Lua de cetim lua de cristal areias tão brilhantes
Tão singelas são as estrelas do céu Joanes
Vento forte do arrozal balanceia meu navio
Tá lá fora fundeado  com bandeira tremulando
Minha proa tem quilha de aço
Tem leme de ouro e convés  perfumado
Vem comigo ver a lua
As três Marias o Cruzeiro do Sul
Ver chegando  a madrugada  ver as velas e geleiras pescadores e sereias
Pra mim a lua é uma candeia pra mim a lua é cirandeira
Lua lua ilumina o boiador   
Com seu aro cor de fogo cor de ouro
Ilumina terra e mar ilumina a ilha grande
Escutei no vento cantiga de Luz  
Pensamento meu lá pra Santa Cruz

Joanes (Ronaldo Silva e Henry Burnett)

Entrevista para Ana Clara Matos, Rádio Cultura do Pará - 06 - 06 - 14

Cordas (h. burnett sobre poema de edson coelho)

"Há no firmamento" (h.burnett sobre poema de fernando pessoa)

única parceria com Ronaldo Silva, aparece nas sessões de gravação do Interior mas não entrou no disco

Maria (h.burnett e ronaldo silva)

Trem do samba (h. burnett e edson coelho)

Henry Burnett mistura desencanto, nostalgia, lirismo e provocação no mais novo álbum "Belém incidental", com dez faixas inéditas produzidas por Fábio Cavalcante e Renato Torres. O disco conta com a participação da cantora Sammliz em umas das canções, projeto gráfico de Guilherme Valverde com foto de capa assinada pelo fotógrafo paraense Luiz Braga. Depois de quatro discos e a gravação de um DVD comemorativo, Burnett retorna em novo trabalho com textura atual e uma declarada homenagem à cena rock belenense juntando seus três parceiros mais frequentes: Edson Coelho, Renato Torres e Paulo Vieira.

Belém incidental

Belém de passagem

1.Belém de passagem (Henry Burnett e Paulo Vieira)

'sambando só' (henry burnett) demo estúdio piranha

Sambando Só

canção inédita para o álbum Fogo e Silêncio, segundo capítulo da parceria entre a cantora Florencia Bernales, o poeta Edson Coelho e o compositor Henry Burnett, aqui em uma gravação caseira
em breve!

aqui a letra:

Tudo o que nasci 
Parti
Pra chegar a ti 
Tudo o que sou 
Te buscou
E agora esse medo 
De nunca te conhecer
Aqui estão as ruas 
Em que te sonhei
A manhã
Em que tive a ilusão 
De te ver 
Derrubaram o mundo 
Se eu me perder 
Como vou
Te reconhecer?
Será que sentes
Uma espera?
Ou é só música, poesia? 
Qual de nós
Não existe?
Como se o amanhã
Se perdesse da memória 
Tenho medo agora
Do nosso destino 
Desacontecer

Desacontecer (Henry Burnett e Edson Coelho)

Neguinha chega perto e faz um dengo
Me mostra como é fácil rir assim
Como é que pode ser igual ao meu
Teu olho mana me lembra de mim

Neguinha conta algo do Norte
Que gosto doce sai de den'do'rio
Que horas veio a chuva

Neguinha faz festa pra anoitecer
Na dança dos preto do Maranhão
Gingando igual coreira velha
Levando os moço tudo de arrastão

Neguinha deita nua sobre mim
Mas solta o teu cabelo
Que gosto doido sai de ti

'neguinha' (henry burnett) demo estúdio piranha

Ainda outro dia, na sonolência
De escuras árvores, eu sozinho,
Ouvi batendo, como em cadência,
Um tique, um taque, bem de mansinho...
Fiquei zangado, fechei a cara –
Mas afinal me deixei levar
E igual a um poeta, que nem repara,
Em tique-taque me ouvi falar.

E vendo o verso cair, cadente
Sílabas, upa, saltando fora,
Tive que rir, rir, de repente,
E ri por um bom quarto de hora.
Tu, um poeta? Tu, um poeta?
Tua cabeça está assim tão mal?
– “Sim, meu senhor, sois um poeta”,
E dá de ombros o pica-pau.

