Facesitting

Mi poema de esta semana en NalgasyLibros "Brindis" en voz de @Misanthrrrope

Por los huesos que  no son míos
por mis cuerpos que ya no puedo
golpear
por las pieles manchadas del tiempo
y los cortes de tu lengua en mis muslos
por los cuerpos carbonizados en los bosques
por el olor de los recuerdos
y por todos aquellos que pasaron de largo
repartiéndose los huesos de las almas de otros.

Por las arañas en tu pelo
y sus microscópicas telas
viéndote envejecer 
por mis escombros
y los tuyos
por la sangre
                      en donde vivimos
                                                       y sus gritos.
                                                      

Por nuestros boletos sin retorno
por los ojos sin lágrimas
por los labios que no sangran mordiscos
por todo aquello que
 cause un vacío en el estómago
al decirlo en voz alta. 
Por los templos que escondemos
por las manos mojadas de entrar,
por el olvido.
Por los testigos suicidas
que se sientan a observar a la muerte
tejiendo mortajas 
y finalmente 
por los que no prometen futuro
y se han ido
                     Sin querer regresar.

Brindis

La Isla 

La humedad desafiando a la respiración 
las gotas de sudor rodando
en un tren de ventanas abiertas
parecido a un tren nazi
abarrotado de gente.
Pero aquí nadie va a un campo de concentración
todos van a sus hogares
a comer curry con las manos
entre humos y moscas
y bañarse en sudor
aquí nadie prevé la muerte
como destino final
a pesar de haberla tenido tan cerca.
Los colores
jugando con las sombras de un pasado
que prometía un futuro glorioso
el sol golpeando en las ventanas
señalando los clasificados de un periódico:
gente que busca maridos
pidiendo la carta astral de los postulados.
En medio de toda esta manada
yo
con un boleto de ida
de treinta rupees
y mi cabeza fuera
huyendo del olor 
de pieles amontonadas.
Playas, olor a mar
 y la gente que sigue
empujando
haciéndose espacio.
La vida es este tren
este rincón de posguerra 
en el que voy sentada y apretujada
entre controles de bombas
ya olvidadas.
El precario control sanitario
los perros de la calle
y sus lenguas afuera peleando el calor
el mágico caos.
El sonido de rieles y rocas
ojos que han visto tanto
que no saben contarlo
con palabras:
yo,
que siempre he creído
que las experiencias
que no degeneran en poemas
son una pérdida de tiempo. 
Las olas rugiendo 
con el poderío de un mar
que ahogó a treinta mil cuerpos
en una pequeña isla,
la isla de los mil nombres
de los cocos, 
del té y de las sonrisas
isla mártir de colonizaciones y robos
isla víctima
que llora desde el sur de la India
                                                     a sus muertos.



http://vocalesverticales.blogspot.com/

La Isla

Los entonces volviste, los vestidos strapless y tus botas, el color de tus ojos y los míos, el reloj, los minutos, las heridas.
Tu lengua mojando la mía, tu lengua dibujando mis muslos, tu mirada fija, tu lengua dando vueltas en mi clítoris, tus manos atando las mías, tus manos y tus dedos, los pequeños arranques de recuerdos que me dejan, tus partes favoritas de mi cuerpo, mis partes favoritas del tuyo, tus últimas palabras desde un ordenador, la entereza para decir adiós. Tu camino, el mío, la distancia, las cartas, las ganas que encontraron otras ganas, nuestra historia, ¿cuál historia? 
Mis mañanas frágiles, tus noches, tu ironía, mi soledad.
 Los planes que no nos alcanzaron, tus medias sonrisas, mi mirada, tu perdón, la extrañeza, dos seres extraños como al principio, los pájaros siempre vuelven te decía, no hemos vuelto más, te mentí.
 Y no esperé respuestas pero seguí haciéndome preguntas y recordando tu pelo y tus peinados, tus pechos, tus pecas, tus carcajadas, tu inequívoca franqueza, tu facilidad de siempre para estar contenta, mis monstruos de visita, mis plurales, mis huidas, mis no.
 Un día más, un mes más, vivos muertos que brindan juntos por un año más, mi imaginación contigo, una parte de mí contigo, aunque nunca lo creyeras... ni yo. 

Y nosotros, nosotros guardándonos para tiempos mejores
aunque jamás lleguen.

Los Planes Que No Nos Alcanzaron

Los sueños de un muerto no tienen imágenes 
 el rigor mortis las ha congelado
 la belleza íntegra estacionada
 el pelo crece, las uñas crecen
 no han advertido a la muerte. 

Un cuerpo como aposento de gusanos
 que se entremezclan en lo que una vez
 caminó esta tierra que hoy le cubre
 respiró este aire que hoy le falta.

 

Párpados violetas 
 de los muertos 
 que  no volverán a abrirse 
 para asistir a este mundo
 y sus sombras.

