Mulher Fenomenal

Lindas mulheres indagam onde está o meu segredo
Não sou bela nem meu corpo é de modelo
Mas quando começo a lhes contar
Tomam por falso o que revelo
Eu digo,
Está no alcance dos braços,
Na largura dos quadris
No ritmo dos passos
Na curva dos lábios
Eu sou mulher
De um jeito fenomenal
Mulher fenomenal:
Assim sou eu
Quando um recinto adentro,
Tranquila e segura
E um homem encontro,
Eles podem se levantar
Ou perder a compostura
E pairam ao meu redor,
Como abelhas de candura
Eu digo,
É o fogo nos meus olhos
Os dentes brilhantes,
O gingado da cintura
Os passos vibrantes
Eu sou mulher
De um jeito fenomenal
Mulher fenomenal:
Assim sou eu
Mesmo os homens se perguntam
O que vêem em mim,
Levam tão a sério,
Mas não sabem desvendar
Qual é o meu mistério
Quando lhes conto,
Ainda assim não enxergam
É o arco das costas,
O sol no sorriso,
O balanço dos seios
E a graça no estilo
Eu sou mulher
De um jeito fenomenal
Mulher fenomenal
Assim sou eu
Agora você percebe
Porque não me curvo
Não grito, não me exalto
Nem sou de falar alto
Quando você me vir passar,
Orgulhe-se o seu olhar
Eu digo,
É a batida do meu salto
O balanço do meu cabelo
A palma da minha mão,
A necessidade do meu desvelo,
Porque eu sou mulher
De um jeito fenomenal
Mulher fenomenal:
Assim sou eu.

ANGELOU, Maya. Mulher Fenomenal. (Trad. Rita Cammarota). Disponível em: http://tina-esquadros.blogspot.com/2012/03/mulheres-fenomenais.html

TRAMAS Literárias: Mulher Fenomenal

Ex-voto

Na tarde clara de um domingo quente, surpreendi-me
Intestinos urgentes, ânsia de vômito, choro
Desejo de raspar a cabeça e me por nua no centro da minha vida
E uivar até me secarem os ossos
Que queres que eu faça Deus?

Quando parei de chorar, o homem que me aguardava disse-me:
Voce é muito sensível, por isso tem falta de ar!
Chorei de novo porque era verdade e era também mentira, sendo só meio consolo

Respira fundo, insistiu!
Joga água fria no rosto, vamos dar uma volta, é psicológico

Que ex-voto levo à Aparecida se não tenho doença e só lhe peço a cura?
Minha amiga devota se tornou budista. Torço para que se desiluda e volte a rezar comigo as orações católicas.

Eu nunca ia ser budista!
Por medo de não sofrer, por medo de ficar zen
Existe santo alegre ou são os biógrafos que os põem assim felizes como bobos?

Minas tem coisas terríveis.
A serra da piedade me transtorna.
Em meio a tanta rocha de tão imediata beleza, edificações geridas pelo inferno, pelo descriador do mundo.

O menino não consegue mais, vai morrer, sem força para sugar a corda de carne preta do que seria um seio, agora às moscas.

Meu coração é bom mas não aceita que o seja.
O homem me presenteia.
Porque tanto recebo quando seria justo mandarem-me à solitária?

Palavras não, eu disse. Eu só aceito chorar!
Porque então limpei os olhos quando avistei roseiras e mais o que não queria, de jeito nenhum queria aquela hora, o poema, meu ex-voto.
Não a forma do que é doente, mas do que é são em mim.
E rejeito e rejeito premida pela mesma força do que trabalha contra a beleza das rochas.

Me imploram amor Deus e o mundo.
Sou pois mais rica que os dois.
Só eu posso dizer a pedra: És bela até a aflição!
O mesmo que dizer a ele: Sois belo, belo, sois belo.

Quase entendo a razão da minha falta de ar
Ao escolher palavras com que narrar minha angústia, eu já respiro melhor.

A uns, Deus os quer doentes, a outros quer escrevendo.

