Lyrics:

Sie wird durch Money intim
Hab' mich in Money verliebt, chill’ in der Base
Für dich ist Money das Ziel
Ja, sie woll'n an mir verdien'n, doch ich zeig’ kein Face
Bitch, ich will nie mehr das Low Life
Hopp' auf die Stage, dann ist Showtime
Komm' wieder klar, fühl' mich so nice
Hab' mich in Money verliebt

Ja, niemals Casual Shit
Ich rock' neue Season, hab' Hoes on my Dick
Hab' Money zu viel, ich zähl’ Bankrolls im Jet
Ich will nicht nur bisschen, ich hol’s mir komplett
Ja, wir komm’n straight out the mud
Und schau mal, wer hier jеtzt noch lacht
Wir spiel'n hier easy das Game und, ja, ihr seid schachmatt
Sag' nur ein'n Satz und die Bitch macht sich nackt
Bitch, ich will nie mehr das Low Life
Zerbrech’ mir den Kopf und das all night
Doch jetzt sind wir so weit
Dicka, ich könnt euer Coach sein
Damals gehustelt auf Streets, ja
Jetzt sind wir so dankbar, ja, preach
Die Bitch wird durch Money intim
Ich hab' mich in Money verliebt, ja, ja

Sie wird durch Money intim
Hab' mich in Money verliebt, chill' in der Base
Für dich ist Money das Ziel
Ja, sie woll'n an mir verdien'n, doch ich zeig' kein Face
Bitch, ich will nie mehr das Low Life
Hopp' auf die Stage, dann ist Showtime
Komm' wieder klar, fühl' mich so nice
Hab' mich in Money verliebt

Ich sammel' keine Nummern, brauche nicht mehr eure Kohle
Und ich scheiß' auf das Geld von Nike
Ich war jung und ich brauchte das Zeug
Und bin dankbar, doch damit ist endlich vorbei
Ich kauf' kein'n Scheiß mehr für Resell
Schau' in die Verträge auf Details
Eure Beats kling'n wie Hip-Hop eJay
DJ, please press „Pon de Replay“
Sie woll'n mit uns sein, doch ich lass' sie nicht in' Kreis
Sie reden hinterm Rücken, doch die Konten bleiben gleich

Ufo361 - LOW LIFE feat. RIN

Lyrics:

Über gestapeltem Cash noch mehr gestapeltes Cash
Frederik, geh, stapel dis Cash!
Und bring das Tafelgedeck für das Abendbankett
Sonst könntst du glatt draufgeh'n wie auf mei'm Marmorparkett
Hallo Deutschland! Mir geht's gar nicht mal schlecht
Ich war turned off vom Game, hielt mich paar Jahre bedeckt
Flanierte an Schwanenseeflächen mein Tagesgeschäft
Bestand zu lang aus Tour'n und Taxis wie'n Adelsgeschlecht
Ich war lang zurückgezogen wie'n Flitzebogen
Nix los, bloß Kids an der Spitze oben
Daddy ist back, ich erzieh' diese Missgeburten
Blick' drohend, strenge Vatermine wie Pizzaboten
Kid, Rap ist heute Nebenprofit
Trotzdem ein Tape nach altem Muster, das dein'n Schädel durchsiebt
Wieder Jayjo-Musik, der alte Stereotyp
Der durch Atmosphäre glänzt wie ein Meteorit
Du bist der Sohn einer Hure
Du behauptest, deine Mutter sei 'ne Lady, ach so, nein, 'ne Hure
Auch ihr Sohn eine Hure
Sie fragt: „Boss, was machst du da?“ Na, ich schlag' auf dein'n Sohn ein, du Hure
In mei'm Schloss erhellt der Mondschein die Flure
Sucht der Butler mich, folgt er auf allen Vier'n den koksweißen Spuren
Tritt aufgeschreckt herein mit staubbedecktem Mic
Und sagt: „Schluss, Boss, mit Tennis, Golf und Bootsreisetouren!
Draußen fordern sie: ‚Zerberste doch das Land ma'!‘“
Im Ernst, ich fand' den Vorschlag hammer wie in 'ner Werkzeugvorratskammer
Schrieb' bei Kerzenleuchterflamme paar perverse Flows, zerberste Hoes
Der Boss wird höchstens gegenüber Schmerzen toleranter
Deine ehrenlose Mama, die für Guthaben ackert
Bläst im schäbigen Bordell, an dem mein Buchstabe flackert
Ich mach' Blutbadmassaker (Drr), Sturmwetteraction
Hur'ntöchter durchlöchern wie ein Durstlöscherpäckchen
Lass' die Wurfmesser treffen (Whu), ein Schlag, es folgen Drehkicks
Harte Combinations wie mein Zahlenschloss am Safe, Kid
Das ist Mafiaboss-Ästhetik (Ey), Labrador im Käfig
Melancholisch Mula in der Abendsonne zählen
Immer noch Straßenapotheker, immer noch King in der Street
Immer noch Finger im Spiel wie der Zahnarzt von The Game
Immer noch Punks auf Distanz halten wie Dragonow-Gewehre
Sonst tanzen sie auf der Nase rum wie Party-Hoes bei Raves
Ich verlass' mich oft im Leben auf Kalashnikova-Regen
Statt auf Spasten, die nur reden – tze, ich verachte eure Szene
Yo, mein Name ist Kollegah, ich bin hobbymäßig Pusher
Lese Tolstoi im Rolls-Royce und ficke deine Mutter (Bitch)
Diese Rapper und ihr'n Modemarkenfetisch
Check' ich leider wenig wie die Cops mein Drogenfachchinesisch
Ich komm' Rotlichtpaten-mäßig, dominante Gestik
Und die Vögel knicken schneller ein als Origamischwäne
Du machst Club-Hits für kleine Kinder? (Tse)
Ich stech' dir auf die Brust mit dem Zeigefinger
Schluss mit der Scheiße, Spinner
Rap kann jeder Vollidiot, der sich 'ne Roli holt
Auf einmal kommen unbekannte Schwänze aus ihr'n Löchern – Glory Holes
Zuhältertape, wenn ich ankomm' mit Uzi
Gibt es blutige Fehden wie bei dei'm Tampon, du Pussy
Wieder typisches Ratata, lyrisches Massaker
Der Rest macht nur Fake-Streams wie mein künstlicher Wasserfall
Lass' das Blut spritzen wie bei Purpurne Flüsse
Dann kurz den Flur durchwischen und die Blutspur'n vernichten
(Und dann?) Ja, nix, des Bosses Hoodkurzgeschichten
Sind wie sein Luxusuhrenwristband – da wird ruckzuck durchgegriffen
Kid, neuer Murder-Case
Tick' Purple Haze, das das Hirn wegbläst, wie Kurt Cobain
Unterm Shirt AKs, schick' im Rotlicht dein Girl raus
Da heißt's „Blow'n bis zum Burnout“ wie bei Birthday-Cakes (Ey)
Back in alter Zuhältermanier
OG, doch so fresh, als wär ich Rookie of the Year
Mach nicht auf Zeugticker, Kid, du bist ein freundlicher Jointkiffer
Bitch, der Boss ist back wie die 90er

Skyline scheint auf die City (City)
Hustle bis zum Tod, so wie Nipsey (Nipsey)
Big Dreams und der Kreis bleibt klein
Entweder gibt dein Feind klein bei oder du fickst ihn
Irgendwann ist es vorbei (-bei), vorbei (-bei)
Für Gangster ist der Tod prophezeit
Doch es ist noch nicht vorbei (-bei), vorbei
Solang das Red Light scheint auf die TEC-9

majora

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