رفرِفْ.. فليسَ أمامَك  والبشرُ المستبيحونَ والمستباحون: صاحون  ليس أماَمكَ غيرُ الفرارْ .. الفرارُ الذي يتجدّد، كلَّ صباح! والطيورُ التي أقعدَتها مخالطةُ الناس، مرّت طُمأنينةُ العيشِ فوقَ مناسرِها.. فانتَخَتْ، وبأعينِها.. فارتَخَتْ،

الجناح حياة والجناح ردى

إن اليدَ الآدمية.. واهبةَ القمح
تعرفُ كيفَ تَسنُّ السِّلاح.

على تردد الطيور ،،، اينما كنتَ التفت الي ….معك 💜

تقريبا لمى هي الوحيده اللي بتعرف تواسيني في ام الدنيا دي
____________
لمي  >>>بقرأ للّي، متلي، ما إلهم صوت. 
شكر اً
 كبيرة في البداية وفي الختام لكل اللي بيسمعوا، بيعلقوا، بيشاركوا وبيساندوني. شكراً.

لا أقرأ ع الطّلب.
__________________
""محدش يطلب حاضر يا لمي :)"

لمي - لم يحبنا العالم -  حيونة الانسان- Lama  :'(

سأندم لكن سأفعل.. ترجمة: ضي رحمي

نصّان جميلان للشاعر وديع سعادة، الأول "الحكاية" والثاني من ست كلمات فقط "كيف؟". الموسيقى عمل أولافور أرنالدز، وقد تمّ تعديل جدّ متواضع عليه..

وديع سعادة - الحكاية

أنا الرّجل السيء/ كان علي أن أموتَ صغيراً 

هذه ثاني قصيدة في ديوانه الأول، الذي نشر في 1979، والذّي لم تطُل حياتُه بعده، ومات صغيراً بالفعل بعدها بثلاثة أعوام فقط بالغاً من العمر 28 عاماً.

الرجل السيء
 
"الموت!
فن، ككل شيء آخر
و أنِّي أتَّقنه تمامًا"
 
سيلفيا بلاث
 
 
و أذكر أنَّ المرأة الزرقاء عندما رأتني أبكي جثثًا و فقراء
قالت: عيناك مرآتان لخمسين قارَّة من الوجع
و الانتظار
و قالت المرأة التي ترتدي العاصفة و الوحوش:
أنت تعرف الكثير عن صبايا الأزقَّة المغلَّفات
بالأقفال البلاستيكيَّة الملوَّنة
و الأطفال الأغبياء المتمسِّكين بالأحصنة الخشبيَّة
و نهود الأمَّهات
و قالت المرأة بعد أن فتحت شاشتي عينيها:
(كان ثمَّة عاشق يرعى فيهما شجرًا و معتقلات)
يداك قاسيتان و وديعتان
و أصابعك نحيفة و معذَّبة
فهل لمست بهما الرغيف الثمين أو الشفاه الرماديَّة المرتعشة؟
هل قبضت على العالم؟
و قالت المرأة لي:
أنت تهذي كثيرًا بأسماء الأسماك و الأعشاب البحريَّة
و تفتح مملكة دماغك ليل نهار لقوافل الغجر التائهة
و تمزِّق بأظافرك لحم الأبواب و الجدران السميكة
فأيّ الأشياء أحبّ إليك:
أن تمضغ بشراسة رؤوس العصافير؟
أو أن تكسّر الصحون و الموائد المصنوعة
من خشب الجوز؟
و قالت لي أيضًا
و هي تنظر إلى الرأس
المشوّه المتوتّر في لوحة لسعد يكن:
أمك بجانبك تنحني عليك كيمامة
و أصدقاؤك يقبلون في المناسبات
و أنا أدفئك في ليالي تشرين الباردة
و أرسل إليك الأحلام الشاسعة و المكاتيب
فماذا تطلب غير ذلك؟!..
أتريد أن تفجّر النبع؟ أم تودّ أن تحرث المجرّة؟
و قالت المرأة القاسية:
أبتكر لك الدنيا..
خمسة جدران بيض
و سريرًا أبيض
و وردة بيضاء في كأس:
 
و كان يمكن أن أبتكر نعشًا
-أنا الرجل السيء-
لفاطمة العنيفة و نزيه الخائف و البحر التعيس
للأقفال الكريستالية السوداء.
للقرى الصاخبة بالعنب و الديوك و البطون المقعرة
للأغاني الممزقة في سلة المهملات
للمعاملات العقارية المبطنة بالأختام
لحبوب الأسربين و العشاق
لمصارعي الثيران الأذكياء في إسبانيا
للمجرفة الصلبة و الفلاح الرقيق
للدم الأخضر و مرتزقة الانقلابات
أنا الرجل السيء
كان عليّ أن أموت صغيرًا
قبل أن أعرف المناجم و الدروب
المرأة التي تغسل يديها بالعطور
و الملك الذي يزيّن رأسه بالجماجم
الولد الخبيث ذا اللثة الطرية الذي يقشر
الحليب من البكتيريا و الحروب من الانتصارات
 
أنا الرجل السيء
كان عليّ أن أموت صغيرًا
قبل أن أعرف الأشجار الارهابية و مافيا السلام
وفاة بائع المرطبات على سكة القطار
و الغجرية التي أهدتني تعويذة و قبلة
و كثيرًا من الأكاذيب
أنا الرجل السيء
كان عليّ أن أموت صغيرًا
قبل أن تفترسني الوردة،
و ينحت الفنان النظيف من عظامي القلائد
و الأقراط:
 
الفنان النظيف و الوردة النظيفة
يرسم الفنان النظيف الوردة النظيفة
في حجرة ممتلئة بزجاجات البيرة
و العرايا
لافتة الفنان النظيف
الفنان النظيف يحب الوردة
 
الحب للوردة و الوردة للسكاكين.
 
