Texto vomitado el 19 de agosto del 2013 acá: http://ashauri.tumblr.com/post/58721733728/carta-de-amor-a-la-mujer-moderna

Música de Red. Compra el track acá: http://www.lastfm.es/music/Red/Fingerprints/Snow

CARTA DE AMOR A LA MUJER MODERNA

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Bad (Remix)

Hola, estoy muerto frente a ti, me salen gusanos del corazón, te preguntan si quieres que limpie tu habitación, si quieres lo que sea que creo que quieres de mí Hola, estoy desnudo frente a ti, nos damos besos, atrapados en un gif, nos damos besos, nos damos besos, nos damos besos. Parece que darnos besos es una manera de recordarnos que el dolor aún no es suficiente como para dejarnos ir. Lo podemos hablar. Los podemos hablar hoy si quieres, si tienes ganas y tiempo. Hola, vamos a hablar de nosotros, de cómo somos dos cadáveres manejados como títeres por la información en nuestra cabeza, tan desesperada de salir, de pasarse a la siguiente generación, ponemos a coger nuestras cabezas en cada conversación, te digo sonriendo con humo en la boca, que la información encontró en nosotros un callejón sin salida, en donde llegan ideas con la ropa rota, a calentarse las manos con basura en llamas y a platicar sobre sus aciertos e imperfecciones.... 

Lee todo el texto en: http://ashauri.tumblr.com/post/155376170515/hola-tengo-una-c%C3%A1rcel-en-el-cuerpo-quieres

Hola, tengo una cárcel en el cuerpo, ¿quieres entrar?

Todavía tengo los moretones que me dejaste
como pixeles muertos por el cuerpo
sé que no te importa 
porque fuimos malos 
tanto cambio climático
que provocamos cogiendo
tengo los condones que usamos
pegados al corazón
los llevo a todos lados
son el recuerdo de que fallamos
tomados de la mano frente a una calle
con las fauces abiertas
listos para ser devorados
tomados de la mano
listos para ser devorados
por nuestras idealizaciones
las criamos entre nuestros ombligos
crecieron bebiendo sudor y promesas
se hicieron muy grandes
para la cama
íbamos a ser tan grandes
para el mundo
sigo creyendo en lo que te dije
aunque mis palabras mataran a tu familia
y ahora estén organizando
un golpe de estado entre tus piernas
vi a tus piernas
decapitar periodistas en un video
no quité la vista
dejé entrar el trauma para tener
una cicatriz
para tener
algo tuyo
vi a tus ojos
buscar una nominación 
a la presidencia del mundo
guiñaste y la humanidad entera
salpicó sus pantallas
de miedo y deseo
gritaron desde sus celulares
quiero ser como tú
pero también quiero destruirte
gritaron desde sus celulares
y formaron un cerdo con las fauces abiertas
que nos masticó 
y masticó
y masticó
hasta que se nos fue el sabor
caímos en su estomago
para ser humillados
los manos quebradas pero juntas
siempre juntos
digeridos en odio
cagados en forma de fracaso
siempre juntos
en el culo de la sociedad
platicando sobre infiernos
la venganza de los animales de granja
las ciudades en llamas del futuro
siempre juntos
conectados por nuestros errores
matándonos pixeles en el cuello
derritiendo glaciares
tomados de la mano
aún en la distancia
calentando al mundo

BEAT: https://www.beatport.com/track/3-51-am-original-mix/4419181
TXT: http://ashauri.tumblr.com/post/140722914310/moretones-como-pixeles-muertos

MacBook Pro's Album

Moretones como pixeles muertos

Música: https://www.youtube.com/watch?v=8PIPyPMNnp8

Bye-bye

Soy. El pequeño sabor que nos dejó el fin de semana en la boca. La ciencia. Los años. El día en que me dijiste que mejor besara a otra. Una llama apagándose debajo de la lluvia. La calma después del ácido. El dolor de todo lo que hemos perdido. Una mañana. Una tarde. El día en que vomitamos nuestro destino ¿Por qué no hemos roto nuestra ropa? ¿Por qué sólo me dices que pida más coca? Estamos en un fin de semana cualquiera. Con la noche rompiendo olas en tu conciencia. Y la ciencia. Los años. El día en que me dijiste que no podíamos amarnos. Fuimos adultos. Juguetes. Un chiste viejo que terminó en insulto. Para vivir del cielo. Las risas. La vida caminando en forma de desdicha. Con bachas e inocencia perdida. Soy el sabor de tu nuevo día. Soy todo lo que necesitas inhalar y fumar y chupar hasta sentir que flotas. Sólo búscame de nuevo la boca. Sólo búrlate de que aún seguimos juntos. Aunque la sala esté llena de bultos. Estrobos. Soñadores. Creyentes. Toda la juventud tragando balas y sintiéndose inteligente. No quiero ser uno más de esta ciencia descabellada. Quiero sentirte en las mañanas. Tardes. Noches tirados en mi cama. Quiero que sepas que soy el sabor de tu último fin de semana. Quiero que estemos sobrios. Para dejarnos de pendejadas. Para decir que nos amamos. Antes de que se apaguen todos los estrobos.