PRADO, Adelia. Ex-voto. Disponível em: https://clotildezingali.blogspot.com/2015/09/poema-exvoto-de-adelia-prado.html

TRAMAS Literárias: Ex-voto

Não me chame de “índio” porque
Esse nome nunca me pertenceu
Nem como apelido quero levar
Um erro que Colombo cometeu.
Por um erro de rota
Colombo em meu solo desembarcou
E no desejo de às Índias chegar
Com o nome de “índio” me apelidou.
Esse nome me traz muita dor
Uma bala em meu peito transpassou
Meu grito na mata ecoou
Meu sangue na terra jorrou.
Chegou tarde, eu já estava aqui
Caravela aportou bem ali
Eu vi “homem branco” subir
Na minha Uka me escondi.
Ele veio sem permissão
Com a cruz e a espada na mão
Nos seus olhos, uma missão
Dizimar para a civilização.
“Índio” eu não sou.
Sou Kambeba, sou Tembé
Sou kokama, sou Sataré
Sou Guarani, sou Arawaté
Sou tikuna, sou Suruí
Sou Tupinambá, sou Pataxó
Sou Terena, sou Tukano
Resisto com raça e fé.

KAMBEBA, M. Ay Kakyri Tama: eu moro na cidade. 1. ed. São Paulo: Editora Jandaíra. 2013.

TRAMAS Literárias: Índio eu não sou

Quando retirei a faca da mala de roupas, embrulhada em um pedaço de tecido antigo e encardido, com nódoas escuras e um nó no meio, tinha pouco mais de sete anos. Minha irmã, Belonísia, que estava comigo, era mais nova um ano. Pouco antes daquele evento estávamos no terreiro da casa antiga, brincando com bonecas feitas de espigas de milho colhidas na semana anterior. Aproveitávamos as palhas que já amarelavam para vestir feito roupas nos sabugos. Falávamos que as bonecas eram nossas filhas, filhas de Bibiana e Belonísia. Ao percebermos nossa avó se afastar da casa pela lateral do terreiro, nos olhamos em sinal de que o terreno estava livre, para em seguida dizer que era a hora de descobrir o que Donana escondia na mala de couro, em meio às roupas surradas com cheiro de gordura rançosa. Donana notava que crescíamos e, curiosas, invadíamos seu quarto para perguntar sobre as conversas que escutávamos e sobre as coisas de que nada sabíamos, como os objetos no interior de sua mala. A todo instante éramos repreendidas por nosso pai ou nossa mãe. Minha avó, em particular, só precisava nos olhar com firmeza para sentirmos a pele arrepiar e arder, como se tivéssemos nos aproximado de uma fogueira.

VIEIRA JUNIOR, Itamar. Torto arado. São Paulo: Todavia, 2019.

TRAMAS Literárias: Torto Arado

Parte 1 - Carta de Paulo Freire aos professores 
PAULO FREIRE

Ensinar, aprender:
leitura do mundo, leitura da palavra

NENHUM TEMA mais adequado para constituir-se em objeto desta primeira carta a quem ousa ensinar do que a significação crítica desse ato, assim ensinar sem aprender e com isto eu quero dizer mais do que diria se dissesse que o ato de ensinar exige a existência de quem ensina e de quem aprende. Quero dizer que ensinar e aprender se vão dando de tal maneira que quem ensina aprende, de um lado, porque reconhece um conhecimento antes aprendido e, de outro, porque, observado a maneira como a curiosidade do aluno aprendiz trabalha para apreender o ensinando-se, sem o que não o aprende, o ensinante se ajuda a descobrir incertezas, acertos, equívocos.

O aprendizado do ensinante ao ensinar não se dá necessariamente através da retificação que o aprendiz lhe faça de erros cometidos. O aprendizado do ensinante ao ensinar se verifica à medida em que o ensinante, humilde, aberto, se ache permanentemente disponível a repensar o pensado, rever-se em suas posições; em que procura envolver-se com a curiosidade dos alunos e dos diferentes caminhos e veredas, que ela os faz percorrer. Alguns desses caminhos e algumas dessas veredas, que a curiosidade às vezes quase virgem dos alunos percorre, estão grávidas de sugestões, de perguntas que não foram percebidas antes pelo ensinante. Mas agora, ao ensinar, não como um burocrata da mente, mas reconstruindo os caminhos de sua curiosidade - razão por que seu corpo consciente, sensível, emocionado, se abre às adivinhações dos alunos, à sua ingenuidade e à sua criatividade - o ensinante que assim atua tem, no seu ensinar, um momento rico de seu aprender. O ensinante aprende primeiro a ensinar mas aprende a ensinar ao ensinar algo que é reaprendido por estar sendo ensinado.