أيتها السكاكين المسكينة
أيها الجسد الإنساني القذر
أيتها الكلاب المعبأة بالمقانق و المحبة و عبير النعناع
أنا رياض الصالح الحسين
عمري اثنتان و عشرون برتقالة قاحلة
و مئات المجازر و الانقلابات
و للمرة الألف يداي مبادتان:
 
للمرة الألف يداي مبادتان
كشجرتي فرح في صحراء
الشمس الشمس
الشمس الناضجة
الشمس المدورة كنهد
المنتشرة كالطاعون في القرن التاسع عشر
المضيئة كعيني طفلة بقميص شفاف على البحر
الشمس الشمس
تمرّ بأسنانها على عنقي اليانع
و تقضم أيامي كما يقضم الطفل تفاحة أو قطعة بسكويت
فتنقفل يداي على صدري
يداي، كخطى الجنود، مبادتان
أسأل صديقتي
(صديقتي لحم و دم و خراب)
في الشارع أسأل صديقتي
(الشارع ضيق عندما نبكي
قليل عندما نشتاق)
أسأل صديقتي:
لماذا، للمرة الألف، نباد؟
منقطعان عن الحب
ممتلئان بالخنادق كامتلاء دمية بالقش
و بعد قليل يغطي الغبار جسدينا
بعد قليل نتشبث بغصن التعب.
متعبان اليوم
و ربما غدًا، أيضًا، نكون متعبين
فمي مباد و لذا لا أستطيع أن أسرقك
من البرد
في المقهى ننام
في الشارع نبكي
من الحقل مطرودان
من المدينة أيضًا
السيارة أداة للقتل
و غصن الزيتون مشرط لإقتلاع جلدة الرأس.

Music: Arvo Part - Fur Alina

تنويه مع اعتذار: وردت أخطاء لفظية في التسجيل، شكراً لـنجيب للفت انتباهي اليها:
سعد يَكَن هو اللفظ الصحيح، والفعل هو "أدفئك" وليس أدفنك. 



الرجل السّيء - رياض الصالح الحسين

بعتذر للإطالة في التسجيل، السبب كان المرض.

لا يعني لي، كما الكثيرين، رأس السة الميلادية شيئاً. بس لما فكّرت بمقطع لمناسبة هذه النقلة غير الدقيقة تاريخياً يعني، ما خطر ببالي إلاّ دنقل. هالقصيدة ليست بالضرورة متشائمة بخصوص مستقبل الإنسان، إنما أعتبرها تحفيزية. زي كإنو دنقل جدّنا وعم يعطينا هالنصيحة.. ليس أمامك غير الفرار. وهالفرار، أو الأمل فيه، هو اللي بيصبّر كتير منّا. ع أمل تكون أيام 2014 خفيفة ع القلب 

موسيقى: عمر فاروق تكبيلك

أمل دنقل - الطيور 

الطيورُ مُشردةٌ في السَّموات,
ليسَ لها أن تحطَّ على الأرضِ,
ليسَ لها غيرَ أن تتقاذفَها فلواتُ الرّياح!
ربما تتنزلُ..
كي تَستريحَ دقائقَ..
فوق النخيلِ - النجيلِ - التماثيلِ -
أعمِدةِ الكهرباء -
حوافِ الشبابيكِ والمشربيَّاتِ
والأَسْطحِ الخرَسانية.
(اهدأ, ليلتقطَ القلبُ تنهيدةً,
والفمُ العذبُ تغريدةً
والقطِ الرزق..)
سُرعانَ ما تتفزّعُ..
من نقلةِ الرِّجْل,
من نبلةِ الطّفلِ,
من ميلةِ الظلُّ عبرَ الحوائط,
من حَصوات الصَّياح!)
***
الطيورُ معلّقةٌ في السموات
ما بين أنسجةِ العَنكبوتِ الفَضائيِّ: للريح
مرشوقةٌ في امتدادِ السِّهام المُضيئةِ
للشمس,
(رفرفْ..
فليسَ أمامَك -
والبشرُ المستبيحونَ والمستباحونَ: صاحون -
ليس أمامك غيرُ الفرارْ..
الفرارُ الذي يتجدّد. كُلَّ صباح!)

(2)

والطيورُ التي أقعدتْها مخالَطةُ الناس,
مرتْ طمأنينةُ العَيشِ فَوقَ مناسِرِها..
فانتخَتْ,
وبأعينِها.. فارتخَتْ,
وارتضتْ أن تُقأقَىَء حولَ الطَّعامِ المتاحْ
ما الذي يَتَبقى لهَا.. غيرُ سَكينةِ الذَّبح,
غيرُ انتظارِ النهايه.
إن اليدَ الآدميةَ.. واهبةَ القمح
تعرفُ كيفَ تَسنُّ السِّلاح!

(3)

الطيورُ.. الطيورْ
تحتوي الأرضُ جُثمانَها.. في السُّقوطِ الأخيرْ!
والطُّيُورُ التي لا تَطيرْ..
طوتِ الريشَ, واستَسلَمتْ
هل تُرى علِمتْ
أن عُمرَ الجنَاحِ قصيرٌ.. قصيرْ؟
الجناحُ حَياة
والجناحُ رَدى.
والجناحُ نجاة.
والجناحُ.. سُدى

الطيور - أمل دنقل

الأولوية في التسجيلات ليست لمحمود درويش على الإطلاق، لعدة أسباب، إلاّ أن دوافع هذا التسجيل هو لأن "يطير الحمام" من أجمل القصائد الرومانسية وخاصة أول مقطعين (اللذين أقرؤهما)، وهي أكثر قصيدة رومنسية في أعمال درويش كلها. جاءت بمقدمتها قصيدة أخرى، أيضاً في شكل حوار رومنسي، غير معروفة بعنوان "ما اسمك؟".
"ما اسمك" تحكي ليس فقط عن الحب والاحتواء، بل عن عدم الانتماء، الترحال، والهجران الدائم الذي لا يحتمل وصال أكثر من اثنين، فكانا في القصيدة "لاشيء" و"لا أحد": ثنائي متّصل خفيف على القلب في نمط حياة لا يلبث يرحل على الدوام. 