Estrobos.

Esta es nuestra época esta es nuestra lección a las galaxias esta es nuestra tarde nuestro futuro nuestros ayeres y te quiero oler el cuello hasta que me digas “Ya no puedo” y me tires a la basura o a las vías del metro que no importan porque aún me tomas la mano en esta tarde y quizás es que quieres que todos los perros ladren pero sólo está la idea la cosa que fuimos que somos deformándose amándose hasta que te digo que te ves hermosa triste guapa y deshecha pensando en lo que somos y seremos lo que me gusta y lo que odias lo que ya amabas y yo ignoraba un día juntos una mano en mi mano una tarde locos un día de fracasos con los años minutos décadas que estaremos juntos sucediendo en nuestras bocas hasta que termina el beso y ya no me tomas de la mano sólo me dejas tirado en la cama mientras susurro por todos los tiempos que te amo.

Beats by http://soundcloud.com/megusta408/me-gusta-e-j-1

La pequeña e imperfecta balada de nosotros

Debajo de esta pinche ciudad 

todo se detiene
todo me entretiene
los gritos en la calle
la alarma avisando
que el dolor viene
hay un perro caminando 
sobre mi cuerpo
hay un perro que 
me recibe en huesos
todo lo que tengo es esto
unas manos quebradas
escribiendo 
lo que quieres escuchar
el amor floreciendo 
entre las cucarachas
no lo quieres recordar
todo lo que 
tengo dentro
todo lo que 
estoy mordiendo
un barrio 
puerco y siniestro



















todo me pudre
todo me descubre
los milagros en el piso del metro
el calendario de dolor eterno
todo se cura 
todo es una duda
si creas un par de enfermos
un par de tragedias miniatura
aprietame la cintura
siente mis lonjas
siente mi calentura
todo lo que me mata
todo lo que me encanta
me robas el celular
con un beso en los traumas
todo lo que me toca
todo lo que me ahoga
chupar tu piel carnosa
hay un dolor detrás de todo
no se puede evitar el lodo




pero nada se detiene
hoy nadie se entiende
vamos a tirarnos 
por las escaleras
que se quiebren 
en mil trozos 
de verdad
vamos a enterrarnos
hasta llegar al andén
de la ansiedad 
por donde te fuiste caminando 
hacia la oscuridad
vamos a dejarnos en paz
por favor no me vuelvas a buscar
vamos a dejar que el dolor 
se lleve nuestras almas
para ver si así
nos podemos
volver a tocar
debajo de esta 
pinche ciudad

Músic by Abstract Orchestra -- Madvillain Vol. 1.

Debajo de esta pinche ciudad

Ya no hay agua en mi casa
pero no pasa nada 
ando llenando 
cubetas con 
mis lágrimas

Ya no hay chapa en mi casa
pero no pasa nada
tengo guardado
un tubo de metal 
bendecido por el barrio

Ya no hay luz en mi casa
hay velas de sabores
para recordar errores
silenciosos en la selva
que nos platicamos
acariciando el cristal
transmitiendo soledad

Ya no hay un mar en mi casa
se secó cuando te fuiste
y sólo cuando vuelves
se nubla la sala
empieza a llover
empieza a florecer
la planta fantasma
que hay en mi recámara

Ya no hay dolor en mi casa
lo estoy barriendo a diario
me lo saco de los labios
me quito unos años
de desperdiciarme
en perseguir
las pendejadas
antes tan deseadas
anhelando pura mamada

Ya no hay diablos en mi casa
les puse un altar 
bien retacado
de dolores 
no aceptados
me perdonaron
con una cerveza
que saqué
del congelador
que traigo en
mi frío corazón.

