DAME LONELINESS



En une nuit d’hiver froide, 
Tu es venu me réchauffer…
Derrière le clavier, il y’avait… 
Tes yeux brillants, il y’avait…
Et au bout du monde exilé,
Je te découvrais exaltée, 
Derrière nos claviers, une gaieté.
L’impatience des premiers jets.

Les miles font parfois parler
Un langage inespéré ;
Lorsqu’exilés au fond de soi, 
On apprend à se délester 
Des voix d’une demoiselle lourde de poids… 
Dame Loneliness lorsqu’elle nous broie…

J’aime cette nuit d’hiver froide 
où tu es venu me réchauffer
Derrière les claviers, des jets
Dame Loneliness s’est éclipsée
D’elle-même, contrariée.

J’aime cette nuit où tu es venu.
Dame Loneliness est partie broyée.
Inutile de lui faire un procès, 
Dame Loneliness s’en est allée.


HEND BOUAZIZ
Tunis, le 04 Février 2019

DAME LONELINESS

LES SOURIRES DES ENFANTS
HEND BOUAZIZ





Et j’ai traversé des montagnes arides,
Des déserts et des dunes de solitude,
Des absences sataniques, des déluges,
Et même, … des nuits noires blafardes
Sans le moindre refuge, sans une parole,
Sans main tendue, sans main à tendre
Sans espoir, sans certitude,
Sans envies, pleine de lassitudes.
Et j’ai traversé mes dunes de solitude,
D’autres fois, avec des rires sarcastiques,
Parfois même, avec des blagues ironiques,
Par moments, arrogante, diabolique,
J’ai été indifférente, immobile,
Me répétant des airs nostalgiques,
Inventant des poèmes lyriques,
Semblables à une musique
Où désillusionnée, je me savais pathétique.
Et j’ai perdu foi, et j’ai perdu conviction,
Désillusionnée, solitaire, J’ai aussi perdu opinion
Puis, rencontrant le vert de tes yeux,
Le sel et poivre de tes cheveux et ton chapeau,
Je me suis rappelée et le monde et le soleil,
Et la lune et ma main à tendre que je te tends,
Que tu attrapes vivement, que tu embrasses gentiment,
Qu’à présent, je ne veux plus reprendre,
Qu’à présent, je love dans ta paume,
Où je revois un soleil et des fleurs,
Des lys et des roses blanches de douceur,
Et les sourires des enfants, joie du moment.

Tunis, le 17.07.2018

LES SOURIRES DES ENFANTS, HEND BOUAZIZ

FUGACE (ESQUISSE POUR UN LONG POEME)

Fugace, fugace, tu fus,
Comme une luge,
Comme un déluge,
Comme une ruse qui ponctue.
Fugace, fugace, tu fus,
Comme un jardin baignant de pluies.

Les gouttelettes que j’ai eues,
Celles que tu n’as jamais vues,
Jardin après la mousson,
J’écris pour ressusciter,
Le drap humide qui nous lie.
J’écris pour ressusciter,
Le drap humide sur lequel se pose , le temps
Ll’éternelle, la curieuse, Incurie des moments.
ÀA ceux qui nous connu, une prière pour toi.
ÀA mon père, s’il me lit, qu’il rit de l’ironie
Je suis, téméraire contre l’oubli.

Je suis une fois, allée,
Vers, le plus grand danger.
Je m’apprêtais à quitter,
Le jour pour un jour d’après.
J’ai depuis, chanté, pour lui,
Pour mes gouttelettes de pluie,
Les plus belles musiques que j’ai pu,
Le chant de notre vie.

Demeure.
Demeure.
S’il te plaît, demeure.
Demeure et que demeurent aussi,
Les gouttelettes de pluie.

Mon jardin de mousson,
Mon jardin de jadis,
De toi,
Jaillit,
La jérémiade qui m’habille.

Le soir, en silence, tu vis,
Enseveli, sous le drap qui nous lie.
Le soir,
En silence, tu vis
Enseveli, 
Sous le drap où j’ai vu,
La mousson dans ma paupière qui brille.