عدم شهرة القصيدة الأولى هو ما جعلني أسجّل القصيدتين سوية، بالرغم من أن القصيدة الثانية معروفة وقد تكون موجودة بصوت الشاعر، على عكس الأولى. 

من التراب وإلى التراب عاد، ومن التراب وإلى التراب نعود. لا يوجد مجال هنا لتقديس أي أحد على حساب آخر. 

- لا أعرف اسمكِ
= سمني ما شئتَ
- لستِ غزالة
= كلا. ولا فرسا
- ولستِ حمامة المنفى
= ولا حورية
- من أنتِ؟ ما اسمكِ؟
= سمِّني، لأكونَ ما سميتني
- لا أستطيع، لأنني ريح
وأنتِ غريبة مثلي، وللأسماء أرض ما
= إذن، أَنا «لا أحد». لا أعرف اسمكَ، ما اسمكَ؟
- اختاري من الأسماء أَقربها
إلى النسيان.
= لا استطيع لأنني امرأة مسافرة
على ريح. وأنت مسافر مثلي،
وللأسماء عائلة وبيت واضح
- فإذن، أنا «لا شيءَ»...

قالت «لا أحد»:
سأعبئ اسمك شهوة. جسدي
يلمك من جهاتك كلها. جسدي
يضمك من جهاتي كلها، لتكون شيئاً ما
ونمضي باحثين عن الحياة...
فقال «لا شيء»: الحياة جميلة
معكِ... الحياة جميلة

أعدّي لي الأرض كي أستريح.. 

موسيقى: Fantaisie op.95

محمود درويش

النص التالي هو عبارة عن مقتطفات من نص نثري للشاعر والكاتب الجميل وديع سعادة، بعنوان "الطريق".
جمال نصوص سعادة، باعتقادي، يكمن في حث القارئ على الشفافية، التي كلما ازدادت فيه، زاد تذوّق النص الأدبي لديه، وخلق علاقة شخصية معه بناءً على تجارب خاصة، لأن نصوصه عادة ما تتمحور حول مشاهد يمكن للكثيرين أن يمسّوها، خاصة ولو تركوا خيالهم  في الباحة بلا رقابة. 

موسيقى: أرفو بارت

النص: 

...وحين نأى هدأت الريح.
كان في العاصفة. مقتلَعاً مخلَّعاً مشلَّعاً. رأسه في مكان، يده في مكان، قلبه في مكان، وعبثاً حاول جمع أعضائه.
لم يكن له اسم. سمَّاه بعضهم "منحرفاً" لأن لا طريق له، وسمَّاه بعضهم "هابّاً" لأن لا مقعد له، وسمَّاه بعضهم "غباراً" لأنَّ كلَّ شظيَّة منه في مكان. كانت له أسماء كثيرة استحال جمعها في اسم. كانت له أسماء كثيرة، ولم يكن له اسم.
الذي بلا اسم كان في العاصفة وكانت ترتطم به طيور ميْتة تحملها الرياح وغصونٌ متكسّرة وجمعٌ مرتجف لا يعرفه.
سمع أصواتاً تصرخ: "أيها العالَم ! أيها العالَم !".
ولمستْه جموع، لمسه العالَم، ولم تخرج منه أيَّة قوَّة.
لم يكن هو السيّد، لم يكن هو المصطفى. كان المرتجفَ مثلهم في الريح. وبالكاد خرج منه صوت: " ما جئتُ لأُكمل ولا جئتُ لأنقض، بل أنا النقصان والأنقاض والنقيض". وضيَّع صوته، ولم يبحث عنه، ولا بحث عنه أحد.
الذي لم يكن سيّداً، وبلا اسم ولا صوت، كان يتحدَّث فقط في قلبه.
قال أنا بلا اسم كي أكون كلَّ الأسماء، وبأعضاء متناثرة في كل مكان كي تكون كلُّ الأمكنة مكاني. إن نادى أحدٌ أحداً، أينما كان، أليس عليَّ أنا أيضاً أن أجيب؟ وإن كبا كائن في أي مكان، ألا يجب أن يكون مني شيء هناك كي أحنو عليه؟
قال أنا الكائن هناك، وأنا المنادي هناك، وأنا المجيب والحاني. والغصن المنكسر أمامي كان ضلعاً مني والطير الميْت المرتطم بي كان بعض حياتي. كل الغصون في الشجر هي ضلوعي أيضاً، والطيور على الأرض وفي الجوّ إخوتي. والأحجار، هنا وهناك، عظامٌ لي لم يكتمل نموُّها، فهل أتنكَّر لعظامي؟
هبَّ المنحرف حاملاً معه الشجر والطيور والعظام. لا إلى أرض، لا إلى مكان. هبَّ إلى الشساعة، إلى كل الأمكنة، محمولاً بالعاصفة، وحاملاً السكينة: سكينة الشجر إذ يمتلئ بالتراب. سكينة الطير إذ يمتلئ بالفضاء. سكينة العظْم إذ يفرغ من الجسد.
هبَّ عاصفاً، لكن أينما عصفت الريح به كانت السكينة في قلبه.

هبَّ "الهابُّ" واصطدمت به جموع، ولم يلتفت إليه أحد. لم يسأله أحد سؤالاً، لا عن المحبة، لا عن الزواج، لا عن الأولاد...لم يكن المصطفى ولا السيّد، ولا سفينة له ولا هيكل ولا تلاميذ. ولو سألوه ما كان سيجيب. لم يكن يعرف جواباً. كان يعرف فقط أنَّ الهبوب يجرف كلَّ شيء، الأسئلةَ والأجوبة والكلام، ويصمت.
كان طفلاً في حقل حين هبَّت عليه أوَّل ريح، وسقطتْ ورقة من شجرة أمامه. انتظرَ، علَّ الريح تعود، وتعيد الورقة إلى الشجرة.
ثم رأى الشجرة كلَّها تهوي.
ثم لم يعد يرى أيَّ حقل.
وما بقي للبستانيّ أن يفعل غير جمْع الأوراق وكسور الشجر. ما بقي للبستانيّ أن يفعل غير إحراق بستانه.
وتيقَّن، حينذاك، أنَّ ما يراه في البعيد، أنَّ ما يسعى إليه، هو الدخان.