Estoy hasta la verga
de tener la sensación
de que mi casa 
es una cueva
en donde te encierras 
hasta que el cuerpo duela
hasta que ya no sienta
hasta calmar la fiesta
hasta cambiar tu sistema
que te asesina y te arrulla
te besa y te magulla
te ayuda y te estrangula

Estoy hasta la verga
de que mis noches
sean sólo tuyas
de la oscuridad
que se acumula
en las esquinas
de una casa
sin tus pisadas
recordándome
que nada es real
que el diablo
es un deseo
que te hace
daño
te hace creer
en buenos y malos
en la tierra del matiz
en mi casa sin raíz
mi casa en la cabeza
ahí donde todo 
me empieza
ahí en donde
me encuentro
mentiras
y bellezas
en donde
escupo lunas y soles
después de tragar
tanta mierda

Ya no hay aire en mi casa
sólo un olor bonito a gas
a que siempre quieres más
que lo que te toca la cara
noches en la nada
antes de sacar
la más cruda
enseñanza
la idea que 
me salió en 
de la garganta
la idea tan extraña
para muchos macabra
la idea que hoy te regalo
quiero que compartas
que la entierres
y de ella crezcas
una pinche planta
para que te la fumes
y digas muy sonriente
que hoy parece lunes
pero andas bien liberada
bien drogada de esperanza.

En mi casa se aparece el diablo

Queremos bailar descalzos y dejar de vivir de rodillas, queremos alejarnos de la dicha que pudre las encías, nacen los miedos y nos revolcamos en la cama pensando en encontrar una salida, cuando el camino es siempre regresar a la pesadilla. La pesadilla de caminar sin rumbo, las ideas vienen en forma de bomba para mundo, para dejar de cambiar dolor por unos cuantos pesos, romperte las manos escribiendo, huellas que borraran los nuevos comienzos, la nueva humanidad que crece como si no hubiera cielo, fin de los tiempos, gente que sólo mata por dinero, tan enfermo, tan sutil y escurridizo como un taquero cocinando perros. Los perros miran cómo nos volvemos eternos, un edificio roto por dentro, lleno de familias muriendo en silencio. Algún día caeremos, algún día estaremos en el suelo mirando cómo nos escupe el cielo, por eso seguimos abrazando lo poco que tenemos, como focos que se funden, antes de que se los lleve la marea de los tiempos. Por eso vivimos enfermos, de créditos, compromisos, horarios y números de infierno. Olvidamos tener una muerte moderna, tirar la cartera a la basura, dejar de ser un punto perdido en el universo, sentir que fuimos hermosos, en algun momento. 

Beats by http://hiphopessense.bandcamp.com/track/reign-remix-instrumental-2

La balada de la muerte moderna

Que se mueran los que sienten que han logrado algo en la vida.
Que se mueran los que se escudan en su experiencia.
Que se mueran los viejos que no lograron nada por miedo.
Que se mueran los que no destruyen sus creencias.
Que se mueran todos los sabios y los educados.
Que se mueran los muy intelectuales y respetables.
Que se mueran las escuelas y las academias de arte.
Que se mueran las orgias de artistas poco interesantes.
Que se mueran las becas para amigos y amantes.
Que se mueran los caminos comprobados y alabados.
Que se mueran los putos puristas del cambio.
Que se mueran los clásicos que ya sólo hacen daño.
Que se muera el pasado agonizante.
Que se mueran las mujeres que se sienten dueñas de alguien.
Que se mueran los hombres que no quieren ser responsables.
Que se mueran los jóvenes que no luchan hasta volverse gigantes. 
Que se mueran los que venden su alma y su tiempo.
Que se mueran los publicistas que en realidad querían hacer arte.
Que se mueran las opiniones para quedar bien con el maestro.
Que se mueran los que dicen que el país va para adelante.
Que se muera el señor presidente y todos los que lo quieren muerto.
Que se mueran los que le tienen miedo a la juventud perdida.  
Que se mueran los que creen que vivir resignado es una salida.
Que se mueran todos los que viven con la cadena puesta.
Que se mueran los compromisos para tener a alguien cerca.
Que se mueran los que se quitan la culpa regalando monedas.
Que se mueran las deudas idiotas que nos metieron en la cabeza.
Que se muera la censura y la perversión y la compra de prensa.
Que se mueran los poetas que no escriben en nuestra defensa.
Que se muera la cultura vacía y las buenas creencias.
Que se mueran los que dudan de su propia mierda.  
Que se mueran para que esta tragedia se vuelva una fiesta.

Música de Cherokee: https://soundcloud.com/shinydiscoclub/cherokee-take-care-of-you

Rimas pobres en contra de la era moderna

Jamás seré el hombre del siglo


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En mi casa se aparece el diablo

ashauri

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