Téméraire, contre l’oubli, je suis,
Et si je déplais, et si,
Pardonnez-moi si…
Téméraire contre ton oubli, je suis.
Et si je te déplais, aussi,
Pardonne-moi, si.

Fugace, fugace, tu fus,
Comme un papillon de nuit,
Comme un chemin qui conduit,
Comme une chose qui introduit
Un exil fortuit reconduit ;
Une douleur qui m’éconduit,
Qui me poursuit et m’essuie,
Que je fuis, qui jamais ne s’enfuit.

Fugace, fugace, tu fus
Entre harmonies et cérémonies.
Dans la monotonie, dans l’insomnie,
Je m’ingénue, démunie,
ÀA oublier ta schizophrénie.

Cacophonie, cacophonies, 
Ton souvenir, jamais terni,
Et je bénis dans ce silence, 
Ton génie qui jamais ne finit.

Je m’attarde et je prie,
La bénédiction de l’oubli,
L’amnésie,
l’amnistie.
Puis, je me tâte,
Puis …
Je sursois
Au présage de l’oubli.

La gouttelette fine de pluie,
Te dit, te clame, te prie :
Demeure…
Demeure…
Et s’il te plaît demeure…

Demeure que je propage la vie.,
Demeure car tu es mon salut,
Une bénédiction, un miel, un puits.
Demeure, car tu fûs unique, entier.

Demeure, demeure, 
Tant que demeurent de fines pluies,
Et demeure, demeure, dans mes lignes de vie.

Demeure le papillon que jamais je ne fuis,
Papillon de nuit qui reluit,
Entre mes yeux et mes habits,
Dans une bague en jade, enfoui,
Ornant le souvenir de nos vies.
Dans une bague en jade enfouie,
Curieuse, verte bague qui me conduit,
Que je tourne à la recherche d’un appui,
Qu’autrefois, tu avais mis
Dans mon auriculaire épris.
Demeure ! 
Demeure d! Dans mes mines, 
Papillon de nuit,
Rayon de soleil,
Rosée frêle du matin,
Tendre orage !
Douce brise !
Bourrasque adulée !

Luge et déluge demeure, 
Et demeure mousson
Dans mon panthéon de solitaire, demeure…
Demeure La pagode, le sanctuaire, la raison.

Demeure lLe feu, le tonnerre, l’action.
Demeure le chapelet que je pleure,
Demeure le rosaire, 
La prière, le corsaire !





Ave Maria, Ave Maria, je te pleure,
ÀA l’heure de la messe, je requiers,
De ceux qui t’ont connu, une prière,
De mon père, s’il me lit, la candeur,
De la gouttelette, qu’elle aussi demeure.


Qu’est-ce qu’un plaisir? Qu’est-ce qu’une poignée ?
Qu’Est-ce un aveugle ? Qu’est-ce un muet ?
Quand ton souvenir s’installe à mes côtés,
Il draine les flots du passé.

Résurrection. Insurrection.
Révoltée, révoltée, rebelle, redemptée,
Je te revois ressusciter,
Papillon de nuit,
Je revois,
Le meilleur, réinventé

Qu’est-ce qu’un plaisir ? 
Qu’est-ce qu’une poignée ?
Qu’est-ce un aveugle ?
 Qu’est-ce un muet ?
Quand le souvenir renaît,
Des cendres de nos fugaces baisers.


Fugace. Fugace, tu fus. 
Comme une luge…
Comme un déluge…
Comme une ruse…
Qui me ponctue…

FUGACE, HEND BOUAZIZ

AMOUR DE MA VIE


Amour de ma vie, petite fleur, 
rose blanche enrobée de douceur, 
lys sauvage qu’aimeront à jamais les oiseaux du paradis enlacés, 
comment ?
comment as-tu ramassé mon âme pour l’embrasser 
et embrasé mon cœur pour le brûler 
de cette flamme dont toi seul tu connais 
la recette secrète oubliée 
dans ton grimoire caché
que j’ai un jour osé regarder ?


