Ese weeee jajajajaja, chido tu trabajo 👍

eres el mejor. aquí fumando y escuchándote en una tarde excelente.  ❤

BEAT: https://www.youtube.com/watch?v=Bk_z8KNbxC8

Eres el absurdo de un día normal, la hora que olvidé y la que recuerdo con más ganas, eres mi par de zapatos favoritos, eres los lentes que no tengo y el piropo que necesito para subir mi autoestima, eres ron con coca cola, cigarrito payaso y el mensaje de whastapp que descarga la misma dopamina que libero cuando somos uno mismo, en la cama corazón. Eres la coherencia de los hechos, eres el enigma infalible de nuestra existencia y la pregunta y la respuesta, el ángulo obtuso de ésta esquina que elegimos para besarnos esta noche. Eres tu scroleo ansioso en instagram y yo la verborrea que tú te atreves a llamar poesía. Eres los ojos arrugados de tu lienzo que llamas rostro, tu boquita de dientes perfectos que opaca mi mordida abierta, eres tu nariz consentida, tú cabello de comercial de shampoo y tu cuerpo que es el templo perfecto que ningún turista chino jamás podrá retratar. Eres el color con que llegamos a entenderlo todo, el día D, el hongo nuclear,  eres el nerviosismo y el vacío en el centro del estómago por pensar a futuro. Eres lo noticia más relevante de mi sueño ésta noche y las que siguen. Ven a contarme otro cuento de cómo nos conocimos ayer y nunca nos volvimos a separar  más que en pesadillas, ven a contarme cuanto me quieres, cuanto me necesitas, cuanto te gusta enseñarme las cosas que yo no logro entender, ven a decirme que soy un imbécil y que no sé nada de la vida otra vez, ven a enseñarme como si tuviera una deficiencia mental,  lo que poco que conozco del amor.

Coordenada. / Rasé

BEAT: https://www.youtube.com/watch?v=k6bKBSc7vJo

Me cansé de ser un ignorante. De sólo poder leer 140 caracteres por día, de Deepak Chopra, de Jorge Bucay, de los libros de superación personal. Me cansé del monje que vendió su Ferrari. Me cansé de los intelectuales que hablan como libros sólo para amurallarse en su esnobismo. Me cansé de Homero, de Cervantes, de Neruda, de Rosario Castellanos, de Octavio Paz y de Gabriel García Márquez. Me cansé de Jorge Luis Borges, de Julio Cortázar, de Roberto Bolaño y de los Detectives Salvajes.Me cansé de los profesores que dicen que esto no es literatura. Qué sólo lo que segrega forma parte de la cultura. Me cansé de los hombres que funcionan como diccionarios, de aquellos que todo lo categorizan,  todo lo catalogan, de aquellos  que nombran pintores, nombran autores, nombran músicos, nombran fotógrafos, nombran de todo menos sus errores y todo para tener que demostrar que no son unos pendejos, para no sentirse indefensos a falta de ruido, en su silencio. Me cansé de los centros de meditación, del incienso y de alfombras  de yoga. Me cansé de no poder hacer ejercicio por no poder pagar un gimnasio, porque el parque no me basta, porque la montaña no me basta, porque la calle no me basta, mi cuerpo no me basta, porque la ropa deportiva no me basta. Me cansé de los hípsters, de los darketos, de los punketos, de los mirreyes coquetos, me cansé de los abogados, de los doctores, de los poetas calificados, de los ingenieros y los arquitectos. Me cansé de la gente que se siente original, de la gente que se perjura especial. Me cansé de los niños índigo, me cansé de los comerciales de cosméticos, de Laura Bozzo, de Lolita Ayala, de Lopez Dóriga, de Loret de Mola, el chavo del ocho y la revista Hola. Me cansé del papa, de Buda, Mahoma, del Che Guevara, de Jesucristo,  de la guerra en Irak, del genocidio sirio, judío, la guerra en medio oriente y de los chistes de Obama. Ya me cansé de la comida, rápida, de los partidos políticos y del presidente en turno. De esperar un turno también, en esta fila, para que me den una credencial, con nombre y apellido. Para pasar a registrarme en éste juego que no elegí jugar. Para participar en éste monopoli humano amargo de tragar.

