Mon Rap n’est pas banal bien qu’un peu basique. 
Sa frappe fait pas aussi mal qu’un trouble dyscrasique. 
Médecine artisanale dans les tympans et dans la zik. 
Il a le teint un peu trop pâle mais refuse d’être plastique. 
Il ne soulage pas les peines, c’est mon courage, et puis mes veines 
sont ses rouages. C’est dans le sang qu’il fait ses scènes, il veut le pourrir
Il fait des siennes pour me faire courir. Ce n’est pourtant 
ni le mécène ni même Mesrine.
Les rimes qu’il sème toucheront les cimes. 
Elles sont mesquines mais pas obscènes, c’est là son crime. 
Je m’obstine à les faire reines. 
Mes rimes m’obsèdent et je les destine à une cause saine, 
Vous posséder et qu’elles vous saignent. 
Elles sont vaines, et s’entretuent 
au fond de l’arène, leurs signes renseignent sur leur cible : c’est la plèbe. 
Elles sont acerbes mais me servent comme les disciples pour la bible.
Mon Rap n’est pas parfait, d’ailleurs même pas à faire. Il passe 
pas partout, n’a pas les codes et les mots-clés. Pas de mot de passe, 
se passe de la mode et des trophées, des étoffes, d’être coffré 
dans les Ipods et d’en faire trop. Il évite les crédits 
et, à peu de frais, se fait crédible. Il prend le métro pour être discret. 
Il a les crocs mais ne veut pas crier, il va pas prier pour passer pro. 
Il a du coffre mais peu de valeur, n’est pas la proie de votre malheur. 
C’est comme une croix au fond de la gorge, entre les glandes. 
Face à peu d’offre, c’est la demande. Pas de prof, pas d’élève, 
pas de rêve dans ses strophes. Il n’apostrophe pas, il parle à tord 
sans faire de trêve. Il me soulève avec ses crocs 
et, moi, je m’accroche à ses rêves.

Refrain

Mon Rap fait pas le fier, il n’est pas bling-bling. Son ring
est une sphère. Sa raison, c’est l’horizon, une cabane 
pour seule maison, et son jardin, le reste du monde. Son arme, 
une sarbacane, son parrain est dans la tombe. Mon Rap 
manie le fer, t’entends son « ching-ching » ? C’est celui des chaînes, 
il reste digne, ce même s’il saigne, jamais ne rechigne, redresse l’échine 
face à la haine. L’inspiration n’est pas divine, 
tirée de la vigne, elle est minime. Un rap
cliché, mal rédigé, il essaie de tricher, il s’est raidi, je l’ai arrondi, 
pigé qu’il est fichu. Mon rap déchu est ridicule, 
certains disent même qu’il recule. 
Mon Rap est une farce, qui tombe toujours pile sur face. 
Jusqu’en surface il est surfait, j’ai jamais su le faire surfer,
il a sombré, laisse-moi souffler. 
Mon rap est vague, ne peut pas bluffer. Il est presque sage 
mais reste distant et son visage est inquiétant. Il change d’image, 
de rimes, mange même la marge pour dire sa rage. 
Je me tire, me cache quand il se fâche.
Je le prie sans relâche qu’il sache qu’il a prit 
de l’âge, des rides, pire que barge, faut qu’il dégage, 
quand gronde l’orage. Je le porte au large dans une petite barque. 
Mon rap est trop timide pour capter votre attention. 
Quand il me guide, je guette le vide, la peur du bide pousse ma tension. 
Il a peu de prétention, jamais prêt quand part le son. 
Il prend des notes mais pas de leçons. Je voudrais savoir quelles sont
donc les esquives pour qu’il survive. De toutes façons, c’est clair 
que tout s’éclaire, il se répète, est souvent triste 
quand il fait le pitre sur la piste. 