Por quem espero aqui nessa moita?
A quem espreito como um ladrão
Um dito? Imagem? Mas, psiu! Afoita
Salta à garupa rima e refrão.
Algo rasteja? Ou pula? Já o espeta
Em verso o poeta, justo e por igual.
– “Sim, meu senhor, sois um poeta”,
E dá de ombros o pica-pau.

Rimas, penso eu, serão como dardos?
Que rebuliços, saltos e sustos,
Se o dardo agudo vai acertar dos
Pobres lagartos os pontos justos.
Ai, ele morre à ponta da seta
Ou cambaleia, o ébrio animal!
– “Sim, meu senhor, sois um poeta”,
E dá de ombros o pica-pau.

Vesgo versinho, tão apressado,
Bêbada corre cada palavrinha!
Até que tudo, tiquetaqueando,
Cai na corrente, linha após linha.
Existe laia tão cruel e abjeta
Que isto ainda – alegra? O poeta – é mau?
– “Sim, meu senhor, sois um poeta”,
E dá de ombros o pica-pau.

Tu zombas, ave? Queres brincar?
Se está tão mal minha cabeça,
Meu coração pior há de estar?
Ai de ti, que minha raiva cresça! –
Mas trança rimas, sempre – o poeta,
Na raiva mesmo sempre certo e mau.
– “Sim, meu senhor, sois um poeta”,
E dá de ombros o pica-pau.

1. Vocação de poeta

Eis-me suspenso a um galho torto
E balançando aqui meu cansaço.
Sou convidado de um passarinho
E aqui repouso, onde está seu ninho.
Mas onde estou? Ai, longe, no espaço.

O mar, tão branco, dormindo absorto,
E ali, purpúrea, vai uma vela.
Penhasco, idílios, torres e cais,
Balir de ovelhas e figueirais.
Sul da inocência, me acolhe nela!

Só a passo e passo – é como estar morto,
O pé ante pé faz o alemão pesar.
Mandei o vento levar-me ao alto,
Aprendi com pássaros leveza e salto –
Ao sul voei, por sobre o mar.

Razão! Trabalho pesado e ingrato!
Que vai ao alvo e chega tão cedo!
No vôo aprendo o mal que me eiva –
Já sinto ânimo, e sangue e seiva
De nova vida e novo brinquedo...

Quem pensa a sós, de sábio eu trato,
Cantar a sós – já é para os parvos!
Estou cantando em vosso louvor:
Fazei um círculo e, ao meu redor,
Malvados pássaros, vinde sentar-vos!

Jovens, tão falsos, tão inconstantes,
Pareceis feitos bem para amantes
E em passatempos vos entreter...
No norte amei – e confesso a custo –
Uma mulher, velha de dar susto:
“Verdade”, o nome dessa mulher.

2. No sul

Um andarilho vai pela noite
A passos largos;
Só curvo vale e longo desdém
São seus encargos.
A noite é linda –
Mas ele avança e não se detém.
Aonde vai seu caminho ainda?
Nem sabe bem.

Um passarinho canta na noite:
“Ai, minha ave, que me fizeste!
Que meu sentido e pé retiveste,
E escorres mágoa de coração
Tão docemente no meu ouvido, 
Que ainda paro
E presto atenção? –
Por que me lanças teu chamariz?” –

A boa ave se cala e diz:
“Não, andarilho! Não é a ti não,
Que chamo aqui
Com a canção –
Chamo uma fêmea de seu desdém –
Que importa isso a ti também?
Sozinho, a noite não está linda –
Que importa a ti? Deves ainda
Seguir, andar,
E nunca, nunca, nunca parar!
Ficas ainda?
O que te fez minha flauta mansa,
Homem da andança?”
A boa ave se cala e pensa:
“O que lhe fez minha flauta mansa,
Que fica ainda? –
O pobre, pobre homem da andança!”

3. O andarilho

Dez anos já –
e nenhuma gota me alcançou,
nem úmido vento nem orvalho do amor
– uma terra sem chuva...
Agora peço à minha sabedoria
Que não se torne avara nessa aridez:
Corra ela própria, goteje orvalho;
Seja ela a chuva do ermo amarelado!