FREIRE, P. Carta de Paulo Freire aos professores. Estudos Avançados, [S. l.], v. 15, n. 42, p. 259-268, 2001. Disponível em: https://www.revistas.usp.br/eav/article/view/9805. Acesso em: 18 jun. 2021.

TRAMAS Literárias: Parte 1 - Carta de Paulo Freire aos professores

Parte 2 - Carta de Paulo Freire aos professores 
PAULO FREIRE

Ensinar, aprender:
leitura do mundo, leitura da palavra

O fato, porém, de que ensinar ensina o ensinante a ensinar um certo conteúdo não deve significar, de modo algum, que o ensinante se aventure a ensinar sem competência para fazê-lo. Não o autoriza a ensinar o que não sabe. A responsabilidade ética, política e profissional do ensinante lhe coloca o dever de se preparar, de se capacitar, de se formar antes mesmo de iniciar sua atividade docente. Esta atividade exige que sua preparação, sua capacitação, sua formação se tornem processos permanentes. Sua experiência docente, se bem percebida e bem vivida, vai deixando claro que ela requer uma formação permanente do ensinante. Formação que se funda na análise crítica de sua prática. 

Partamos da experiência de aprender, de conhecer, por parte de quem se prepara para a tarefa docente, que envolve necessariamente estudar. Obviamente, minha intenção não é escrever prescrições que devam ser rigorosamente seguidas, o que significaria uma chocante contradição com tudo o que falei até agora. Pelo contrário, o que me interessa aqui, de acordo com o espírito mesmo deste livro, é desafiar seus leitores e leitoras em torno de certos pontos ou aspectos, insistindo em que há sempre algo diferente a fazer na nossa cotidianidade educativa, quer dela participemos como aprendizes, e portanto ensinantes, ou como ensinantes e, por isso, aprendizes também.

FREIRE, P. Carta de Paulo Freire aos professores . Estudos Avançados, [S. l.], v. 15, n. 42, p. 259-268, 2001. Disponível em: https://www.revistas.usp.br/eav/article/view/9805. Acesso em: 18 jun. 2021.

TRAMAS Literárias: Parte 2 - Carta de Paulo Freire aos professores

Portas e Frestas

Depois de 10 anos contida dentre apartamentos na velha modernista brasileira, aproveitei o ensejo de mudanças que a vida me enrolou e mudei de cidade, para larear numa casa de janelas abertas para a rua. Há um quê de romântico em não precisar descer escadas para se conectar às esquinas que dão vida à cidade. "Coisa de Urbanista", ouço por aí. 

O entusiasmo passou a perna no juízo e acabei me encantando por uma casinha sem-vergonha. Na primeira chuva, a porta de vidro que me separava da rua parecia prestes a varrer minha cara de cacos e gotas d'água. Não basta fechar a porta quando se tem tantas frestas.

O compromisso selado por uma mulher sobrevivente não se resume ao passo de terminar o relacionamento abusivo e esperar a bonança que o findar da tempestade promete. Ilusão.

O que mofa as paredes da sala de visitas é a umidade que escapa dentre dobradiça e caixilhos, invisível e letal. Cada pequena humilhação familiar, cada descrédito e apequenamento revestido de preocupação materna, paterna, fraterna, é uma lasca perfurante no coração da criança que se tornará a mulher com frestas, por onde sangra sua identidade. Subjetividade comprometida.

Os grandes sofrimentos se formam de pequenas coisas, que vão apodrecendo a porta dos limites, até não sobrar resquício de pureza e autoestima. Finda a porta, nossa dignidade é carregada pela enxurrada. Se o abusador arromba a entrada numa tempestade sem fim, as condicionantes do abuso se infiltram pelas fissuras.

Depois de passar a trava na entrada e cadear o portão, o desafio está em selar as frestas, enquanto ainda se lambe as feridas deixadas pela saída do personagem principal. O teatro da dor não se faz só de protagonista - por trás do vilão há uma centelha de coadjuvantes, tecendo a teia para enrolar e, afiada como navalha, cortar as asas da mulher vitimada. Agora é a hora de suturar as frestas.

