GRABADA EN EL DISCO NEGRO Y BLANCO EN LA FIESTA (2012 -2013)

Y TU CON EL VIENTO
Letra y música: 	Christian Benítez 
			        Mario Ramírez
Fecha de creación: 15/08/00

Llevo la mañana bien atada en el sombrero
y tengo la esperanza en los zapatos que hoy me he puesto
conservo en las mejillas el sol la primavera
y llevo en la mochila los besos de la abuela
y un cofre de nostalgias bien guardadas por si acaso
y los dulces que mi madre suele hornear cuando me marcho
y los besos de mi amada en un libro viejo y sabio 
que me dice que muy pronto volveré a aquellos brazos.
A tus brazos.

Tengo en la sonrisa aquel niño que volaba
y llevo en la camisa escondidas esas alas
recuerdo los consejos que mi padre me dejó
y seguro con el tiempo también los diré yo
y tengo una guitarra desgastada de canciones
y llevo sus sonidos donde quiera que ellos ronden
y los besos de mi amada me despiertan si estoy lejos 
cuando siento que se acercan suavemente con el viento.

Y los besos de mi amada me despiertan si voy lejos 
cuando siento que se acercan suavemente con el viento.
Y tu con el viento.

@duoNegroyBlanco
#duonegroyblanco

Y tu con el viento (dúo Negro y Blanco)

4.- Brilla la lágrima.

¿Dónde estarás?
No quiero morir
Lejos de acá debes estar 
para no llorar.
¿Sirve que yo
queme biblias pa’ volar?
Lento hacia el Sol,
tengo miedo a no partir
o moriré y tú vas a llorar,
lágrimas caerán en mi pecho,
brillarán.

Ambulancia llega ya!
O morirá y yo voy a llorar,
lágrimas caerán en tu pecho,
en mi pecho arderán,
brillarán.

Pablo Ubiergo  / Voz y Piano.
Coty Sandoval  / Voz.
Ángel Cárdenas / Cello.
Karim Habib     / Melódica y Guitarra electroacústica.
Sucho Sudy       / Guitarra eléctrica.
Daniel Concha  / Bajo.
Aldo Américo    / Batería.

Música y Letra: Pablo Ubiergo
Grabado, Mezclado y Masterizado por Sebastián Pinilla.


Brilla La Lágrima

Esta canción forma parte de la Cantata a André Jarlán, obra maestra del Señor Erick Lemuñir.

Pu Werken -  Cantata Andre Jarlan - De Una Lejana Ciudad

Otra carta
Siempre estás a mi lado y yo te lo agradezco.
Cuando la cólera me muerde, o cuando estoy triste
—untado con el bálsamo para la tristeza como para morirme—
apareces distante, intocable, junto a mí.
Me miras como a un niño y se me olvida todo
y ya sólo te quiero alegre, dolorosamente.
He pensado en la duración de Dios,
en la manteca y el azufre de la locura,
en todo lo que he podido mirar en mis breves días.
Tú eres como la leche del mundo.
Te conozco, estás siempre a mi lado más que yo mismo.
¿Qué puedo darte sino el cielo?
Recuerdo que los poetas han llamado a la luna con mil nombres
—medalla, ojos de Dios, globo de plata,
moneda de miel, mujer, gota de aire—
pero la luna está en el cielo y sólo es luna,
inagotable, milagrosa como tú.
Yo quiero llorar a veces furiosamente
porque no sé qué, por algo,
porque no es posible poseerte, poseer nada,
dejar de estar solo.
Con la alegría que da hacer un poema,
o con la ternura que en las manos de los abuelos tiembla,
te aproximas a mí y me construyes
en la balanza de tus ojos,
en la fórmula mágica de tus manos.
Un médico me ha dicho que tengo el corazón de gota
-alargado como una gota- y yo lo creo
porque me siento como una gruta
en que perpetuamente cae, se regenera y cae
perpetuamente.

Bendita entre todas las mujeres
tú, que no estorbas,
tú que estás a la mano como el bastón del ciego,
como el carro del paralítico.
Virgen aún para el que te posee,
desconocida siempre para el que te sabe,
¿qué puedo darte sino el infierno?
Desde el oleaje de tu pecho
En que naufraga lentamente mi rostro,
te miro a ti, hacia abajo, hasta la punta de tus pies
en que principia el mundo.
Piel de mujer te has puesto,
Suavidad de mujer y húmedos órganos
en que penetro dulcemente, estatua derretida,
manos derrumbadas con que te toca la fiebre que soy
y el caos que soy te preserva.
Mi muerte flota sobre ambos
y tú me extraes de ella como el agua de un pozo,
agua para la sed de Dios que soy entonces,
agua para el incendio de Dios que alimento.

Cuando la hora vacía sobreviene
sabes pasar tus dedos como un ungüento,
posarlos en los ojos emplumados,
reír con la yema de tus dedos.
¿Qué puedo darte yo sino la tierra?
Sembrado en el estiércol de los días
miro crecer mi amor, como los árboles
a que nadie ha trepado y cuya sombra
seca la hierba, y da fiebre al hombre.

Imperfecta, mortal, hija de hombres,
verdadera,
te ursupo, ya lo sé diariamente,
y tu piedad me usa a todas horas
y me quieres a mí, y yo soy entonces,
como un hijo nuestro largamente deseado.

Quisiera hablar de ti a todas horas
en un congreso de sordos,
enseñar tu retrato a todos los ciegos que encuentre.
Quiero darte a nadie
para que vuelvas a mí sin haberte ido.

En los parques, en que hay pájaros y un sol en hojas por el suelo,
donde se quiere dulcemente a las solteronas que miran a los niños,
te deseo, te sueño.
¡Qué nostalgia de ti cuando no estás ausente!
(Te invito a comer uvas esta tarde
o a tomar café, si llueve,
y a estar juntos siempre, siempre, hasta la noche.)