Amour de ma vie, 
douceur au cœur blanc, 
sers-moi, 
sers-moi l’élixir de tes yeux magiques et brillants. 
Sers-moi 
la lumière de tes yeux de chamane ensorcelants. 

Amour de ma vie, 
sers-moi un élixir contre tout ce temps sensé te broyer, qui me broie. 
Sers-moi un regard. 
Sers-moi un sourire, 
un demi-sourire…
ou même un rire narquois. 

Amour de ma vie, douceur au cœur blanc, 
Sers-moi mon image figée entre tes bras, 
Sers-moi 
le baiser tendre des ténèbres dont personne d’autre ne voudra. 
Sers-moi tout ça et sers encore une bribe d’oubli 
et sers et sers et serre-moi jusqu’aux ténèbres ou jusqu’à l’oubli. 

Sers, sers potions et serres… 
et sers et serres et sorts sers… 
et sorts sers jusqu’à ce que je peste et que je re-peste 
et que je m’infeste et que te je deteste 
et que sans conteste j’atteste de vouloir t’éjecter, 
te retirer les rennes de ta grossière souvereinté infestée, infectée… 
Jusqu’à ce que je reclame une nouvelle liberté, 
une bienvenue virginité, 
une deuxieme puberté, …



Amour de ma vie…
petite fleur funeste…
atome bruyant, reviens. 
Reviens, demeure et reste. 

Enlève ta veste 
que je me déleste de ce zeste de peste qui moleste, 
que je deteste comme tout en atteste 
et qui empeste à l’heure de mes modestes siestes célestes 
qui me jettent dans tes far-West.

Jette !
jette tes talismans, tes amulettes. 
Jette !
jette sorts et potions. 
Donne-moi si tu peux 
la netteté, 
la propreté,
 la clarté. 

D’un mi-geste déconcerté, avec brièveté, 
ramène-moi à ma liberté. 
Sors-moi 
Sors-moi du tributaire, 
sors-moi 
sors-moi de l’enchevêtré, de l’inachevé, du cintré. 

Chuchote-moi 
Chuchote-moi nos ébats chronométrés, 
redessine-moi nos autoportraits castrés, 
chante-moi la vie, 
clignote…
viens chanter et acclamer le passé, 
viens brouter nos hiers boiteux, 

Aux polochons viens lutter !
barbote devant mes yeux !

Amour de ma vie, 
petite fleur funeste, 
atome bruyant, 
reviens. 
Reviens, demeure et reste. 
Enlève ta veste 
que je me déleste de ce zeste de peste qui moleste, 
que je deteste 
comme tout en atteste 
et qui empeste à l’heure de mes modestes siestes célestes 
qui me jettent dans ton far-West.

 Jette !
jette tes talismans, tes amulettes. 
Jette !
jette sorts et potions
D’un mi-geste déconcerté, avec brièveté, 
ramène-moi à ma liberté. 
Sors-moi 
Sors-moi du tributaire, 
sors-moi de l’enchevêtré, 
sors-moi de l’inachevé, 
sors-moi 
sors-moi du cintré. 

Chuchote-moi 
Chuchote-moi nos ébats chronométrés, 
redessine-moi nos autoportraits castrés
chante-moi la vie, 
clignote, 
viens chanter 
viens acclamer le passé, 
viens 
viens brouter nos hiers boiteux, 

Aux polochons !
Aux polochons, viens lutter, 
barbote !
barbote devant mes yeux !

Et si je te le demande, amour de ma vie, déserte
Et si je te le demande, amour de ma vie, désaffecte
Et si je le demande, amour de ma vie, Évapore-toi. 
 Sinon…
sauve-moi, 
sauve-moi de tes attentats, 
sauve-moi de tes attentats, douceur de ma vie, 
sauve-moi de tes attentats, douleur de ma vie.


Hend Bouaziz, 
Tunis, le 04 Mai 2019

AMOUR DE MA VIE

Dis,
Est-ce que cela te pose souci
Si j’écris un poème pour l’oubli,
Si je cours derrière une main qui se tend
Qui ensuite s’étend sur les plis de mon front ?


