أهل الغرام / أيتها الشعبية

كتابة ذاتية
10 march 2022
**
music: life in a day movie soundtrack - Dawn.

ازيك؟

هذا الزمن الذي يجري دون أن أعرف عنك شيئا، يجري جنازيرا على جسدي. أين ذهب الوقت الذي كنا نطبخه على مهل بأيدينا كل ليلة؟ والأقمار التي وُلدت وماتت ولما ينقطع بيننا حبلُ الكلام؟ وكل علب السجائر التي دخّناها سوية لأننا تعاهدنا على اقتسام أمراض العالم الحديث؟ تعرفين، في اللحظة التي فتحتِ فيها الباب وخرجتِ، توقفتُ عن التدخين، لا لأي سبب صحي ولا يحزنون. ولكن، ما نفعُ الموت الوشيك لو لم يكن على كتفك؟ ها أنا أمنح نفسي فسحة من الوقت لأعيش بعدك، ربما هكذا يمكنني أن أتسلّى بتبديد ما تبقى من دخان سيجارتك الأخيرة في سماء غرفتي هذه! ربما هكذا، يمكنني أن أصاحب أشباحك التي ما تزال تحوم حولي. تعرفين؟ صباح اليوم، كنت أعد فنجانا من الشاي في المطبخ، عندما سمعت ضحكاتك تتعالى من الصالة، ورغم أني على يقين بأنك تقطنين الجانب الآخر من البحر، إلا أن قدميّ حملتاني إلى الصالة لأتأكد! هل تظنين أن الوقت قد حان لي للتصالح مع فداحة هذا الغياب المدوّي؟ ولو تصالحت؟ ماذا أفعل بعدها مع الألم الذي يزحف كالثعابين على جسدي كل يوم. وكيف أطرد ما تبقى منك في كل ركن أتطلع إليه؟

ازيك؟

كنا أنجبنا من الأطفال حشدا حتى قبل ان أضع فيك بذرة واحدة. أنجبناهم في كل بيت شعر سرقته من الكتب القديمة لأقوله لك وأنا أعرف أنك لن تتيقني من صدق الاقتباس. وفي كل مرة كنت تلتقطين لي صورة بالأبيض والأسود وتقولين: جسمك محبوس، مشروع فوتوغرافيا مدهش! ثم تعلّقين عندما تلمحين شبح عبوس يلوح على وجهي: عاوزة أحرّرك! فأغتبط. وألمح أطفالنا يركضون في الطرقات.

ازيك؟

لم تعد المدينة هي المدينة حالما أقلعتْ تلك الطائرة. كان علي أن أعود الى الغرفة ذاتها لأتأكد من انني لم أنسَكِ هناك خطأً! من أن الطائرة التي أقلعتْ قد أقلعتْ فعلا وما من خدعة في الأمر! كان علي أن أتأكد من أشياء كثيرة في كل يوم، في كل خطوة داخل البيت الذي صارت جدرانه أقرب من قبل! هل كانت الجدران حقا على هذه الدرجة من القرب؟ أم أنك من كنتِ تفتحين لي دروبا جديدة في كل قُبلة؟ وتدفعين حدود العالم لتتسع لكل خطوة تحرضينني عليها، فأرفع قدمي وأخطو، أخطو بثقة وشجاعة مخلفا ورائي عالما يموت، ومتلحفا بالنعيم الذي يتنزّل عليّ من عينين عسليتين!

ازيك؟

هل كنت أعرف وأنا أسرق لك غزليات من الشعر القديم أن أبا تمام سيخرج من تحت ركام البلاغة والزمن ليتردد صوته في أرجاء غرفتنا: لا أنتِ أنتِ ولا الديار ديار؟ هل كنتِ تعرفين؟