LANER, Iza. Portas e Frestas. MELLO, A. V. MOTUS - Movimento Literário Digital. 5 ed. Alegrete, 2021. Disponível em: https://issuu.com/motus-unipampa/docs/motus5

TRAMAS Literárias: Portas e Frestas

Despertei com a voz de D. Maria perguntando-me se eu queria comprar banana e alface. Olhei as crianças. Estavam dormindo. Fiquei quieta. Quando eles vê as frutas sou obrigada a comprar. (...) Mandei o meu filho João José no Arnaldo comprar açúcar e pão. Depois fui lavar roupas. Enquanto as roupas corava eu sentei na calçada para escrever. Passou um senhor e perguntou-me:
—O que escreve?
—Todas as lambanças que pratica os favelados, estes projetos de gente humana.
Ele disse:
—Escreve e depois dá a um critico para fazer a revisão.
Olhou as crianças ao meu redor e perguntou:
—Estes filhos são seus?
Olhei as crianças. Meu, era apenas dois. Mas como todas eram da mesma cor, afirmei que sim.
—Seu marido onde trabalha?
—Não tenho marido, e nem quero! '
Uma senhora que estava me olhando escrever despediu-se.
Pensei: talvez ela não tenha apreciado a minha resposta.
—É muito filho para sustentar.
Ele abriu a carteira. Pensei: agora ele vai dar dinheiro a qualquer uma destas crianças pensando que todas são meus filhos. Fui imprudente mentindo.
Mas a minha filha Vera Eunice ergueu o braço e disse:
—Dá, eu té. Compá papato.
Eu disse:
—Ela está dizendo que quer o dinheiro para comprar sapatos.
Ele disse:
—Dá para sua mãe.
Ergui os olhos para observá-lo. Duas meninas lhe chamava papai! Eu conheço-o de vista. Já falei com ele na farmacia quando levei a Vera para tomar injeção contra resfriado. Ele seguio.
Eu olhei o dinheiro que ele deu a Vera. Cem cruzeiros!
Em poucos minutos o boato circulou que a Vera ganhou cem cruzeiros. E pensei na eficiência da lingua humana para transmitir uma noticia. As crianças aglomerava-se. Eu levantei e fui sentar perto da casa de D. Mariana. E lhe pedir um pouco de café. Já habituei beber café na casa do Seu Lino. Tudo que eu peço a eles emprestado, eles empresta. Quando eu vou pagar, não recebem.
Depois fui torcer as roupas e vim preparar o almoço. Hoje eu estou cantando. Estou alegre e já pedi aos visinhos para não me aborrecer. Todos nois temos o nosso dia de alegria. Hoje é o meu!
...Uma menina por nome Amalia diz a mãe que o espirito lhe pega... Saiu correndo para se jogar no rio. Varias mulheres lhe impedio o gesto. Passei o resto da tarde escrevendo. As quatro e meia o senhor Heitor ligou a luz. Dei banho nas crianças e preparei para sair. Fui catar papel, mas estava indisposta. Vim embora porque o frio era demais. Quando cheguei em casa era 22,30. Liguei o radio. Tomei banho. Esquentei comida. Li um pouco. Não sei dormir sem ler. Gosto de manusear um livro. O livro é a melhor invenção do homem.

JESUS, Carolina Maria de. Quarto de despejo: diário de uma favelada. 10 ed. São Paulo: Editora Ática, 2014.

TRAMAS Literárias: 21 de Julho

Estação seca

Meu tempo semicongelado será eternizado em tuas têmporas.
[descansadas entre minhas pernas cansadas]
Faz de mim, morada insana e profunda.
Não tenhas medo! Serei o teu abrigo. Decore meu seco interior como quiseres. E decola, até a ponta dos meus galhos retorcidos pelos anos.
Quero tua ancestralidade acoplada à minha copa
[nossa copa]
Chupa meus frutos, lambe minhas flores, e espalha sementes em mim.
Minha raiz te sustentará. A ti e aos teus que também serão meus. Espaço não te negarei jamais.
Minha riqueza te ofereço: tempo.
Tempo me sobra, tempo me falta. Mas saberei ser medida. E vez que outra,
[comedida]
Sou sábia, sou verdade, sou fortaleza, sou constância.
Na estiagem imposta pela vida, mergulha no que me inunda. E te preenche do que me preenche nos dias chuvosos.
Seca tuas incertezas, ou te encharca de vez.
[te prefiro molhado]
Se queres, me abraça. Estica os braços até onde puderes. E quando não puderes mais, chama alguém ao teu contento. E esse alguém chama outro alguém. Até que tenham braços suficientes para me enlaçar. Pois sou assim, oca na minha imensidão. Pés no ar, cabeça no chão. Soterrada de momentos, vivências e paixões. E,
[ao meu bel-prazer]
sou Baobá, a Baobá dos teus sertões.

