Entre notas, desafi(n)ame, en las profundidades. Taking care.

Deja que tus besos sean el premio

Y el aliento del jazmín 
me sigue de allá temprano
y viene contando cosas de no sé que juegos de antaño

Cantando lejano, voy a tener un jazmín de tronco desordenado
y voy a colgarle tardes que sepan de azúcar candia
que canten tugar tugar.

Voy a viajar a la infancia 
contrariando al calendario,
voy a desenganchar noviembre,
que lo llevo pa mi escuela,
y semanero me voy, florecido y lejano

Tengo un enredo de voces, cada cual diciendo un canto
El jazmín tiene la culpa, vino a barajar los años
Nos miramos despacito, cada cual gritando un canto
y él se alejó de a florcitas
y yo, jazminero me voy, dolorido y lejano.

Jazminero
Me voy
Me voy
Me voy

:::::::::::::::::::::::::::::::::::::

Original de Quelentaro
Esta canción fue versionada un mes antes de la muerte de Eduardo Guzmán (Abril 2012)
Está dedicada desde hace mucho tiempo a él, a su hermano Gastón y a mi padre.

Jazminero me voy

Las 7 AM en Viña del Mar, en un 7mo piso, un 7 de junio, 7 horas de insomnio y las ganas de que el océano inunde París, después de una cita en Bolivia. Es una canción vieja, de hospicio, que recibió todo el cariño descuidado que pueden darle mis intentos por olvidarlo. Un microkorg y un Garage, toda la indisciplina rítmica que me permitió ese tiempo y la falsa intención de no despertar a nadie. Nadie.

Morir en el Mar

Remigio tiene 12 años y es conducido a un lugar secreto por su primo de 24 años, con quien compartía cabalgatas durante la cosecha de los veranos en el valle central, recorriendo canales de regadío y lecciones de moral Vaticana impuestas por su abuela. Bajo amenaza, Remigio abandonó el lugar un rato después, sin comprender la amenaza, ni los nuevos regadíos y cabalgatas que quedaron escritos en un libro ajeno. Años después, decide recordar esa cita final, y perdonar a quien le mostró un mundo nuevo, teñido con el infortunio del abuso y el placer confuso.
Remigio escribió "soy sucio" en la pared de la habitación que compartíamos, bajo el adobe habitado por arañas y recuerdos similares, que probablemente dejaron la misma marca y que condujeron la experiencia a similitudes contemporáneas.
Esta canción es su testimonio, pero no pretende otra cosa que remover de esas paredes, que ya no existen, la pena, la rabia y su secreta inocencia remodelada en apenas 6 minutos. Los vi a ambos hace una semana. En ellos ya no había complicidad, sino distancia y silencio. La canción tiene todos esos defectos, un sampleo del campanario, un recorrido ficticio, la guitarra destemplada, incluyendo una voz distorsionada cuyo grito quiere salir de las frases que lo atraparon por todos estos años, con el más simple de los códigos. No acusa ni culpa a nadie, porque después de más de 20 años una herida así sana mejor en silencio y porque la vida de Remigio tuvo mucho más que ese rato presuroso e intmidante. Porque pudo no pasar y ser igual. Porque pasó y ya no se puede cambiar. Porque el que cambió con el tiempo fue él, para amar a quienes lo rescataron de otras noches, dejando pesadillas y temblores perpetuos en sus piernas.

A Remigio (voz) y al Jaramillo (autor).
::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
Esta canción 
se terminó 
 de imprimir 
en el mes de Julio del Dos mil 
 Doce 
 En los talleres 
de Vaticano  
Y el canal más sucio  de la nación  

Sobre 
la última pájina  
del libro 
que escribiste  
para ocultarme  en su interior
(….) BIS

El curso final

La dosis que no juzgo ni reniego, es ahora la que no necesito. 

Dosis Lógica

En una semana azul y fría como la que pasó, la primera de Julio de 2012, rescaté este homenaje hecho en los días que Marcelo Salas abandonó el fútbol. La canción es en su homenaje, a partir de uno de sus goles más hermosos y mejor relatados. 

Está llena de samples, masterizaciones invisibles y un piano fácil de tocar y escuchar. Es de base housienta pero percute como los setenta y es, ciertamente, imperfecta. Gracias a Pedro Carcuro por ese relato formidable y porque no pude pedirle permiso.  Por lo demás, espero que Salas nunca se entere, porque a decir verdad, es su homenaje, pero no mi dedicación. 