بعضهم سمَّاه "المنحرف". بعضهم سمَّاه "الغبار". وبعضهم سمَّاه "الماحي"...
محا "الماحي" قدمه ومضى بلا قدم.
لم تكن هناك طريق. استنسخَ من حذائه طريقاً.
لم يكن هناك شجر. استنسخَ من ضلوعه جذوعاً وأغصاناً. ومن أنفاسه استنسخ ريحاً عائدة، كي تعيد الورقة إلى الشجرة.
حين رأى الريح تُسقط الورقة أمامه انتظر وبكى، لأنَّ الريح لم تَعُد ولم تُعِد الورقة إلى غصنها... ويحزن الآن لأنَّ دموعه لم تكن حينذاك مطراً، فلعلَّ الورقة كانت شربت قبل أن تموت.
صُبَّ دمعاً في كأسك صُبَّ مطراً على ورقٍ ميْت.
صُبَّ شجراً، من ضلوعك.

استنسخَ طريقاً من حذائه.
وطوى الطريق، طيَّة طيَّة، ووضعها في جيبه.
وصار، عوض أن يمشي على الطريق، يمشي في ثنايا ردائه.
لم تكن هناك طريق، ولا حذاء له ولا ثوب. لكن قال ذلك كي يكون له مشي.
لم يكن له شيء. كان له القول فقط. كان له القول، والمشي في القول.
وقطعَ الدروب كلَّها مشياً على الكلام.
لا تلفظِ الكلمة الأخيرة، لا تقلْ الكلمة التي في آخر الطريق. قد يسمعها أحد في أوَّل الطريق ولا يعود يمشي.
وإذ تطوي الطريق وتضعها في جيبك، تيقَّنْ أنْ لا أحد ماشٍ عليها. هكذا يخفُّ حمْلك.
وهكذا لا تزعج الماشين.
وإنْ أردتَ رفيقاً، فأيُّ رفيق أعزُّ من وحدتك؟
امشِ على الكلام. امشِ على اللهاث الذي يخرج من فمك.
وسترى في لهاثك طريقاً، وشجراً أيضاً.
امشِ في ثنايا ردائك. امشِ على الطريق المطويَّة في جيبك.
بين لهاثك وثوبك طريق، ويمكنك أن تمشي عليها العمر كلَّه.

للاطلاع على النص الكامل: http://www.jehat.com/Jehaat/ar/JehatAlkalb/7-9-11.htm


وديع سعادة - الطريق

وجب المرور بكتابات السجون، لأن معظمنا أسرى سجون تختلف شكلاً عن السجون الاعتيادية. لذا، أي شعور بالخطر عند قراءة أدب السجون، عند إدراك مدى تشابه القيود جوهراً، وإن اختلفت شكلاً، هو شعور شرعيّ. 

لا يوجد مُخبِر عن تجربة أفضل من الذي عاشها. 
مقتطفات من رسائل وليد أبو دقة، أسير منذ العام 1986 إلى اليوم. 


من يوقف الزمان فهذا دمي الذي ينزف لا الدقائق , و تلك روح رفاقي التي تحلق لا عقارب الساعة
قيل، "لا يقطع النهر مرتين" واللحظة لا تتكرر، والزمان ينساب في علب المكان، والمكان يتآكل فلا تتشابه الأيام والسنين.
لكن نهر السجون،يقطع آلاف المرات ويقطعنا بزمانه ومكانه كسكين مثلوم.
علب السجون، مستنقع للزمان آسنة، فحين يصبح للزمان مستنقع يغدو له رائحة الموت وللموت رائحة الموت ولا شيء غير ذلك."
إن الكف عن الشعور بالصدمة والذهول، إن الكف عن الشعور بأحزان الناس.. أي ناس، وإن تبلد المشاعر أمام مشاهد الفظائع.. أي فظائع، كان بالنسبة لي هاجسًا يوميًا، ومقياسي لمدى صمودي وصلابتي. إنّ الإحساس بالناس وبألم البشرية هو جوهر الحضارة، جوهر الإنسان العقلي هو الإرادة، وجوهره الجسدي هو العمل، وجوهره الروحي هو الإحساس، والإحساس بالناس وبألم البشرية هو جوهر الحضارة البشرية. 

وهذا الجوهر بالذات هو المستهدف في حياة السجين على مدار الساعات والأيام والسنين، أنت لست مستهدفًا ككائن سياسي بالدرجة الأولى، وأنت لست مستهدفًا ككائن ديني أو كائن استهلاكي تمنع عنه ملذات الحياة المادية. قد تتبنى أي قناعة سياسية تريد ويمكنك أن تمارس شعائرك الدينية، وقد يتوفر لك الكثير من الاحتياجات الاستهلاكية، لكن يبقى المستهدف بالدرجة الأولى الكائن الإجتماعي والإنسان فيك..  

المستهدف هو أي علاقة خارج الذات، أي علاقة يمكن أن تقيمها مع البشر والطبيعة بما فيها حتى علاقتك بالسجان كإنسان.. إنهم يفعلون كل شيء ليدفعونا كي نكرههم.. المستهدف هو الحب وذوقك الجمالي والإنساني. 

إن مسيرة النضال هي ذاتها مسيرة المعرفة فهي مسيرة باردة يعتريها الشعور بالوحدة والخوف من المجهول. في حالة السجن كما في حالة الحصار، قمة النضال هو أن تبقى قادرًا على السؤال، وأن تكون مستعدًا حتى للنوم في فراش أسرك.

أعترف الآن وفي عامي العشرين من الأسر بأني ما زلت لا أحسن الكراهية، ولا الخشونة والفجاجة التي قد تفرضها حياة السجن.. أعترف بأني ما زلت إنسانًا ممسكًا على حبه قابضًا عليه كما لو كان الجمر، وسأبقى صامدًا بهذا الحب، سأبقى أحبكم، فالحب هو نصري المتواضع والوحيد على سجاني. 



