quando o bicho pega, eu lanço mão das minhas estratégias. eu pinto a unha, pinto o cabelo. às vezes tiro até a cutícula. ouço umas músicas fundamentais, que eu elejo de tempos em tempos. tomo um banho muito quente. faço bolo. faço bolo mais de uma vez. quando o bicho pega eu tento não olhar pra ele. eu varro a casa tantos dias não varrida e reprogramo o ciclo da máquina outra vez. se o bicho pegou muito mesmo, eu lavo o chão da cozinha de fora a fora esfregando cif desengordurante nas paredes. minhas vitórias têm cheiro de cif desengordurante. porque quando o bicho pega eu sei que ou é viver ou é desistir, dormir pra sempre. mães não podem dormir pra sempre, nem filhos. a busca nunca foi, nunca será o caminho da dor. será o do riso, o da carícia, o dos corações que se conectam, se conhecem, se falam. o dos filhos protegidos. e a gente enfrenta um zilhão de coisas todo dia por um pouquinho de amor. o peito não pode doer. nada do que dói é normal. a dor, na poesia e na ciência médica, é pra sinalizar doença. quando o bicho pega, tudo dói. dói minhas costas, dói o pescoço, o ciático, eu nem tenho idade pra saber o que um ciático em crise representa. quando o bicho pega, e eu tenho que decidir viver, e não me deixar ficar doente, ele me pega frágil, na cama, sem fome, não me deixa comer. não me deixa levantar, não me deixa dormir. mas me pega mãe, mulher e resistente. eu lanço mão das minhas estratégias. é hora de vencê-lo, porque quem escolhe viver não entra no caminho da dor. o que dói é doença. quem escolhe viver tem estratégias permanentes pra se fazer funcionar. mesmo as mais bestas. eu tiro os pelos da cara, eu pinto o cabelo. estou em milhares de praças, eu estou toda de preto e vermelho. eu passo batom. eu visto roupa bonita. quando o bicho pega eu sei que é hora de ficar limpa, tomar banho e almoçar e tirar roupa do varal, lavar banheiro. é hora de pensar em ganhar dinheiro e viver de cabeça erguida, pagando limpo. esse bicho me pega e me bota doente, tristinha, magrela. mas eu saio heroína, querendo casa limpa, vida decente, comprar da vitrine sem perguntar preço. se a gente souber dominar e viver com o bicho da gente, a gente vive. a gente sai da merda. eu garanto. eu conheço o meu bicho. ouço o que ele me diz. ele tem razão, a maioria das vezes

(arte: Lygia Clark - O Bicho)

o bicho

a juliana passou duas vezes por mim mas não me viu. se escondeu por trás dos óculos. na terceira vez a juliana sentou na cadeira do meu lado e me ofereceu um club social (um pacote com três, fechado, só pra mim) mas eu não quis. eu já tinha comido um monte de biscoito da vaquinha. agradeci, mediante o primeiro sorriso do dia. a juliana também parece muito tímida e acho que ficou sem jeito, duas completas estranhas dividindo uma mesa de café no trabalho. ela disse que estava com dor nas costas e aí eu dei profunda atenção porque eu entendo as pessoas com dores nas costas. me desarmei e descruzei os braços. naqueles quatro minutos a juliana foi tudo o que me importou na vida. eram as primeiras horas de segunda-feira e a juliana me contou que trabalhou o fim de semana inteiro na mudança. saiu de onde morava, que era perto do trabalho, e foi morar num lugar bem mais longe, mas que era dela. a juliana sorriu quando lembrou que se livrou do monstro do aluguel. a juliana sorriu quando contou que já arrumou tudo, que embora tenha havido o horror das mudanças, tudo dela já estava guardado no lugar, com exceção das roupas do guarda-roupas, que ainda não estava montado. mas a juliana, em tom de segredo, disse que as roupas estavam todas dobradas, como quem presta uma conta ao universo. eu sorri com ela e saí da mesa, tinha horário pra cumprir e coisa e tal. perguntei seu nome, e ela sorriu de novo: juliana. ainda pouco, um dia desses, éramos duas estranhas na terra, eu e a juliana. agora, cada vez que eu vejo juliana por aí, nos corredores, na fila do ponto, na hora do almoço, eu lembro que tudo bem sorrir para estranhos. errado é quem vicia em cara feia

arte: museum of bad art

a juliana

amor pra mim é parar em qualquer barraquinha de comida e agradar a barriga com qualquer dinheiro. amor pra mim é oferecer o casaco quando o meu eu esqueci. amor pra mim é comprar presente besta só porque saiu o fgts inativo. amor pra mim é suportar parente embriagado e farofeiro. amor pra mim é lembrar que se levar coca diet pode dar morte. amor pra mim é caminhar do mesmo lado na rua e ouvir a minha voz entre outras milhares de outras vozes. amor pra mim é fazer cofrinho junto com moeda de um real. amor pra mim é buscar sempre o mesmo alvo com o mesmo olho. e mais que com o mesmo olho, o mesmo olhar. amor pra mim é não deixar de ser o que era antes, mas deixar de ser também, pra ser melhor. amor pra mim é levantar antes e passar o café, buscar pão. amor pra mim é nem brincar com a ideia, deus me livre, de ver amor chorar. amor pra mim é nem brincar com a ideia da falta, da fome, de não ter em quê acreditar. amor pra mim é passear o cachorro. amor pra mim é lembrar que prefiro queijo prato. amor pra mim é jogar o lixo lá fora. amor pra mim é uma eterna adaptação de dois lados, perfeitamente opostos mas equilibrados. amor pra mim é um mundo onde uma pessoa vai ligar e a outra vai atender. e se uma não ligar, a outra liga. e tudo bem. amor pra mim é uma conversa que não termina mesmo se ninguém ligar. amor pra mim é um lugar de respostas, não de perguntar. amor pra mim é não precisar passar pela terrível espera do desconhecido. amor pra mim é comprar chocolate. é saber ganhar também. amor pra mim é uma barriga quentinha