ازيك؟

يوميات - 10 مارس 2022 - ازيك؟

من مسرحية لولو الغنائية للأخوين رحباني عام 1974

‎⁨موسيقى نهاية مسرحية لولو

جميل بشير - مقامات عراقية على العود

حيوا العمال - زكي ناصيف

9CS0025138 (1)
Item title: Youahidouni la khanani
Contributor: Pasha, Sett Salima
Matrix number: OZ 69  30-11989
Performance note: Pesta song. The Jewish Iraqi singer Sett Salima Pasha (later: Salima Murad; ‘Sett’ being used for honorific for ‘Lady’; ‘Pasha‘ an honorific title) lived from 1900 to 1972 and was the best-known singer in Iraq. Indicating on the label ('Koweiti Female Song with acc.')  the musical piece is originally from Kuwait. There is a high possibility that the two Kuwaiti musicians Dawud al-Kuweiti (singer, composer and ‘ūd player, 1910-1976 ) and Salih al-Kuweiti (lyricist, violin player, 1908-1986) supported Salima and/or wrote the song. Both were born in Kuwait into an Iraqi family from Basra and got known in the Iraqi music scene from end of 1920s and 1930s onwards. Musical instruments are: violin, qānūn box zither (or the santūr, a hammered dulcimer) and drums (daff or darbūkka?). With her husband, the famous singer Nazim Al-Ghazali, Salima became renowed as an expert pesta singer.
Recording from the Middle Eastern music on shellac disc on BL sounds: http://sounds.bl.uk/World-and-traditional-music/Middle-Eastern-music-on-shellac-disc

Usage terms: Public Domain - http://creativecommons.org/licenses/publicdomain/ 

Pasha, Sett Salima: Youahidouni la khanani

القصيدة الرابعة من ديوان خراب الدورة الدموية.

أقمطة ونياشين وولاّعات، للرجال السعداء

-لا ماءَ في البحر
لا حياةَ في القُبلة
لا عدالةَ بين نابيّ أفعى
ولا شمسَ ساطعةٌ في قلبي
قطيعٌ من الموتى في فمي
و الغسيلُ على الشُرُفات-
..
موظفونَ لزَرَقِ الكآبة في الشرايين.
ملائكةٌ بقوانينٍ حمورابيةٍ لإغتيال الموتى والأحياءِ والقبور.
مُحاسِبونَ لإحصاءِ الأظافرِ والأيدي،
والرؤوسِ المُتعَبة.
ثيرانٌ بقوائمَ لطيفةٍ لشُربِ البيرة وإصدار المراسيم.
حشراتٌ ملوّنةٌ على الشرفة،
وفراشاتٌ كالحةٌ على الرمال.
عشاقٌ فاشلون،
لوحاتٌ تشكيليةٌ فاشلة،
ربطةُ عنقٍ ناجحة،
دوائرُ، وامرأةٌ محطمة،
صورةٌ بإطار، صورةٌ بلا إطار،
صورةٌ بيضاء. صورةٌ سوداء. صورةُ سكوب بالألوان.
ولكن ليس هذا هو العالم كلُه:
فالرمالُ ما زالت ناعمةً ودافئة،
والبحرُ ما زال يرسلُ للصيادينَ الخرافاتِ والأسماك.
ماءُ النهرِ صافٍ،
والأطفال ما زالوا يحبونَ الفستق.
ثمةَ رجلٌ يبحثُ في جيوبِهِ عن امرأة.
ثمةَ امرأةٌ تبحثُ عن حذائها في الطريق.
والصغارُ يستطيعونَ أن يبتكروا ألفَ لعبةٍ
بإصبعٍ واحدةٍ من الطباشير.
إذن، لا تحلُموا بالشمسِ كثيرًا،
فالشمسُ ستشرقُ في الساعة السادسة
والثلاثينَ دقيقةٍ حتمًا.
إذن، لا تسألوا العصافيرَ عن لونِ السماءِ
في البلادِ البعيدة.
لا تسألوا الزمنَ عن الذكريات.
لا تسألوا الأشجارَ عن نكهةِ الفؤوسِ في الخاصرة.
لا تسألوا الصعاليكَ عن رطوبةِ الأرصفة.
لا تسألوا التوابيتَ عن رائحةِ الموتى.
لا تسألوا القتلةَ عن رائحةِ الدم.
ولا تسألوا سمر، عن قلبي.
فالأسئلةُ البسيطةُ قذيفة،
الأسئلةُ المعقدةُ انتحار.

