"Se quedó con el sombrero en la mano sobre la tierra sin marcar. Esta mujer que había trabajado para su familia durante cincuenta años. Había cuidado de su madre cuando era un bebé y trabajado para su familia mucho antes de que su madre naciera y había conocido y cuidado a los salvajes muchachos Grady, que eran tíos de su madre y habían muerto todos hacía tanto tiempo, y permaneció con el sombrero en la mano y la llamó su abuela y le dijo adiós en español y luego dio media vuelta, se puso el sombrero y volvió el rostro húmedo al viento y por unos instantes extendió las manos como para guardar el equilibrio o para bendecir aquel terreno o tal vez para retardar el mundo que se iba rápidamente y parecía no preocuparse en absoluto por jóvenes o ricos o pobres u oscuros o pálidos o él o ella. Nada en absoluto por sus luchas, nada por sus nombres. Nada por los vivos o los muertos.
En cuatro días a caballo cruzó el Pecos en Iraan, Texas, salió de los rompientes del río donde los guimbaletes del campo Yates se elevaban contra la rosada línea del horizonte y se zambullían como pájaros mecánicos. Como grandes aves primitivas soldadas en hierro de memoria en una tierra donde quizá una vez habían existido aves semejantes." (...) "El desierto por el que cabalgaba era rojo y rojo el polvo que levantaba, el polvo fino que cubría las patas del caballo que montaba, el caballo que conducía. Al atardecer se levantó un viento y enrojeció todo el cielo que se extendía ante él. Había poco ganado en aquella tierra porque era tierra baldía, pero en el crepúsculo topó con un toro solitario revolviéndose en el polvo contra la puesta de sol de color rojo sangre como un animal en el tormento de un rito." 

Marcelo Ciclop-radio

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