Matador

Me sucede repetidamente que escuchar el silencio de la gente por horas es una forma de sentirme soportable. La intención del autor es rescatar esa cualidad de sí mismo y de quienes son significativos. Es una balada, y vieja. Pero particularmente es vieja.

Me ayudas a encontrar
El escondite en el que estoy
Me enseñas el idioma
Que hablo en mis sueños

Si pongo una flor
aquí en tu pecho
tendrás
ternura en el en abrazo 
Y silencio en las palabras.

Silencio en tus palabras

Existe un libro llamado "El Árbol del Conocimiento" de Humberto Maturana. Jamás tuve la oportunidad de comprenderlo. Los libros de autoayuda son siempre demasiado obvios o tienen un puente dialéctico que me supera. 

"Es caer" es la descripción del vicio. La denotación del primer lugar como objetivo macabro o propósito único. El desplazamiento de la placidez de un estado intermedio, del que sin embargo, cual "Gran Metrópolis" somos removidos por la experiencia, el entorno y nuestra propia incompetencia. 

"Es caer" sea quizás el peor de mis duelos, porque nunca salgo de su acecho y activa presencia. Por eso es una canción fome, desordenada a morir, incoherente en su recurrencia por los tonos y los ruidos. La compulsión de hacer música penca y sin la delicadeza que un arte merece es motivo de vergüenza. Pero creo que hasta para eso tiene espacio la música, que no siempre es un arte, a dios gracias.

Es caer

¿En qué se convierte uno si graba una llamada telefónica desde una cabina pública con el objeto de sentirse escuchado, aunque lo que se dice se escribió hace tiempo y quien escucha ya no existe, de tal forma que yo ya no soy el mismo y tú te transformas en esa otra persona? A quién puede importarle? 

Musicalmente parte de la música regresa y otra parte avanza. La llamada es real pero hay un retorno intruso. Todos se encuentran justo cuando se acaban. Comunicarnos entonces...de qué sirvió? 

Aló?

Aló?

Hace quizás una década leí una antología de Óscar Hahn. El primer poema se llamaba ¿Por qué escribe Ud?. Yo tenía una EM-1 con un preset de Drum and Bass que bajé a 82 de tempo. Al mismo tiempo vi a The Edge cantar una canción en 2 tonos. O eso creí. Con la arrogancia de esos tiempos me di el lujo de hacer una introducción que ahora parece desconectada. El poema propiamente tal tiene 3 ó 4 transformaciones para adaptarlo a la esencia de Hahn y a mis necesidades. Una buena colmena de coincidencias con una lanceta por frase. Las abejas siempre mueren cuando clavan su aguijón. El noble acto persigue proteger a los que sobreviven. Yo morí varias veces leyendo este poema. Y recién hoy me doy cuenta de la razón por la que después de 10 años sigue(o) vivo.

Disculpen la intervención musical y los cambios que adapté para la canción. Pero es Óscar Hahn. Si esto condujese a que lean éste y otros poemas de su autoría, esta canción podrá entonces morirse tranquila.

:::::::::::::::::::::::::::::::::::::

Porque Quizás, adaptación masiva del poema de Óscar Hahn ¿Por qué escribe Ud?

Te acuerdas de mi?.....

Porque el fantasma porque ayer porque hoy: 
porque mañana porque sí porque no 
Porque la bestia porque el fin porque la bomba 
porque el miedo porque el jardín 

Porque la tierra porque el sol: 
porque San Juan porque la luna porque Rimbaud 
Porque la sangre porque el papel: 
porque la carne porque la piel 

Porque la noche porque me odio porque la luz: 
porque el infierno y porque el cielo 
porque tú 
Porque casi porque nada 
porque el amor 

Porque el grito porque no sé 
Porque la muerte porque la pena 
porque algún día 
porque quizás.

Porque quizás

Pieza celebratoria, minimalista y abierta al cambio

Preludio en Do mayor para Su Felicidad

La luz, la oscuridad, un celular en el suelo, una llamada de salida antes de marcarla, una conversación, no sé que dije, pero la impresión fue que yo seguía ahí, o nadie se dio cuenta que ya no estaba. Finalizar.

Post2: Nadie / Un celular / Te hablo / Sigo ahí o no importa

No hay percepción. Grito y callo, da lo mismo. Lloro y me río de lo inútil del sonido. No tengo necesidad alguna en ese lugar que fue tantas veces un ensayo onírico. Hoy es real y abro las puertas de la miseria y la desnudez. Dentro de ellas, nació esta canción. Fue la primera y la única en la que me sentí lejos. Mucho más allá de todas mis defensas y vestimentas terrenales.