ALVES, Merlen. Estação Seca. MELLO, A. V. MOTUS - Movimento Literário Digital. 6 ed. Alegrete, 2022. Disponível em: https://issuu.com/motus-unipampa/docs/motus_6_alta_qualdade

TRAMAS Literárias: Estação seca

Guerrilheira do amor

Em tempos de ódio
é bom andar amada
e armada
de olhar atento,
de sorriso nos lábios,
de escuta aberta ao outro.
Armada de braços abertos
que abraçam o coração alheio
e desarmam armadilhas e ilusões.
É bom estar munida
de raios de luz, de silêncio oportuno,
de retiradas estratégicas e resignação.
Eu venho guerreando nas montanhas
com exércitos de libertação das cidades.
Eu venho caminhando 
e atravessando fronteiras
e conversando em outras línguas.
Eu tenho encontrado 
escritas insurgentes
de rebeldes inconformados
com o assassinato do ser.
Eu venho resistido,
existido
e reexistindo
em metamorfoses
que a física quântica tenta apreender.
É que ainda não acharam 
a fórmula do amor.
Eles tentam vender imitações baratas,
falsas promessas
e imagens ilusórias.
Mas,
o amor,
o amor entra pelas brechas
e ressuscita o corpo dos guerrilheiros.
Não parece,
mas o amor vem vencendo esta guerra.

SANTOS, Ana dos. Pequenos grandes lábios negros. Belo Horizonte: Venas Abiertas, 2020. (Coleção II Mulherio das Letras)

TRAMAS Literárias: Guerrilheira do amor

Cara Pálida

E... Ei...
Cara pálida
Por que me olhas?
Se é que me olhas
Ou finges me ver,
Sou feito de Aço, de Ritmo,
De Sacralidade
E do Bem Viver.
Meu sangue é compassado
Meus movimentos sexuados,
Meu sorriso...
Pra lá de animado.
Se não me vês
Eu não tenho culpa
Se a tua lente não é translúcida.
Perceba e respeite a diferença
E só assim poderemos crescer juntos...
E quem sabe um dia me vejas
Se não...
Ah, que pena!

ROCHA, Lilian Rose Marques da. Negra Soul, Cara Pálida. Porto Alegre: Editora Alternativa, 2016.

TRAMAS Literárias: Cara Pálida

Meteram-me a mim e a mais trezentos companheiros de infortúnio e de cativeiro no estreito e infecto porão de um navio. Trinta dias de cruéis tormentos, e de falta absoluta de tudo quanto é mais necessário à vida passamos nessa sepultura até que abordamos as praias brasileiras. Para caber a mercadoria humana no porão fomos amarrados em pé e para que não houvesse receio de revolta, acorrentados como os animais ferozes das nossas matas, que se levam para recreio dos potentados da Europa. Davam-nos a água imunda, podre e dada com mesquinhez, a comida má e ainda mais porca: vimos morrer ao nosso lado muitos companheiros à falta de ar, de alimento e de água. É horrível lembrar que criaturas humanas tratem a seus semelhantes assim e que não lhes doa a consciência de levá-los à sepultura asfixiados e famintos!

REIS, Maria Firmina dos. Úrsula. 6 ed. Belo Horizonte: Editora PUC Minas, 2017. p. 88 - 89, 179.

TRAMAS Literárias: Úrsula

Quando te escuto e te olho reverente
E sinto a tua graça triste e bela
De ave medrosa, tímida, singela,
Fico a cismar enternecidamente.
Tua voz, teu olhar, teu ar dolente
Toda a delicadeza ideal revela
E de sonhos e lágrimas estrela
O meu ser comovido e penitente.
Com que mágoa te adoro e te contemplo,
Ó da Piedade soberano exemplo,
Flor divina e secreta da Beleza. 
Os meus soluços enchem os espaços
Quando te aperto nos estreitos braços,
solitária madona da Tristeza!

