

PARA QUE NO MUERAS 
A LA VIDALITA, que un micro olvidó en mi pueblo... 

Cuando el loco remolino en tolvanera 
revuelve la hojarasca de tu feudo, en la siesta, 
renace el fantasma colorinche que anidó 
en tus diez faldas, sobrepuestas 
Y la siembra el mediodía de recuerdos... 
pringosa, soñadora incorregible 
que vivió en tu febril divagación 
de cabalgatas y escenarios 
Loquita 
tirada a damisela de notables: 
El zorzal rioplatense y el general 
(entre los generales) 
Por la huella intrascendente 
que dejan los humildes por las calles 
anda tu sombra pequeñita 
procaz y delirante 
con el mote musical que te dieron 
desalmados compadres 
¿De que color será tu cielo, quijote extravagante? 
Patrona del placer de regodearte 
Y jugarte de taquito la cordura 
Capitana de barco 
solitaria 
navegando en el mar de tu locura. 

Para Que No Mueras



INTENTO 

La loca salió a cortar la mañana 
limpita 
Como dios la mando al mundo 
Montaba un corcel del apocalipsis 
Y apretaba una rosa entre los dientes 
A su paso se alzaba la yeguada mediocre 
Y los hombre destellaban luces de colores 
por los ojos 
La loca pasaba indiferente 
mostrando su perfecta anatomía 
sin penar que a su paso se largaba 
la gran conspiración -colectiva- 
El Flaco, que parado en mitad del universo 
repartía el juego 
se ató los sacachispas 
y alisándose la barba, la miró extasiado 
Después, la tomo entre sus brazos 
y acostándola sobre la arena 
le cruzó la rosa sobre el pubis 

Fue entonces que los Hombres dejaron caer 
las piedras de sus manos. 


"Intento", de y por Martha Piccat


GUACHO DEL 2000 

Yo se que una mañana 
en el recodo forzoso dela vida 
voy a encontrarme con tus ojos 
Y deberé largarme calle abajo o calle arriba 
Pero largarme con mi vergüenza a cuestas 
por evitar interrogantes improntados 
en el dolor de tus pupilas 
Evitar, por ejemplo, queme preguntes por tus viejos 
(Si alguna vez los vi, no los recuerdo) 
Creo que dije para que se metieron 
Y vivé goles en tribunas sostenidas por muertos 
Y entone cantitos callejeros 
devorando autopistas y cangrejos 
mientras vos pujabas por salir del horros materno 
donde la inducción te cosquillaba el seso 
y envenenaba la leche de los pechos 
Gaucho compulso 
Creciste repitiendo la fábula fatal del conejo 
Contada a cuatro dedos: ésta lo parió 
éste lo robó 
aquella lo buscó 
y el guacho se jodió 
Y vos querés armarte juntando piezas 
Y me pedía ayuda. Y yo no puedo 
No estaba. 
Andaba cargando fruslerías made in 
con algún contingente medio pelo 
o quizá por Europa, sufriendo monumentos. 




"Guacho del 2000", de y por Marta Piccat

INFANCIA 

Hubo un tiempo irregular de 
cigarras y polen. 
Todo verano o toda primavera. 
Tiempo de locas estaciones, 
de vainillas, de trompos, 
de rayuelas... 
Hubo un país de permanentes soles 
que nos asió a su tralla 
y lanzó la crisálida al remolino 
torvo. 
Era de piel primera, de inocencia, 
De repentino asombro. 
Zona franca de Dios, impedida a la escarcha, 
aromada de vientres y panes mañaneros, 
de sustantivos simples, de ciclópeas 
hazañas. 
Todo era nuestro: 
la vastedad celeste 
la luciérnaga 
el viejo tren 
y la gramilla 
o el duende sesteador, oculto entre trigales, 
que cayó derrotado por la orgullosa trilla, 
Pero nos diste señor la mano frágil 
para aprehender tanta belleza. 
Por la pendiente rodaba inexorable 
y no pudimos detenerla. 


"Infancia", de y por Martha Piccat



TIEMPO DE TREN 
“A pesar de la cibernética, la robótica, 
y otra bolsa de macas, yo llevo un tren 
en mis pestañas” 

Bien pudo ser humano 
para albergar tantas historias 
pero en vez de caminar, reptó 
y tuco mas de una boca 
era horriblemente hermoso y merendaba mariposas 
(yo lo vi y te confieso: su locura de amor fue la paloma) 
Maria con su hijo de nadie 
desapareció en su boca un mediodía 
y la maestra jubilada 
y la viuda y la separada 
y Juan con su tos fea y la cara afiebrada 
y Carlitos con modos de mujer y le crecía la barba 
compensó con un medico, un soldado, 
un mercader, una bataclana 
y un cura con escoba para barrer las almas 
Gusano ciego 
rasgo sus vísceras metálicas 
quijoteando lluvias soles y heladas 
fuego y fuego 
ardió su corazón hasta volverse lento 
llego jadeando al pueblo 
la paloma lo ignoro , enamorada del lucero, 
la campana le cortado su letargo 
pero el último ciruja le arrebató el badajo 
la estación, esa Babel de entrecasa 
fanática 
alocada 
le confeso su amor nacido décadas pasadas 
Y fue un abrazo sepulcral 
Verónica tácita 
simbiosis secular de torturadas almas 
para encontrarte la verde eternidad 
enmarañada 


Tiempo De Tren, Martha Piccat. Poesía para escuchar...