Post6: Te necesito / Nunca te había visto así / Compasión

En el cielo o el infierno, comienzo a restituir el honor de 17.520 héroes de mi vida. Contados desde el primer segundo hasta el último. Asumo que soy hijo. Presumo que tengo todos los poderes, los paraguas y la indulgencia para eximir y redimir toda la maldad posible que hubo en ellos. Se llama igual que el poema de Nicanor Parra que intenta recitar en todas las condiciones posibles, hasta que ya no es posible continuar. 

Post3: Operación Umbrella / Soy la patria / Maniobra de restitución a la moral ajena

Toco el fondo del río que imagino que navego. Observo la indiferencia. Violencia prematura. Rebeldía inútil y maloliente. Autocompasión para el arrullo que no existe pero que me canta y acompaño con un piano que apenas suena. Y un pad rojo que arruina las armonías. El monstruo da un último suspiro, pero en realidad sólo es una pausa. Estoy en otra pesadilla dolorosa, empiezo a sentir que nada es muy diferente a mi preencarnación. Dónde estoy y dónde he estado? Pieza original.

Post4: amor / tolerancia / mierda lícita / belleza imperfecta

La decepción recurrente atraviesa el viaje por la temporada completa. Había prometido mantenerlo en secreto pero la distorsión rompe sus cadenas con poca oposición. la confusión le ofrece una alianza lineal. No importa el color. La fiesta de los androides paranoicos y bipolares intenta perpetuarse. Es placer o es un disfraz. Y si todo fue eso y esta muerte es el segmento aclaratorio? Hay una sensación de conciencia fugaz emanando del púlpito. Finalmente hay un coro como la muerte.

Post5: A tus desórdenes / propietarios y propietarias / yo mismo

Es pura terapia. Si es terapia entonces padezco. Y eso ha hecho crecer los árboles de la compadecencia, la propia, la ajena. Entonces yo agradezco el esfuerzo, pero esta inquieta agonía no me está matando. Me muevo en el circulo perfecto del defecto y eso ha depositado mi vida en una cárcel donde lucho por construir el mundo que todos quieren para mí, en desacuerdo . Tanto que un día no seré yo el que me mira en el espejo.

Es verano y es tiempo de liquidaciones. Vengan y llévense estas canciones. Que estoy perdiendo la vida en su penosa abundancia. No puedo detenerme: escribir y apretar teclas hasta que las integrales vayan pariendo letras. Y en todo lo demás no me atrevo. Salvo en aquello que me conduce a él, el ser-mar que se quedó allí en sus bellos ojos para hacerlo inmenso pero tímido. Potente pero frágil. Pluripotencial pero monotemático. Culpa es la que me enrabia cuando lo he perdido en sus sueños por no darme cuenta en los míos, y reconocer la diferencia.  Mi hijo son todas las razones.

Me estoy enfermando de remedios y de música. Y eso está en el rincón oscuro de los días míos. No es la música y quizás los fármacos. Y ahí quién sabe cuáles son los habitantes, los nuevos predadores de mi calma. Los gestores de nuevos silencios. Los efectos adversos adquieren magnitud. Ya no es terapia. Y puede que todo siga siendo sólo anhedonia y locura. Sonrisa por gentileza. Abrazo porque necesito que me impidan caer. Caricia porque me trae lindos recuerdos. Buen oficio porque no cuesta y cuando es así entonces me seduce. Te lo leí en una de las tantas webadas que dices: la historia ayuda (cuando has sembrado para que sea una buena -eso no lo dijiste-). 

¿Todavía crees que es una buena idea estar juntos?

Post1: Muero de pena cuando canto / La canción se muere avergonzada / Fin de temporada

De cuando en cuando, escapar hacia la realidad es saludable, aunque su contenido sucumba ante la percepción de que allí deambulan personajes tan siniestros y hechos más deplorables que aquellos que ocultas en tu caja de música. Samples de "The Truman Show", escrita por Andrew Nicco y dirigida por Peter Weird. Voces de los notables Jim Carrey y Ed Harris.

Post7: Soy la estrella (de tu show) / You are alone / The same lies, the same deceit

El mercado americano se abre a mis pies .... (pffff) ;)  Homenaje a una de las más grandes. Sorry si parece agravio.

Post8: Mistaken by me

Solicitada. Inspiración y voces por John. Guitarra lejana sampleada desde "I will follow you into the dark" de DCFC.