وليد أبو دقة "ميلاد" - رسائل من الأسر

التالي نص رسالة الإيرانية ريحانة جباري إلى أمها «شعلة» بعد علمها بالحُكم عليها بالإعدام. أُعدمت ريحانة في يوم السبت 25 أكتوبر 2014، بعد إدانتها بقتل موظف سابق في الاستخبارات الإيرانية؛ وتقول ريحانة إنه قد حاول اغتصابها فطعنته بسكينٍ دفاعًا عن النفس في عام 2007.

سجَّلت ريحانة الرسالة بصوتها في 1 أبريل 2014؛ ونشر نشطاء إيرانيون النص مُفرغًّا بعد تنفيذ حكم الإعدام.

عزيزتي شعلة،

علمت اليوم أنه قد جاء دوري لمواجهة القصاص. أشعر بالأسى لأنكِ لم تخبريني بنفسكِ أني قد وصلت إلى نهاية رحلتي في الحياة. ألا تعتقدين أنه من حقي أن أعرف؟ أتعلمين؟ أشعر بالخزي لأنكِ حزينة. لماذا لم تعطيني الفرصة لأُقبِّل يدكِ ويد أبي؟

لقد عشتُ 19 سنةً في هذا العالم. في تلك الليلة المشؤومة كان يجب أن أكون أنا القتيلة. كان جسدي ليُلقى في إحدى زوايا المدينة؛ وبعد أيام كانت الشرطة ستأخذكِ إلى مكتب الطبيب الشرعي لتتعرَّفي على الجثة؛ وكنتِ ستعرفين حينها أني قد اغتُصبت. لم يكُن أحدٌ ليتوصَّل إلى هوية القاتل؛ لأننا لا نملك أموالهم ولا نفوذهم. عندئذٍ كنتِ ستُكملين بقية حياتكِ في معاناة وعار؛ وكنت ستموتين كمدًا بعد بضع سنين؛ وكانت القصة ستنتهي.

لكن قصتي تغيَّرت بضربة ملعونة. لم يُلقَ جسدي جانبًا، بل أُودع في قبر سجن «أوين» بعنابره الانفرادية، والآن في سجن «شهر ري» الذي يشبه القبر. استسلمي للقدر ولا تشتكي. أنتِ تعلمين أكثر مني أن الموت ليس نهاية الحياة.

تعلَّمت منكِ أن المرء يولد في هذا العالم ليكتسب خبرات، ويتعلَّم دروسًا؛ وأن كل امرئ بما كسب رهينة منذ لحظة مولده. تعلَّمت أنه يجب على المرء أحيانًا أن يقاتل. أذكرُ حين أخبرتِني أن سائق العربة قد احتج على الرجل الذي كان يجلدني، لكن الجلَّاد ضرب رأسه ووجهه بالسوط؛ ليموت في النهاية بأثر ضرباته. لقد أخبرتِني أن المرء يجب أن يثابر حتى يُعلي قيمة، حتى لو كان جزاؤه الموت.

تعلَّمت منكِ وأنا أخطو إلى المدرسة أن أتحلَّى بالأخلاق الرفيعة في مواجهة الشجار والشكوى. هل تذكرين إلى أي حدٍ كنتِ تشددين على الطريقة التي يجب أن نتصرف بها؟ لقد كانت تجربتكِ خاطئة. حين وقعت الواقعة، لم تساعدني مبادئي. حين قُدمت إلى المحاكمة بدوت امرأةً تقتل بدمٍ باردٍ، مجرمةً لا تملك ذرة من رحمة. لم تسقط مني ولو دمعة واحدة. لم أتوسل إلى أحد. لم يغمرني البكاء لأني وثقت في القانون.

لكني اتُهمت باللامبالاة أمام الجريمة. أترين؟ لم أكُن أقتل حتى الحشرات؛ وكنت أرمي الصراصير بعيدًا ممسكةً بقرون استشعارها. أصبحت بين ليلة وضحاها قاتلة مع سبق الإصرار. لقد فسَّروا معاملتي للحيوانات على أنه نزوعٌ لأن أصبح ذكرًا؛ ولم يتكبَّد القاضي عناء النظر إلى حقيقة أني كنت أملك حينها أظافر طويلة مصقولة.

كم كان متفائلاً من انتظر العدالة من القضاة! لم يلتفت القاضي إلى نعومة يدي بشكلٍ لا يليق بامرأة رياضية، أو مُلاكِمة بالتحديد. البلد التي زرعتِ فيَّ حبها لم تكن تبادلني الحب؛ ولم يساعدني أحدٌ وأنا تحت ضربات المُحقق وأسمع أحط ألفاظ السباب. وحين تخلَّصت من آخر علامات الجمال الباقية في جسدي بحلاقة شعري أعطوني مكافأة: أحد عشر يومًا في الحبس الانفرادي.

عزيزتي شعلة،

لا تبكِ مما تسمعين. في أول يوم لي في مركز الشرطة آذاني ضابط كبير السن وغير متزوجٍ بسبب أظافري. عرفت حينها أن الجمال ليس من سمات هذا العصر: جمال المظهر، وجمال الأفكار والأمنيات، وجمال الخط، وجمال العيون والنظر، وحتى جمال الصوت العذب.

أمي العزيزة،

تغيَّرت فلسفتي وأنتِ لستِ مسؤولة عن هذا. لن تنتهِ كلماتي فقد أعطيتها إلى شخصٍ تعهَّد بتسليمها إليكِ بعد أن أُعدم دون حضوركِ، ودون علمكِ. لقد تركت لكِ الكثير من الكتابات ميراثًا.

