Featuring: 
DJ Naxxramas, Lord Rashnak, DJ Suicidal Szed, Obscure Castle

Lord Nocturno - Black Sword  (ft. Obscure Castle)

Spotify

III. pvrvllvx

CANDLES FLICKER, CASTING SHADOWS ON THE WALLS
PENTAGRAMS ARE DRAWN, AS THE ANCIENT DARKNESS CALLS
BODIES IN THE BASEMENT, SACRIFICES MADE
IN THE HORROR SYMPHONY, WHERE NIGHTMARES ARE INVADE
CRYPTIC VERSES, WRITTEN IN THE BOOK OF THE DAMNED
AS I CARVE THIS SIGILS, IN THE FLESH OF LAMB
SERPENTS SLITHER, THROUGH THE CORRIDORS OF FUCKING MIND
IN THIS MIDNIGHT, YOU AND ME IN NECROMANTIC ROMANCE
DRAPED IN SHADOWS, CLOAKED FIGURES IN THIS PLACE



YEAH IM WALK UP TO YO DOME
U BETTER NOT TO STAY ALONE
IN THE SHADOWS WHERE I CREEP, THIS DEMONS ARE RESIDE
FUCKING SKIMASK ON MY UGLY FACE
TRIPLE SIX I'M WHISPER IN THE COLD HILLS EMBRACE
A DEVILISH SINNER, IM SET THE PACE
CEMETERY SYMPHONIES, TOMBSTONES ARE WEEPING
I'M RIPPING YO HOE, MY NIGHTMARES ARE GROW
BLOOD ON MY HANDS, SOUL BLACK AS COAL
IN THE MIDNIGHT STREETS TAKE CONTROL
LOST IN MADNESS, TRAPPED IN MAZE
IN THE MIRROR - SOULLESS GAZE
CURSED LEGACY, ON MY SKIN
BORN IN THE DARKNESS, LOVED BY EVERY SIN

CURSED LEGACY

inspired by the song:

Juntmane - Burried In Forest II

https://on.soundcloud.com/czYaD


EXTEMA DA SICKOMANE - DUNGEON MASTER

+380

PATH OF DEATH

👹🎧☠️
Чорна паста у руках, чорнилами ширяюсь.
Чорна кров у жилах моїх чорних протікає. 
Як Дніпр той широкий я у звуці розпливаюся. 
Зійшовши з глузду хулі мені не роспилятися

Щоб бути тим хто є чогось завжди не вистачає. 
Людство вже не думає бо думки сильно нас вбивають, я забув як мене звати, голова ума палата, якщо хочеш бути з нами треба кардіо тримати. 

Молитися на груди це спасіння покоління, якщо хочеш бути добрим треба маятись терпінням, якщо був поганий день прийди помацай сочні груди, якщо мацати нема чого заведи собі блять верблюда!

BLACK BLOOD w/SOULKING

👹🎧☠️
Перший альбом наповнений жоским і рофляним репом у виконанні СоулКінга, дуже старались разом, всім передає привіт і гарного настрою!!!

MADNESS THINGS  w/SOULKING

BAD FISHING w/SOULKING

Griechisches Drama, große Bühne, Maske, Chor und Tragik-Klang,
doch der Ursprung liegt in Kemet, wo die Ordnung Ma’at entstand.
Sophokles, Euripides, Aischylos im Rampenlicht,
doch sie waren nur Schüler, keine Quelle, das vergiss nicht.

Pharaonen spielten Rollen, Rituale tief im Kern,
die Priester schufen Szenen, aus der Wahrheit, nicht aus Lärm.
Tempelwände voller Skripte, Liturgien im klaren Plan,
Griechen sah’n und kopierten, doch verkauften’s als ihr Klan.

Ihr nennt’s europäisch Denken, doch das Denken kam vom Nil,
jede Maske, jede Bühne war ein Echo vom Profil.
Kemet gab euch Maß und Ordnung, rituelles Schauspiel schwer,
doch ihr schreibt die Bücher weiter, als ob keiner Lehrer wär.