Dis,
Est-ce que cela te pose un souci ?
Est-ce que ce front est affront ?
Est-ce que ce front est offrande ?
Si la fronde, par instants, me tente ?


Dis,
Est-ce que cela te pose souci,
Si entre pubis et cuisses, 
Je lâche un ronron
Au bénéfice d’un fleuron 
issu de ta mousson ?



Dis,
Est-ce que la seconde est nauséabonde
Si un autre te seconde
Dans ce monde où je vagabonde
Où gronde ton manque
Où m’inonde la brigade féconde
De tes souvenirs que je sonde
Qui viennent se confondre
Dans les déluges que tu engendres ?



Dis,
mon humeur est devenue impure, infecte
Ne mourrons pas de poison, de souillures,
Ne souffrons plus les frondes inutiles,
De nos passions qui se dispersent…
Ne souffrons plus des temps qui se disputent,
Des décalages horaires,
Cyanures de l’âme
Quoique…
 Breuvages parmi d’autres…



Dis,
Le lys est tout de même bûcher plein de maléfices,
Ses bourgeons sont sacrifices pleins de malice
Les lys sont bûchers pleins de maléfices,
Qui soixante-dix fois m’ont entrainé dans le préjudice
Des résidus, des immondices, des incuries, des cloaques.


Dis,
L’hirondelle demande à vivre,
Et entre cuisses et pubis veut se perdre
Et sans vanité, te demande,
Un instant, loin de ton monde.




Hend Bouaziz
Tunis, le 14 Mai 2019

DIS, HEND BOUAZIZ

J’avais parlé des misères de la solitude, 
De nuits blafardes, de visages à mémoire pâle, 
J’avais parlé de voix rauques, de poèmes éphémères, 
De mots que l’on grave dans la roche, qu’on regrette.

Comme un roc, comme un cœur de pierre qui n’en peut plus, 
J’avais parlé de dunes de solitude, de pleurs et de pelures, 
Et même, de débris de l’âme que tout seul l’on ramass.

Tant d’amourettes qui, le plus souvent prennent le large
Dont on se décharge, que trop vite on renie.
Semblables à un rien de rien, elles passent,
Avec le temps, on le digère, on les oublie.

J’avais parlé d’un cœur de roche qui disculpe, qui libère
Et qui sans la moindre attache se détache.
Hélas, je fus quelques abus de langage, 
Des abus dont à présent, je me désengage

Le cœur de l’Homme est fragile, mais sans doute pas une pierre
Sans doute, le cœur poursuit-il quelques chimères
Sans doute, trouve-t-il refuge dans des instants de rêve.

Sans doute trouve-il refuge dans une bouche, 
Tout au moins, dans une paire de jambes, 
Sur l’oreiller où il enjambe les voix rauques, les visages pâles.

J’avais parlé d’un cœur de roche.
Hélas, je fus des abus de langage.
Sur le coup, toute douleur m’émiette.
Sur le coup, Toute douleur, hélas, me feuillette.

J’avais parlé de pleurs et de pelures.
Hélas, je fus bien des abus de langage.
Le cœur de l’Homme est fragile, mais sans doute pas une pierre.
Sans doute, poursuit-il quelques chimères
Sans doute, trouve-t-il refuge dans des instants de rêve.

LE ROC, HEND BOUAZIZ, le 20 OCTOBRE 2020

MAJNUN 2

Majnun connait le sort qu’il réserve au temps et à Leyla quand il livre au matin, les pensées de la nuit. Hier, il a bien ri du doute et de la crainte qui paralysent, asphyxient et tuent.
Le voilà libre du joug du temps pour retomber sous la coupe de plus extrême folie : Leyla, tel est le nom de sa suprême folie.
Dans cette vie, mes amis, la déraison est parfois, refuge des épris.
Les mots que j’alterne ici furent l’affaire du déclic né des orages de nuit.
Ils feront l’affaire d’une vie.
Loin de moi l’hérésie ! Galilée, fut un jour brulé, taxé de folie, et Pise vit sa tour proche de s’effondrer avant d’être redressée.
Le verbe n’a de sens que pour exprimer ce qu’on cache dans nos cavités
Majnun a parlé. De ses paroles sont nées les images cachées, ici rapportées.
Leyla, 
Par vendredi et par le verre qui hier nous a uni, 
Je jure que je t’aime à la folie
Et je jure que la nuit n’envie rien au matin d’aujourd’hui.
Je le jure par mon corps endormi 
Et ma main insomniaque te caressant la nuit
Et la jambe qui se replie sous tes cavités nues.