Tengo más de 25 razones para desenchufarme de este planeta.
Hoy me levanto el vestido. Suelto el listón de mi pelo.
Ya me cansé de todo y de todos.
Menos de destruir relojes, de taladrar caminos y cambiar.

25 Puntos De Buzzfeed. / Rasé

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BEAT: https://www.youtube.com/watch?v=qXSr8gNVk2I

TEXTO:
Éste es un amor que tuvo su origen
y en un principio no era sino un poco de miedo
y una ternura que no quería nacer y hacerse fruto.

Un amor bien nacido de ese mar de sus ojos,
un amor que tiene a su voz como ángel y bandera,
un amor que huele a aire y a nardos y a cuerpo húmedo,
un amor que no tiene remedio, ni salvación
ni vida, ni muerte, ni siquiera una pequeña agonía.

Éste es un amor rodeado de jardines y de luces
y de la nieve de una montaña de febrero
y del ansia que uno respira bajo el crepúsculo de San Ángel
y de todo lo que no se sabe, porque nunca se sabe
por qué llega el amor y luego las manos
-esas terribles manos delgadas como el pensamiento-
se entrelazan y un suave sudor de -otra vez- miedo,
brilla como las perlas abandonadas
y sigue brillando aún cuando el beso, los besos,
los miles y millones de besos se parecen al fuego
y se parecen a la derrota y al triunfo
y a todo lo que parece poesía -y es poesía.

Ésta es la historia de un amor con oscuros y tiernos orígenes:

vino como unas alas de paloma y la paloma no tenía ojos
y nosotros nos veíamos a lo largo de los ríos
y a lo ancho de los países
y las distancias eran como inmensos océanos
y tan breves como una sonrisa sin luz
y sin embargo ella me tendía la mano y yo tocaba su piel llena de gracia
y me sumergía en sus ojos en llamas
y me moría a su lado y respiraba como un árbol despedazado
y entonces me olvidaba de mi nombre
y del maldito nombre de las cosas y de las flores
y quería gritar y gritarle al oído que la amaba
y que yo ya no tenía corazón para amarla
sino tan sólo una inquietud del tamaño del cielo
y tan pequeña como la tierra que cabe en la palma de la mano.
Y yo veía que todo estaba en sus ojos -otra vez ese mar-,
ese mal, esa peligrosa bondad,
ese crimen, ese profundo espíritu que todo lo sabe
y que ya ha adivinado que estoy con el amor hasta los hombros,
hasta el alma y hasta los mustios labios.
Ya lo saben sus ojos y ya lo sabe el espléndido metal de sus muslos,
ya lo saben las fotografías y las calles
y ya lo saben las palabras -y las palabras y las calles y las fotografías
ya saben que lo saben y que ella y yo lo sabemos
y que hemos de morirnos toda la vida para no rompernos el alma
y no llorar de amor.

Este es un amor (cover a Efrían Huerta)

Beat: Bonobo - Black sands

Vendrá un tiempo en que no sabremos dar nombre a lo que nos una.

Vendrán las horas muertas mirando el televisor y los defectos de mi fealdad saldrán a relucir, y nuestra carencia de plática se hará cada vez menos interesante y sólo nos quedará cucharearnos para dormir. / Vendrán los ronquidos y los olores de baño, vendrán lo momentos sin plática y esos secretos del pasado que nos hacen tanto daño; Vendrán los silencios y las dudas de los viejos amores, vendrán los dolores, los celos, y la molestia constante de no limpiar aquella regadera con pelos, vendrá el desentendimiento, vendrá el inevitable aburrimiento de mantenernos aparcados en este humilde sofá. / Vendrá la angustia, vendrá la astucia para salir de los problemas, vendrá la conformidad de querernos a penas, vendrán los compromisos que nos asustan, los anillos, las rejas,  vendrán las quejas, vendrán las ganas de querernos volar los sesos solos con los audífonos puestos y sólo restos quedarán, sólo restos. / Vendrán cada vez menos cosas que nos hagan soñar.

Vendrá un tiempo en que no sabremos dar nombre a lo que nos una.

