Bien ahí ashauri. Que se mueran los culeros.

No me veas así. Entiende que me amas. Vamos a fumarnos un gallo al baño. Seremos como amigas. Hermanas. Besándose a los quince años. No me veas así. mejor regálame un cigarro. Sabes que me encantan estas pendejadas. Te volviste una cuando soltaste mi mano. No me veas así. Mejor ponte hasta el huevo. Destruye tus pinches ideas. Vuélvete una princesa. Cógete todo lo que deseas. No me veas así. Mejor ponte hasta el huevo. Acuérdate de que me extrañas. Que ninguna fiesta se parece a mi boca. Déjame morderte mientras me arañas. Olvídate de que estamos fracasando. Antes de que te pegue esta tacha. Olvídate de que nos estamos besando. Fúmame y déjame como bacha. Contigo soy un destrozo. Tu pinche borracho amoroso. Bésame hasta que sea mañana. Seré tuyo el resto de la semana. Quiero bajar con tus calzones. Matarme en tu corazón abierto. Chuparte quedito los dolores. Escurrirte el amor por dentro. No sé por qué entre más empedas, más te pones guapa. Más pinche guapa. Más puta madre guapa. 

Música de https://soundcloud.com/jenovah/lovers

Viernes de Princesas

Texto vomitado el 19 de agosto del 2013 acá: http://ashauri.tumblr.com/post/58721733728/carta-de-amor-a-la-mujer-moderna

Música de Red. Compra el track acá: http://www.lastfm.es/music/Red/Fingerprints/Snow

CARTA DE AMOR A LA MUJER MODERNA

Takt við mig

POEMUSIK
Mexico City.
Ciudad de México.
Escrito por: Fernando Rasé (A.k.a Ali Salah Rasé)
2017.

Generación Spielberg / Rasé

Tengo una carpeta con las mentiras que me digo para sentir algo. He amado a personas horribles para sentir algo. He mentido sobre lo que siento para sentir algo. He viajado por la vida buscando una versión de mí que sea apropiada para la mayoría de los juicios. Y me inflé de aire. Y mucha gente que me abrió descubrió que no tengo tantas papas dentro. No tengo tanta luz dentro. Soy un bebé tecleando holocaustos en un Ipad. Soy el cerro borroso que se ve desde mi casa. Hay un link que nunca abre en mi corazón y se llama amor. Tanta gente loca lo ha picado. Siempre te marca error. Corazón. Corazón. Cara feliz. Revólver. Explosión. Los dedos se me hinchan de pasión. Mientras publico que hoy nada es apasionante. Me dices en tres mensajes que me extrañas. Aviento el celular por la ventana. Bajo a rescatar sus pedazos. En la banqueta te encuentro con la blusa abierta. Se te ve el Corazón. Corazón. Lágrimas. Revólver. Explosión. Estoy desnudo frente a la cámara de mi laptop. Confieso que siempre he tenido miedo a no ser lo que esperas. Tú, la persona que está recibiendo este mensaje. No te conozco pero quiero ser lo que siempre soñaste. Quiero que me molestes hasta que tenga que bloquearte. Quiero que escribas mi nombre en el buscador y entiendas que tengo que sonreír con el cerebro lleno de holocaustos. Olvidando el Corazón. Corazón. Lengua. Revólver. Explosión. Ser un egoísta es mi profesión. Recordarme que no soy nada el descanso. Tantos castigos se reciben al pensar en uno mismo. Un grupo de FB odiando tu existencia. Una conversación en WA con screenshots de tus peores momentos. Un video de seis segundos explicando por qué no vales la pena. Un mensaje en blanco directo al Corazón. Corazón. Bomba. Revólver. Explosión. Compartir tus mierda es una solución. Que siempre traerá más problemas. Caminar hacia el cielo descalzo. Con los pies ensangrentados. Caminar. Caminar. Y descubrir que sigues sobre el asfalto. En la Ciudad que se traga todo lo que no se guarda con llave. Caminar. Caminar. Me asaltan con revólver. Y me resisto hasta la explosión. Estoy tirado bajo un puente en Circuito Interior. Mi sangre es del color de tus ojos. La ciudad es del color de tus ojos. La muerte es del color de tus ojos. Una señora me cobija con una chamarra sin dejar de reír. Los policías aplauden. Los taxistas aplauden. Se abre el suelo. Caigo hacia los abismos con flores brotando de mis heridas. Ya no tengo que ser yo. Ya no tengo que ser yo. Te dejo todas mis contraseñas. Te dejo para que puedas continuar con lo que me mató. Corazón. Corazón. Calavera. Revólver. Explosión. Si te preguntan por mí. Diles que el futuro me tragó.

