I wanted you,
I started fires for you.
I declined the whims
of vengeful gods
for you.


And what did you give me?
A common unknown,
a genderless, unconjugated
destiny,
a world full of
rhetorical gestures.



Life without you
is like a temporary
ceasefire zone
Like a collection of headaches
and side-effects.



You and your dissolvable love.



I used to start fires for you,
shamanic fires,
with my hands on my sex
and a mouthful of
broken spells.



I think of you
though I don't say it.


A king without a crown
devoid of glory.


I wasted my spells in that fire.

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-CR-VocalesV

Don't come back without a crown

Ríos congelados

Hace nueve grados en Portland hoy,
y sé que debe llevar puesta la chaqueta verde 
que usó casi todos los días en aquel otoño
 cuando solíamos ir al parque a adivinar
 cuáles eran las aves que partían ese día.

“Se van al sur a sobrevivir”
me dijo mirando al cielo 
con la sabiduría de quien ha pasado muchos inviernos 
y los ha sobrevivido. 

Allí fue cuando caí en cuenta de lo pálida que era;
sus rasgos nórdicos trazando un camino hacia el pasado,
 pequeñas líneas se marcaban en su rostro cuando sonreía;
 una guerrera vikinga, una descendiente, un alma.

Esa noche nadamos en las aguas casi congeladas del río, 
y nos amamos violentamente,
como encarnando una tragedia griega.
Tu cuerpo era una aparición entre los árboles; 
breve y esquivo al contarme su historia.

Y te veo tan claramente cuando quiero reinventarte;
 tus gestos tímidos cuando agarrabas mi cabeza,
casi sin aliento, casi disculpándote por tus contorciones. 
Quizás no fue en el agua donde juntamos nuestros sexos 
e hicimos promesas que no íbamos a cumplir.

Pero la memoria es subjetiva, 
y se adapta a lo que queramos recordar.
La gente siempre nos dice quiénes son;
 la memoria siempre nos muestra
lo que queríamos que fueran.

Recuerdos como tijeras afiladas,
y el amor como una recarga de analgésicos.

La nieve muestra parches de césped muerto, 
como una herida,
como la memoria de una mujer amada.

Es demasiado temprano 
para la primavera, 
sin embargo, 
en algún lugar alrededor, 
hay vida.

Rios Congelados

6.	MEMORIAS SOBREACTUADAS

Sé que cuando le hace el amor a otras mujeres piensa en mí.
No en mi como la persona que era en ese entonces,
o la persona que soy ahora, sino una idea de mí.

Les hace el amor
y piensa en desiertos y junglas impenetrables.
Se empuja dentro de ellas, y piensa en lagos 
y océanos azules uniéndose.
Y cuando abre sus ojos, se siente solo.

Los años se acumulan en un rincón,
y el pasado no es sino una sombra que aparece
 de tanto en tanto bajo el sol.

Viene de repente, con una ráfaga de añoranza,
y una colección de arañas y memorias sobreactuadas.

Por ejemplo:

En un cuarto iluminado por los rayos del sol, una mujer se levanta:
sus pechos desnudos, su cara limpia, su pelo suelto. 
Su cuerpo está adornado con plumas, 
y un pavo real hace guardia a su lado.
Lleva cartas del tarot en sus manos, 
y cada minuto lanza una de ellas al suelo, 
descubriendo un mensaje. 
Envejece cada vez, las plumas comienzan a disiparse,
y la hermosa ave encuentra una ventana abierta y huye.

A veces cambio las plumas por cuchillos,
 y el ave no es sino otra herida que sangra y mancha el piso.
Las memorias entonces no son memorias, 
sino ideas ejecutadas por doppelgangers, 
que se ven iguales, pero se sienten distintos.

En realidad, no importa, el pasado ha muerto 
y todos somos monstruos bajo las estrellas.

Ahora tiemblo
pero en mis sueños
me ruegas ser valiente.

Memorias sobreactuadas

Abrí mis piernas y crecieron flores en el espacio que él ya no habita
cerré los labios y mordí mi lengua para evitar nombrarle.
Matar a la gente
en silencio,
con el silencio,
en la oscuridad.
Matar, matar, matar
sin violencia, sin espectáculos de sangre, sin vicios que comprometan
mi sanidad mental.
Matar en silencio,
 con el silencio,
en la oscuridad.
Quise que mis muertos descansaran a lo alto de una montaña
quise cubrirlos de pasto amarillo y flores silvestres,
con la lluvia cubriendo sus cuerpos, con el viento sacudiendo sus almas.
Pero no hubo muertos porque no hubo a quien matar:
no había nadie, salvo un espejo roto que se repite en versos
que quebrantan mi voz.
Mis muertos morirán a su manera,
y los destruirá la historia que otros contarán de ellos.
Ellos, los mismos que soñaban con morir,
 sin saber que no hay nada más indefenso y olvidable que un muerto.
De todos modos no importa,
porque aquel que no me habita
 nunca sabrá todo lo que perdí cuando él huyó.
Abrí mis piernas y crecieron poemas en los techos
y yo escogí la poesía porque me pareció que ella podía gestarlo todo:
la violencia, por ejemplo
o una revolución.

Poema al Norte

Por las noches nos asomábamos a los balcones
a esperar a los dioses
o alguna profecía que nos contara el final de la historia.

Postergábamos el pasado para mas tarde
y nos hundíamos las uñas en las carnes
para recordar que aun sentíamos.

Leíamos tragedias griegas para olvidar la nuestra,
nos aprendimos de memoria los pasajes
de Antígona y los mitos de Anatolia.

Así descubrimos que harto de comerse a los hijos, 
saturno se había unido al dios del inframundo
restringiendo nuestros pasos, liberándonos de opciones.

Nos escabullíamos por las aceras como gatos
hartos y suicidas, caminando hacia la nada.
Aprendimos la ligereza del no tener que hacer nada
salvo esperar.

La confusión reinaba en los oídos,
nos enfrascábamos en discusiones profundas
que hablaban de la muerte, del dolor y de las olas.

Buscábamos pretextos para seguir vivos,
buscábamos excusas para no seguir
con la piel ardiendo, con el sol en nuestras caras
a través de las ventanas. 
En las semanas contábamos nuestras costillas
para no perder la noción de los días,
matábamos a nuestras sombras solo
para descubrirlas vivas por la mañana.

Algunas noches llorábamos en vano
y otros días reíamos sin razón.
Cantábamos para nosotros mismos
y regresábamos a nuestros países en sueños
a veces vivos,
a veces muertos. 

Buscábamos almas fugitivas
en los supermercados, y veíamos
los números caer, preguntándonos
cuándo nos tocaría caer a nosotros.

Sonaba una trompeta en los balcones
como si fuera un sarcófago
o un alma vacía.

En el día de la luna,
en la hora de Mercurio,
la diosa Afrodita era invencible
y se reía de todo.

Mientras el padre tiempo nos entregaba
la escardilla y nos decía, 
si quieres libertad, ponte a trabajar.
El tiempo nos mira a los ojos
y nos muestra sus terribles revelaciones.

Dentro del cerco, la vida se convierte
en ecos homéricos
cantando la epopeya de las ruinas.

La vida se arropa en conceptos vacíos:
patria, colectivo, propiedad privada.

Y en la ciudad, una epidemia de tristeza
mientras medimos la distancia entre los cuerpos
y los mitos nos tocan la puerta
como un ejército extranjero sitiando un puerto. 

Cada muerte
por muy anticipada
sigue siendo una muerte.

Golfemia

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