لكن، وقبل أن أموت، أريد أن أطلب منكِ أمرًا يجب عليكِ تلبيته بكل ما تستطيعين من قوة، وبأي طريقة في مقدورك. هذا، في الحقيقة، الأمر الوحيد الذي أريده من هذا العالم، ومن هذا البلد، ومنكِ. أعلم أنكِ تريدين وقتًا لإعداده؛ لذا أخبركِ جزءًا من وصيتي قبل الموت. لا تبكي واسمعيني جيدًا. أريدك أن تذهبي إلى قاعة المحكمة وتعلني رغبتي. لا يمكنني كتابة هذه الرغبة من داخل السجن لأن مدير السجن لن يسمح بمروره؛ لذا سيتوجَّب عليكِ أن تعاني من أجلي مرة أخرى. إنه الأمر الوحيد الذي لن أغضب إذا اضطررتِ إلى أن تتوسلي من أجله، رغم أني طلبت منكِ عدة مراتٍ ألَّا تتوسلي إلى أحد لينقذني من الإعدام.

أمي الطيبة، العزيزة شعلة، الأعز عليَّ من حياتي،

لا أريد أن أتعفَّن تحت الثرى. لا أريد لعينيَّ أو لقلبي الشاب أن يتحوَّل إلى تراب. توسَّلي لهم ليعطوا قلبي، وكليتي، وعيني، وعظمي، وكل ما يمكن زرعه في جسدٍ آخر، هديةً إلى شخصٍ يحتاج إليهم بمجرد إعدامي. لا أريدُ لهذا الشخص أن يعرف اسمي، أو يشتري لي باقة من الزهور، ولا حتى أن يدعو لي. أقول لكِ من أعماق قلبي أني لا أريد أن أوضع في قبر تزورينه، وتبكين عنده، وتعانين. لا أريدكِ أن تلبسي ثوب الحداد الأسود. ابذلي ما في وسعكِ لتنسي أيامي الصعبة. اتركيني لتبعثرني الريح.

لم يحبنا العالم؛ ولم يتركني لقدري. أنا أستسلم الآن وأقابل الموت بصدرٍ رحب؛ أمام محكمة الله سأوجه الاتهام إلى المفتشين؛ سأوجه الاتهام إلى المفتش «شاملو»؛ سأوجه الاتهام إلى القاضي، وإلى قضاة المحكمة العليا الذين ضربوني وأنا مستيقظة، ولم يتورَّعوا عن التحرش بي. أمام الخالق سأوجه الاتهام إلى الطبيب «فروندي»؛ سأوجه الاتهام إلى «قاسم شعباني» وكُل من ظلمني أو انتهك حقوقي، سواءً عن جهلٍ أو كذب، ولم يفطنوا إلى أن الحقيقة ليست دائمًا كما تبدو.

عزيزتي شعلة ذات القلب الطيب،

في الآخرة سنوجِّه نحن الاتهام؛ وسيكونون هم مُتهمين. دعينا ننتظر إرادة الله. أردتُ أن أضمكِ حتى أموت. أحبكِ.

ريحانة،

1 إبريل 2014

عن ساسة بوست 
ترجمة أحمد الخطيب

موسيقى أرفو بارت - Silentium

ريحانة جباري - الرسالة الأخيرة

الرسالة الأخيرة التي كتبها لاجئ سوري مجهول الهوية قبل غرق المركب الذي هاجر على متنه باتجاه أوروبا. انتشلها المنقذون من ملابسه مع جثته. 

افتحوا الحدود 

موسيقى وألحان: إلياس غرزوزي 
https://www.facebook.com/Elias.garz

النص: 

"أنا آسف يا أمي لأن السفينة غرقت بنا ولم أستطع الوصول إلى هناك.. كما لن أتمكن من إرسال المبالغ التي استدنتها لكي أدفع أجر الرحلة.. لاتحزني يا أمي إن لم يجدوا جثتي، فماذا ستفيدك الآن إلا تكاليف نقل وشحن ودفن وعزاء.
أنا آسف يا أمي لأن الحرب حلّت، وكان لا بد لي أن أسافر كغيري من البشر، مع العلم أن أحلامي لم تكن كبيرة كالآخرين، كما تعلمين كل أحلامي كانت بحجم علبة دواء للكولون لك، وثمن تصليح أسنانك.
بالمناسبة لون أسناني الآن أخضر بسبب الطحالب العالقة فيه، ومع ذلك هي أجمل من أسنان الديكتاتور.
أنا آسف يا حبيبتي لأنني بنيت لك بيتاً من الوهم، كوخاً خشبياً جميلاً كما كنا نشاهده في الأفلام، كوخاً فقيراً بعيداً عن البراميل المتفجرة وبعيداً عن الطائفية والانتماءات العرقية وشائعات الجيران عنا.
أنا آسف يا أخي لأنني لن أستطيع إرسال الخمسين يورو التي وعدتك بإرسالها لك شهرياً لترفه عن نفسك قبل التخرج.
أنا آسف يا أختي لأنني لن أرسل لك الهاتف الحديث الذي يحوي "الواي فاي" أسوة بصديقتك ميسورة الحال.
أنا آسف يا منزلي الجميل لأنني لن أعلق معطفي خلف الباب.
أنا آسف أيها الغواصون والباحثون عن المفقودين، فأنا لا أعرف اسم البحر الذي غرقت فيه..
اطمئني يا دائرة اللجوء فأنا لن أكون حملاً ثقيلاً عليك.
شكراً لك أيها البحر الذي استقبلتنا بدون فيزا ولا جواز سفر، شكراً للأسماك التي ستتقاسم لحمي ولن تسألني عن ديني ولا انتمائي السياسي.
شكراً لقنوات الأخبار التي ستتناقل خبر موتنا لمدة خمس دقائق كل ساعة لمدة يومين..
شكراً لكم لأنكم ستحزنون علينا عندما ستسمعون الخبر.
أنا آسف لأني غرقت.."

أنا آسف يا أمي - لاجئ سوري

في ذكرى شاعر القضية الأستاذ محمود درويش , قصيدة "على هذهِ الأرض" .. مع عود الثلاثي جبران في الخلفية

. . . 

علَى هَذِهِ الأَرْض مَا يَسْتَحِقُّ الحَياةْ: تَرَدُّدُ إبريلَ, رَائِحَةُ الخُبْزِ فِي "
الفجْرِ، آراءُ امْرأَةٍ فِي الرِّجالِ، كِتَابَاتُ أَسْخِيْلِيوس، أوَّلُ الحُبِّ، عشبٌ
عَلَى حجرٍ، أُمَّهاتٌ تَقِفْنَ عَلَى خَيْطِ نايٍ, وخوفُ الغُزَاةِ مِنَ الذِّكْرياتْ.
 