JAIME SABINES - OTRA CARTA.

Que Se N' Ha Fet D' Aquelles Flors

Rani Rayha

طلت ع البير

Soles.
Poema por Enrique Winter, música por Gonzalo Planet.
Del disco "Agua en polvo" de Winter Planet, Cápsula Discos, Chile, 2012.
Descarga gratis en http://www.portaldisc.com/gratis.php?id=5415
También disponible en LP de vinilo.

Enrique Winter: voz.
Gonzalo Planet: guitarra eléctrica, guitarra clásica, bajo eléctrico, sintetizador, percusiones, voz.
Felipe Cadenasso: zampoña, trompeta.
Esteban Espinosa: batería.
Daniel Baeza: teclado.
Dorian Lamotte: violín.

Producido por Cadenasso, Winter, Planet.
© 2012, Winter Planet. ℗ 2012, Cápsula Discos. Chile. Todos los derechos reservados.


Soles

Un sol, la dicha
sorprende a la mesera que recibe
la propina cual dios del mismo nombre.

Un sol rojo en la playa, píxel en el ojo
de una foto digital que no debimos sacarnos,
interrumpido por líneas de nube (las cataratas)
y la tele del bus,
polvo que impide otros polvos
en un desierto que ningún pasajero reclama,
inadvertido el mar (el iris).

El bus auspicia la negra carretera
que corta el arrebol,
una camiseta que sería de rangers
si estuviera en mi tierra y no
donde ninguna construcción se ha terminado
para eludir impuestos o mirar las estrellas,
apenas cubiertas por la ropa interior colgada
y flameando: camisetas de un equipo pequeño
visitando el estadio de la masa tevita.
La rueda del triciclo armando un taco, este sol
tres cuartos en el agua su reflejo,
más la pantalla del bus que ese ojo rojo.

Una vez me dijeron que era un sol.

Y si para tocar el sol bastaba
poner el dedo chico en la primera
cuerda luego del do, siempre enseñaron
mejor el anular, voltearlos
como el cartel –cerrado– en los boliches
y me dan ganas de contarles cuál
es el cambio de sol a peso,
pero la tasa es otra (juego de manos
y muecas) cuando la pronuncio
en la guitarra.

En el cielo despejado no hay puntos de referencia
para decir cerca o lejos.

Mejor que venga el sol, que trague
a quienes lo permiten apenas quince días
retribuyendo el año de maltratos
(era gratis, gratuito, gratis, gratis).
Con el color ladrillo de las casas
sin terminar (ya, casi todas)
dorado el oro, el día, el hombre
no la plata, la luna, la mujer (acaso la pantalla
o bien la dicha de la mesera que recibe
la propina cual dios del mismo nombre).
Las decenas de veces que intentamos la foto
con la puesta de sol, la espera
por revelar un rollo que nos presentaría
negros de nuevo, tapando un rojo inentendible.

En la ciudad que habito yo decido
si me alimento, si me abrigo, si miro mis pisadas cuando vuelva.
Quien decide afuera es el sol,
si crece algo de comer, si muero
de hipotermia o transpiro.
Le rezaría a él antes que a nadie:
yema de huevo de campo
derramada en mar la copa
no del galán de la tele
sí de los espectadores.

La clara previa a revolverse es una nube
y el cielo cubre la paila.
El ruido de ese aceite recuerda al de las olas
cuando se está en el mar y no con la conchita en el oído,
a regadores cuando empapan, y

las películas nos robaron hasta el atardecer.
El bus nos ha robado el viaje.

Al sol lo construyeron jornaleros
como los de este bus, que ni lo miran
ahora que la energía puede inventarse en otros soles,
que no los broncearán
aunque se juren invitados.

Difícil adorar a un único sol
cuando ya existe la palabra soles
y uno no sabe si vio el mismo ayer
(cambiaron el camino y la abrazada)
cuando al camino le salieron brotes
y a la que amamos, el fruncido ceño
las decenas de veces que intentamos la foto
con la puesta de sol, la espera
por revelar un rollo que nos presentaría
negros de nuevo, tapando un rojo inentendible
como el del ojo en tomas digitales.
Acaso quede el puro rojo
que ven los cerrados cuando al sol,
delgados pájaros de interferencia.

La terramoza (qué palabra) dice
que para una mejor visión de la película
se cierren las cortinas.

Poema del libro "Guía de despacho" de Enrique Winter, Editorial Cuarto Propio, Chile, 2010.

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Soles

Silvio Rodríguez  en Angola [1976]

El aire toma forma de tornado
y en él van amarrados
la muerte y el amor.
Una columna oscura se levanta
y los niños se arrancan
los juegos de un tirón.

Abuela tus tijeras son rurales
y cortan otros males
pero este viento, no.
Guárdate tu oración, amigo viejo,
e invoca a Peralejo,
que nos viene mejor.

Nadie se va a morir, menos ahora
que esta mujer sagrada inclina el ceño.
Nadie se va a morir, la vida toda
es un breve segundo de su sueño.

Nadie se va a morir, la vida toda
es nuestro talismán, es nuestro manto.
Nadie se va a morir, menos ahora
que el canto de la patria es nuestro canto.

Delante de la columna, al frente,
donde ha viajado siempre
la mira del fusil,
que hable la fértil puntería,
que esa garganta envía
mi forma de vivir.

Con muerte todas las cosas ciertas
grabaron una puerta
en el centro de abril.
Con patria se ha dibujado
el nombre del alma de los hombres
que no van a morir.
(1974)


Silvio Rodríguez - Preludio (de Girón)

nuestrocanto

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