:::::::::::::::::::::::::::::
Lyrics by John Acevedo

Suenan las campanas,
redoblan con ansias inconscientes.
Hay bodas de sangre
consumiéndose en las cenizas.
 
El novio viene vestido de noche,
brillando entre las estrellas
con la guitarra en mano
gritando todas sus penas.

Está solo sobre el salón oscuro
componiendo melodías
al amante olvidado,
tentándose a un cuello
que no ha sido usurpado.

Temeroso espera al verdugo de la noche,
el que a la deriva ha quedado
despertando de su canción de cuna, 
abrazándose a las piernas
de aquel esquivo enamorado.

Búscale en su tumba, 
déjalo condenado,
apodérate con lujuria
de su alma encantada...

Post10: Canción triste de un vampiro enamorado

De pura soledad, me acordé que hace años me gustaba este vértigo. Bailaba quieto porque no sabía qué hacer con la música y mis horas, a esa hora. Hoy estoy igual, pero en mi camera obscura, con sólo 2 destinos diarios. Bendito el espejo que ha estado empañado estos días. El "un día a la vez" me impide secarlo. Capaz que no se vea nada. Mmm. Nada muy distinto a cuando se veía algo. 

Escribo porque estoy vivo
Escribo porque estoy vivo
Escribo porque estoy vivo
Es ri        o que es?
    ri           que es?
                 que?
    
   Gadgets Idiotas

   Es el tarro de mi habitación
   La perilla rota por equivocación
   Y los dedos le achuntan
   Todo es este tarro y yo
   Drum and Bass
      U    and   Ass

   It´s ok

  As far as you are happy

       far

  Live
  Ahora entiendo tu nombre

  Let´s shut up for ever

Post9: Gadiotas

testamentos: edición vintage 2014 de 16 temas breves y nuevos en @compulso2

NUEVO: Lo mejor de compulso, en el sitio curado http://www.soundcloud.com/compulso_curated

La música de compulso tuvo en varios de nosotros efectos contrapuestos. Creemos que Compulso nunca tuvo la intención de hacerla. Sufría de insomnio y apnea del sueño, por lo que muchas veces prefería trabajar, sucumbir al cansancio a las 5 AM y para él 2 horas de sueño y oxígeno eran suficientes, porque el resto de la noche eran su camera obscura, como le llamaba al pequeño lugar donde tenía un sinte viejo, su guitarra, una electribe que usaba poco y sus pads Yamaha que eran insensibles a sus manos temblorosas, consecuencia de su trabajo de más de casi 10 horas diarias continuas con ultrasonido. 

Sus manos se aquietaban cuando las acercaba a su Mac, a su café cortado y a sus cigarrillos, que terminaron siendo demasiados. "Nada será demasiado después de esos 3 años con Valentina Lilywhite", decía con una expresión dolorosa en la que había una mezcla de alivio de 5 años recientes, pero cuyas secuelas, cada cierto tiempo, lo tuvieron que hacer elegir entre la recaída y la oscuridad mental y emocional, anhedónica y autista en la que se sumía por el uso de fármacos sedantes, que para su desgracia y nuestra pena, lo dejaban en ninguna parte, porque su silencio y la desconexión ocasionada por los remedios, nunca fue capaz de regalarle una sola hora de buen sueño. 

Pero fue en ese limbo, con el cual debía seguir trabajando en los días, el que por las noches lo hizo reencontrarse con algo que soñó desde que escuchó por primera vez a Charly. A medio camino, escapando de la enfermedad y de la terapia, la que finalmente completó después de 2 años, fue necesario crear un espacio en la mente, en el espíritu y en la propia historia, porque como si fuesen el psicólogo más oportuno, llegó el reencuentro con la necesidad casi terapéutica de depositar en la música la pesada carga de 3 años de "ser a medias" o simplemente terminar transformándose en un sujeto irreconocible, inaccesible y patético, que parecía pedir ayuda a gritos, pero Valentina es hábil y no dejaba que nadie lo supiera. Después vino otro milagrito para este individuo que se defendía bajo la idea que, a pesar de la distancia de la enfermedad, su relación conmigo mismo o con sus amigos, estaba destinada a ser un frecuente y perfecto error. Había que dar un salto, abrir el corazón de nuevo, confiar entremedio de la paranoia y la soledad: y esta vez la música no vino sola, sino que tomó la forma de un programa que parece ser a su vez la expresión de un despropósito del sistema: el gran escape, era el tipo de programa que Compulso hacía cuando estaba en el Liceo, pero el verdadero ángel fue un periodista excepcional, que no sólo sabía de cómo conducir impecablemente un rato de radio sino que escribía sin faltas de ortografía y su flujo del pensamiento, requisito indispensable para explicar apropiadamente el arte, tenían quizás un solo representante previo, de hacía muchos años atrás. 