arte: o beijo, constantin brâncusi

amor pra mim

eu imagino um dia 
em que todas as mulheres 
do mundo saberão
o poder paralisante
de suas tetas
sob o frágil homem branco.
e sairão de tetas soltas
e serão todas tetas livres
e nenhuma teta será castigada.
destruiremos a besta
dando em excesso 
o que ela mais ama
um dia, passado todo o embaraço, o decoro
a falsa lógica moralista
todos os homens estarão acostumados
mesmo os mais tarados
com as tetas que se rebelaram
e se revelaram insutiáveis
e seguiremos a luta, claro,
com as nossas outras tantas armas
mas no primeiro dia
no primeiro levante
nós teremos paralisado 
o mundo inteiro
com o poder paralisante
das nossas super tetas
que só por serem tetas
já são super poderosas
capazes de derrubar
milhões de distraídos

arte: a negra, tarsila do amaral

tetas

me devolve. me devolve aquele carinho que eu te fiz, ele tá fazendo falta agora. me devolve aquele beijo, me devolve aquela janta. me devolve meus livros, meus discos, meus pertences. me devolve meu coração, quebrado assim mesmo, que eu vou consertar. me devolve meu tempo, meu afeto concreto e meu tesão imaginário, tão fazendo falta agora. me devolve aquela buceta que eu te dei. me devolve toda a gilete que eu gastei, me devolve todo aquele amor amado à toa. faz favor de pôr numa caixa aqueles áudios e deixa aqui na porta do meu prédio. me devolve todas as nudes, todas as nuvens e todos os risos, tá tudo fazendo falta agora

arte: ao espelho, georges rouault

me devolve

doce de leite pastoso, um vício escroto, um vício triste. meto a colher uma, duas, três vezes no pote, absorta. chupo lentamente a colher, fazendo bicos e tudo, de modo que o doce forma um pequeno bolo em cima, um bolo redondo, lambido pelo céu da boca. tem graça assim, comer devagar, sentindo bem o sabor. criança, era obrigada a comer depressa. meu vício em doce de leite pastoso me levou a cometer crimes. a assaltar muitas vezes a geladeira da rose, com a colher em punho. e enfiar o produto roubado todo de uma só vez na boca. pobre rose, que morreu dando a luz ao terceiro filho. tia nelma levava as sobremesas todas da filó pra gente, um bando de criança esfomeada, eu lembro. comia rápido, pra ninguém tirar o que era meu. eu tenho pressa do gosto. enfio a colher no pote, terceira, quarta vez. doce de leite pastoso é um pote de memórias

arte: a persistência da memória, salvador dalí

pote de memórias

o caminhão de mudança do humor não avisa quando chega. ele apenas vem e se despeja. danem-se os compromissos agendados, os prazos, os sorrisos que você combinou de distribuir. a mudança se instala como uma visita indesejada, dessas que se sentem no direito de mexer a disposição dos seus móveis, e ainda exige protelações. exige encontrar lugar pra esse monte de entulho que você nem quer. ela diz onde, como e quando a mente funciona, quem abraçar e quem não abraçar, o que conseguir comer, quando dormir. de repente, guerra. músculos tensos: o caminhão de mudança do humor chegou. até ontem tudo estava tão sereno. a cortina negra se esparrama entre as camas, sofás, lençóis. o quarto escuro extrapola os limites da casa e de repente tudo o que costumava ser você agora é esse quarto escuro. a mudança de humor não é como a gripe, anunciada pelas tempestades. nem como a disenteria, antecipada pela má alimentação. contra a mudança do humor também não existe vacina e os efeitos de remédios são de curtíssima duração. a mudança de humor é como a catapora. tenha logo, mas não coce as feridas. deixe cicatrizar.

não há o que fazer. sente no escuro, no meio do caos, grite um pouco. espera, que o caminhão vai embora

arte: o quarto em arles, vincent van gogh

quarto escuro

cabelo
esse ser independente de mim
cujo respeito não tenho
e que mora em mim sem qualquer
cerimônia
parcimônia
ou satisfação
muito menos entendimento
é ele, não eu,
quem acorda de mau humor
briguento
barulhento
eu já vi no globo repórter
as moças ajeitando os cabelos
engaiolados
por debaixo das burcas
- até por debaixo das burcas
eles estão remexendo -
cabelo não tem hora certa
de se manifestar
qualquer hora
é hora
qualquer lugar
é lugar
acorda seco
crespo
estranho
espiguento
oleoso
embaraçado
danificado
e faltando tudo que é mineral
cabelo de mulher
é o sexto reino animal:
tem vida própria 
um pouco mais de orgulho
e opinião particular
- "não, hoje você não vai conseguir nos amarrar"
por isso não me meto
tenho o bom senso de escolher
um bom shampoo
- pelo cheiro -
e o resto do tempo
é eu cá e ele lá
sem nos olharmos
torto
tristes
ou deprimidos
- é o meu cabelo torto
grosso
crespo
branco
ralo
faltante
rebelde
armado
arrepiado
incontido
mas que é meu amigo
- o único compromisso que assumimos
é o de sermos ao menos amigos

arte: edvard munch, girl combing her hair

anablue