recomece, agora sem cigarro


nua descendo a escada numa casa vazia
observo a conversa na mesa em que servi
o purê de mandioquinha o quiabo
e todos os segredos que não couberam
sem comer os sonhos do outro
eu me escuto e não concordo
sabe eu li nesta noite
o livro escrito nos domingos e dizia: me diz assim simbolicamente
como sair da curva de um pensamento imprevisível
como não flertar diretamente
cerrando os olhos
pesadas pestanas com longos pelos
mas sempre tem uma fresta mesmo nas janelas com blackout
e continuamos seduzidas pela memória
meu lugar preferido nos museus continuam sendo as janelas
não vou pagar uma dívida que é nossa
cinzeiro cheio seu olho que obsessivamente a mim assistia
não sabendo dizer aquela palavra tão desejada pela linguagem
mas sabendo esconder
nos consumindo
guarda-chuva do nosso nome
água
ardência
assepsia


se ainda me contrariaria quando tento teorizar tudo buscando
entender a loucura efetivamente como a antitradução
de si
I’m sick
eu escalo minhas próprias paredes
eu me jogo

recomece, agora sem cigarro

a razão e a desrazão de sua internalizada crise
possível dança
de quebrar a cabeça ser você mas é você
uma folga das coisas que são ora lindas ora destruídas
mesmo protagonista de sua aparente diferença
que não te devora
porque é, penso, isto é a diferença
de seu enigma
a nova busca da qual se conhece vagamente
seu destino a avó de sua avó uma mulher uma pintura
na poeira do céu significa
entrar em um estado agudo de suplício
instante inevitável da mandala
das formas depois nas formas todos os grampos os contornos e
você penso em você
mesmo
centro umbigo e até muro
aquário que tem olhos onde as pessoas se vigiam
estridente conjunto
sua bifurcação
condena e extasia

Christine Gryschek