 Las flores en las manos de los muertos
 entre el frío de la muerte y la tierra
 marchitas.

 A los muertos los entierran
 para que no se atrevan a pedir socorro. 





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Las Manos De Los Muertos

Eres compleja
no sé si afirma o pregunta
pero me río
 tragando un sorbo de vodka,
 la gente necesita de categorías.
Pero el chico hablaba de Sartre 
y se entusiasmaba
así que pedí otro vodka  
y el existencialismo se fue mezclando con el hielo
y yo asentía
como asiento con todos aquellos
que no me interesan demasiado.
Él estaba en sus treintas
es una edad decente.
Hablábamos del 68 
y su revolución, 
le encantaba esa época
yo en cambio desertaba del pasado.
Entramos a su auto
era sencilla mi ropa
nos miramos en medio de un naufragio
solo dos habitantes más
en una ciudad 
era una situación sencilla.
Yo abría la ventanilla
en medio del silencio
hay noches en donde todo es fácil
incluso ser feliz.
Cuando solo se espera la mutilación del tiempo 
y la promesa de un nunca
es fácil sentarse en la boca de un extraño que fume
es fácil confundirse de persona
corrernos con un orgasmo silencioso
sonreírle el favor
y vestirnos los huesos
dejar las luces bajas
para disimular la huida,
llevarse un cigarrillo como recompensa 
y un agua mineral
que lave el sabor amargo de la boca;
caminar las calles frías
en pleno invierno, tomar el tranvía 
y cruzar las piernas satisfechas.
Todo es fácil 
exiliar tu cuerpo del mío
no pedir nada 
porque no se necesita.

Lo difícil es voltear la cara y morir,
                                                        hay pocas muertes enteras.


Yo En Cambio

Duele verle perdiendo

Una mano en el corazón
y otra en el sexo
así nos juramos lealtad mutua 
nunca supimos si fuimos enemigos
o los más fieles amigos 
nunca decidimos si matarnos
o levantar la copa y celebrar
el hacernos pedazos
 las mentes
y los huesos.
Sé que escupimos muchas veces
la pena
vomitando el odio que teníamos
compartiendo el polvo y los finales
como drogas,
amarrados a la cama de madrugada
sin poder levantarnos y 
tampoco dormir, 
nos juramos el limbo 
y lo alcanzamos
les rezamos a tu ego y al mío
y nos cansamos
como solíamos hacerlo con todo. 
Hay un idioma de mensajes no enviados

pero las balas perdidas
siempre consiguen un cuerpo,
la memoria es tóxica 
y el mundo está lleno 
de agigantados.
Sé también que lo perdimos todo
y que si pudiéramos recuperarlo hoy
diríamos que si
aun con el riesgo
de perderlo una vez más 
hay algo en el dolor 
a lo que no podemos renunciar.
Tiempo habrá para pisar los cristales
y sangrar. 
Tiempo habrá para cortar entrañas 
y arrancarse las uñas con los dientes
Tiempo habrá para volver a mecerle las cunas
a los huérfanos.

Duele verle,
 como la agonía de cien moribundos 
como las manos frías, muertas:
como las revoluciones.

Duele verle
perdiendo
sin mí.

Duele Verle Perdiendo

Quédate con la voluntad
y ahoga las ganas hasta matarlas
yo me quedo con mi imagen
del espejo de arriba.
Quédate con mis buenos años
y los malos
yo me quedo con el futuro
que ya no me cuenta 
los 24 años
que voy a cumplir.
Quédate con lo que pudo ser
a mí me queda lo que es,
que no es mucho
quédate con la disciplina
déjame la libertad
y no la violes
con tus manos sucias.
Redúceme, está bien
a un intento de subliteratura
déjame dosis que no curen
nunca logré despertar
sin que pareciera un fracaso más,
no te preocupes.
Muéstrate humano y pleno
para cuando lleguen las viejas preguntas
no te disfraces
los errores no pueden simularse
y yo siempre he propendido a los accidentes.

Quédate con todo, vicio
costó mucho inventarme, cavarme y
mutilarme
yo me quedo con la gloria de las guerras perdidas
porque así lo escojo
y en caso de urgencias
sé
que en lugar de gritar 
he de sobrevivir(te).

Ya no vuelvas vicio
pero si lo haces,
sigo aquí
corrompida y sucia
con las piernas magulladas y abiertas
no encontrarás nada nuevo
salvo una mujer que sirva
para ahuyentar el polvo
de tu colección de retratos rotos.
Lo sabes bien 
no tengo mapas
y siempre he sido mala
dibujando fronteras
                              por eso vuelves.


Vicio



Nos pasamos la noche esnifando
nada se nos daba bien por esos días
salvo eso
un billete de 5 euros en la mesa
y la violenta adrenalina empujándonos
mientras sonaba Bob Dylan
y cantábamos.