El personaje actual era Nicolás Castro y el histórico, el del desembarco de los ángeles, Cristián Warnken, en la Concierto de los 90. Compulso daba a luz protegido por la música. En realidad, la música y sus agentes lo estaban salvando de la muerte. Casi todo volvía a adquirir algún sentido, en la medida que él también volviera a ser el conocedor que fue en el pasado y.... el músico que no pudo ser. En 2 años aprendió más de música que en sus últimos 15 años dedicados a su trabajo en salud. Admiraba a Nico Castro de una forma que en el pasado lo hizo con Borges, Parra, Jodorowski, Burton, o el mismo Warnken. Pero ya era tarde para ser músico. Reunió algunos de sus viejos cuadernos, contextualizó la incertidumbre existencial que siempre lo acompañó, acomodó prosas y puso sus dedos en los instrumentos con peor torpeza que la de costumbre. Se dio cuenta que estaba viejo para ser estrella de rock. Incluso, para ser siquiera músico. Ni siquiera eso. Y se transformó en un matemático de la armonía y la prosa. 

Nunca pudo hacer más que eso. Agoniza sin querer aprender lo que era una corchea, porque sostenía que la música no necesitaba eso en la actualidad. Sólo necesitaba un algoritmo, sus viejas letras a las que sumó su tragedia reciente y un computador que solventara su ignorancia y su pulso estrepitoso. Com...pulso. Tenía además, un espacio de experimentación, que es en lo que se ha pasado la mayor parte de su vida. Con ello, parte de su vida estaría de vuelta también. El resultado fue pésimo, pero su amargura tenía una ventana por la cual mirar de nuevo la vida. Aterrado por la idea de ser reconocido, se ocultó bajo seudónimos y telones. No necesitaba que supieran quien era, pero él necesitaba a la música. Y por primera vez en la vida, tenía la necesidad de ser escuchado. Unos pocos fuimos suficientes. A veces creía que quizás mucha gente podía escucharlo sin necesidad de ser nadie más que Compulso. Y eso hizo que su música fuese siempre un proyecto. Quizás haya un par de temas (llegó a hacer varios por semana). Pero los 50 que tuvieron algo parecido a un final y otros 50 que se quedaron en lo que sería su propia agonía, no eran tarea fácil de asimilar. Y aunque a veces vencía la vergüenza de mostrar sus canciones, en general optó por dejarlas en la camera obscura o en algún sitio sin coordenadas. Alguna vez soñó con que le gustarían a alguien y las tomaría bajo la licencia de CC, pero en estos días ya todos son artífices de sus propias creaciones. Nadie lo necesitaba, excepto los 40 y tantos que vimos su sombra crecer sobre un telón que proyectaba sus algoritmos y a la vez lo acogía cuando su guitarra admitía la intimidad que tan pocas veces le vimos expresar en público. En RiGor, una sola vez. Y creo que fue feliz. Especialmente porque su hijo estaba entre el público. También sería la última vez que lo escucharía, e incluso sonreiría al reconocer cómo su voz era transformada en coro de niños o en trino de pájaros. "Decir qué soy" y "lo que queda de mí" era quizás lo único que compulso quiso encontrar en su camino de disfraces y mensajes de esperanza, perdón e indulgencia. Y cuando pudo volver a besarla de nuevo y recorrer con lágrimas su viaje de 5 años, para descubrir que de nuevo era tarde en su vida, entonces cantó como si nos estuviera hablando su alma y nos dijo adiós.

Diciembre de 2012
::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::

Perfil original: 
Esta colección de basura indómita es una patudez que me ayuda a que pase el tiempo en mis ratos libres. No soy músico, ni ingeniero ni productor. Nadie que haga música seriamente debe perder el tiempo escuchando este "postal service" cuyo destinatario es el remitente. Es casi un error tener la compulsión de compartir aquí estas "humoradas" o "bits para combatir el insomnio", pero se trata de una catarsis semi-terapéutica que se acerca a los territorios íntimos y me aleja de aquellos que los años han ido parchando.  Sorry si llegó aquí por error. Bienvenido(a) de todas maneras!

Compulso

Popular tracks