Maravilloso poema, magnífica tu poética vos,  gracias!!

divino mi Brando...por que si rima somos...no creamos la mas bella poesía?

Toda la poesía no se ha escrito poeta, porque tu mente y tu magia son inagotables, derretida por ti <3 <3

Aun te falta mucho por escribir... Para que nos sigas deleitando... :-*

y empiezo a besarte en palabras, a conjugar tus besos y tu voz con el aire. Woowww me fascinó. El hecho de imaginarlo es genial 😊. Gracias por compartir esto

brando

©2014 MindofBrando. All Rights Reserved

Ciento veinte minutos

Ella lo miró con ojos que en ese momento eran solo para él, y de su boca repentinamente, se escaparon las palabras que él tanto había soñado:

– Sólo necesito dos horas contigo y detener el mundo. Con eso me conformo.

Hubo una pausa y otra seguida, o quizás una pausa larga. Y ahí mismo nació de la comisura de sus labios una sonrisa mutua y cómplice, como la de un crimen que todavía no se perpetraba, pero que se había soñado tantas veces, que los besos y los olores de cada soñador eran reales y cotidianos, aún después de despertarse en diferentes camas y con diferentes vidas.

Dos horas y detener el mundo. De alguna manera, la parte de detener el mundo era la mas fácil. El mundo se detiene casi todos los días y todo el mundo lo sabe. El problema real, era detener el tiempo. Él sabía que dos horas no le alcanzarían para recorrerla. Para amar su piel como si fuera la primera y ultima vez. Para incrustarse en el alma. Para crear una cicatriz invisible que sea de los dos. Para darse a pedazos el uno al otro y ahogarse en la música de las olas que ellos crearan.

Ciento veinte minutos y había que hacerlos durar, había que capturarlos, que robarlos, que poseerlos, que pintarlos en imágenes mentales precisas, para poder volver a vivirlas.

Ella ya estaba decidida. Y más que miedo a equivocarse, tenía miedo a no volver a amar en toda esta vida, y tampoco quería esperar hasta la próxima por miedo a no volver a encontrarlo. Sabía que no importara lo que pasara, ella siempre tendría esas dos horas. Algo solo de ella y de él, de él y de ella. Algo realmente de ellos.

Y aunque de alguna manera se mentían a ellos mismos pensando que no, sabían cuantos días y cuantas noches interminables terminarían reviviendo cada minuto, seguramente por separados. Pero no importaba, porque cada vez que se quisieran escapar de sus vidas, simplemente cerrarían los ojos y vivirían de nuevo, aunque sea por dos horas.

-Brando. Bocanadas y Besos.

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brando@mindofbrando.com


Ciento veinte minutos

©2015 MindofBrando. All Rights Reserved.

A veces pienso que toda la poesía ya se ha escrito. Entonces entras por la puerta, y tu pelo me saluda y me dice cosas, y tus manos juegan con la luz de la ventana que te acaricia la piel desnuda; y yo me pongo celoso y empiezo a besarte en palabras, a conjugar tus besos y tu voz con el aire. Y de repente, las letras me desbordan y te plasmo por un minuto en papel, por un ratito en mis manos, y por una vida en mi pecho. Y así te escribo, sabiendo que toda la poesía todavía no se ha escrito.

-Brando. Cartas al tiempo.

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Toda la poesía todavía no se ha escrito.

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