Vodka Balsam

Black Hair

Connewitzer Nächte

The Morning Song of the Birds When I Finally Seek Slumber

no guitars just ukulele into a usb mikrofon

Blackened Post Noise Grind

Auf dem Weg zum Bahnhof. Alle sagen: das Kreuz, das Kreuz. Alle haben mir davon erzählt, doch selbst habe ich es nie gesehen. Wie oft schon habe ich im Rausch Leipzig durchquert, von Norden nach Süden, von Westen nach Osten – tausende Male. Aber das Connewitz-Kreuz? Kein einziges Mal. So auch gestern wieder, obwohl ich den Abend in der Gegend verbrachte, und nicht einmal besonders betrunken war.

Am S-Bahnhof Connewitz nahm ich mir für den Anfang ein Glas Pfeffi – als morgendliches Dekokt noch immer das Beste. Dann auf der Bornaischen Straße ein Dead Nazi. Ein Bekannter behauptet, dieser Drink stärke die Glieder und schwäche die Seele. Bei mir war es umgekehrt: die Seele wurde stark, die Glieder schwach. Auch das ist inhuman. Also goss ich zwei Krüge Sternburg-Bier nach und einen Schluck Fako aus der Mische-Flasche.

Ihr fragt: »Und weiter, Wenitschka, was hast du noch getrunken?« Ich weiß es selbst nicht. Nur, dass ich im Billhart zwei Gläser Giesela trank. Aber unmöglich, dass ich die Stöh überquert habe, ohne vorher noch etwas. Irgendwas muss da gewesen sein.

Dann ging ich zur Wolfi. Es ist immer so: Wenn ich das Kreuz suche, lande ich auf der Wolfgang-Heinze-Straße. Eigentlich musste ich zum Kursker Bahnhof, aber ich dachte: Wenigstens einmal das Kreuz. Doch auch diesmal nicht. Stattdessen fand ich mich irgendwo anders wieder.

Ich könnte weinen, so ärgerlich ist es. Nicht, weil ich gestern nicht am Kursker Bahnhof herauskam (heute schaffe ich es), und auch nicht, weil ich in einem fremden Treppenhaus aufwachte. Ich hatte mich dort auf eine Stufe gesetzt, mein Köfferchen ans Herz gedrückt und war eingeschlafen. Nein – ärgerlich ist, dass ich für sechs Rubel weitergesoffen habe, ohne zu wissen, was. In welcher Reihenfolge? War es gut oder schlecht? Niemand wird es je erfahren. Wissen wir doch bis heute nicht: Hat Zar Boris den Zarewitsch Dimitrij ermordet oder umgekehrt?

Was war das für ein Treppenhaus? Keine Ahnung. Aber so ist die Welt: Alles läuft verkehrt, damit der Mensch nicht hochmütig wird, sondern traurig und verwirrt.

Als es hell wurde, ging ich hinaus. Jeder, der im Rausch ein fremdes Treppenhaus verlässt, kennt die Schwere, die man auf den Stufen hinabträgt. Ich schleppte sie an die Luft hinaus.
Macht nichts, sagte ich mir. Hier die leere Pferdekoppel – siehst du sie? Dort die Hosenscheißer in schwarzen North-Face-Jacken, die Farbbeutel auf den Neubau werfen – siehst du sie auch? Also beruhige dich. Alles geht seinen Gang. Wenn du nach links willst, Wenitschka, geh nach links. Wenn du nach rechts willst, geh nach rechts. Ich ging nach links.

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