Ecrit par Edward Stachura

Je meurs
pour mes fautes et pour mon innocence
pour le manque, que je ressens avec chaque particule de mon corps
                 et chaque particule de mon âme
pour le manque qui me déchire en lambeau
comme un journal rempli de mots tapageurs
sans signification,
pour la possibilité de s'unir
avec l'Innommable, l'Anonymat, l'Ineffable 
                           et avec L'Inconnu
pour le jour nouveau
pour les magnifiques apparitions
pour les paysages inouïs
pour les réels mirages
pour le point au-dessus de l'epsilon
pour le mystère de la mort,
dans la crainte, dans la frayeur et dans la sueur
pour les évidences perdues,
pour la perte des clefs de la compréhension,
pour la minuscule étincelle de confiance ;
puisque la mort d'une graine 
       fait naître un fruit,
pour la solitude de l'agonie,
car chaque corps est un cadavre
car  c'est terriblement difficile et insupportable,
pour la possibilité de la transformation,
pour les malheurs des autres et pour le mien,
     que je porte sur moi et dans moi,

car il semble que tout est seulement un rêve,
un cauchemar
car il semble que tout est mensonge
car il semble que tout est absurde
car ici tout se détruit, pourrit
et tu n’as rien de durable hors la soif d’immuabilité
car je ne suis plus de ce monde et peut-être
                     je ne l'ai jamais été
car il semble que pour moi il n'y a                    
plus de salut,
car je ne sais plus aimer d'amour terrestre                           
(…)
car je suis fatigué,
                      indescriptiblement épuisé
car j’ai assez souffert
car je suis déjà resté longtemps
dans la démence, littéralement
et corporellement crucifié ô combien

                   très réellement j’avais mal
car je voulais sauver du mal
tous les gens et le monde entier
et si cela n’est pas arrivé, je ne sais pas y trouver ma faute
car il semble, que je ne sers plus à rien ici
car je ne me sens pas trahi,
car si quelqu'un peut rester dans ce monde -
qu’il y reste et je lui souhaite beaucoup de santé,
et quand il lui faudra mourir -
                      que sa mort  lui soit légère,
car s’il s’agit de moi, je vais vers toi, le Père
                                                                berger                                   
pour retrouver enfin, peut-être
la quiétude méritée, je suppose,
               méritée, je suppose,
car même la démence ne m'était pas
                                                 épargnée,
car tout m'inflige de terribles souffrances
car je m'étouffe dans cette cage,
car solitaire est mon âme jusqu'à
                              la mort,

Lettre À Ceux Qui Restent

Hommage à Edouard Levé

Tu n'as pas laissé de lettres à tes proches pour expliquer ta mort. Savais-tu pourquoi tu voulais mourir ? Si oui, pourquoi ne pas l'avoir écrit ? Par fatigue de vivre et dédain pour les traces de toi qui te survivraient, ou parce que les raisons qui te poussaient à disparaître te paraissaient vaines ? Peut-être as-tu voulu préserver le mystère autour de ta mort, en pensant que rien ne devait être expliqué. Y-a-t-il de bonnes raisons de se suicider ? Les gens qui te survivent se sont interrogés, ils n'auront pas de réponses à ces questions.

Ta mère t'a pleuré lorsqu'elle a appris ta mort. Elle t'a pleuré tous les jours jusqu'à ton enterrement. Elle t'a pleuré seule, dans les bras de son mari, dans ceux de ton frère et de ta soeur, dans ceux de sa mère et de ta femme. Elle t'a pleuré pendant la cérémonie, en suivant ton cercueil jusqu'au cimetière et pendant l'inhumation. Lorsque les amis, nombreux, vinrent lui présenter leurs condoléances, elle t'a pleuré. A chaque main qu'elle serrait, à chaque baiser qu'elle recevait, elle revoyait des fragments de ton passé, de ces jours où elle te croyait heureux. Devant ta mort, les scénarios de ce que tu aurais pu vivre avec ces gens lui donnaient le sentiment d'une perte immense : tu avais, par ton suicide, attristé ton passé et aboli ton futur. Elle t'a pleuré tous les jours suivants, et elle te pleure encore, seule, lorsqu'elle repense à toi. Des années plus tard, ils sont nombreux, comme elle, à voir leurs larmes couler en songeant à toi.

Des regrets ? Tu en eus pour la tristesse de ceux qui te pleureraient, pour l'amour qu'ils t'avaient porté et que tu leur avais rendu. Tu en eus pour la solitude dans laquelle tu laissais ta femme et pour le vide qu'éprouveraient tes proches. Mais ces regrets, tu ne les ressentais que par anticipation. Ils disparaitraient avec toi-même : tes survivants seraient les seuls à porter la douleur de ta mort. Cet égoïsme de ton suicide te déplaisait. Mais dans la balance, l'accalmie de ta mort l'emporta sur l'agitation douloureuse de ta vie.



Extrait de Suicide, écrit par Edouard Levé.

L'agitation douloureuse de la vie - Edouard Levé

"J'ai écouté ta musique. C'est juste suratroce. Je ne suis pas sûre d'avoir encore envie d'aller boire une bière à cinq euros après mon concours blanc. Surtout si tu dois pisser dans la pinte par flemme d'aller aux chiottes."

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