SOUZA, João da Cruz e. Últimos Sonetos. Rio de Janeiro: Editora da UFSC / Fundação Casa de Rui Barbosa / FCC, 1984. p 5 - 6, 35.

TRAMAS Literárias: Madona da Tristeza

De uma coisa tenho certeza: essa narrativa mexerá com uma coisa delicada: a criação de uma pessoa inteira que na certa está tão viva quanto eu. Cuidai dela porque meu poder é só mostrá-la para que vós a reconheçais na rua, andando de leve por causa da esvoaçada magreza. E se for triste a minha narrativa? Depois na certa escreverei algo alegre, embora alegre por quê? Porque também sou um homem de hosanas e um dia, quem sabe, cantarei loas que não as dificuldades da nordestina.

LISPECTOR, C. A Hora da Estrela. 1 ed. Rio de Janeiro: Rocco, 2020.

TRAMAS Literárias: A Hora da Estrela

Foi então que vi aquelas ameixas e achei tão bonitas e tão vermelhas que pedi um quilo e era minha última grana certo porque meus pais não me dão nada e daí eu pensei assim se comprar essas ameixas agora vou ter que voltar a pé para casa mas que importa volta a pé mesmo pode ser até que acorde um pouco aquela coisa lá longe volte pra perto de mim e então eu vinha caminhando devagarinho as ameixas eu não conseguia para de comer sabe já tinha comido acho que umas seis estava toda melada quando dobrei a esquina aqui da rua e ia saindo um caixão de defunto do sobrado amarelo na esquina certo acho que era um caixão cheio quer dizer com defunto dentro porque ia saindo e não entrando certo e foi bem na hora que eu dobrei não deu tempo de parar nem de desviar daí então eu tropecei no caixão e as ameixas todas caíram assim paf! na calçada e foi aí que eu reparei naquelas pessoas todas de preto e óculos escuros e lenços no nariz e uma porrada de coroas de flores devia ser um defunto muito rico e aquele carro fúnebre ali parado e só aí eu entendi que era um velório. Quer dizer, um enterro, O velório é antes, certo?

- É - confirmo. - O velório é antes.

- Ficou todo mundo parado, me olhando. Eu me abaixei e comecei a catar as ameixas na sarjeta. Eu não estava me importando que fosse um enterro e que tudo tivesse parado só por minha causa, certo?
Apanhei uma por uma. Só depois que tinha guardado todas de volta no pacote é que as coisas começaram a se mexer de novo. Eu continuei vindo pra cá, as pessoas continuaram carregando o caixão para o carro fúnebre. Mas primeiro ficou assim um minuto tudo parado, como uma fotografia, como quando você congela a cena no vídeo. Eu juntando as ameixas e aquelas pessoas todas ali paradas me olhando. Você está prestando atenção? Aquelas pessoas todas paradas me olhando e eu ali juntando as ameixas.

ABREU, C. Morangos Mofados. 1. ed. São Paulo: Companhia das Letras, 2019.