Texto
http://ashauri.tumblr.com/post/124026809010/coraz%C3%B3n-coraz%C3%B3n-calavera-rev%C3%B3lver-explosi%C3%B3n

BEAT
https://soundcloud.com/griz/summer-97-ft-muzzy-bearr

Corazón Corazón Calavera Revolver Explosión

Hola, estoy muerto frente a ti, me salen gusanos del corazón, te preguntan si quieres que limpie tu habitación, si quieres lo que sea que creo que quieres de mí Hola, estoy desnudo frente a ti, nos damos besos, atrapados en un gif, nos damos besos, nos damos besos, nos damos besos. Parece que darnos besos es una manera de recordarnos que el dolor aún no es suficiente como para dejarnos ir. Lo podemos hablar. Los podemos hablar hoy si quieres, si tienes ganas y tiempo. Hola, vamos a hablar de nosotros, de cómo somos dos cadáveres manejados como títeres por la información en nuestra cabeza, tan desesperada de salir, de pasarse a la siguiente generación, ponemos a coger nuestras cabezas en cada conversación, te digo sonriendo con humo en la boca, que la información encontró en nosotros un callejón sin salida, en donde llegan ideas con la ropa rota, a calentarse las manos con basura en llamas y a platicar sobre sus aciertos e imperfecciones.... 

Lee todo el texto en: http://ashauri.tumblr.com/post/155376170515/hola-tengo-una-c%C3%A1rcel-en-el-cuerpo-quieres

Hola, tengo una cárcel en el cuerpo, ¿quieres entrar?

Todavía tengo los moretones que me dejaste
como pixeles muertos por el cuerpo
sé que no te importa 
porque fuimos malos 
tanto cambio climático
que provocamos cogiendo
tengo los condones que usamos
pegados al corazón
los llevo a todos lados
son el recuerdo de que fallamos
tomados de la mano frente a una calle
con las fauces abiertas
listos para ser devorados
tomados de la mano
listos para ser devorados
por nuestras idealizaciones
las criamos entre nuestros ombligos
crecieron bebiendo sudor y promesas
se hicieron muy grandes
para la cama
íbamos a ser tan grandes
para el mundo
sigo creyendo en lo que te dije
aunque mis palabras mataran a tu familia
y ahora estén organizando
un golpe de estado entre tus piernas
vi a tus piernas
decapitar periodistas en un video
no quité la vista
dejé entrar el trauma para tener
una cicatriz
para tener
algo tuyo
vi a tus ojos
buscar una nominación 
a la presidencia del mundo
guiñaste y la humanidad entera
salpicó sus pantallas
de miedo y deseo
gritaron desde sus celulares
quiero ser como tú
pero también quiero destruirte
gritaron desde sus celulares
y formaron un cerdo con las fauces abiertas
que nos masticó 
y masticó
y masticó
hasta que se nos fue el sabor
caímos en su estomago
para ser humillados
los manos quebradas pero juntas
siempre juntos
digeridos en odio
cagados en forma de fracaso
siempre juntos
en el culo de la sociedad
platicando sobre infiernos
la venganza de los animales de granja
las ciudades en llamas del futuro
siempre juntos
conectados por nuestros errores
matándonos pixeles en el cuello
derritiendo glaciares
tomados de la mano
aún en la distancia
calentando al mundo

BEAT: https://www.beatport.com/track/3-51-am-original-mix/4419181
TXT: http://ashauri.tumblr.com/post/140722914310/moretones-como-pixeles-muertos

MacBook Pro's Album

Moretones como pixeles muertos

Soy. El pequeño sabor que nos dejó el fin de semana en la boca. La ciencia. Los años. El día en que me dijiste que mejor besara a otra. Una llama apagándose debajo de la lluvia. La calma después del ácido. El dolor de todo lo que hemos perdido. Una mañana. Una tarde. El día en que vomitamos nuestro destino ¿Por qué no hemos roto nuestra ropa? ¿Por qué sólo me dices que pida más coca? Estamos en un fin de semana cualquiera. Con la noche rompiendo olas en tu conciencia. Y la ciencia. Los años. El día en que me dijiste que no podíamos amarnos. Fuimos adultos. Juguetes. Un chiste viejo que terminó en insulto. Para vivir del cielo. Las risas. La vida caminando en forma de desdicha. Con bachas e inocencia perdida. Soy el sabor de tu nuevo día. Soy todo lo que necesitas inhalar y fumar y chupar hasta sentir que flotas. Sólo búscame de nuevo la boca. Sólo búrlate de que aún seguimos juntos. Aunque la sala esté llena de bultos. Estrobos. Soñadores. Creyentes. Toda la juventud tragando balas y sintiéndose inteligente. No quiero ser uno más de esta ciencia descabellada. Quiero sentirte en las mañanas. Tardes. Noches tirados en mi cama. Quiero que sepas que soy el sabor de tu último fin de semana. Quiero que estemos sobrios. Para dejarnos de pendejadas. Para decir que nos amamos. Antes de que se apaguen todos los estrobos.

Estrobos.