INFLEXIBLE 

Si quiere un árbol florecer, y luego 
exhausto ya de primaveras repetidas, 
dejar sus flores a merced del viento 
y entregarse a morir sin su rutina. 

Digo que aceptando sea si es voluntad vivida 

Si ansía un río solapar su cauce 
y discurrir soterra sus venas doloridas 
Bien visto sea aún cuando el sediento 
busque en su lecho la extremaunción divina 

Sea su ansia soberana aún si nos lastima. 

Si lacerada de escarnios y fracasos 
acaso quiera el hombre desuncir su inútil carnadura 
Sepultura le brindarán la tierra y las aguas 
en materna espesura 

No te perdono mar por devolvernos 
el cansancio hecho carne de Alfonsina. 

Inflexible

Las putas
De Martha Piccat
 
Antiyer cerró la casa de putas de mi pueblo.
Algunas cosas han cambiado,
las mujeres decentes ya concilian el sueño.
Sus hijas, esos tiernos capullos 
concebidos en legítimos lechos,
ya no verán ese ejemplo maldecido
por la falta Dios y de preceptos. 
Esa casa, que encendía sus ventanas
cuando acataba el pueblo la orden de dormir,
(como acontece con los mansos y los buenos)
ha subastado sus inmundos trastos:
diez camas de pecar y diez percheros,
jofaina, de lavar las herramientas,
espejos, baúles y roperos.
¡ y las putas! ¿Qué harán con ellas?
No quedarán dispersas por el pueblo. 
Los niños las verán y no hay palabras
que nombren a esos seres venidos del infierno.
Pobrecitas, en serio. Pobrecitas.
En nombre de la moral, partieron.
La que extraña el doctor, partió hacia el sur,
y hacia el norte la que llora el estanciero.
La madama, resignada a puta vieja,
hizo yunta con un pobre jornalero.
Barre el patio, guarda el lecho, y se gana el puchero
enroscada en la estola decalvada del refriegue tanguero.
Y usted no va a creer lo que le digo:
¡Hay como un aire de santidad en todo el pueblo!
Con un doble repique de campanas
festeja el cura su castidad,  salvada por un pelo.
Los hombres disimulan su nostalgia
de noches de molicie y cachondeo,
ocultos tras los lentes y el sombrero.
Las mujeres, despiden a sus maridos en la puerta, con un beso.
Pobrecitas en serio, pobrecitas.
Las que  quedaron. Y las que se fueron.


Las Putas, de y por Martha Piccat (fondo de La Revancha Tango, Madame Ivonne)



LOS PERROS Y LOS PERROS 

Llegaron a la casa de Martín 
los perros y los perros 
Avidos solapados silenciosos 
empapados de miedo negro 
Martín de frente –como siempre- 
vio el asombro dibujado 
en la luneta del ropero viejo 
Los brazos en alto para nada 
por orden de los perros 
Los mastines bípedos a culatazos 
Rompen el ropero. Hurgan profundo 
sin encontrar las pruebas de su miedo 
Algo pequeño, fútil, mentido 
que justifique términos: procedimiento legal 
Patriótico ejemplo 
Nada. Nada. Solo Martín entenderlo 
y el culatazo es un sol funesto en el espejo 
Chillan los goznes herrumbrados 
del baúl italiano del abuelo 
Hojas de libros. Mariposas por el aire espeso 
El afiche del argentino loco los mira desde adentro 
pitando su habano justiciero. 
Los perros babean de placer. 
Basta con eso. 
Son pruebas suficientes para arar los otros perros 
sobre la presa codiciada, de pie y brazos al cielo 
Martín se moja de inocencia en un sopor con tufo a perros 
Las llamas de sus libros lloviznan chispas 
sobre los patios pobres donde maten los obreros 
El baúl violado mantenía su horror boquiabierto 
Su alma hecha astillas se confundió 
con la luneta del ropero viejo 
Los perros y los perros son la oquedad 
del universo 


Los Perros Y Los Perros



QUIERO SER TU COSTADO 

Si exiges o deseas 
que camine a tu lado 
desciende tu mirada 
aminora tu paso 
no quiero ser tu sombra 
quiero ser tu costado 
Si es que andaremos juntos 
los llanos y el abismo, 
el sol, la luna y el aire serán tuyos y míos 
No quiero se tu huella 
quiero ser tu camino 
(Ella es angosta y leve y la borra el rocío) 
Cuando en mi reconozcas tanto lecho vacío 
porque la incomprensión ha ocupado su sitio 
Y me veas columna sosteniendo mil hijos 
O busques en mis pechos el manantial nutricio 
Cuando oigas que por mi también silban sirenas 
y repican campanas de cárceles y escuelas 
Que peleo a tu flanco por lo que duele y quema 
Horadando murallas de seculares piedras 
Con la misma pasión con que busco lo que amo 
recorriendo las plazas con un pañuelo blanco 
Que arengué campesinos hasta alzarlos en grito 
para que coma pan quien siembra trigo 
Y soy quien te hace hombre 
Quien te extiende en la tierra 
Y aún bajo tu cuerpo se vuelva sementera 
Germinando los granos de espinosas cosechas 
O sepas que soy árbol de alocadas tormentas 
aunque mi copa ostente perennes primaveras 
Que no hay león de paja 
ni león de piedra 
hay sólo un costado abierto y espera 
Entonces búscame 
Seré tu compañera 


Quiero Ser Tu Costado Martha Piccat Lapo Ponzetti

Poesia a Eva Duarte
Escrita y recitada por Martha Piccat

Martha Piccat

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