و نحن سكانُ الأرضِ الأسوياء،
من الأفضلِ أن نوزِّعَ الأقمطةَ والنياشينَ على مُغتصبي العالم.
"من الأفضلِ أن نوزِّعَ التعبَ الإسبارطيَ والنقودَ البيزنطيةِ على الناسِ بالتساوي"
هذا ما قالتهُ المرأةُ الواسعةُ التي مسحت أحذيةَ القادة
بلسانها الملتهب.
وكانت تقولُ لي:
وأصابعها تتحرك كقطيعٍ من الوعول في شَعري:
ألديكَ غرفةٌ بطولِ قامتي؟
و هل نافذَتُها تطلُّ على الشارعِ أم على المقبرة؟
المرأةُ التي عبَرت المجنزراتُ بين نهديها كسِرب من النوارس البيضاء،
كانت تقولُ لي أيضًا وهي تنتحبُ بانفطار:
لماذا لم أعد أراكْ؟
لماذا لم أعد أراكَ في المطر؟
هل أخذوا منكَ مِعطفكَ الداكنَ ليمسحوا به أحذيةَ الملوك؟
المرأةُ التي تركَتْ على سُترتي صوتَها المُضيء
تهتمُ بالحبِ والأغاني المكتوبةْ.
وتقول لي:
أتريدُ أن تقبِّلَني؟
أتريدُ أن أقبِّلَك؟
إذن، أغمِض عينيكَ ودع الشرفةَ مفتوحةْ.
المرأة التي لم تقبِّل أحدًا منذ معركة واترلو
معركة العلمين
مذبحة دير ياسين
ومذابحُ العالمِ الأولِ والثاني والثالثِ والرابعْ.
كانت تقول لي وهي تضع يدها الطريةَ
على صدري:
قلبكَ لم يعد طريًّا
ونبضكَ يدقُّ ببرودْ
فهل جعلوا من قلبكَ منفضةً لرمادِ سجائرهم؟
و من شرايينكَ أحزمةً لبواريدِ جنودهم؟
المرأة التي كانت تبكي في الأزمنةِ البعيدة
كانت تقول لي:
ألديك أصابع؟ أين هي أصابعُك؟
هل سرقوها منكَ دون أن تدري؟
هل أخذوها عنوةً بمساعدةِ السكاكين؟
هل سقطتْ منكَ وأنتَ تركضُ في الليلةِ
الفائتةِ وراءَ ظلِّكْ؟
و كانت تقول لي –المرأةُ اليابسةُ كقشورِ الكستناء-
الممتلئةُ كالكستناء
الناعمةُ كالكستناء
الطيبةُ كالكستناء:
أمس لم يسأل عنك أحد.
لا ماءَ في البحر،
ولا سمكةَ على الشاطئ.
أمس لم يسأل عني أحد
زارني الموتُ ولم يكن على الرفِّ قهوة
ولأن الموتَ يُحب القهوةَ مثلَ جميعِ الناس
فلقد قلبَ شفتيهِ وصفقَ البابَ وراءهُ
ومضى في قطارِ العتمة.
و كانت تقول لي:
أنت لا تبكي
أنت لا تبتسم
فمن احتسى دموعَكَ بدلاً من الفودكا بالبرتقال؟
ومن أكلَ ابتسامتكَ بدلاً من فطائرِ الكبدِ المشوي؟
فمكَ مغلق، ولسانك مصفَّد.
تُرى، هل تختبئُ في فمكَ أغنية؟ أم نقالةُ موتى؟
حديثًا عن عُطلة نهايةِ الأسبوع؟
أم طفلةً بعينين مفقوءتين؟
هل نسفوا لسانك أيضًا؟
أم ثبتوه بسقف حلقِكَ بالدبابيس الفضية؟
وكانت المرأةُ التي تَعدُّ على أصابعها قتلى
حروبِ الطبقات، تقول لي:
هل تعرفُ نيرون؟
هل قرأتَ عن نيرون؟
نيرونُ لم يكن مذهلاً، لكنهُ أحرقَ روما
أنا هي عاصمَتُكَ المُحتَرقة
و أعرفُ أنك لستَ نيرون
و لكن قل لي:
هل تحبني؟ هل تحبني؟ هل تحبني؟
..
هذا ما قالتهُ المرأةُ الواسعة قبل أن تحمل
مظلَّتَها الضيقة
وتمضي في المطر الناري
وأنا –المهذب، المهذب، المهذب-
إلتففتُ بمعطفي ومَضيت
وأنا أذكر أنها قالت:
من الأفضلِ أن نبتلعَ المُجنزرات
بدلاً من حبوبِ الكورسيدين!.

موسيقى :
1. قلم رصاص، أندرو عاطف
2. Sebastian Larsson - Into The Dark

أهل الغرام / أيتها الشعبية

Hani .KH

Related tracks