Instrumental: Bogsa.

Letra:

No te mereces na' 
si lo andas haciendo por gusto.
Así reflexiona esa gente 
pero yo ya me purgo.
Desde que quiero quedar segundo,
el cielo de últimas. Repletas las urnas,
crisantemos, petunias. Música y feria.
Pretendo muchas cosas
como que ustedes vean 
con vuestra mente o cabeza...
esta imagen de cerca,
vaya lío u percal, seguro que salió
ayer otro estudio, la ciencia...
¿asombrosa u dogmática?
Sincronías y cadencias.
Después cada día 
bajo pa' la calle y pienso mis males 
sobre un banco bien mate. 
Salen siempre a las siete
los disparates, tantos locos...
Luego qué estorbo.
Esos primeros años tan cómodos.
También se puede tomar
aquella perspectiva aledaña
y sus reveses en torno.
Sacrificio sin podio.
Esa risa hasta que duela... la bulería. 
Pa´ arriba, máquina, monstruo.
Unos cuantos colegas hacia 
fuera marcharon...
fronteras mu´ líquidas,
pesaba el futuro ese 
que tampoco tiene existencia.
Aquel charco de fuente 
donde flota clara su agenda.
Agenda 2030.
Miedos, medios... miedos medios:
veinte que treinta.
Doblo algunas esquinas y la marca...
una mierda. Aún así mi Esperanza
casi Nereida.

Agendum

Instrumental: Be Franky.

Letra:

Los del paro que si no sabes
a qué día estamos, allí pasaba justo
al revés porque ya nadie vendía 
ramos, me quieren crucificar 
estas paradojas y na' más que son regalos,
apenas dices el sitio y eso, coro,
yo nunca señalo.
¿Blanca tailandesa o marrón turca?
Las espirales pa' ese oído... sano,
si ellos contaran cuántas veces ocupé
cualquier lugar volverían donde
esas maquetas to' gigantes 
dentro de polígonos,
podrá sonar algo conformista
como esos aires... ya extintos, 
este soplo que diorama entre una chispa 
y un chasquí'o, cono, dadle equipo,
los futuros que conductos
desde arriba hoy despiden mucho frío,
la costumbre quita algún sentí'o,
sigue el oficio. Olvido Ovidio.
Siempre acaece aquel paréntesis
hasta que por fin suelto: costa, quicio, brío.
¿Quién coge un quinto
cuando los hielos valen sus meniscos? 
Ahora llegan hundí'os en tinto. 
Dejen su convento bien tranquilo. Tuertos limbos.
Fuera queda balbuciendo gris el río.
-¿Oyen ustedes este ruido
que parece salir de otra sirte
pero viene fijo ahí sin puente
del tendí'o eléctrico o qué?
-Menos himnos...
Todavía ni salimos de la tierra, quijote anhidro.
La parte de estuco no transparenta, 
después correderas y ladrillos,
horizonte huidizo. 
Tantos Argos Panoptes
que tampoco Mauritania, Hera,
un volquete de vacas indias, águila:
las frases hechas y un delirio.
-Tú te crees que andas inventando
algo con tal lenguaje... ¿verdad, hijo?
-Sí, mis cenizas.

Brío

Instrumental: Be Franky.

Letra:

La culpa y sus caprichos,
tus tumbas y mis michos,
recuerdan lo que he dicho
cuando les bajan los anillos.
Siempre voy con calma,
ya hasta ni corrijo... esta mancha
donde el hábito mientras anda
fuera to' oriental,
no me dejan tirar pa' atrás 
entre tortugas y armadillos,
al plasma le quitamos cada filtro,
así fue concebí'o... Según cualquiera 
existe una vocación bien oculta 
sobre que esto parezca luego mu' sencillo.
"Ilusionan tela esos comicios",
tanto morbo de bolsillo: pocos libros,
un zarcillo del colmillo,
rascas la farándula vía otra
moneda a ese botijo y sólo queda 
aquel loro en su salsa soltando populismos,
vaya fijeza, artista, ¿dónde están
las lámparas? Te falta el diálogo.
París, Esmeralda, uno de como y vino.
Este otoño se lleva por delante 
patriarcas y caudillos, más bien sus ínfulas, 
revelaciones narcisistas los días antes
que todavía se escucha el gran suspiro.
Puras... pieles finas.
Vengan solas hojas,
nunca pidas na' contigo.
Ayer vi la de Gavras del barrio u mito,
el yonqui que suplicaba cigarros
apareció a caballo blanco 
frente al cerdo pajo y las bengalas...
Doce cuentos peregrinos.