Refrain

Je dois te rappeler que rattraper mon R.A.P est impossible, 
non pas qu’il parte armé mais qu’il y a peu d’espoir qu’il soit la cible 
et qu’on lui court après. Hors concours, pas de recours
dès qu’on l’apprécie, on est déçu d’apprendre ce qui cloche. 
Aucun record, c’est donc son corps 
qu’ils voudront pendre sous un porche. 
Pas de proches sur qui compter. Son ton s’est estompé. 
Il est con et s’est trompé. Il a prit des plombs sur les ponts 
qu’il a empruntés, peut-être par dépit, il est tombé. Il a peu de débit, 
et le peu qu’il a, il l’a pompé. Mon Rap est astucieux 
hélas tu sais qu’il est lasse d’user de subterfuges pour pas sucer. 
Il n’a pas de succès mais a su que c’était son refuge. 
Pas de tune, pas de plume dans ses draps. 
La fume tuera sous Thot et Râ. La plume vaincra 
Phébus et Séléné. De tous ses frères, lui, c’est l’aîné 
mais ce qu’il espère, c’est pas de gagner, ni même de perdre ; 
c’est de la ramener. Il n’a pas plu donc pas eu d’accès privilégié. 
Pas V.I.P. car méprisé, affligé, il a pigé que le H.I.P s’est fait piégé. 
Il hallucine et reste figé. Il présumait qu’on l’excuserait.
La vérité, c’est qu’on l’a fumé sans l’exhumer. Pour résumer,
Moi, je suis là, j’ai rien à faire. Plus rien ne m’effraie, je suis sincère 
des textes frais, ben je m’en sers. Ils valent que dalle, 
si je les perds, je m’en bats les couilles, 
qu’on me les vole, qu’on me les souille 
dans un accent d’arsouille ; le but atteint : mon rap est mort. 
Les douilles à terre, le corps s’écroule et butte la pierre de touche, 
l’expertise est formelle ; c’est pas de l’or mais bien de la rouille. 

Refrain

Mon Rap

Composition, voix, mixage et mastering : Malak
sauf :
- "Pas les mêmes histoires" - sample : "To Tango Tis Nefelis" de Haris Alexiou
- "Hurmanos" - composition : Jorge Rodríguez / textes : Canto Quetzal & Malak
- "Vif & Fier" - textes : Taodex & Malak

Titres composés et enregistrés entre 2015 & 2021

Estampes phoniques #1

Vif & Fier (ft. Taodex)

Hurmanos (ft. Canto Quetzal)

Frisama

Pas Les Mêmes Histoires

Chaque Centime Au Centuple

Dans Le Téléviseur

Rap : Malak
Choeurs : Alegria (Mexique) & Kewin (Belgique)
Guitare additionnelle : Luis Garcia (Equateur)
Instrumental & Production : Manu 1er

Capto il silenzio immischiarsi nel pensiero, 
mi fa troppo riflettere ma non c’é niente di vero.
Le immagini girano, mi scappano della mano. 
So che ne parlo in vano. Tan lontano che se vanno.
Mi danno mal di testa, si sentirà nel testo. 
Mi sento come una bestia ; solo dolore che infesta.
Vorrei qualche rumori per coprire riflessioni ; 
una radio, un’emissione, anch’il battito del cuore.
Il letto contro il muro quando si fa, si da l’amore. 
Il presento sta oscuro senza parole o gridi.
Tu ridi, ti sfidi di me. Il silenzio 
non è puro. Lo sento come tortura
tutti i miei sporchi torti mi fanno fuori di testa.
Faccio punti di sutura io stesso.

Ed è una cosa sbagliata, una cosa sbagliata. (x4)

Sono assediato di parole, divento matto. 
Datemi subito suoni, segni. Sono come sfatto,
sviato dal vuoto sonoro. Sono di coloro 
chi vorrebero che loro sogni diventino vero.
Io so pero che il tempo continua da passare.
Adesso spero di smettere di pensare.
Tra passato e futuro, cosa fare ? Dimmi ! 
Come minimo, a sciogliere come il burro, 
o nel muro avventarmi. Che scegliere ? 
Grida, non c’è via di fuggita. Zitta questa 
voce esplicita. Le mie ditta en la bocca della gente 
per recitare suoni finché ti possono toccare. 
E troppo tardi, mi taccio. Ciao ! 

Ed è una cosa sbagliata, una cosa sbagliata. (x4)

Un grande vuoto come se io fosse muto. 
Apro le orecchie ma non ci sento un cazzo. 
Ditemi che siete qui, sennò diventerò pazzo. 
Anche una mosca, a ‘sto punto, ci sta.
Un’onda musicale, dei passi nelle scale, 
ma capisco ogni volta : questa indagine 
non sarà mai più risolta. La solitudine 
sta arrivando e mi raccolta. Non c’è una fine
pero la facciamo corta. Qualsiasi rumore 
per togliere la tumore. Basta l’estetica, 
che vorresti che ti dica ? La critica mi fatica. 
Mica, sto di cattiva umore. Chiaro.
E raro. Che cosa vuoi ? Mi appiccicherò 
a lo poco che mi resta : la Musica.

Ed è una cosa sbagliata, una cosa sbagliata. (x4)

Lala lala lala lala…

Una Cosa Sbagliata (Il Silenzio)- Malak

Y'a Pas d'Quoi Rire - Malak

A La Française

Rap : Frayle (Chile), Tinta Cronica (Mexico), Malak (France), Ideaz Verbalez (Mexico) y Aple (Mexico)

Malak

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