Um dia mandei as nuvens
embora de minhas montanhas –
um dia eu disse, “mais luz, obscuras!”
Agora as chamo, que venham:
fazei escuro ao meu redor com vossos ubres!
– quero ordenhar-vos,
vacas das alturas!
Leite quente, sabedoria, doce orvalho do amor
derramo por sobre a terra.

Fora, fora, ó verdades
de olhar sombrio!
Não quero ver em minhas montanhas
acres verdades impacientes.
Dourada de sorrisos,
de mim se acerca hoje a verdade,
adoçada de sol, bronzeada de amor –
só uma verdade madura eu tiro da árvore.

Hoje estendo as mãos
às seduções do acaso,
bastante esperto para guiar, tapear o acaso,
como a uma criança.
Hoje quero ser hospitaleiro
com o mal-vindo,
contra o destino mesmo não quero ter espinhos
– Zaratustra não é um ouriço.

Minha alma, insaciável com sua língua,
já lambeu em todas as coisas boas e ruins,
em cada profundeza já mergulhou.
Mas sempre igual à cortiça,
sempre bóia outra vez à tona,
bruxeleia como óleo sobre os mares morenos;
por ter essa alma me chamam o Afortunado.

Quem são meu pai e mãe?
Não é meu pai o príncipe Supérfluo,
e mãe o Riso silencioso?
Não me gerou esse duplo conúbio,
eu animal de enigma,
eu monstro luminoso,
eu esbanjador de toda sabedoria de Zaratustra?

Hoje doente de delicadeza,
um vento de orvalho,
Zaratustra está sentado, esperando, esperando,
			[em suas montanhas –
em seu próprio suco
tornado doce e cozinhado,
embaixo de seu cume
embaixo de seu gelo
cansado e venturoso,
um criador em seu sétimo dia.

– Quietos!
Uma verdade passa por sobre mim
Igual a uma nuvem –
com relâmpagos invisíveis ela me atinge.
Por largas lentas escadas
sobe até mim sua felicidade:
vem, vem, querida verdade!

– Quietos!
É minha verdade! –
De olhos esquivos,
De arrepios aveludados
me atinge seu olhar,
amável, mau, um olhar de moça...
Ela adivinha o fundo de minha felicidade,
ela me adivinha – ah! o que ela inventa? –
Purpúreo espreita um dragão
no sem-fundo de um olhar de moça.

Quietos! Minha verdade fala!

Ai de ti, Zaratustra!
Pareces alguém
que engoliu ouro:
ainda hão de te abrir a barriga!...

És rico demais,
corruptor de muitos!
São muitos os que tornas invejosos,
são muitos os que tornas pobres...
A mim própria tua luz faz sombra –
ela me enregela: vai embora, tu, que és rico,
vai, Zaratustra, sai de teu sol!

Queres presentear, distribuir teu supérfluo,
mas tu próprio és o mais supérfluo!
Sê esperto, tu, que és rico!
Presenteia antes a ti próprio, ó Zaratustra!

Dez anos já –
e nenhuma gota te alcançou?
Nem úmido vento? nem orvalho de amor?
Mas quem haveria de te amar,
ó mais que rico?
Tua felicidade faz secar em torno,
torna pobre de amor
– uma terra sem chuva...

Ninguém mais te agradece,
mas tu agradeces a todo aquele
que toma de ti:
nisso te reconheço,
ó mais que rico,
ó mais pobre de todos os ricos!
Tu te sacrificas, tua riqueza te atormenta –
tu dás,
não te poupas, não te amas:
o grande tormento te força o tempo todo,
o tormento dos celeiros saturados, do coração saturado –
mas ninguém mais te agradece...

o tormento dos celeiros saturados,
[do coração saturado –
mas ninguém mais te agradece...
Tens de tornar-te mais pobre,
sábio insensato!
queres ser amado.
Ama-se somente aos sofredores,
só se dá amor aos que têm fome:
presenteia antes a ti próprio, ó Zaratustra!

