Canción de Tepacamino Colectivo Musiquero.

De violeta platinado
se viste la flor de caña
cuando en la tarde la baña
el sol que cae de costado.
De violeta, iluminado
se mira el valle completo,
con un fulgor tan discreto,
se ve esa flor tan bonita,
que cuando el viento la agita
el mundo se queda quieto.

Quién pudiera imaginar
ante un paisaje tan bello
lo que ese hermoso destello
esconde dentro del cañal,
antiguo y terrible mal,
cruel y penoso camino,
que convierte al campesino
en esclavo del dinero,
del rico y del extranjero,
cual si ese fuera su sino.

Ser jarocho en el destierro
no tiene otra explicación,
la misma y triste razón
sucede en el mundo entero,
y en el mismo, abrevadero
nos tienen bebiendo a todos,
y a fuerza y de todos modos
nos aplasta el capital,
ese maldito animal
que está acabando con todo.

La caña, quién lo dijera,
tan dulce, tan necesaria,
cualidad extraordinaria
la de esta planta llanera,
que hoy la industria azucarera
y el gran mito del consumo,
han vuelto nubes de humo
y ruina de un pueblo entero,
que hoy emigra al extranjero
en su penoso trashumo.

Van los hombres, como sombras,
tiznada su piel morena, 
van como almas en pena
que nadie mira ni nombra,
hoy día ya nadie se asombra
de esa vieja esclavitud,
sólo la tierna quietud
de la noche les da abrigo,
sólo el silencio es testigo
de esa cruel ingratitud.

Riza cabellera al viento
de negrura impresionante,
enorme nube flotante
que ensombrece el firmamento,
que va ensuciando, el aliento
del suelo sotaventino.
Negro y renegro destino
que mi gente no merece,
que no cambia aunque se rece
con el rosario más fino.

Lo jarocho no es la ropa 
el sombrero y la jarana,
es árbol que en la sabana
tiene raíz, tronco y copa,
es la fronda que lo arropa
y el tronco que la sostiene,
y la raíz que mantiene
a esta cultura de pie.
Es el futuro que fue,
es el pasado que viene.

El son es memoria viva
de otra historia, de otro tiempo,
cultura del Sotavento
que hoy está dividida,
por culpa de una agresiva
y vil colonización,
compulsiva explotación
de su tierra y de su gente,
que destruye lentamente,
recuerdos y tradición.

Muchos se han ido a otro lado
buscando una alternativa,
navegando a la deriva
por el mundo urbanizado,
pero otros se han quedado
en la tierra de su herencia,
y en un acto de conciencia
siguen sembrando costumbre.
Mantienen viva la lumbre
con amor y con paciencia.

A esos rancheros del llano,
jarochos de agua y tierra,
que han aguantado la guerra
contra el capital tirano,
con gusto tiendo mi mano
y les brindo mi versada,
reconociendo, de entrada,
su orgullo y su dignidad,
su amor por la libertad,
dulce son de madrugada.

Azudesayuno