Ce poème est né du refus obstiné d’une main qui écrit malgré l’aveuglement du monde. Il explore les tensions entre la vérité et le mensonge, la justice et la chute, le visible et l’occulté. C’est une méditation sur la coexistence du bien et du mal dans l’ombre partagée de notre humanité. J’ai voulu y déposer la voix silencieuse de ceux qu’on n’écoute pas, la sagesse de ceux qu’on oublie. Ce poème est une prière lucide, un souffle offert à celles et ceux qui doutent encore… qu’ils demandent.
Gabriel Ganiarov


Ma main
têtu
continue d'écrire
ce que tes yeux ne veulent pas voir
le fécond et le stérile
décrivant l'offensé 
l'outragé
les bienheureux
les exclus
les racines du bien et du mal
entrelacées dans le cœur silencieux de mon moi intérieur

l'injuste et le déchu ne sont pas le même homme
l'arbre du mal et celui du bien coexistent dans la même ombre
parce que chacun a
une essence indestructible
dans la nuit de l'ego pygmée

Quelle sentence y aurait-il entre la chair honnête et l'esprit faux ?
Quelle phrase y aurait-il entre la chair fausse et l'esprit honnête ?

Peut-être que je ne vois
rien de nouveau ni d'étonnant
seulement le beau paysage dans tes cils
déléguant ta juridiction à ma miséricorde

plein de mots
les plaçant autour d'une clôture
dans l'acier maudit des jugements
moins généreux que le pain

Il était une fois...
nous sommes tous morts
dans le feuillage cuivré
des hypothèses....

Si vous doutez...
demandez...

My hand
stubborn
keeps writing
what your eyes don't want to see
the fruitful and the sterile
describing the offended 
the outraged
the blessed
the outcast
the roots of good and evil
interwoven in the silent heart inside me

the unjust and the fallen are not the same man
the evil tree and the good coexist in the same shadow
because each one has
indestructible essence
in the night of the pygmy ego

What sentence would there be between the honest flesh and the false spirit?
What sentence would there be between the false flesh and the honest spirit?

Perhaps I do not see
nothing new or amazing
only the beautiful landscape in your eyelashes
delegating its jurisdiction to my mercy

full of words
putting them around
in the cursing steel of the judgments
less generous than bread

Once upon a time...
we have all died
in the copper foliage
of assumptions....

If you doubt...
ask...

Mi mano
terca
sigue escribiendo
lo que tus ojos no quieren ver
lo fructuoso y lo estèril
describiendo al ofendido 
al ultrajado
al bendecido
al proscrito
las raices del bien y del mal
entretejidos en el corazòn silencioso de mi adentro

El injusto y el caìdo no son el mismo hombre
el àrbol malo y el bueno coexisten en la misma sombra
porque cada uno tiene
esencia indestructible
en la noche del ego pigmeo

¿Que sentencia habrìa entre la honesta carne y el falso espìritu?
¿Que sentencia habrìa entre la falsa carne y el honesto espìritu?

Quizàs no veo
nada nuevo ni asombroso
sòlo el hermoso paisaje en tus pestañas
delegando su fuero a mi merced

Salgo conmigo
lleno de palabras
ponìendoles cerco
en el acero maldiciente de los juicios
menos dadivosos que el pan

Alguna vez...
todos hemos muerto
en los follajes de cobre
de las suposiciones....

Si Dudas…
pregunta…


Author:
Gabriel Ganiarov
Copyrigth: 2015

Ma main

This poem was born from the weight and mystery of the urban soul — that vast landscape where forgotten dreams, anonymous courage, and quiet heartbreak coexist. The city is not merely a place; it is a living body that carries echoes of beauty and ruin, tenderness and betrayal. I wrote this piece as an ode to those unseen heroes whose battles are silent, whose smiles are thin but luminous. In every corner, beneath the asphalt heat and the fading afternoon light, I felt their presence — not as myths, but as questions that burn with meaning.

— Gabriel Ganiarov


One might say that the city and its heroes
are like unknown lights
dim memories of memories
that fade away in their soft breaks

And the city is home to
monsters and deceitful maidens
good men
women of sweetened grace

true lovers of skirmishes

The city contains
unheard-of essences
black pools of misfortune
heavy wads of cash

it also harbors in its bowels
the dazzled cry of the poet
the cruelty of the abandoned
the strong caress of the beloved


The city and its heroes
plunge into every drop of light in its afternoons
one after another
their emaciated and smiling faces
like the questions that south of its sun
warm themselves immensely on asphalt...