Escena

Instrumental: Be Franky.

2021.

Letra:

Si es cupo pa' arriba te pega a ti,
lo podría hacer algo mejor 
pero sólo gusta lo fácil,
levanta ya esa cabeza del táctil
que las vidas ajenas son unas ofrendas 
o presas ahí, compararse está mu' bien 
al principio, mímesis, sí, adolescente curioso,
después merma tu atención hasta el vicio, 
aliena, ahora vienen más hacia mí,
quiero veros crear vuestras cosas
sin complejos ni hostias que esto
anda lleno de víboras incapaces
y tampoco existe aquella variedad 
que digas tú... tal, casi espíritus, 
este terreno como un machaque 
por tantos pueblos derramando sangre 
mediante su tecnología pareja... ¿verdad? 

Método y virutas alrededor,
un flujo de conciencia brutal.
En medio los libros vivientes,
las purgas con superstición.
Dicen o su... susurran: ese martillo 
parece mi hoz. ¿Desde cuándo la gente 
busca sentirse exclusiva?

Constituyó algún tipo de cisma
nemotécnico... ¿no? Pusieron sus familias 
sobre cualquier caliza, cabrón.
Ese alimento cerval y las víctimas del ardor.
Papiros, pergaminos, pastas de restos
orgánicos, pantallas verdes, hologramas, injertos...
rechazos que nos colocaron 
donde aquel señaló. Claro, otro nivel...
Vaya camelo. Grande este sol.

Llueve bastante poco, orden cósmico.

Tecnologías

Instrumental: Be Franky. 

2020.

Letra:

Sueles cantarle a ese monte
desde cualquier otero, el horizonte 
es tela de rico en ellos... los aviones.
Y tú quieres escuchar aquello del sello, azote.
Dejo quieto cada azogue,
pon esa cara cuando toque,
andamos ya algo plastas pa' instrucciones, 
nunca hubieron narratarios, Soledad. 
Mechero, golpe, meme. Me gusta tu nombre,
¿cómo que lo odias? Derechos, libertades...
Ahora dicen: vaya intercambio irrelevante. 
Otra vez caigo tarde,
siempre escribo fuera ahí sin base,
menos estilo llevan estos
dos abismos temporales,
este espacio vale aquel tanto
y eso que algún día pasaste grave.
Donde el ciprés está la llave,
mete medio palmo y disfruta 
esos "a Roma", cuca.
¿Cuál textura? Tal gasolina sopla... 
cabe. China y Rusia.

To' una vida contando cómo salvaste 
aquel cuello entre borregos
mientras semejante yacimiento toca o cruza 
las arenas más lejanas... jade.

Jove

Instrumental: Lucid Soundz.

2021.

Letra:

Más difícil que convencer a la mayoría del engaño, 
esto te lo contaron ya como los baños,
al punto de vista este le quiero sacar unos cuartos
y que las hebras me disfruten ese esparto,
después celebran ellas con mis parcos,
estamos pa' esas conversaciones to' dispuestos,
alguno apenas tenía personalidad
y siempre en aquella esquina pega un viento,
propone cualquier nombre nuevo
que tampoco sé quién le mete al monopolio.
Ustedes menos... sorbos. El plano secuencia 
de la bolsa y senda hija del folclórico,
importa una mierda que no os parezca tragicómico. 
Esta oferta rula hasta Diciembre. Escuadra.
Tatuarse donde empieza vuestra frente: "nunca sentí odio", 
busco gente fuerte que oiga cada enésima
fuera de su deseo obvio. Pensad otra alternativa:
"repiten pocas porque nada escondo".
Algo cambia... adagio. Quedaban vacilonas 
hacia otro rojo ambas. Pilla, sell.

