Dans les poulaillers d'acajou,
Les belles basses-cours à bijoux,
On entend la conversation
De la volaille qui fait l'opinion.
Ils disent
On peut pas être gentils tout le temps.
On peut pas aimer tous les gens.
Y a une sélection. C'est normal.
On lit pas tous le même journal,
Mais comprenez-moi, c'est une migraine,
Tous ces campeurs sous mes persiennes.
Mais comprenez-moi, c'est dur à voir.
Quels sont ces gens sur mon plongeoir?
Dans les poulaillers d'acajou,
Les belles basses-cours à bijoux,
On entend la conversation
De la volaille qui fait l'opinion.
Ils disent
On peut pas aimer tout Paris.
N'est-ce pas y a des endroits la nuit
Où les peaux qui vous font la peau
Sont plus bronzées que nos petits poulbots?
Mais comprenez-moi, la djellaba,
C'est pas ce qui faut sous nos climats.
Mais comprenez-moi, à Rochechouart,
Y a des taxis qui ont peur du noir.
Dans les poulaillers d'acajou,
Les belles basses-cours à bijoux,
On entend la conversation
De la volaille qui fait l'opinion.
Ils disent
Que font ces jeunes, assis par terre,
Habillés comme des traîne-misère.
On dirait qu'ils n'aiment pas le travail.
Ça nous prépare une belle pagaille.
Mais comprenez-moi, c'est inquiétant.
Nous vivons des temps décadents.
Mais comprenez-moi, le respect se perd
Dans les usines de mon grand-père."
Mais comprenez-moi

Poulailler's song

Poulailler's Song (Alain Souchon )

Chevauche L'éclair

Paroles de : https://soundcloud.com/lesgraines

Vols aux premiers de corvée
Les nuits sublimes d'avant
Sont jonchées d'oubli
jonchées d’oubli

La ville brûle, exhale la thune 
N'est plus qu'un fleuve de sang
nombre satanique
nombre satanique

La ville trahit son essence 
La fumée nous étreint 
On ne voit plus rien
Même plus les siens

Les tout puissants nous mentent
Leurs perversions nous hantent
Nos hymnes sont des pleurs
La liberté en meurt

Les drames nous lient
nous désarment

L’espoir nous abandonne 
Nos fantasmes dissouts
sous une pluie d’acétone 
Nous laissent plein de dégoût

Les drames nous lient
nous désarment

Nostalgie d’unité
face à leurs addictions
ils altèrent nos désirs
sommes-nous des pantins ?

Les drames nous lient
nous désarment

Oreille Sale