Diríase de la ciudad y sus héroes
son como luces ignotas
foscos recuerdos de memorias
que se agotan en sus blandos quiebres

Y es que la ciudad alberga
monstruos y doncellas falaces
hombres buenos
mujeres de gracia edulcorada

verdaderos amantes de refriegas

La ciudad contiene
escencias inauditas
pozas negras de infortunios
pesados mazos de billetes

tambien alberga en su entraña
al grito deslumbrado del poeta
a la saña del abandonado
a la caricia fuerte del amado


La ciudad y sus héroes
se despeñan en cada gota de luz de sus tardes
se suceden una a una
sus caras demacradas y sonrientes
como las preguntas que al sur de su sol
se calientan inmensas en asfalto...

Si direbbe della città e dei suoi eroi
sono come luci sconosciute
ricordi oscuri di memorie
che si esauriscono nelle loro morbide fratture

E il fatto è che la città ospita
mostri e fanciulle fallaci
uomini buoni
donne dalla grazia addolcita

veri amanti delle risse

La città contiene
essenze inaudite
pozze nere di sventure
pesanti mazzi di banconote

ospita anche nelle sue viscere
il grido abbagliante del poeta
la crudeltà dell'abbandonato
la forte carezza dell'amato


La città e i suoi eroi
si precipitano in ogni goccia di luce dei suoi pomeriggi
si susseguono uno dopo l'altro
i loro volti emaciati e sorridenti
come le domande che a sud del suo sole
si riscaldano immense sull'asfalto...

On pourrait dire que la ville et ses héros
sont comme des lumières inconnues
des souvenirs sombres
qui s'épuisent dans leurs douces ruptures

Car la ville abrite
des monstres et des demoiselles fallacieuses
des hommes bons
des femmes à la grâce édulcorée

de véritables amateurs de querelles

La ville contient
des essences inconnues
des fosses noires de malheurs
de lourds liasses de billets

elle abrite aussi en son sein
le cri éblouissant du poète
la cruauté de l'abandonné
la caresse forte de l'aimé


La ville et ses héros
se précipitent dans chaque goutte de lumière de ses après-midis
ils se succèdent un à un
leurs visages émaciés et souriants
comme les questions qui, au sud de son soleil
se réchauffent immenses sur l'asphalte...


Gabriel Ganiarov
Copyrigth: 2025

One might say that the city and its hero

This poem was born from the vertigo that lingers after absence, especially when it follows fire. I wrote each verse as one might try to speak to silence—not to shatter it completely, but to find in its cracks some resonance. The memory of love, when it has been real, becomes an invisible presence: it keeps speaking to us in dreams, in the wind, in the echo of a kiss that still burns. This is an unsent letter, a whisper that descends like a dagger—not to wound, but to touch.
— Gabriel Ganiarov


You will feel
that the magic
was not a dream
because loneliness
is a storm.

My footsteps
will follow you
with the breeze
because every kiss
in our bonfire was real.

You will seek
silence from crying
for the lost past and destiny
in the blow of terror.

I sleep and dream
to find you again.

They are daggers
that descend
from my mouth to your silence...
until they break it.


Tu sentiras
que la magie
n'était pas un rêve
car la solitude
est une tempête.

Mes pas
te suivront
avec la brise
car chaque baiser
dans notre feu de joie était réel.

Tu chercheras
le silence des pleurs
pour le passé perdu et le destin
dans le souffle de la terreur.

Je dors et je rêve
pour te retrouver.

Ce sont des poignards
qui descendent
de ma bouche vers ton silence...
jusqu'à ce qu'ils le brisent.

Sentirás
que la magia
no fue un sueño
porque la soledad
es una tormenta.

Mis pasos
te seguirán
con la brisa
porque cada beso
en nuestra hoguera fue real.

Buscarás
el silencio del llanto
por el pasado perdido y el destino
en el soplo del terror.

Duermo y sueño
para encontrarte de nuevo.

Son dagas
que descienden
desde mi boca a tu silencio...
hasta romperlo.

Sentirai
che la magia
non era un sogno
perché la solitudine
è una tempesta.

I miei passi
ti seguiranno
con la brezza
perché ogni bacio
nel nostro falò era reale.

Cercherai
il silenzio dal pianto
per il passato perduto e il destino
nel soffio del terrore.

Dormo e sogno
di ritrovarti.

Sono pugnali
che scendono
dalla mia bocca al tuo silenzio...
finché non lo spezzano.

