Le porte aperte del reparto al risveglio
nessun dottore al quale chiedere notizie
La pelle bianca e queste flebo in dettaglio
Lasso di tempo in cui sparire fra le inezie

calce calce
il silenzio della calce
un difetto di struttura
qui anche l'aria sa di calce
non c'è ago né sutura
non c'è ago né sutura

pastiglie a caso al banco dell'accettazione
ingoio e vado barcollando mezzo nudo
e sento l'eco dei miei passi nell'androne
il nulla appeso alle porte che richiudo

calce calce
il silenzio della calce
un difetto di struttura
qui anche l'aria sa di calce
non c'è ago né sutura

CALCE (Calce)

Orma piombata
gravano
le tue premure
senza finestre.

Iniettami ancora,
nella pece
stanca 
dei lombi
impastami.

Scaglie di decoro
Scollano la vittoria del tuo sonno.
Ed è un aspro dell’aria,
che fa vano il buio,
Mentre tu
vinci
come vince l’insolenza
Immemore,
te ne stai a ghiaia.

Inodore
macello
di ombre,
veste intonsa
lungo i fianchi
perfet-ta ti ka-de,
e in quel drappo
cola
una paura di larva.

di nuovo scappo nel sole
di nuovo non ho speranza
di nuovo sotto l’ascella grondante
del solito Dio inopportuno
la sua miseria – ossea sete da sale –
che di nuovo
mi raschia
squassato
a te.

Poi scope parole vini migliori,
e le tue gambe mordono e blindano,
sorde fan sordo il tempo,
appena appena mi invecchiano:
il tuo losco reame
dirada
ogni
memoria.
Mi raschia squassato a te...


SQUASSATO (Calce)

Posto di blocco
Il mio nome è sudore
Gocce acide sulla schiena
Un bagaglio che scotta
Fuoco di fila di sguardi
Magari non mi fermano. Magari passo oltre.
Fa freddo anche per loro. Stare fuori, perquisire.
Non sarebbero nemmeno contenti, di trovare ciò che nascondo.
Metterlo a verbale e chissà, raccontarlo allo stampa.
Non porto droga e non porto armi. Ho altro con me.
Semplici foto per cui vengo pagato. Pagato per distruggerle.
Ma loro mi fermano lo stesso. Aprono e vedono.
I soggetti di quegli scatti. Sono sicuro che li conoscono.
In effetti assomigliano a loro. E ad alcune loro azioni.
Trovare te stesso quando cerchi dell’altro.
Mmmm…. Posso capire il fastidio.
È il vostro avvocato, tranquilli, è lui che me le ha date.
Sono io il vostro uomo. Quello che le farà sparire.
E appena avrò finito, sarete di nuovo senza macchia.
Impavidi eroi del bene, a una fredda dogana di montagna.
Dove nessuno viene scannato, dove non si vendono organi,
dove il male non passa, perché già vi risiede.
Sono qui per voi. Per il decoro della divisa.
E perché le genti riposino serene, sapendovi al lavoro.
Sapendo che vegliate sul sonno dei giusti.
Non difendo voi. Difendo il mondo che vi ha messo al confine.
E che non può permettersi altre notti in bianco.
Sono lo spazzino pagato troppo poco.
La faccia anonima nella coda, tra una persona e l’altra.
Sono già oltre, mentre arrestate quello dopo di me.
Sono già oltre, mentre lo Stato si aggiusta il trucco.
Mentre lo Stato si aggiusta il trucco.


La faccia anonima nella coda

Come se la gravità si potesse regolare.
Come se qualcuno, però, la regolasse male.

La tua trasmissione non ci convince più
il tuo rigore, le storie che racconti, no.
Vorremmo spostarti in seconda serata
dedicarti luci più soffuse, maggiori trasparenze,
i padri di famiglia rimasti soli davanti alla tv
fare di te un boccone per insonni
e dello schermo qualcosa da imbrattare
perché nel dubbio che tu non sia santa
i santi rinunciano al cielo.

