Somewhere Out There by James Ingram and Linda Ronstadt (cover duet)

Fading Light (unplugged Cover)

Le dimanche soir a une saveur étrange. Ce n’est ni tout à fait la fin, ni tout à fait le début. Un entre-deux suspendu, teinté de nostalgie douce et d’anticipation un peu lourde. C’est le moment où l’on plie les souvenirs du week-end dans un coin de tête, comme on range un drap encore tiède, tout en se préparant — souvent à contrecœur — à affronter la reprise du quotidien.

Dans les maisons, l’agitation des deux jours précédents s’éteint peu à peu. Les rires des déjeuners en famille se sont dissipés, les verres sont lavés, les nappes secouées. Les enfants soupirent devant leurs devoirs oubliés, les parents refont mentalement la liste de la semaine à venir. Le réfrigérateur est rempli pour les jours qui arrivent, mais l’appétit n’est plus vraiment là. Trop de choses en tête, pas assez de légèreté.

La lumière décline doucement. Ce n’est pas le même crépuscule que les autres soirs. Il est plus lent, plus gris, plus silencieux. Même le ciel semble savoir que la fête est finie. La télévision bourdonne en fond sonore, souvent sans qu’on l’écoute. Les écrans s’allument un peu mécaniquement, pour faire taire ce sentiment diffus d’inachevé. On ne sait pas trop ce qui manque, mais on sent que quelque chose s’en va.

Il y a aussi, parfois, cette mélancolie sans cause précise. Elle ne vient ni d’un drame ni d’un manque réel. Elle vient simplement de l’idée que le temps libre s’échappe, que l’espace pour soi se referme. Le dimanche soir, c’est le passage entre ce qu’on choisit et ce qu’on subit. Le retour à l’agenda, à l’horaire, à la montre. L’inverse du samedi matin, où tout semble encore possible.

Et pourtant, le dimanche soir peut aussi être doux. Si on l’accepte pour ce qu’il est : une transition. Il y a dans ce moment une lenteur qu’on ne trouve nulle part ailleurs dans la semaine. Le droit de ne rien faire. De s’asseoir sans but, de feuilleter un livre, de laisser infuser un thé sans urgence. Certains en font un rituel : un bain chaud, un plat simple mais réconfortant, une série sans suspense. D’autres s’y retrouvent à deux, en silence, un plaid sur les jambes, une main posée sur l’autre.

Il est permis de le vivre autrement. De ne pas céder à l’angoisse de la semaine, mais d’honorer les heures qu’il reste. De les savourer lentement, comme les dernières bouchées d’un gâteau qu’on n’a pas envie de finir. Le dimanche soir, au fond, nous apprend quelque chose : qu’il faut savoir dire au revoir. À un week-end, à un moment suspendu, à un peu de liberté. Mais aussi, qu’un nouveau départ se prépare, discrètement.

Car même si la semaine qui vient semble rude, même si le réveil du lundi sonne comme une punition, elle peut aussi surprendre. Offrir des rencontres, des idées, des rires, des réussites. Le dimanche soir est la dernière note d’un morceau, mais jamais la fin de la musique.

 

Bluer Than Blue

Michael Johnson

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