Wonderful, wonderful. I used to perform this long ago. So nice to revisit it.

poem

من برنامج "في هواء الكتابة".

عودةُ ليلى - سالم الرحبي

بردٌ بالعظمِ وبالروح... إلى أمجد ناصر

صورٌ مطيرة لحبٍ نائم| سالم الرحبي

كتب تعتمد على ثيمة التسكع لإنطلاق السرد فيها.

تشويقة الحلقة الأولى/ أدب التسكع

مراجع الحلقة:
-	كتاب ابتكار الحياة اليومية – ميشيل دي سارتو 
-	كتاب A Place in the Country - W.G. Sebald 
-	كتاب شارل بودلير: شاعر غنائى فى حقبة الرأسمالية العليا – فالتر بينامين
-	كتاب Wanderlust: A History of Walking  - Rebecca Solnit 
-	كتاب المشي فلسفة – فريدريك غرو
-	كتاب قلق السعي إلى المكانة – آلان دو بوتون 
-	كتاب The Undiscover'd Country: W.G. Sebald and the Poetics of Travel
-

الحلقة الأولى/ أدب التسكع

ما علاقة السياسة بإختراع شكل علاقتنا بأجسادنا؟ وكيف تحولت العناية بالجسد من رغبة خاصة لوسيلة لتحقيق الإندماج مع الآخرين. وكيف نحاول تحقيق نوع من الحب الجذري لأجسادنا بعيداً عن ما يمليه علينا السوق وصيحات الموضة حين تصبح صيحة الشعر المجعد هي الأبرز فنجد أنفسنا مضطرين قسراً لقبول شعرنا المجعد! 


المصادر:
- كتاب الجسد ليس اعتذراً - سونيه تايلور - دار هن المصرية
- متلازمة العافية - دار صفحة سبعة
- المرض ليس استعارة - سوزان سونتاغ - دار المدى
https://thmanyah.com/post/1jtav37kxa_1jhggnmybp

الحلقة الرابعة: أجسادنا بين المحو والسياسة

كم أنتِ أجمل في الحنين إليكِ - شوقي بزيع

دكان التبغ - بيسوا

The Hollow Men, A Poem by T.S. Eliot, read by Rm

'The Hollow Men,' a poem by T.S. Eliot, read by RM.

في الحقيقة صرتُ كلما تقدّم بي العمر إلا و ازددت حنقا و امتعاضا من البشرية، تجاهلت الأمر في البداية و حرصت  على اقناع نفسي بأنّه محظ فكرة قابعة في عقلي ليس من الحنكة تصديقها، و ستمضي إلى حالها كما كثير من الأفكار التي حلّت ثم ما لبثت ارتحلت، لكن مع مرور الوقت و يوما بعد يوم تأكد لي أن هذا الشعور كائن و حقيقي غير قابل للتجاهل. أنا أكره البشر، الأقربين قبل الأبعدين. لذلك عزفت عن كل شيء، عن الكتابة و الحديث و التجمعات، لو حاولت الحديث أو الكتابة بأريحية فلن أقول خيرا أبدا، لست راضيا عن أي شيء و لا عن نفسي و لا عن ما أكتب الآن، آخر مرة جرّبت الكتابة فيها تلعثمت و تشابكت الكلمات في يدي و سقط القلم من بين أصابعي، حاولت التقاطه بسرعة و أنا أستنجد بكلّ قوى العالم لكن السيف قد سبق العذل و إذ بالقلم يئيض موسا تذبح كل شيء معنوي و حسي. لقد اعتزلت كل شيء و تفرّغت للدراسة و العمل و دورة المياه، أرى أسوأ ما في الناس، لذلك قدفتُ بي للحياة كي أقاتل عن عزلتي، عن عزلتي؛ أنا الذي أكره الجميع و ما أنا عليه لكن ليس بالتساوي، إن فعل الكتابة بالنسبة لي كتذكير لما أنا عليه، و كتأكيد على وجودي، و إني لأتحاشى ذلك كما يتحاشى الملاكم ضربات خصمه، لست أجيد الكتابة إلا انطلاقا من نفسي، لذلك لن أقول خيرا في العالم أبدا، و ما عدتُ أحمقا كي أتناول سكّينا مشحوذا غيظا و استشاطة و أفقأ بها بطني حتى آخر كلمة بذيئة تسيل. ولو لم تروني، فأنا أكتب كلّ يوم، فقط لم يعد يسفعني القلم ولا الصوت، أحرس عزلتي كلّ يوم بالكتابة، لكن، بأدوات مختلفة غير الصوت و القلم. أن تطلبوا مني الكتابة فكأنكم تطلبون مني أن أتعرّى لكم، كيف أفعل و أنا أعزل لا أرتدي شيئا !

الحسن خرباش - أنا أكره البشر

وَتُمْطِرُ حتَّى الصَّباح.. | سالم الرحبي

The Hollow Men
T.S. Eliot

Mistah Kurtz—he dead.

A penny for the Old Guy

I
We are the hollow men
We are the stuffed men
Leaning together
Headpiece filled with straw. Alas!
Our dried voices, when
We whisper together
Are quiet and meaningless
As wind in dry grass
Or rats' feet over broken glass
In our dry cellar

Shape without form, shade without colour,
Paralysed force, gesture without motion;

Those who have crossed
With direct eyes, to death's other Kingdom
Remember us—if at all—not as lost
Violent souls, but only
As the hollow men
The stuffed men.

II
Eyes I dare not meet in dreams
In death's dream kingdom
These do not appear:
There, the eyes are
Sunlight on a broken column
There, is a tree swinging
And voices are
In the wind's singing
More distant and more solemn
Than a fading star.

Let me be no nearer
In death's dream kingdom
Let me also wear
Such deliberate disguises
Rat's coat, crowskin, crossed staves
In a field
Behaving as the wind behaves
No nearer—

Not that final meeting
In the twilight kingdom

III
This is the dead land
This is cactus land
Here the stone images
Are raised, here they receive
The supplication of a dead man's hand
Under the twinkle of a fading star.

Is it like this
In death's other kingdom
Waking alone
At the hour when we are
Trembling with tenderness
Lips that would kiss
Form prayers to broken stone.

IV
The eyes are not here
There are no eyes here
In this valley of dying stars
In this hollow valley
This broken jaw of our lost kingdoms

In this last of meeting places
We grope together
And avoid speech
Gathered on this beach of the tumid river

Sightless, unless
The eyes reappear
As the perpetual star
Multifoliate rose
Of death's twilight kingdom
The hope only
Of empty men.

V
Here we go round the prickly pear
Prickly pear prickly pear
Here we go round the prickly pear
At five o'clock in the morning.

Between the idea
And the reality
Between the motion
And the act
Falls the Shadow
For Thine is the Kingdom

Between the conception
And the creation
Between the emotion
And the response
Falls the Shadow
Life is very long

Between the desire
And the spasm
Between the potency
And the existence
Between the essence
And the descent
Falls the Shadow
For Thine is the Kingdom

For Thine is
Life is
For Thine is the

This is the way the world ends
This is the way the world ends
This is the way the world ends
Not with a bang but a whimper.


THE HOLLOW MEN by T.S. ELIOT read by MAN POEMS

Man Poems is poetry by men, about men, and read by men.


THE HOLLOW MEN by T.S. ELIOT read by MAN POEMS

Man Poems

Recent comments

KellyAnne

Eric Haney 2

Related tracks