شهر بی‌صدای بارون شهر من نیست

فاش بگفتم این سخن
شمس من و خدای من 
 بداهه نوازی استاد محمدرضا لطفی در بیات ترک؛ کنسرت ترکیه

شمس من و خدای من، محمدرضا لطفی

Singer: Ebrahim Monsefi
Song: Marde Chicheka (Donya)

Ebrahim Monsefi - Donya

Unknown album (2/18/2017 11:14:26 AM)

هشت :برامد

▨ نام شعر: بر سیم‌های برق
▨ شاعر: گروس عبدالملکیان
▨ با صدای: گروس عبدالملکیان
▨ پالایش و تنظیم: شهروز کبیری
ــــــــــــــــ
و امروز
آن‌قدر شفافیم
که قاتلان درون‌مان پیداست

و دریای شهرمان
چنان خسته‌ست
که عنکبوت
و بر موج‌هایش تار می‌بندد
کاش
کسی این مارها را
عصا کند
و کاش آن‌که استخوان‌هایم را می‌جَويد
شعرهایم را از بر نبود.

▨

زنبورها را مجبور کرده‌ایم
از گل‌هاى سمّی
عسل بیاورند.
و گنجشکی که سال‌ها
بر سیم برق نشسته
از شاخه‌ی درخت می‌ترسد.

با من بگو
چگونه بخندم
وقتی که دور لب‌هایم را مین‌گذاری کرده‌اند

ما
کاشفان کوچه‌های بن‌بستیم
حرف‌های خسته‌ای داریم

این بار
پیامبری بفرست
که تنها گوش کند
▨ 
گروس عبدالملکیان
از دفتر سطرها در تاریکی جا عوض می‌کنند

گروس عبدالملکیان | بر سیم‌های برق

Das ist eine wahre Geschichte. Die habe ich am 16. März 2026 genau so erlebt.
Es gibt auch einen Comic dazu: https://tinyurl.com/3wnsr755

—
Ich sitze in der Radiologie.
In Wartezimmern liest man Dinge, die man sonst nie lesen würde.
Ich bin gerade bei den Alpakas in der Lüneburger Heide.
Fachgerechte Aufzucht.
Seite Vierzig der Zeitschrift „Land & Leute“.
Aber direkt neben mir findet gerade eine weitaus spannendere Geschichte statt.

Dort sitzt ein Ehepaar.
Sie, Anfang achtzig, der Mantel so akkurat geknöpft, dass er vermutlich auch einen Atomangriff überstehen würde.
Er, noch ein Stück älter, klammert sich mit beiden Händen an seinen Rollator.
Als wäre es ein Fluchtfahrzeug, das jeden Moment mit Lichtgeschwindigkeit aus dem Raum schießen könnte.
Er versucht, sich durch reine Willenskraft in die Molekularstruktur des PVC-Bodens aufzulösen.

Rein in die Röhre, Erwin.
Lass alles hinter dir.
Keine Fragen, keine Sorgen,
Keine Orga, nur das Jetzt und Hier…
Nur ein kleiner Ruck
Und Du bist ganz allein im Magnetfeld-Glück.

Sie erklärt ihm, dass er die Situation endlich begreifen müsse.
Dass sie nicht dauerhaft sein persönliches Sicherheitssystem sein könne.
Dass sie auch ein eigenes Leben habe.
Und dass am nächsten Tag Wassergymnastik anstehe,
weshalb sie nicht ständig darüber nachdenken könne,
ob er wisse, wo sich sein Impfpass befindet.
Erwin sagt nichts.
Erwin starrt auf seine Schuhspitzen.
Ich glaube, Erwin hätte in diesem Moment sogar eine Wurzelbehandlung ohne Betäubung vorgezogen.
Hauptsache woanders.

Es gehe, so führt sie weiter aus, vor allem um Organisation.
Sein Portemonnaie sei ein Desaster.
Quittungen aus den Neunzigern.
Sollte er hier umkippen – was, wie sie andeutet, durchaus häufiger vorkomme –
würden die Sanitäter keinerlei Informationen finden.
Gar nichts.
Sie beugt sich vor.
Erwin klammert sich noch fester an den Rollator.

Rein in die Röhre, Erwin.
Lass alles hinter dir.
Keine Fragen, keine Sorgen,
Keine Orga, nur das Jetzt und Hier…
Nur ein kleiner Ruck
Und Du bist ganz allein im Magnetfeld-Glück.

Sie habe ihm bereits einen Zettel vorbereitet, erklärt sie weiter.
Mit Blutgruppe, Allergien, dem künstlichen Hüftgelenk
und dem Hinweis auf seine Unverträglichkeit gegenüber Erdbeeren.
Dieser Zettel solle hinter das Foto seiner Mutter gesteckt werden.
Oder besser noch:
Das Foto solle entfernt werden,
da seine Mutter bereits verstorben sei
und ihm in dieser Situation ohnehin nicht mehr weiterhelfen könne.
Erwin blinzelt.
Er wägt gerade die Vor- und Nachteile eines sofortigen Exitus
gegen einen weiteren Nachmittag mit ihr ab.
Der Tod hat plötzlich durchaus attraktive Aspekte.
Er ist zumindest endgültig
und erfordert keine laminierten Hinweiskärtchen.

Sie ergänzt noch, dass sein gequälter Gesichtsausdruck unangebracht sei.
Schließlich tue sie all das nur zu seinem Besten,
damit er sein Leben im Griff habe.
Und außerdem habe sie selbst Bedürfnisse.
Und dann geschieht etwas, das wie Erlösung wirkt.
Aus dem Lautsprecher ertönt sein Name:
Schultze, Erwin. Bitte Kabine vier.
Erwin springt auf.
Er flitzt in den Behandlungsraum.
So schnell wäre er bei Olympia im Rollator-Sprint locker auf Platz eins gelandet.
Er sieht nicht aus wie ein Patient.
Er sieht aus wie ein Gefangener,
dem man gerade die Tür zur Freiheit gezeigt hat.
Selbst wenn diese Freiheit aus einer engen Röhre
und lautem, rhythmischem Klopfen besteht.

Fluchtpunkt MRT!
Rein in die Röhre, Erwin.
Lass die Stimme hinter dir.
Keine Fragen, keine Sorgen,
Keine Orga, nur das Jetzt und Hier…
Fluchtpunkt MRT!
Genieß den Moment - ohne sie!

Seine Frau bleibt sitzen.
Sie holt ein Notizbuch heraus.
Ein sehr spitzer Bleistift.
Sie macht einen Haken.
Wahrscheinlich ist Erwin für sie gerade nur
ein weiterer Punkt auf einer Liste
erledigter Optimierungsmaßnahmen.
Ich bin dann gegangen,
bevor sie anfing, das Wartezimmer zu organisieren.

Glück gehabt.

Fluchtpunkt MRT

دِلُم شَوا بُلبُل بَشُم
یه بُلبُل بی همزَبُن
وا جیرجیر و چلی ولی
بیام رو بُم خُنَه تُن
.
بگم عزیزُم یادتِن
یَه روزی پیشت اَسْتَرُم
اَفسوس کِه قدرُم نَددُونِست
تیر اِتزَه تو بال و پَرُم
.
آدمُ قَدرُم نادُنِن
آدمُ حرفُم ناخُنِن
آواز خوب و بی ریام
به یه دُفَه م گوش ناکُنِن

Charrah

Mahyar Gudarzi

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