– Eu sou tua verdade...


Um dia mandei as nuvens
embora de minhas montanhas –
um dia eu disse, “mais luz, obscuras!”
Agora as chamo, que venham:
fazei escuro ao meu redor com vossos ubres!
– quero ordenhar-vos,
vacas das alturas!
Leite quente, sabedoria, doce orvalho do amor
derramo por sobre a terra.

Fora, fora, ó verdades
de olhar sombrio!
Não quero ver em minhas montanhas
acres verdades impacientes.
Dourada de sorrisos,
de mim se acerca hoje a verdade,
adoçada de sol, bronzeada de amor –
só uma verdade madura eu tiro da árvore.

Hoje estendo as mãos
às seduções do acaso,
bastante esperto para guiar, tapear o acaso,
como a uma criança.
Hoje quero ser hospitaleiro
com o mal-vindo,
contra o destino mesmo não quero ter espinhos
– Zaratustra não é um ouriço.

Minha alma, insaciável com sua língua,
já lambeu em todas as coisas boas e ruins,
em cada profundeza já mergulhou.
Mas sempre igual à cortiça,
sempre bóia outra vez à tona,
bruxeleia como óleo sobre os mares morenos;
por ter essa alma me chamam o Afortunado.

Quem são meu pai e mãe?
Não é meu pai o príncipe Supérfluo,
e mãe o Riso silencioso?
Não me gerou esse duplo conúbio,
eu animal de enigma,
eu monstro luminoso,
eu esbanjador de toda sabedoria de Zaratustra?

Hoje doente de delicadeza,
um vento de orvalho,
Zaratustra está sentado, esperando, esperando,
			[em suas montanhas –
em seu próprio suco
tornado doce e cozinhado,
embaixo de seu cume
embaixo de seu gelo
cansado e venturoso,
um criador em seu sétimo dia.

– Quietos!
Uma verdade passa por sobre mim
Igual a uma nuvem –
com relâmpagos invisíveis ela me atinge.
Por largas lentas escadas
sobe até mim sua felicidade:
vem, vem, querida verdade!

– Quietos!
É minha verdade! –
De olhos esquivos,
De arrepios aveludados
me atinge seu olhar,
amável, mau, um olhar de moça...
Ela adivinha o fundo de minha felicidade,
ela me adivinha – ah! o que ela inventa? –
Purpúreo espreita um dragão
no sem-fundo de um olhar de moça.

Quietos! Minha verdade fala!

Ai de ti, Zaratustra!
Pareces alguém
que engoliu ouro:
ainda hão de te abrir a barriga!...

És rico demais,
corruptor de muitos!
São muitos os que tornas invejosos,
são muitos os que tornas pobres...
A mim própria tua luz faz sombra –
ela me enregela: vai embora, tu, que és rico,
vai, Zaratustra, sai de teu sol!

Queres presentear, distribuir teu supérfluo,
mas tu próprio és o mais supérfluo!
Sê esperto, tu, que és rico!
Presenteia antes a ti próprio, ó Zaratustra!

Dez anos já –
e nenhuma gota te alcançou?
Nem úmido vento? nem orvalho de amor?
Mas quem haveria de te amar,
ó mais que rico?
Tua felicidade faz secar em torno,
torna pobre de amor
– uma terra sem chuva...

Ninguém mais te agradece,
mas tu agradeces a todo aquele
que toma de ti:
nisso te reconheço,
ó mais que rico,
ó mais pobre de todos os ricos!
Tu te sacrificas, tua riqueza te atormenta –
tu dás,
não te poupas, não te amas:
o grande tormento te força o tempo todo,
o tormento dos celeiros saturados, do coração saturado –
mas ninguém mais te agradece...

o tormento dos celeiros saturados,
[do coração saturado –
mas ninguém mais te agradece...
Tens de tornar-te mais pobre,
sábio insensato!
queres ser amado.
Ama-se somente aos sofredores,
só se dá amor aos que têm fome:
presenteia antes a ti próprio, ó Zaratustra!

– Eu sou tua verdade...


Henry Burnett

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