Adagio

Instrumental: Be Franky.

2019.

Letra:

Le estaba bajando alguien por fin
un sofá al tapicero,
el colega no sabía qué hacer
como otro pero,
ojalá conociera lo cómodo,
¿dónde sortearon mi cabeza
y este interés de cualquier 
negocio tapadera?
Prenso varios estímulos 
mientras intercambio trivialidades
con una madre en la escalera,
¿transmito ya? Sólo pregunto... 
cuánta honestidad.
Entre las aletas y aquel ejemplar 
amarillento de Cartas Marruecas esta barba 
que puso bruta a otra moderna fea fe moral.
Vitrinas, orejonas, maletines,
cada uno llega hasta sus felpas...
Siguen diciendo "UEFA" 
aquellos sevillistas que orgullo 
y azoteas ociosas. Samoyedo suicida.
To' triunfo estanca.
Antonia, tus recetas...
mañana se casa Camacho,
sí, era cazón contra azafrán.
Mucho Stephen Graham suelto
que virtudes falsas... tonsuras, copas,
aquí más fauna y na'.
Nadie encontró migas
cuando los cojines estos salieron
durante algún tercer intento
porque esto parece el juego 
de la cuerda sobre
esa pasarela... bien arriba.
Venga, elige bando:
pecho, nana o calamar.

Sofá

Instrumental: Be Franky.

Letra:

Ya na' es como antes 
y él parecía saberlo, 
la familia también tiene
que hacer un esfuerzo
pa' no mustiar el cerezo.
Muchas veces sólo andan en líneas
de vuelo porque esquivan
los espejos más graves y eso.
-Para... me pierdo.
Tu "yo" membranoso nadando
hacia dentro, mosaico, magnesio.
Una conversación misma vale
si quieren ruinas con trampas 
y distracciones circulares... su hoguera.
Ahora piensas "menos mal".
-¿Quién coño habla?
Aquí abajo figura este uranio
casi imperceptible...
pero tan necesario donde esta corteza.
Dale las gracias a ese lejano choque
de estrellas que dice otra empresa.
Su lema era "entereza".
Seguro... una eléctrica.
-Persigo mi campo.
Reduces la escala al máximo,
apartas tu vista y no existe,
fenómenos cuánticos que apenas
conocieron lo triste.
Venga después otro orden... 
Diferencia talco de almizcle.
Renace pronto aquel ser que busca
orejeras de burro to' tembloroso
entre cualquier selva virgen.
Cruel realidad ante el simple, 
tarde llegó cada tinte.
Fueron treinta tipos de ojos
formándose paralelos
en organismos así como grises.

Magnesio

Instrumental: Nine-Ease.

2022.

Letra:

Veintiséis siglos no son una mierda,
ahora escribe canciones la máquina,
a ver si llega pronto esa renta
y nos montan otro orden las ratas,
tú amas más... cuando to' se te escapa,
van con el cárter de escamas
pero nadie les cree ni media palabra,
aquel irlandés y su empresa
mu' aerodinámica, otra cebada ya ética,
ese arnés desde cualquier pterodáctilo
y muchos cerezos calvos abajo.

Porque pardiez... vaya sake,
mezcla los conceptos por visionario,
el trilero perdió ayer ocho marcos,
coño, donde África encorcha pólder o árbol.
Vuestra Historia parece como
este nuevo embarazo del barrio,
prioridades auténticas si salen al paso,
vuelve la luz aunque trencen aplausos.
Qué asco de anuncios. Marañas.
Cordones grisáceos.
Entre nueve aguas mi palo.
Demasia'o Pessoa... malecones, 
espumas, balaustres, Ofelias y fados.
Discuten tela los primos, qué poca gracia. 