Esta es nuestra época esta es nuestra lección a las galaxias esta es nuestra tarde nuestro futuro nuestros ayeres y te quiero oler el cuello hasta que me digas “Ya no puedo” y me tires a la basura o a las vías del metro que no importan porque aún me tomas la mano en esta tarde y quizás es que quieres que todos los perros ladren pero sólo está la idea la cosa que fuimos que somos deformándose amándose hasta que te digo que te ves hermosa triste guapa y deshecha pensando en lo que somos y seremos lo que me gusta y lo que odias lo que ya amabas y yo ignoraba un día juntos una mano en mi mano una tarde locos un día de fracasos con los años minutos décadas que estaremos juntos sucediendo en nuestras bocas hasta que termina el beso y ya no me tomas de la mano sólo me dejas tirado en la cama mientras susurro por todos los tiempos que te amo.

Beats by http://soundcloud.com/megusta408/me-gusta-e-j-1

La pequeña e imperfecta balada de nosotros

Buenas noches literatura de calores contemporáneos, buenas noches dulce mujer en la distancia, buenas noches vida, buenas noches llanta embarrada en la constancia.

Soy un miserable orador de silencios; por dentro creo que el infierno se cuelga de mis hombros y me acompaña a caminar cada mañana, cada tarde, cada día en que me sumerjo en esta gran telaraña que es la vida, la vida de cada uno; unos en Japón, otros en España, caemos diariamente sobre el asfalto, con razones oblicuas, un silencio tormentoso de cien largos años en tus pupilas, mientras prevés el cambio repentino, mientras crees que todo ha llegado a su final, pero nada, ni un beso, ni una gota de agua, todo se revuelve en tu estomago hasta imaginar los seres sin infierno; el caballo de la via láctea, la leche en tus senos; el alimento de nuestra vida diaria.

Un olmo juega con mi cabeza esta noche y me hace ver que el ritmo no se mueve mas allá de la distancia, de esta red encapsuladota de silencios. Somos la red de la ausencia, un calor incomprensible sobre las manos.

Sigo aquí, tecleando estruendosamente a las dos de la mañana, con el reflejo de mis pensamientos nublándome la palabra exacta; el silencio entre cortado por la nube romántica, que es mi existencia, que es mi mentira creada del dolor y la película que vi la semana pasada.

Quiero salir a besarte, dulce noche helada. Quiero salir a cabalgar tus sombras hasta que ya no me quede nada, sólo mugre embarrada en mis palabras, sólo mugre, no quiero que me digas más qué es lo que tramas.

Buenas noches literatura de calores contemporáneos, creo que en ti ya no puedo encontrar lo que buscaba.

Beats by Moderat :https://soundcloud.com/bpitch-control/moderat-a-new-error

La balada del buque y la vida y la gaviota romántica

Que se mueran los que sienten que han logrado algo en la vida.
Que se mueran los que se escudan en su experiencia.
Que se mueran los viejos que no lograron nada por miedo.
Que se mueran los que no destruyen sus creencias.
Que se mueran todos los sabios y los educados.
Que se mueran los muy intelectuales y respetables.
Que se mueran las escuelas y las academias de arte.
Que se mueran las orgias de artistas poco interesantes.
Que se mueran las becas para amigos y amantes.
Que se mueran los caminos comprobados y alabados.
Que se mueran los putos puristas del cambio.
Que se mueran los clásicos que ya sólo hacen daño.
Que se muera el pasado agonizante.
Que se mueran las mujeres que se sienten dueñas de alguien.
Que se mueran los hombres que no quieren ser responsables.
Que se mueran los jóvenes que no luchan hasta volverse gigantes. 
Que se mueran los que venden su alma y su tiempo.
Que se mueran los publicistas que en realidad querían hacer arte.
Que se mueran las opiniones para quedar bien con el maestro.
Que se mueran los que dicen que el país va para adelante.
Que se muera el señor presidente y todos los que lo quieren muerto.
Que se mueran los que le tienen miedo a la juventud perdida.  
Que se mueran los que creen que vivir resignado es una salida.
Que se mueran todos los que viven con la cadena puesta.
Que se mueran los compromisos para tener a alguien cerca.
Que se mueran los que se quitan la culpa regalando monedas.
Que se mueran las deudas idiotas que nos metieron en la cabeza.
Que se muera la censura y la perversión y la compra de prensa.
Que se mueran los poetas que no escriben en nuestra defensa.
Que se muera la cultura vacía y las buenas creencias.
Que se mueran los que dudan de su propia mierda.  
Que se mueran para que esta tragedia se vuelva una fiesta.

Música de Cherokee: https://soundcloud.com/shinydiscoclub/cherokee-take-care-of-you

Rimas pobres en contra de la era moderna

Jamás seré el hombre del siglo


https://twitter.com/ashauri
http://ashauri.tumblr.com/
https://instagram.com/ashauri/

Rimas pobres en contra de la era moderna

ashauri

Recent comments

ripjisqdiscog

Peter Kijken

pepe_tapia

alevosía

Related tracks