 
عَلَى هَذِهِ الأرْض ما يَسْتَحِقُّ الحَيَاةْ: نِهَايَةُ أَيلُولَ، سَيِّدَةٌ تترُكُ 
الأَرْبَعِينَ بِكَامِلِ مشْمِشِهَا, ساعَةُ الشَّمْسِ فِي السَّجْنِ، غَيْمٌ يُقَلِّدُ سِرْباً مِنَ الكَائِنَاتِ، هُتَافَاتُ شَعْبٍ لِمَنْ يَصْعَدُونَ إلى حَتْفِهِمْ بَاسِمينَ, وَخَوْفُ
الطُّغَاةِ مِنَ الأُغْنِيَاتْ.
 
 
عَلَى هَذِهِ الأرْضِ مَا يَسْتَحِقُّ الحَيَاةْ: عَلَى هَذِهِ الأرضِ سَيَّدَةُ 
الأُرْضِ، أُمُّ البِدَايَاتِ أُمَّ النِّهَايَاتِ. كَانَتْ تُسَمَّى فِلِسْطِين. صَارَتْ تُسَمَّى
فلسْطِين. سَيِّدَتي: أَستحِقُّ، لأنَّكِ سيِّدَتِي، أَسْتَحِقُّ الحَيَاةْ. "

. . .

على هذهِ الأرضِ ما يستحقُ الحياة | الثلاثي جبران في حضرة محمود درويش

صوت أحمد قطليش

 ثلاثة مشاعر .. بسيطة لكنها غامرة بقوة، تحكمت في حياتي: اللهفة للحب، البحث عن المعرفة، والشفقة التي لا تطاق لمعاناة البشر.
هذه المشاعر، مثل العواصف العظيمة، عصفت بي هنا وهناك، في مسار صعب المراس، على محيط عميق من الكرب، يصل إلى حافة اليأس البعيدة.
سعيت للحب، أولًا، لأنه يأتي بالبهجة الشديدة – والبهجة شيء عظيم لدرجة أنني مستعد أن أضحى بباقي عمري من أجل ساعات قليلة من هذه السعادة!. سعيت إليه، ثانيًا، لأنه يخفف الوحدة – هذه الوحدة الشنيعة التي تجعل الوعي المرتعش للشخص ينظر من على حافة العالم إلى الجحيم البارد المبهم الخالي من الحياة. سعيت إليه، أخيرًا، لأنه بالتوحد مع الحب رأيت، بصورة صوفية، الرؤية المتنبئة للجنة التي تخيلها القديسين والشعراء. هذا ما كنت أسعى إليه وبرغم أنه ربما يبدو جيدًا جدًا بالنسبة لحياة بشرية، هذا هو ما وجدته، أخيرًا.
بشغف مساوٍ سعيتُ إلى المعرفة. تمنيت أن أفهم قلوب البشر. تمنيت أن أعرف لماذا تلمع النجوم. وحاولت أن أدرك القوة الفيثاغورية التي تسيطر فيها الأرقام على تدفق الأشياء. قليل من هذا، وليس الكثير، استطعت أن أحققه. الحب والمعرفة، بحسب ما كانا ممكنين، قاداني إلى أعلى في السماء.
و الشفقة دائمًا ما أعادتني ثانية إلى الأرض. أصداء أصوات البكاء من الألم تتردد في قلبي. الأطفال في المجاعات، الضحايا الذين يعذبون بواسطة الظالمين، العجائز العاجزين الذين يعتبرهم أولادهم عبئًا مكروهًا، والعالم الكامل من الوحدة، والفقر، والألم، كل هذا يسخر مما يجب أن تكون عليه الحياة البشرية. أنا أتوق إلى تخفيف الشر، و أحاول، لكني لا أستطيع ،لوحدي. هذه هي حياتي. وأراها تستحق أن تُعاش.

برتراند راسل - ما الذي عشت من أجله؟

"كل شهر، أبدأ فى الانعزال أكثر، فقدان الشغف أسوأ من الإصابة بالاكتئاب، الاكتئاب قد يكون إبداعيا أحيانًا، تتمكن من التعبير عن نفسك بالكتابة أو الكلمة أو حتى التفكير، أما بفقدان الشغف، أنت مسطح تمامًا، الآن أنت تأكل لأنك تشعر بالجوع وليس لأنك اشتقت لنوع طعام معيّن، في الحقيقة ان كل انواع الطعام لم تعد قادرة على إسالة لعابك.
المحلات التى كنت تتمنى دخولها فى الماضى باتت شيئًا مملًا وسخيفًا، انت ببساطة لا تريد اي شيء، لا تريد القراءة، لا تريد الكتابة، لا تريد حتى سماع الموسيقى، لا تريد سوى الجلوس والتحديق فى الفراغ لفترة محترمة من الوقت.
فقدان الشغف قد يكون عرضًا مؤقتًا، طيلة فصل معين مثلًا، وقد يستمر على مدار عام كامل، أو حتى أعوام. 
فى رأيي أنه يحدث بالتقدم فى السن والإصابة بنوع من «التخمة المشاعرية»، أنت جربت كل أنواع المشاعر والأحساسيس ولم تعد راغبًا فى أى شىء آخر، أو قد يحدث بسبب الاستغناء، أنت لم تجرب لكنك لا تريد أيضًا."
—  آلاء زكريا

فقدان الشغف

صوت أحمد قطليش

عندما انفصلنا – فورتيسا لاتيفي / ترجمة ضي رحمي
عندما انفصلنا
لم يكن أمرًا قاطعًا
كلانا بكا، توقفنا فقط حين لاحظنا
أن أثاث غرفة نومكَ يطفو نحو الردهة
الجيران هاتفونا ليخبرونا أنهم عاجزون عن النوم
لأن قلبي يتصدع بصوت عال مريع
وهكذا، لتسكتني، قلتَ إنه مؤقت.