Vendrán nuestros padres, vendrán nuestros familiares, vendrán los amigos y la apatía invadirá nuestros lugares especiales, Vendrán las fotografías de nosotros resarcidos en un pasado olvidado, vendrá la falta de orgasmos, vendrán las pesadillas y los espasmos, vendrán los hubieras alados que nos vigilan atónitos, mientras nosotros nos retorcemos en un presente infernal que nos parece oxidado. / Vendrán las nubes y las lluvias y las falta de paraguas, vendrá la comezón, la sarna, el sarampión y la falta de uñas, para rascarnos la espalda [o] nuestros corazones. / Vendrán las ganas de querer hacer el amor sin condones, vendrá el momento en que pasemos por alto nuestros hipnóticos dones y el silencio será una obligación. /  Vendrán los resortes de la cama y las recámaras apretadas, vendrán las incomodidades y las decisiones sexuales con gente que no nos importa nada, vendrá tú indiferencia, vendrá la falta de paciencia,  vendrá el espejo de nuestras edades y los momentos en que será mejor tener que ocultarnos algunas verdades./ Vendrá la noche, la noche constante, la pinche locura de querer salir adelante, pero no habrá nada, nada interesante que decirnos y no habrá necesidad de abrirnos más porque  ya nos conocemos enteros, [seremos], un mapa vigente sin nuevas rutas, un table dance sin renovación de putas, un día común, una constante noche, y puro tráfico en el coche. Vendrán los programas de televisión que nos aliviarán la mente con sus risas pregrabadas y vendrán los psicólogos y la relaciones de pareja, vendrá la presión social de seguir viviendo de la mano de la manera más pendeja. / Vendrán los miedos de no querer morirnos solos.

Vendrá un tiempo en que no sabremos dar nombre a lo que nos una.

Vendrán las bodas de nuestros vecinos y las pruebas de embarazo, vendrán las discusiones, las mentadas de madre y todas las veces  que me quitaste el brazo. Vendrá la falta de abrazos, vendrán las culpas, las disculpas, y los chequeos de nuestros movimientos a base de lupa. Vendrá la esquizofrenia, la paranoia, vendrá la imposibilidad de poder dejarnos por estar obsesionados con una rutina  que ya nos sabemos de memoria. Vendrá la nostalgia de los días felices, vendrán las ganas de abandonarlo todo, de subir los cierres, de comenzar a embriagarnos y empezarlo todo de ciernes, de tirar una bomba atómica aquí en la sala, para que suceda algo, de un vez, porque hoy es viernes y no es verano y te quiero, tanto, tanto, tanto que de sólo pensarlo me hace daño.

Vendrá un tiempo en que no sabremos dar nombre a lo que nos una.

Pero no me importa.

Time Will. / Rasé

Puta madre va de nuez. /Fausto Alzati Fernandez (poesía+ hip hop + bolero)

BVLV FRIV RECORDS
Texto e Interpretación: Tálata Rodriguez
basado en el poema homónimo que narra un viaje a Nueva York en febrero del 2001.
https://www.youtube.com/watch?v=yfjHtWQFDIY
(Este texto fue robado, para a su vez ser remezclado por Rasé)

Torres Gemelas / Tálata Rodriguez (piano+poesía-atentado terrotista x nube jazzoide)

