آن.. 
لا رغبة لي في مواصلة الحياة 
اسمعيني ، الحياة جميلة. لكنني عاجزة عن أن أحياها. عاحزة حتى عن تفسير السبب. 
أعرف كم يبدو هذا سخيفًا. لكن آه لو تعرفين ذلك الشعور.. 
أن تكوني حية! أجل حية وعاجزة عن الحياة  
هذه مأساتي. أحيا مثل حجر منعزلٍ عن كل ماهو حقيقي 
آن.. هل تدركين تلك الأمور؟ أتسمعينها؟ 
أتمنى. أو أعتقد أني أتمنى لو أنني أحتضر لسبب ما. ربما تحليت بالشجاعة. 
لكن ألايهددك الموت؟ ومع ذلك. ومع ذلك تلبد خلف الجدران. ترى الجميع متناغمين تماما مع كل ماعجزت عنه
أن تمضي من خلف حائط رمادي أغبش. تعيش ولا تصل. أو أن تصل إلى المكان الخطأ. أن تفسد كل شيء. 
صدقيني.. ممكن؟ 
ما خبطي؟ 
أريد أن أنتمي. أنا مثل يهودي انتهى به الأمر في البلد الخطأ. 
لست جزءًا لست عضوًا مجرد جماد. 
من آن ساكستون إلى آن كلارك. 
ترجمة ضي رحمي 


من آن ساكستون إلى آن كلارك  الثالث عشر من أكتوبر  1964

ماضٍ إلى موتك أنت؟ 
صرتَ تقول: وداعاً! وليس إلى اللّقاء!
وتوصي مَن تحبّ: تقصّوا نشراتِ الأخبار، فربّما يُذاع أنّ شاباً قُتِلَ بسكّين انتظارِه في دمشق. 
تمشي قربَ سياجِ نهرك الأعزّ 
ترغبُ أن تقع
لا شيء يُضاهي الرغبةَ بالسقوط 
إلى أسفل، ثمّ إلى أعلى! 
لكنّ النهرَ جاف 
ومجازفةً كهذه أخطرُ من أن تحتملَ تبعاتِها.
سيطلبون صورةً شعاعيةً في المواساة أو المجتهد
وحين يرون الكسرَ فيك، سيقولون: 
اتركوه ليلتئم. 
سيعذِّبُك قفصُك الصدريُّ أكثر
لن تحتمل دخانَك الوطنيَّ بعد اليوم. 
ربّما يدخلٌ شيءٌ من ماء النهرِ في عينيك
فلا تقرأ بعد ذلك حرفاً
لذا... تخاف!
تُبعِد رغبتَك بالسقوط
تقول: سأسكرُ حتّى أموت
فأنا شقيٌّ، ومناصرٌ للموتِ السعيد. 
ستذهبُ إلى حاناتِ مدينتكَ القديمة
تمدُّ يدَيك إلى جيبِ السترة المُستعارة 
تُخرج بطاقتَك الشخصيّة، 
دفترَ خدمةِ العلم
وورقةً تؤجّل سحبَكَ إلى "السوق" إلى حين
وتُخرجُ منديلَين، واحدٌ لدمعِك 
وآخرٌ لمسح غبار الكآبة عنك.
سيصرخُ في وجهِكَ البائعُ عندَ هذا الحدّ: 
لا تطلبْ كأساً ليس بحوزتك ثمنه.
ستغِيُِّر وجهتَك، تقرّر أن تقفزَ من أعلى جبلٍ في المدينة
لكنّ الطريقَ مغلقةٌ في وجهك
بعيدةٌ عن التُرَب التي تعهَّدتَها بماء عينيك
أقصوها عنك، بعيداً 
أبعدوك عن الموت، كما أبعدوك عن الحياة.
ستمشي، راكلاً كلَّ الحصى في الطريق
وستتسلّل مياهُ المطر إلى جوربيك، 
ستعتادُ بردَك. 
ترجعُ كما كلّ يوم 
تقولُ لمَن تُحب: 
أغلقوا التلفاز، أنا أحملُ أخباري معي
لم أمتْ بعد، ولكني أحاول.
ستعودُ إلى أوراقك القديمة
وتكتب وصيَّتَك مثل كلِّ يوم: 
إن نجحتُ غداً في محاولتي
إذا صادفتُ حافلةً مُسرِعة 
أو قطاراً 
أو تمسَّكتُ بعجلاتِ طائرةٍ تحملُ أحلامي إلى البعيد
سأمضي معها وأقفزُ عند الحدود
قبلَ أن يسألوني عَن جوازِ السفر.
أرغبْ أن أموتَ بأيّة طريقةٍ إلا الكآبة،
أو الانتظار.
قولوا للانتظار: هربَ منك لتنتظرَهُ أنت
هذا انتقامُه منك، ومنه.
وقولوا: لا تمدحوه في موته، ولا تكرّموه
دعوا حلمَه طليقاً، مع رفاته
وحيداً، كما كان منذ الأزل.
تقصّوا نشراتِ الأخبار غداً 
ربّما نجحتُ في سفكِ دمي
بلا حرقةٍ في الروح
فوداعاً، وليس إلى اللّقاء.

يوسف شرقاوي.

Amneh Helal