Drama heißt für euch die Kunst, das Publikum zum Weinen bringen,
doch im Ursprung war’s die Ordnung, die die Seelen wollte schwingen.
Tragödie war nicht Theater, sondern Lehre, Ritus pur,
ihr habt Pathos draus gemacht, wir gaben Ursprung, wir die Spur.

Ihr spielt Helden, die zerbrechen, Opfer fallen in den Staub,
doch die Ägypter lehrten Mythen, die die Ordnung machten laut.
Pharao war Gott und König, seine Rolle war Gesetz,
nicht ein Schauspiel für die Menge, sondern Wahrheit, ewig fest.

Doch ihr übernahmt die Form, nicht den Inhalt, nicht die Tiefe,
machtet Masken zu Symbolen, doch vergaßt die alte Briefe.
So verkauft ihr’s als Erfindung, nennt die Griechen Avantgarde,
doch in Wahrheit ward ihr Schüler, Kemet lieferte die Art.

Und die Frage bleibt im Raum, die so viele nicht berühren:
Warum wollt ihr Bosnien-Pyramiden nicht akzeptieren?
Liegt es dran, dass neue Funde eure Karten neu bemalen,
dass die Ordnung eurer Bücher plötzlich droht, euch zu zerfallen?

Warum wehrt ihr euch so hart, wenn ein Hügel spricht wie Stein,
wenn die Winkel passen würden, wenn die Gänge echt wohl sein?
Ist’s die Angst, dass eure Linien, eure Epochen sich verschieben,
dass die Ordnung nicht so klar, nicht so linear geblieben?

Ihr baut Drama auf aus Staub, doch ihr meidet neue Blicke,
nennt es „Pseudo“, „unseriös“, wenn die These euch nicht glücke.
Doch was, wenn Bosnien erzählt von einer Kultur, die war,
lange vor den Griechen, lange vor dem, was ihr erklärt, so klar?

Warum krönt ihr Tragödien, doch begrabt ihr jeden Fund,
der nicht passt ins Narrativ, nennt es „nicht echt“, „unvernunft“.
Ihr liebt Griechen für ihr Drama, doch ihr löscht die Wurzeln still,
und die Pyramiden flüstern: „Wir gehören auch ins Spiel.“

Wenn die Steine sprechen könnten, wäre Bosnien längst bekannt,
doch ihr zieht euch auf die Worte, dass ein Hügel bleibt nur Sand.
Doch die Maße stimmen, Strukturen zeigen klaren Plan,
warum fürchtet ihr die Wahrheit, wenn sie wachsen könnte dran?

Griechen lernten von den Meistern, Ägypten schrieb die erste Zeil,
Drama war kein bloßes Spielen, Drama war der Seelenheil.
Doch ihr lasst die Quellen schweigen, macht die Schüler zu den Lehrern,
und vergrabt die alten Fragen, statt das Wissen zu vermehren.

Ich stell die Frage in die Runde, und ich stell sie ganz konkret:
Warum Angst vor Bosnien-Pyramiden, wenn der Winkel offen steht?
Warum Drama hoch verehren, doch die Wurzeln übersehn?
Warum Masken feiern, wenn die Priester längst vergehn?

Ich bin Hänzi, Pharaoh, fragend, lachend, dissend klar,
ihr spielt weiter griechisch Drama, doch die Quelle bleibt Ägyptar.
Und ihr flieht vor Bosnien’s Hügel, weil er Sprengkraft in sich trägt,
weil die Wahrheit unbequem ist, wenn sie Mauern niederlegt.

Eure Helden sterben tragisch, meine Könige sind Stein,
eure Dramen sind nur Spiele, meine Mythen bleiben rein.
Ihr fürchtet neue Strukturen, doch ihr feiert Masken laut,
ich bau Pyramidenfragen, die kein Lehrbuch je verdaut.

Also lacht mit mir, ihr Kopierer, macht Theater groß im Chor,
doch vergesst nie, ohne Kemet gäb’s kein Drama, kein Dekor.
Und vergesst nicht Bosnien’s Fragen, die im Schatten stehen, still,
denn die Wahrheit sucht ein Echo – und am Ende spricht sie viel.

+380

Hidden D.

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