Tengo una carpeta con las mentiras que me digo para sentir algo. He amado a personas horribles para sentir algo. He mentido sobre lo que siento para sentir algo. He viajado por la vida buscando una versión de mí que sea apropiada para la mayoría de los juicios. Y me inflé de aire. Y mucha gente que me abrió descubrió que no tengo tantas papas dentro. No tengo tanta luz dentro. Soy un bebé tecleando holocaustos en un Ipad. Soy el cerro borroso que se ve desde mi casa. Hay un link que nunca abre en mi corazón y se llama amor. Tanta gente loca lo ha picado. Siempre te marca error. Corazón. Corazón. Cara feliz. Revólver. Explosión. Los dedos se me hinchan de pasión. Mientras publico que hoy nada es apasionante. Me dices en tres mensajes que me extrañas. Aviento el celular por la ventana. Bajo a rescatar sus pedazos. En la banqueta te encuentro con la blusa abierta. Se te ve el Corazón. Corazón. Lágrimas. Revólver. Explosión. Estoy desnudo frente a la cámara de mi laptop. Confieso que siempre he tenido miedo a no ser lo que esperas. Tú, la persona que está recibiendo este mensaje. No te conozco pero quiero ser lo que siempre soñaste. Quiero que me molestes hasta que tenga que bloquearte. Quiero que escribas mi nombre en el buscador y entiendas que tengo que sonreír con el cerebro lleno de holocaustos. Olvidando el Corazón. Corazón. Lengua. Revólver. Explosión. Ser un egoísta es mi profesión. Recordarme que no soy nada el descanso. Tantos castigos se reciben al pensar en uno mismo. Un grupo de FB odiando tu existencia. Una conversación en WA con screenshots de tus peores momentos. Un video de seis segundos explicando por qué no vales la pena. Un mensaje en blanco directo al Corazón. Corazón. Bomba. Revólver. Explosión. Compartir tus mierda es una solución. Que siempre traerá más problemas. Caminar hacia el cielo descalzo. Con los pies ensangrentados. Caminar. Caminar. Y descubrir que sigues sobre el asfalto. En la Ciudad que se traga todo lo que no se guarda con llave. Caminar. Caminar. Me asaltan con revólver. Y me resisto hasta la explosión. Estoy tirado bajo un puente en Circuito Interior. Mi sangre es del color de tus ojos. La ciudad es del color de tus ojos. La muerte es del color de tus ojos. Una señora me cobija con una chamarra sin dejar de reír. Los policías aplauden. Los taxistas aplauden. Se abre el suelo. Caigo hacia los abismos con flores brotando de mis heridas. Ya no tengo que ser yo. Ya no tengo que ser yo. Te dejo todas mis contraseñas. Te dejo para que puedas continuar con lo que me mató. Corazón. Corazón. Calavera. Revólver. Explosión. Si te preguntan por mí. Diles que el futuro me tragó.

Texto
http://ashauri.tumblr.com/post/124026809010/coraz%C3%B3n-coraz%C3%B3n-calavera-rev%C3%B3lver-explosi%C3%B3n

BEAT
https://soundcloud.com/griz/summer-97-ft-muzzy-bearr

Corazón Corazón Calavera Revolver Explosión

Hoy en día dejo que el caos
tome las decisiones por mí
si te doy un like a las tres de la mañana
eso no lo decidí
si te veo horrible cuando nos encontramos
eso no lo decidí
si te pido borracho que me beses
aunque a lado esté tu novio
al que nunca le pondrás las caras
que me pusiste a mí
mira preciosa
mi pedazo de tragedia
eso no lo decidí

Texto completo: http://ashauri.tumblr.com/post/131258758625/el-caos-escribi%C3%B3-esto-para-ti

BEAT: https://youtu.be/gL1jYoALa6s

Ashauri López's Album

El caos escribió esto para ti

TRACK: https://www.youtube.com/watch?v=kXtYOqPV-0Y

Gizeh Jiménez's Album

💉 ADICTA AL DOLOR 💉

Queremos bailar descalzos y dejar de vivir de rodillas, queremos alejarnos de la dicha que pudre las encías, nacen los miedos y nos revolcamos en la cama pensando en encontrar una salida, cuando el camino es siempre regresar a la pesadilla. La pesadilla de caminar sin rumbo, las ideas vienen en forma de bomba para mundo, para dejar de cambiar dolor por unos cuantos pesos, romperte las manos escribiendo, huellas que borraran los nuevos comienzos, la nueva humanidad que crece como si no hubiera cielo, fin de los tiempos, gente que sólo mata por dinero, tan enfermo, tan sutil y escurridizo como un taquero cocinando perros. Los perros miran cómo nos volvemos eternos, un edificio roto por dentro, lleno de familias muriendo en silencio. Algún día caeremos, algún día estaremos en el suelo mirando cómo nos escupe el cielo, por eso seguimos abrazando lo poco que tenemos, como focos que se funden, antes de que se los lleve la marea de los tiempos. Por eso vivimos enfermos, de créditos, compromisos, horarios y números de infierno. Olvidamos tener una muerte moderna, tirar la cartera a la basura, dejar de ser un punto perdido en el universo, sentir que fuimos hermosos, en algun momento. 

Beats by http://hiphopessense.bandcamp.com/track/reign-remix-instrumental-2

La balada de la muerte moderna

En primera el agua no se puede agarrar porque se te escurre de las manos

OFICIAL WEBSITE
https://www.youtube.com/channel/UCUlpCNVT2JBrU-2fPRSt7Jg

Puta madre va de nuez. /Fausto Alzati Fernandez (poesía+ hip hop + bolero)

Ali Salah Rasé

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