Nodo alla vita, ottima scelta
non getti ombra
poi
non getti ombra
A pieni polmoni, la tua parola sonda
sonda
esonda a tratti la tua schiera

Il livore a volte è pila, ma son viola
fra le calli solo
dedicarmi l’umidità e qua
una porta che dà sul mare

Conforme a me
conforme a te
conforme a chi siede in quest’angolo
sapore insulso, ma è il mio animo mendace
ma è il mio animo

Il confine da ogni parte è all’ombra
il confine da ogni parte è
il confine da ogni parte
il mio piede si ribagna

Confine

Sulle avenue in questa foresta
capivo di essere quaggiù
Capitale e coordinata la risalita
ma è un ciclo
se il cuore di sale saliva ed io pungo
sottoterra una pernice, quaggiù
nessuna fretta
Con la maggiore età risalirà
un fiume di marmo fino a Windsor e oltre
uno spettro canaglia, mugo
a caccia con lame di carta
brutte lame di carta
Dalle quelle torri strane e cave, ci badate
badate, non cercate nelle ghiaie la breccia
la vita è in guerra con se stessa
e ha la chiave
delle mie ossa
incrociate alle fermate di questo adesso, di questo adesso
adesso o mai più
Con la maggiore età risalirà
un fiume di marmo fino a Windsor e oltre
uno spettro canaglia, mugo
a caccia con lame di carta
brutte lame di carta

Quinta Strada

Soltanto immagini, voglia evangelica
atea e comoda
Qui c’è un diluvio, in cisterna di ore
beseno pallore e discordia di scorta

Poi ci si accorge, balliamo nelle colonne
appese a piuma
che non sia falso né minore, ma bagliore
che non sia falso né minore, ma bagliore
niente affatto assente se muore

Con te non ho ragione di stare
su un palo immobile
ad aspettare
la marea
Con te non do ragioni al mio male
ma è sale
in mezzo alla mia marea
in mezzo alla mia marea

Acqua Tra Le Corde

Come un mago lacustre è in festa
da mesi ci sto
lontano dall’eco solido
La nebbia appena regge il tuo seguito
più di una direzione chiedi un’aurora sulla tua faccia mesta

Ma chi si sogna non si rivede
non si rivede nei bar, negli anfratti dell’ortica

Come ti muovi, a ragione, airone
Tiepidi tomi di Adige oltre l’argine inodore
Come da manuale cani di paglia abbaiamo al sole
Non dire no a questo tiepido bagliore
Ma chi si sogna non si rivede
non si rivede nei bar, negli anfratti dell’ortica

Crinale

INN è il fiume. O la locanda. Sono delle storie finite in mare. Ripescate al momento ingiusto.

INN

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