TRAMAS Literárias: Morangos Mofados

Eu amava ver minha mãe se arrumar pra sair, se maquiar. Quando ela não estava em casa, eu abria as gavetas de sua penteadeira e cheirava seus batons Encore. Ela usava um cor de vinho que a deixava muito bonita. Ela se perfumava com Toque de Amor e se sentia a mulher mais cheirosa do mundo. Bom, era o que eu achava, mesmo quando algumas colegas na escola diziam que aquele era um perfume de pobre.
Minha mãe sempre teve uma aura de magia e nobreza, mesmo usando marcas populares. Dona Erani possuía uma elegância encantadora: o jeito que passava o batom, abria a tampa do perfume, desenrolava os bobes do cabelo soltando os grampos com suavidade. Eu a admirava de longe, observando o modo delicado com o qual ela passava o hidratante no corpo, abotoava a camisa, desamassava as calças de linho. Em determinado momento, porém, tudo isso se perdeu. Entre uma traição do meu aqui, outra lá, minha mãe foi se esquecendo de si mesma, mas eu sempre a vi com o brilho nos olhos da menina fascinada pela mulher.
E, como disse, ela tinha pressa. Nas festas de suas amigas, ela sempre nos levava. Nunca foi daquelas mães que não se divertem porque precisava arrumar um lugar quieto pra gente dormir. Nunca saiu mais cedo de uma festa porque nós estávamos com sono. Nos seus raros momentos de diversão, ela realmente aproveitava. E eu adorava quando ela sentava pra beber cerveja, rir, dançar. Ela ficava calma, e a gente conseguia quase tudo o que queria. Longe do meu pai, numa roda de samba no quintal de uma casa simples, ela se abria. Quando eu ficava cansada, pedia pra deitar em seu colo. Sem baixar o tom de voz ou pedir para o tamborim parar, ela me aninhava e seguia contando causos, comendo, curtindo a festa. Eu simplesmente amava ouvir o som abafado de sua voz enquanto um dos meus ouvidos estava encostado em seu peito. De sentir o cheiro do perfume e do batom vinho Encore misturado com odor de cerveja e carne de segunda. Tocar a pele macia do seu colo e me achar importante por estar na mesa do adultos. eu também tinha pressa, pressa e desejo de aproveitar cada momento raro em que minha mãe parecia ser só minha.
Ela sempre nos arrumava de forma impecável. Conforme fomos crescendo, se saíssemos de casa com as pernas ruças - acinzentadas pela falta de hidratante -, sem passar desodorante ou sem limpar os olhos direito, era bronca na certa. "Preto tem que andar arrumado", ela dizia passando o dedo na língua e limpando nossos olhos com a saliva.
E ela era tão obcecada com isso que podia nos bater caso não estivéssemos com o uniforme limpo e passado e as pernas reluzentes. "O mundo não vai te ensinar com amor", minha mãe justificava. Não demorou muito para entender o porquê. Foram várias as vezes em que escutei que eu era uma neguinha fedida, mesmo sendo uma das crianças mais cheirosas da escola. Ou que meu cabelo era sujo e cheio de piolhos, mesmo minha mãe cuidando sempre. Toda vez que algum cheiro ruim surgia na sala de aula, as outras crianças diziam que deviam ser os "negros fedidos". Tínhamos, então, que estar sempre impecáveis, senão havia punição severa - em casa ou fora dela.
[...]

RIBEIRO, D. Cartas para minha avó. 1 ed. São Paulo: Companhia das Letras, 2021.

TRAMAS Literárias: Cartas para minha avó

Tio Tommy, que era mal-humorado e mastigava as palavras como o vovô, era meu favorito. Ele juntava frases comuns, e elas saíam parecendo ou os xingamentos mais profanos ou poesia cômica. Um comediante por natureza, ele nunca esperava a gargalhada que sabia que devia seguir suas declarações cómicas. Ele nunca era cruel. Era malvado.
Quando jogávamos handebol ao lado de casa, tio Tommy dobrava a esquina voltando do trabalho. Ele fingia não nos ver, mas, com a agilidade de um gato, pegava a bola e dizia: “Concentrem a mente onde seus traseiros estão e deixo vocês entrarem no meu time”. Nós crianças corríamos em volta dele, mas só quando chegava nos degraus era que ele levantava os braços e jogava a bola por cima do poste de luz e na direção das estrelas.
Ele me dizia com frequência: “Ritie, não se preocupe por não ser bonita. Já vi muitas mulheres bonitas passando sufoco ou coisa pior. Você é inteligente, Juro por Deus, eu prefiro que você tenha a cabeça boa a um traseiro bonito”.
Eles se gabavam com frequência da qualidade de união presente no sangue Baxter. Tio Tommy dizia que até as crianças sentiam antes mesmo de terem idade suficiente para aprender. Eles relembravam que Bailey me ensinou a andar quando tinha menos de três anos. Insatisfeito com meus movimentos cambaleantes, dizem que ele falou: “Ela é minha irmã, Eu tenho que ensiná-la a andar”. Eles também me contaram como ganhei o nome “My”. Depois que Bailey soube com certeza que eu era irmã dele, ele se recusou a me chamar de Marguerite, e toda vez se referia a mim como “Mya Sister”, minha irmã, e em anos posteriores e mais articulados, depois que a necessidade de ser breve tinha diminuído o nome pra “My”, meu apelido evoluiu para a palavra “Maya”.

ANGELOU, M. Eu sei por que o pássaro canta na gaiola. 1 ed. Bauru: Astral Cultural, 2018.