عندما انفصلنا، لم يكن الأمر منطقيًا
حاولت أن أستوعب، لكنني شعرت بدوار، حتى أنني تقيأت
واصل العالم دورانه بينما جلست أخلص شعري من القيء
كان هذا في المرة الأولى فقط.

في المرة الثانية
كان الأمر لا يزال ملتبسًا
جلسنا طويلًا فوق تراب الحديقة
حتى أننا حين نهضنا
كنا متمازجين مع الأرض
لكن لا بأس، 
نعقتد أنها تبتلعنا على أية حال.

في المرة الثانية
كان الأمر لا يزال غامضًا
ركبنا سيارتي
وقلتُ إنني لن أتوقف حتى نوضح المسألة
لكن مؤشر البنزين اقترب من حد النفاذ
ولم نجد الكلمات
لكننا لم ننته بعد.

المرة الثالثة، كانت الأعنف
أمطرت طويلًا حتى شعرت
أن الكون بأكمله يغرق
لساعتين تحدثنا في نفس واحد مختنق
وحين قلت أخيرًا إنك راحل
غرست ركبتي في الوحل وتوسلت إليك لتبقى
تركتني هناك، قدت السيارة بعيدًا
وعندما عدتُ في النهاية إلى البيت
تركت أثرًا طينيًا زاحفًا 
من الباب وحتى غرفة نومي.

في المرة الثالثة
على الأقل لم يخل الأمر من المنطق
لأن كلمات مثل أحبك
وأهجرك
جاءتا معًا
في حين كنت أظنهما
عالمين منفصلين.

عندما انفصلنا للمرة الأخيرة
كنا متعبين
لم يكن الأمر واضحًا ما يزال
لكننا لم نعد نهتم 
لم يكن منطقيًا لكننا كنا خائري االقوى.

عندما انفصلنا للمرة الأخيرة
أدركت أنني نسيت كيف يكون الانهيار
لذا بدلًا منه،
تماسكت.

عندما انفصلنا – فورتيسا لاتيفي / ترجمة ضي رحمي

حيث في كلّ خطوة قمر مكسور/ رياض الصالح الحسين.

نصّين، الأول لبوكوفسكي والثاني لمحمود درويش. 
بهالوقت، خصوصي مع الحجر، المآسي والضوضاء اللي منعيشها لسه متل ما هيي، ولكنها انتقلت من الشارع لجوة البيوت. الناس عم بتعاني، حرفياً بكل الأشكال. اللي ما كان بيعاني، صار يعاني، واللي كان بيعاني، زاد عذابه. وإذا بتقدروا تجسّدوا أي فضيلة، اختاروا الطيبة. الطيبة أهم من الصواب، الطيبة أهم من القوة. 


"ولا أحد يجد حبيبه المنشود
غير أن الجميع يواصل بحثه 
والزحف من وإلى السرائر" 
"فكّر بغيرك" 

الترجمة لبوكوفسكي من أكثر من مصدر مع تصرف من قبلي. 
الموسيقى: بيتر جراندي 
هندسة الصوت: محمد ابراهيم
www.facebook.com/pg/Mbiz19

التسجيل:
اللحمُ يكسو العظم
ثم يضعون عقلًا فيه 
وأحياناً شيئاً من الروح
تكسر النساء المزهريات على الحائط 
يفرط الرجال في الشرب
ولا أحد يجد الحبيب المنشود
غير أن الجميع يواصل بحثه 
والزحف من وإلى السرائر.
يكسو اللحمُ العظم
ويبحث عمّا يسمو على اللحم.
 
لا أمل على الإطلاق:
جميعنا أسرى قدرٍ واحد.
لا أحد مطلقًا يجد
الحبيب المنشود.
مكبّات المدينة تمتلئ.
ساحات الخردة تمتلئ.
دور المجانين تمتلئ.
المستشفيات تمتلئ.
المقابر تمتلئ.
ولا شيء آخر يمتلئ.
ولا أحد يجد الحبيب المنشود
غير أن الجميع يواصل بحثه 
والزحف من وإلى السرائر.


وأَنتَ تُعِدُّ فطورك ’ فكِّرْ بغيركَ
[ لا تَنْسَ قُوتَ الحمامْ ]
وأَنتَ تخوضُ حروبكَ، فكِّر بغيركَ
[لا تَنْسَ مَنْ يطلبون السلامْ]
وأَنتَ تُسدِّذُ فاتورةَ الماء، فكِّر بغيركَ
[مَنْ يرضَعُون الغمامْ]
وأَنتَ تعودُ إلى البيت، بيِتكَ، فكِّرْ بغيركَ
[ لا تنس شعب الخيامْ]
وأَنت تنام وتُحصي الكواكبَ، فكِّرْ بغيركَ
[ ثَمَّةَ مَنْ لم يجد حيّزاً للمنام]
وأَنتَ تحرِّرُ نفسك بالاستعارات، فكِّرْ بغيركَ
[ مَنْ فَقَدُوا حَقَّهم في الكلامْ]
وأَنتَ تفكِّر بالآخرين البعيدين، فكِّرْ بنفسك
[ قُلْ: ليتني شمعةٌ في الظلامْ]

لمى - بوكوفسكي، محمود درويش

مشروعي الغير مُسَمّى بعد: قراءات صوتية باللغة العربية. 
لأن كل بنت عربية هي لوسي.. 
النص التالي من كتاب المزحة، ميلان كونديرا. مع إهداء شخصيّ خجول وبلا قيمة لضحايا التحرش والاغتصاب. 
موسيقى: أنور ابراهيم

* شكر كبير جداً جزيلاً لكل من ساعدني في إيصال هذا المقطع/الرسالة!* 

الحب الحب! 

كونديرا - إهداء لضحايا التحرش والاغتصاب

بقرأ للي ما إلهم صوت 

لولو رافت

من أنا لأقول لكم ما أقول لكم ! ..

الطيور - أمل دنقل

Lulu rafat لولو رأفت

Recent comments

نور

Me

Marwah.

Tuqa

Related tracks