Leitura do poema "Estrela da Manhã", de Manuel Bandeira, feita por seu autor.

A Estrela da Manhã

 Eu quero a estrela da manhã
 Onde está a estrela da manhã?
 Meus amigos meus inimigos
 Procurem a estrela da manhã

 Ela desapareceu ia nua
 Desapareceu com quem?
 Procurem por toda a parte

 Digam que sou um homem sem orgulho
 Um homem que aceita tudo
 Que me importa? Eu quero a estrela da manhã

 Três dias e três noites
 Fui assassino e suicida
 Ladrão, pulha, falsário

 Virgem mal-sexuada
 Atribuladora dos aflitos
 Girafa de duas cabeças
 Pecai por todos pecai com todos

 Pecai com os malandros
 Pecai com os sargentos
 Pecai com os fuzileiros navais
 Pecai de todas as maneiras

 Com os gregos e com os troianos
 Com o padre e com o sacristão
 Com o leproso de Pouso Alto

 Depois comigo

 Te esperarei com mafuás novenas cavalhadas
 comerei terra e direi coisas de uma ternura tão simples
 Que tu desfalecerás
 Procurem por toda parte
 Pura ou degradada até a última baixeza
 eu quero a estrela da manhã

Estrela da manhã - Manuel Bandeira

Jaoquim:

O amor comeu meu nome, minha identidade, meu retrato. O amor comeu minha certidão de idade, minha genealogia, meu endereço. O amor comeu meus cartões de visita. O amor veio e comeu todos os papéis onde eu escrevera meu nome.

[...]

O amor comeu até os dias ainda não anunciados nas folhinhas. Comeu os minutos de adiantamento de meu relógio, os anos que as linhas de minha mão asseguravam. Comeu o futuro grande atleta, o futuro grande poeta. Comeu as futuras viagens em volta da terra, as futuras estantes em volta da sala.

O amor comeu minha paz e minha guerra. Meu dia e minha noite. Meu inverno e meu verão. Comeu meu silêncio, minha dor de cabeça, meu medo da morte.

De "Os Três Mal Amados", Joaquim  - João Cabral De Melo Neto

Um poema do Drummond musicado por mim.
Horrível gravação, mas o que vale é a intenção.
Um baita poema, aliás.

O Fim no Começo

A palavra cortada
na primeira sílaba.
A consoante esvanecida
sem que a língua atingisse o alvéolo.
O que jamais se esqueceria
pois nem principiou a ser lembrado.
O campo – havia, havia um campo?
irremediavelmente murcho em sombra
antes de imaginar-se a figura
de um campo.

A vida não chega a ser breve.

(C. D. de Andrade)

Felippe Bobsin