The Blue Eyed Family

Westward

Le Rayon Vert

Best Night / Worst Day

Et puis s’en aller.
La grosse caisse à cour.
Pas sûr que le minot dorme tranquille, 
sur le siège arrière de la tire du père, 
entre vieux chien et loup. 
C’est tout droit vers l’ouest, fiston, 
à fond la caisse claire, 
les guitares adroites et le cœur à l’envers. 
(A jardin qu’on avait dit, bordel !).
Ça roule classieux mais y’a tout qui remonte.
Voilà. Quand le minot dort, 
la fillotte a les yeux bleu-nuit 
de l’hirondelle tombée du nid.
Alors, braillé de vert, par les mots d’un autre, 
le texte est noir de jais, 
les bleus sont plombés d’or.

Poussiéreux le jour, 
flamboyant d’mon temps,
quel était le nom du rad, déjà pu ? 
Avant qu’ça vrille. 
Une maison du peuple, 
une prise de la bastille, 
dynamitée sous les doigts d’un anglais 
aoûté comme un clou. 
Trois jeunes tambours jouaient les guitares 
des trois meilleurs groupes de rock armoricain 
version fin de siècle (Jean-Phi, j’en fus !). 
Ils ont pas lâché, les Clew. 
Sauf un, le manche pour les futs, 
le batteur des Nus.

Errant bourrés dans le labyrinthe 
confus par la bière, 
on peut encore rejouer la scène, 
vue des coulisses, 
pleins feux dans la tronche, 
de l’autre côté du miroir saigné à blanc, 
face au beuglant 
saturé par les riffs des potes en contrejour, 
jouant à l’unisson les feulements rauques 
de l’hymne aux bras chauds des chopines.

A la brune, à la bleue,
Aux trois Clew
Aux chopains tôt partis
Hauts ! nos verres de rouquin. 

Pierre Louis Carsin


CLEW