُدَلّهاً مختلجاً بالرعب

كطفلٍ وُلد الآن.

تنسحب الكلمات عن جسدكِ

كغطاءٍ ورديّ.

يَظهر عُريكِ في الغرفة

ظهورَ الكلمة الأوحد

بلا نهائيّةِ السراب في قبضة اليد.

مَن يحميني غابَ النهار

مَن يحميني ذَهَبَ الليل.

ليس أيَّ شوقٍ بل شوقُ العبور

ليس أيَّ أملٍ بل أملُ الهارب الى نعيم التلاشي.

فليبتعد شَبَحُ الخطأ

ولا يقتحْمنا باكراً

فيخطف ويطفىء

ويَقتل ما لا يموت

لكي يعيش بعد ذلك قتيلاً.

الحبّ هو خلاصي أيّها القمر

الحبّ هو شقائي

الحبّ هو موتي أيّها القمر.

لا أخرج من الظلمة إلاّ لأحتمي بعريكِ ولا من النور إلاّ لأسكر بظلمتك.

تربح عيناكِ في لعبة النهار وتربحان في لعبة الليل.

تربحان تحت كلّ الأبراج وتربحان ضدّ كل الأمواج.

تربحان كما يربح الدِين عندما يربح وعندما يَخْسر.

وآخذ معي وراءَ الجمر تذكارَ جمالكِ أبديّاً كالذاكرة المنسيّة،

يحتلّ كلَّ مكان وتستغربين

كيف يكبر الجميع ولا تكبرين.

ذَهَبُ عينيكِ يسري في عروقي.

لم يعد يعرفني إلاَّ العميان

لأنهم يرون الحبّ.

"كلُّ قصيدة ، كلُّ حبّ" أنسي الحاج

سليم بركات -تعالي إلى طعنة هادئة-دينوكا بريفا

أوراق الغرفة 8 [الجنوبي] - أمل دنقل

كيف أتجاوز الكسل عن طريق ”تجاوز“ الكسل؟
وماذا لو قلت لك أن الكسل شيء طبيعي ومن الجيد أننا نتكاسل أحيانًا؟ 
بل سأذهب إلى نحو أبعد وأفترض أن دماغك يشتكي إليك من انعدام الأهداف الواضحة والغاية في الحياة عن طريق الكسل.

كيف أتجاوز الكسل #25

ألبير كامو عن الموت.
إن مايدهشني دوماً هو فقرُ أفكارنا عن الموت، مع أننا نشيطون جداً في قتل سائر المواضيع بحثاً. إنه خير أو إنه شر؟ إنني أخاف منه أو من مناداته (كما يقولون). لكن هذا يثبت لنا أيضاً أن كل ماهو بسيط يتجاوزنا. ما الأزرق وما نفكر عن الأزرق؟ إنها الصعوبة نفسها بالنسبة للموت. نحن لا نعرف أن نتناقش عن الموت وعن الألوان. ومع ذلك، فإن المهم هو هذا الرجل الماثل أمامي، الثقيل كالتراب الذي يرمز إلى مستقبلي مقدماً. لكن هل أستطيع أن أفكر به حقاً؟ أقول في نفسي: سأموت، لكن هذا لا يعني شيئاً، لأنني لا أتوصل إلى الإعتقاد به ولا يمكن أن تكون لي إلا تجربة موت الآخرين. لقد رأيت أناساً يموتون، رأيت على الأخص كلاباً تموت. وكان لمسها هو الذي يبلبلني. أفكر عندئذ: الأزهار، الإبتسامات، الشهوات إلى المرأة، وأفهم أن كل رعبي من الموت يكمن في غيرتي على الحياة، إنني غيور ممن سيعيشون، وممن سيكون للأزهار وللشهوات إلى المرأة معنى من لحم ودم بالنسبة لهم. إنني حسود، لأنني أحب الحياة حباً جماً لا أستطيع معه إلا أن أكون أنانياً. ما شأني والأبدية! أستطيع أن أكون هنا، راقداً ذات يوم، وأسمع نفسي أقول: ” أنت قوي وإني مدين لك بصدقي، أستطيع أن أقول لك إنك ستموت ”  أن أكون هنا، وكل حياتي بين يدي، وكل خوفي بين أحشائي، وفي عيني نظرة بلهاء. أما غير ذلك، فماذا يعني، أمواج الدم تأتي لتضرب صدغي، ويخيل إليّ أنني سأسحق كل شيء حولي.

ألبير كامو - كل ما هو بسيطٌ يتجاوزنا

وقال: لِـ أكن عليها إلهًا، وكسرها، ومن شفقتها عليه، انكسرت. ثم أتى أنسي الحاج ليقدم اعتذاره عن ضمائر جميع الرجال.

حول صيرورة الشاعر - من حوار مع سركون بولص

Tiklam - Ahmad katlesh

Recent comments

عَبدالرحمن.

Sally SQ

Related tracks