+Contigo siempre cambian sus planos.
-Claro, hasta mis semillas causan impacto.
A la ventana me acerco...
Vecinas en bata comiendo plancton,
el espejo de un perro metálico,
una patá' pa' esos gobiernos,
sí, ustedes esta semana ese único... 
sueño. Se suceden las pantallas 
sobre su tabula rasa que montera o espalda 
y muestran algún sentimiento.

Pólder

Instrumental: Urban Nerd Beats.

Letra:

Lo he hecho tantas veces
que ahora cambio de soporte
reinventándome. Otra excusa buena.
Como otro cuervo 
sobre aquel alpende vacilante,
ya venden lenguaje o argonauta 
ante lotófagos, no sé cuál 
monstruosidad ves en los detalles,
salgo ahí fuera y les termino 
cada frase... cuando nadie oye.
Esta soberbia fatua. 
Forcejeos y púas, Paco.
¿Dónde queda individualismo?
Pensáis parecí´o, vaya globo.
Dices: -Esto era mu´ íntimo,
sólo me pasó a mí así... con tacto. 
-Necesitabas un protocolo, unos cristales.
-Quiero ser menos salvaje.
-Nos notamos to´s borrosos desde jóvenes.
-Por mis agudezas entre el oro ando pobre. 
Alguno que se puso casco
pa´ disfrutar mi historia 
quería una respuesta sabor creosota.
Semejante voz entierra al grave. 
¿Malas mezclas?
Hasta que te acostumbras honras... 
más mezcal. Quevedo leyendo 
"Meridiano de sangre" o "La Squaw".
Grava, guijo, canto...
las imágenes imponen lana
mientras escupen cualquier
frontera marginal.
Las imágenes imponen zarzas
mientras conducen cualquier
frontera marginal.

Fuera

Instrumental: Be Franky.

2022.

Letra:

Friegan la escalera del búnker nuclear 
ese lleno... graffiti.
Antes saltan cualquier valla pa' llegar 
pero estaba medio abierta
aquella prima de Ishtar, 
codo difícil. Pinzas cizallas, 
todavía suena cuando se mueve como 
a gritos atávicos 
y hoy estiro por otra mitad... 
esclava con benzodiazepinas,
aquí casi fallo. Plegaria imperativa. 
Raja Borras. Sí, sacrificio sin pan.
Marca "Think Tank".
He calcula'o el radio si cayera 
una sobre Rota en lo digital.
Las pestañas funcionan fatal.
No sé... ¿Existió alguna vez tanta paz?
"Vidas paralelas", elige tu falacia lógica
preferí'a, ¿sería posible contar?
Luego pisan albóndigas o alubias donde
semejante esquina guasona 
y te preguntas también...
¿abajo siempre ruge un volcán?
Come más gel.
Aquel supuesto genio suelta 
entre dientes: -Mi nueva enfermedad 
parece vital. Otro responde:
-Hasta este campo semántico na'.

Geles

Base: Checkmate - Syndrome.

Letra:

Lo que la gente opina
de sus movimientos
le parece muy bien y ya...
Para de contar.
Estuvo suficiente tiempo
en el soportal
pa´ saber cuál es cuál.
Una subvención
y una identidad.
Se pasa esa nube
con esas fauces... titán.
El clima está regular,
allí tras la frontera
acuática es sinónimo
de normal.
A ver... nadie tiene cara de na´.
Carne en la alambrá´.
Esta calle que se abre
más allá... la del "vienes o vas".
Con algo de hambre 
y otro instante inmortal.

La señal del límite de velocidad
parece una de esas de espejo 
con forma oval.
Y ella qué lejos está.
Menos mal que puede reproducir
su imagen a voluntad.
Puta cabeza...
Esta es tela de obvia
pero (es) el verdadero
agarre al final...
Si todavía fuera una cuesta
la fachada acristalada pues tal.
¿Dónde? Qué gravedad.
La única deuda real
que reconoce es la de darle
pa´ atrás.

juan arkhe

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