Bypasseremo le tue remore
attingeremo a una vita nuova, vera, dominio della chimica.
Cospargeremo di sale i prati della decenza perché nulla vi cresca.
E in questo deserto tu sarai regina.

Le leggi di una nuova gravità, dove tutto cade perché l’occhio veda, tocchi, beva

Come se la gravità si potesse regolare
Come se qualcuno però la regolasse male
Perché questa ipocrisia è un gatto da ingrassare
Per tenere assieme lussuria e terrore
Un gatto grasso
Da viziare di bugie


Leonessa emarginata

Quant'è strano il silenzio nel palazzo del potere, abbandonato da giullari promessi ad altre fiere, corridoi di gloria e polvere che mi fanno vani inchini, colpi e spari nella piazza che si fanno più vicini.
Sono la calce del potere, sono la calce al potere, il presidente dello Stato, l'effige scarna del passato intrappolata nel presente, assediata da gentaglia banale, gretta e impertinente. Solitudine di grado, trattativa con l'abisso, per le stanze dei bottoni me ne vado lento a spasso. Ma sfruttando questa pece che confonde il giudizio, guardo fisso nella camera e riparto dall'inizio. E racconto alla TV, alle folle più sconvolte, quanto bello è stato esserne il miracolo vivente, l'uomo nuovo della strada - senza arte né decoro - divenuto presidente. 
Sono la calce al potere, il presidente dello Stato, di uno Stato inventato a misura di voi tutti, stato di grazia e di natura che vi occorreva idolatrare, per sentirvi ancora vivi, per potervene vantare. Alle vostre rabbie arcane ho dato i tratti del mio volto, di cosa mi accusate se di me siete il risvolto? Con che faccia, a conti fatti, rinnegate ciò che siete? Per una libertà di carta? Per diritti che ignorate? Fareste meglio a ripensarci, a considerare i rischi, a ricordare il vuoto da cui siete stati tolti, la mano salda dell’autocrate da cui siete stati assolti. Ho fatto tutto al posto vostro, liberandovi la mente. Voi che sparate dalla strada, voi che volete la mia testa. Diverrete bianchi in volto a scoprire ciò che resta.
Vi basta questo, in fondo. Vi basta di sicuro. La mia faccia in bianco e nero stampata su ogni muro. La mia faccia che non ride e non sa più di che parlare. La mia faccia con un premio per chi la riesca a eliminare. Ma la mia faccia è ancora in onda, per salutarvi uno ad uno. Su ogni singolo canale, sulle radio e nelle strade, la mia voce - calce viva - fino all’ultimo non cade. E questa è l’ultima parola, quella che mi corre a fianco, che mi scorta fino in fondo perché nulla sia intentato. Intervento a cuore aperto nella testa della gente. Senza un misero infermiere, uno straccio di assistente. Il mio bisturi a far leva nelle pieghe della mente, il mio bisturi piantato dove il sole più non splende.
Pensate che sia facile. Pensate d’aver vinto? Non sapete dove sono e mi date per estinto. Ma il corpo del Paese, che da fuori sembra sano, lo intacco dall’interno, lo erodo mano a mano. Perché non c’è democrazia nella bile della gente: un verbale di assemblea e non sei più tanto paziente. La mia proposta, in fondo, è molto più leggera: una sola verità, una mente sgombra e fiera. Che alla fine piace a tutti, non fingete che vi roda. La mia faccia tornerà, lei non passa mai di moda.


Il Presidente

Rompendo con la tradizione del “reading”, i Fèrsina Zoo provano un rovesciamento dello spoken anni ’60: allo schema del fatto letterario accompagnato dalla musica si sostituisce un impianto integralmente musicale. La voce vi si annette in quanto strumento non melodico, monocorde, industriale, alla costante ricerca della stessa “pasta acustica” di cui sono fatti i synth. Beat e melodie sintetizzate, di musica elettronica pura, emergono assieme al singolo enunciato, in un reciproco accordo.
Il risultato, fatto di suoni che evocano immagini, si accompagna alla proiezione di immagini vere e proprie, concretizzandosi come esperienza visiva e cinematica.
Per info e proposte, zoodelfersina@libero.it


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