Es así
we ain’t gonna go to hell for anybody
                                                             but us.

Y derramaste tu vino sobre mis medias rotas 
y escupiste poemas y semen sobre la mesa
y limpié tu caos
con mi lengua
y abrí tu boca para devolverte todo
lo que ya me habías quitado antes,
                                                la historia es una colección de escombros.
Y en las noches
 la libertad era un balcón abierto
para colgarnos 
y dejarnos caer.

Y decorábamos los antros en invierno
yo con mis medias rotas 
tú con tu barba a medio crecer.
Y regresábamos 
y abrías mis piernas 
y me encantaba la sensación de tu barba entre mis muslos
y el sexo y el amor eran violentos
no había otra manera con nosotros
y el despertar un vaso de agua medio lleno
y un puño de aspirinas
y los libros siempre,
no teníamos nada
pero nunca nos faltaba un Faulkner, 
un Sartre o un Baudelaire
y tu cercanía fue siempre
como una pre-masturbación.
Eran muchas las cosas que nos unían
por aquellos días.
Pero 
todo pasa, como si jamás hubiera pasado
tú te cortaste la barba
yo boté mis medias rotas
y nos defraudamos 
Pero hoy 
le ahorraré mi asco a la poesía
aún sigo siendo lengua
                                limpiando escombros
                         como siempre
no vuelvas sin ellos
                            si vuelves.


Y...



Tantos de nosotros cupimos
en una sola carta sin firma.
Tantos momentos se aplazaron
para terminar en un papel
leído infinitas veces,
tanta libertad fue cuestionada.
Hay demasiadas moscas en todos lados
no se cansan de volar sobre las ruinas
aterrizan en las sillas y se limpian sus patas
sin vergüenza.
Hay demasiada prisa
sobre dos seres estáticos
hay ruido, hay belleza, hay muerte
como siempre.
Dos libros apoyados sobre la mesa de noche 
y una nota escrita a lápiz que dice:
Dasein
con tu letra.
Hay un solo cuerpo que respira.
Hay postales de países lejanos
pegadas en las paredes
y un póster
de Marlene Dietrich 
Lo quisimos todo y lo conseguimos
¿no es así?
hay moscas en todos lados:
En los hoteles que no pisamos
en las sábanas que no manchamos
en las casas que no destruimos
hay fotos y hay polvo 
hay sangre seca.
Y es el espacio en blanco 
que dejamos
donde se alinea un ejército 
que fastidia
allanando la cuerda
y tu voluntad.
Solo veo lo que fuiste siempre
los restos de una muerte
tirados a las moscas
yo siempre tuve razón
solo que eso nunca significó
nada
y es inevitable:
la imagen me da risa.
Tantos de nosotros cupimos
en una sola carta sin firma.


Tantos De Nosotros


Le pidieron que le rezara a los muertos
mientras bebían cervezas
y se ensuciaban las uñas con la tierra
ella rezó oraciones inventadas
con las rodillas sobre la tierra fría 
y alzó su mano izquierda:
Mi piel ha sido punzada por el vuelo de un pájaro caído
y hubo carcajadas y barbas empapadas en licor
Y hubo puñados de tierra 
cayendo sobre el cabello aún vivo de los muertos
y en los rostros inertes se adivinaba el miedo
Mi piel ha sido punzada por el vuelo de un pájaro caído 
y la lluvia ahogaba a los idos
caía sin cesar sobre sus pieles oscuras y duras 
pero había cervezas y brindis
los muertos no eran los nuestros 
Bastaba un hoyo de unos tres metros de tierra
para contener toda una vida
Mi piel ha sido punzada por el vuelo de un pájaro caído
seguía de rodillas, mojadas sus rodillas
manchado su rostro, muertas las sonrisas
como todos los demás que conoció
sigue rezando le decían, mientras le quitaban la ropa
en medio de la lluvia
sigue rezando a tus muertos, mientras la bañaban en saliva y cerveza 
Mi piel ha sido punzada por el vuelo de un pájaro caído 
y en medio de la noche recordó su niñez 
enterrada como todos sus muertos
sin mortajas, sin ataúd
solo carne y tierra
y se aferró a sus recuerdos
cuando le abrieron las piernas hombre a hombre
cuando desfiló entre ellas
un ejército entero
y seguía
Examinando el dolor
mientras los cuerpos de sus muertos
eran devorados por el tiempo
Mi piel ha sido punzada por el vuelo de un pájaro caído
y después de tanto
tanta vida ¿para qué?
quien antes le llevaba de la mano
y le respondía
terminó tomando su mano
para preguntarle
y morir.
Entre medallas, botas y héroes
la muerte.
Y se convirtió en huesos
porque tal es el final que justifica 
las cenizas. 



Golfemia1

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