Gabriel Ganiarov
Copyrigth: 2018

You will feel

808 Sanchez - A Life Of Sin

À contre-ciel
Cette chanson est née du vertige quotidien, de cet instant sombre où le corps se lève avec effort pour affronter un jour de plus.
C’est un portrait de l’homme anonyme qui, malgré la fatigue, l’injustice et la colère, ceint ses ailes et continue de voler.
Un chant à la dignité silencieuse, au geste héroïque de persister.
Voler, ici, ce n’est pas fuir : c’est résister.
— Gabriel Ganiarov


Sombre,
il se lève,
recourt à certains artifices
comme s'étirer
pour ceindre ses ailes et voler au travail.
Voici l’homme
dans la pénombre du rêve qui s’éveille.
Il prend entre ses mains la roue,
le gouvernail qui étreint,
conduit vers les abîmes
qui attendent son arrivée.
Il sent l’essence,
ongles et dents contre le miroir,
livide, il tend son visage
pour gagner son pain,
et chasser ainsi l’ombre de ses yeux.
La rage de lutter
contre les mêmes rouges ignorants,
ceux qui vont et viennent affligés,
allongeant le regard dans la misère,
auscultant parmi les miettes
la paresse des autres pour en profiter.
Ses ailes sont de bonnes ailes,
elles l’élèvent
au-dessus de l’abattement mesquin de la vie
qui plane, menaçante, sur notre sol.
Homme exemplaire,
espérance au bord des lèvres,
sueur qui ouvre des sillons,
attente inépuisable qui dissipe la brume de l’âme.
Son vol est lumineux.
Au crépuscule,
il cherche le baiser
pour se défaire
de tous les fils de pute de la terre.
Il suspend ses ailes teintées de fumée,
attendant la confirmation
d’une nouvelle aube,
du jour qui par ses bruits
lui dit qu’il est encore vivant.
Qu’il doit ceindre ses ailes
à nouveau,
et continuer à voler à contre-ciel.

Hosco,
se levanta,
recurre a ciertos artificios,
como estirarse
para ceñirse las alas y volar al trabajo.
He aquí al hombre
en la penumbra del sueño que despierta.
Toma entre sus manos el timón,
el gobernalle que lo aprieta,
y lo conduce hacia los abismos
que aguardan su llegada.
Huele a gasolina,
uñas y dientes contra el espejo,
lívido, tensa el rostro
para ganarse el pan
y así espantar la sombra de sus ojos.
La rabia de luchar
contra los mismos rojos ignorantes,
los que van y vienen afligidos,
alargando la mirada en la miseria,
auscultando entre las migajas
la desgana ajena para aprovecharla.
Son buenas alas las suyas,
lo elevan
por encima del abatimiento mezquino de la vida
que se cierne, amenazante, sobre nuestro suelo.
Hombre ejemplar,
esperanza al borde de los labios,
sudor que abre surcos,
espera inagotable que disipa la niebla del alma.
Su vuelo es luminoso.
Al crepúsculo,
busca el beso
para deshacerse
de todos los hijos de puta de la tierra.
Cuelga sus alas teñidas de humo,
esperando la confirmación
de una nueva aurora,
del día que con sus ruidos
le dice que aún está vivo.
Que debe ceñirse sus alas
una vez más,
y continuar volando a contracielo.


Gabriel Ganiarov
Copyright: 2014

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SEPARATION

4 ME (producer loverboy x alsbeatz )

7 DAYS OFF

Gabriel Ganiarov
My work is born where language collapses and the tremor takes root. I write poems: I summon resonances. I am neither a producer nor a beatmaker: I am a poet who has learned to breathe with machines, to dance with code, to translate electricity into memory.

This sonic space I inhabit is the extension of my writing. Every song you hear here was conceived from the pulse of a poem—not one that aspires to formal perfection, but to the crack, the fold, the lingering echo of a soul that refuses to be silenced.

I call this gesture synaptic poetry: a lyrical architecture woven from unexpected connections—between word and algorithm, between emotion and machine, between exile and belonging. The melodies that accompany me here were designed with artificial intelligence, but it is my voice that activates them, my story that embodies them, my resistance that gives them meaning. There is no artifice without soul.

I am part of a displaced, fragmented generation—but not a silenced one. I come from the analog age and have evolved into the digital. That is why my aesthetic answers to what I call the Poetics of the Margin: not a lesser aesthetic, but an ethical stance. I write from the edges of the cultural map and from the fissures of the industry; I sing from the diaspora, not as a victim, but as a witness, as an exile of noise and a cartographer of whisper.

Here, on this profile, converge verses sung in more than one language, rhythms that have crossed sonic borders, and wounds that, when they dance, become bridges. Listening to these songs is opening the door to a lyrical continent where nostalgia merges with the digital pulse, and intimacy becomes expansive.

Welcome to this musical frontier where poems pulse and scars sing.
Here there is center, there is root.
Here there is homeland, there is voice.
Here, you can hear the rain falling—and also create from the beat, let the glitch run free, and endow poetry with binary code, in tune with the times we live in…

Poet,Author,Composer,Songwriter. Proudly born in Venezuela, living in Perú
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