
La nebbia artificiale
è sputata nel turchino
di un cielo zincato             
da una melassa
di latta liquida.

Le strade si colorano
di voci e benzina
Le vetrine ingoiano
gli occhi dei passanti

Ebbri di motori fumanti
i nostri nasi invecchiati    
ti toccano le cosce, 
principessa d'asfalto.

Sopra il tappeto liquido 
d'occhi e lamiera
il gracidare di piatti
prepara alla sera.

Fiori di ruggine
su una rizla grigia
si sdraiano avvolti
nella loro pira.

E abbiamo spezzato i girasoli
in cerca del padre caldo    
sotto le dita da giocolieri
nella muffa dei nostri soldi.


Gordon Suicide

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