TRAMAS Literárias: Eu Sei Por Que o Pássaro Canta na Gaiola

O patriarcado convencional reforçou a ideia de que as preocupações das mulheres de grupos com privilégio de classe eram as únicas dignas de atenção. A reforma feminista teve como objetivo obter igualdade social para as mulheres dentro da estrutura existente. Mulheres privilegiadas queriam igualdade em relação aos homens de sua classe. Apesar do sexismo dentro de sua classe, elas não teriam desejado obter o que tinham os homens da classe trabalhadora. Os esforços feministas para garantir às mulheres igualdade social em relação aos homens de sua classe nitidamente coincidiam com os receios patriarcais de supremacia branca e capitalista de que os poderes brancos pudessem diminuir, se pessoas não brancas obtivessem o mesmo acesso ao poder econômico e ao privilegio. Apoiando o que efetivamente se tornou o poder branco, o feminismo reformista possibilitou que o patriarcado de supremacia branca convencional reforçasse seu poder, enquanto simultaneamente minava as politicas radicais do feminismo.
Somente pensadoras feministas revolucionárias expressaram indignação com essa cooptação do movimento feminista. Nossas críticas e indignação foram reconhecidas pela imprensa alternativa. Em sua coletânea de ensaios The Coming of Black Genocide,* a ativista branca radical Mary Barfoot foi audaz ao declarar que:
Há mulheres brancas, machucadas e bravas, que acreditam que o movimento das mulheres nos anos 1970 significava sonoridade e se sentem traídas por mulheres emergentes. Por mulheres que voltaram para o patriarcado. Mas o movimento das mulheres jamais saiu de perto do pai Falo… Não houve guerra. E  não houve libertação. Recebemos nossa parte nos lucros do genocídio e amamos isso. Somos Irmãs do Patriarcado e verdadeiras apoiadoras da opressão nacional e da classe, o patriarcado em seu mais alto grau é o euro-imperialismo em escala mundial. Se somos irmãs de Falo e queremos o que ele tem, então, no fim das contas, apoiamos o sistema do qual ele obteve tudo.

HOOKS, B. O feminismo é para todo mundo: políticas arrebatadoras. 14 ed. Rio de Janeiro: Rosa dos Tempos, 2020.

TRAMAS Literárias: O Feminismo É Para Todo Mundo

Parei de andar mundo afora, cancelei compromissos. Estou com a minha família na aldeia Krenak, no médio rio Doce. Há quase um mês, nossa reserva indígena está isolada. Quem estava ausente regressou, e sabemos bem qual é o risco de receber pessoas de fora. Sabemos o perigo de ter contato com pessoas assintomáticas. Estamos todos aqui e até agora não tivemos nenhuma ocorrência. 

A verdade é que vivemos encurralados e refugiados no nosso próprio território há muito tempo, numa reserva de 4 mil hectares — que deveria ser muito maior se a justiça fosse feita —, e esse confinamento involuntário nos deu resiliência, nos fez mais resistentes. Como posso explicar a uma pessoa que está fechada há um mês num apartamento numa grande metrópole o que é o meu isolamento? Desculpem dizer isso, mas hoje já plantei milho, já plantei uma árvore...

KRENAK, Ailton. O amanhã não está à venda. Ed. Companhia das Letras. 2020.

TRAMAS Literárias: O amanhã não está à venda

Eu cantarei de amor tão docemente,
Por uns termos em si tão concertados,
Que dois mil acidentes namorados
Faça sentir ao peito que não sente.

Farei que amor a todos avivente,
Pintando mil segredos delicados,
Brandas iras, suspiros magoados,
Temerosa ousadia e pena ausente.

Também, Senhora, do desprezo honesto
De vossa vista branda e rigorosa,
Contentar-me-ei dizendo a menor parte.

Porém, pera cantar de vosso gesto
A composição alta e milagrosa
Aqui falta saber, engenho e arte.

CAMÕES, L. V. de. Sonetos Para Amar o Amor. Rio de Janeiro: L&PM. pag. 14. 1997. L&PM Pocket.

TRAMAS Literárias: Sonetos para amar o amor

TRAMAS Literárias é uma ação do programa de extensão TRAMAS, do Campus Alegrete da Universidade Federal do Pampa (Unipampa). TRAMAS é acrônimo para Tecnologia, Responsabilidade, Autoria, Movimento, Amorosidade e Sociedade.

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