Par l’orage  et les cordes du ciel quand il a plu,
Je jure que jamais nature n’a pu 
réveiller en moi autant de vents de folie
et faire taire mes craintes ainsi.
Quand nos bouches ivres se sont mélangées à la pluie,
À Dieu, j’envoyais aussi, le vœu d’une éternité bénie
Où je te voulais ma suprême folie.

Car quoiqu’on dise de mes vœux sous la pluie, 
Je préfère mourir de ta douce folie.
Les  orages sont passés par notre vie, 
D’eux j’ai appris, à faire taire le bruit de la nuit.

Trois fois, je te jure, Leyla, 
que je préfère mourir de notre douce folie
Faire taire ma crainte de l’extrême ainsi

HEND BOUAZIZ, POEMES A MEJ

LE ROC, HEND BOUAZIZ

Je vous quitte, mes amis, par cet arrêt volontaire au Brésil où j’ai connu le seul amour valable de ma vie. De table en table au Fishawi, le Caire de mon enfance continue à chanter l’amour, la joie et la vie. Dans ma tête, je réinvente l’odeur du narguilé et je pense à ce grand pays qui est le mien. Dans une ultime tentative d’estomper mes maux, je m’arrête sur les ruines du temps et de l’espace. Je songe à des poèmes et à des vers, à des alexandrins et à des sonnets… À Lamartine et à Aragon, à Hugo et à Apollinaire. À la poésie arabe qui a bercé ma jeunesse, et surtout à ce quatrain…

« I pass by these walls, the walls of Layla,
And I kiss this wall and that wall,
It’s not love of the houses that has taken my heart
But of the One who dwells in those houses. »

***

Cette douce poésie me ramène aux belles plages d’Alexandrie, de Sharm El Sheikh, de Hurgada et de Marsa Alam. Je repense à l’Égypte de mes racines dont je connais l’hymne, les traditions et les coutumes et dont je parle le dialecte.
Après Idriss, n’en doutez pas, L’Égypte est ma plus grande histoire d’amour. Je dois dire que je l’affectionne malgré certaines dichotomies et d’incontestables cassures, avec ses contrastes, un nombre de tabous et de préjugés inutiles et parfois des blessures. Là-bas, il arrive que la barbe et le voile, si les choses ne se limitaient qu’à cela, côtoient la minijupe et le décolleté. Malgré cette diversité, le jugement et les interdits peuvent compromettre certaines vies de femmes et, à l’occasion, frustrer, rappeler à un ordre préétabli, à la normalité du lieu… En pareils cas, il est fondamental d’obtempérer et de se plier pour éviter la violence, le déchirement, l’étouffement, les arrangements mal faits… C’est pour cela que l’on rapporte parfois, à coups de murmures et de chuchotements, des histoires étonnantes, étouffées, impossibles à imaginer, liées à cette équation qui a souvent fait de la légende de la nonne et de l’honneur, ses socles fondamentaux et qui ignore que de par-dessous le secret du voile et l’odeur de musc mélangée à l’ambre, on entend, de temps à autre, lorsque les langues se délient, des fatras d’histoires plus difficiles à croire et à conter que celle-là. Des histoires de femmes, surtout. De femmes révoltées. Qui rêvent de liberté. Qui se font souvent dominer. Pour qui la liberté n’est qu’un rêve récurrent. Un bien grand rêve qui les dépasse. Qui les assassine. Qui les moule de génération en génération dans ce qu’elles doivent être et jamais dans ce qu’elles sont. À feu doux. À feu lent.