La canción recuerda, para que no olvidemos...

Reseña:
De paso altivo construyó sueños al trajín de su olor en un hueco corazón de altiplano olvidado” . Nacido en San Luis Potosí, México, Jonatan Gamboa, es el orgulloso papá de Dante. Se autodefine como un narratero; profesionalmente es historiador, catedrático, escritor, editor y músico; estudió el Doctorado en Humanidades en la Universidad Autónoma Metropolitana, Iztapalapa, es Maestro en Historia por El Colegio de San Luis y Licenciado en Ciencias Históricas por la Escuela de Educación Superior en Ciencias Históricas y Antropológicas; tiene estudios en la Licenciatura en Letras Españolas por la Universidad de Guanajuato y en la Maestría en Historia del Arte por la Universidad Autónoma de San Luis Potosí.
Es un defensor del saudade.  En la procura de la sensibilidad está la defensa de la vida, a partir de aquello que nos hace sabernos humanos, y otros. “Si habremos de llorarnos que sean las rutas de la vida signando destinos implacables”.  Es autor, editor y coordinador de varios libros y ha sido publicado como autor de textos literarios y académicos en revistas, libros colectivos y antologías."

La canción recuerda

A Santiago lo buscamos
Maldonado el artesano
de gendarmería supo
hasta el Chubut
y escucho los cantos agudos
en búsqueda constante
de tantos que no están
y siento el eco del grito argentino
pa’l que se fue sin saberlo

Hoy recuerdo al Elegido del Moncada
y veo que los cantores se parten en dos
entre la mera visión estética
de la canción de mi América
y quienes recuerdan
el compromiso desgarrado de
tantas gargantas

¿Acaso no cantó Víctor Jara
hasta encontrar la muerte
en aquel estadio repleto
y vacío de pasión deportiva?
¿Acaso no hay música con los nombres
de Allende, del Ché, de Sandino,
de los ausentes en Ayotzinapa?
¿Acaso no entonan
en Plaza de Mayo
unas madres envejecidas de buscar?
¿Qué no se escuchan ritmos
en las calles mexicanas
cada 2 de octubre?

No, no hay debate
la canción se alza
como la voz del pueblo
«la entrañable transparencia
de tu querida presencia»
como rezaba Puebla para Fuser
«¿Quien fuera […] Sindo Garay,
Violeta, Chico Buarque?»
repetimos tantas veces
¿Para qué rememorarlos
en nuestras canciones
si no entendemos
el porqué se canta?

La canción seguirá nombrando
a los desaparecidos de Peralta
a quienes ardieron en Plaza de Mayo
a los muertos en Tlatelolco
a las victimas de la represión
en Chile, en Bolivia, en Uruguay,
en Colomba, en Paraguay, en Perú,
en Brasil, en Haití, en Nicaragua,
en El Salvador, en Guatemala, en Honduras,
en México, en Argentina,
en toda nuestra América entera

Ellos son nuestros hermanos
nuestros desaparecidos
No olvidemos su memoria:
que la canción siempre recuerda

Jonatan Gamboa, verano y otoño de 2017

Créditos:
Reseña: Milena Pasos Blanco - Voces: Jonatan Gamboa y Milena Passos Blanco - Edición: Fernando Hurtado Daza - Temas musicales: "The Things That Connect Us": Independent Music Licensing Collective (IMLC) - "Arrival in the village": Maarten Schellekens.

La Canción Recuerda - Jonatan Gamboa

EL GESTO DE LA MUERTE

Un joven jardinero persa dice a su príncipe:

—¡Sálvame! Encontré a la Muerte esta mañana. Me hizo un gesto de amenaza. Esta noche, por milagro, quisiera estar en Ispahan.

El bondadoso príncipe le presta sus caballos. Por la tarde, el príncipe encuentra a la Muerte y le pregunta:

—Esta mañana ¿por qué hiciste a nuestro jardinero un gesto de amenaza?

—No fue un gesto de amenaza —le responde— sino un gesto de sorpresa. Pues lo veía lejos de Ispahan esta mañana y debo tomarlo esta noche en Ispahan.

Jean Cocteau.

LA PERSECUCIÓN DEL MAESTRO
Entonces el discípulo atravesó el país en busca del maestro predestinado. Sabía su nombre: Tilopa; sabía que era imprescindible. Lo perseguía de ciudad en ciudad, siempre con atraso.

Una noche, famélico, llama a la puerta de una casa y pide comida. Sale un borracho y con voz estrepitosa le ofrece vino. El discípulo rehúsa, indignado. La casa entera desaparece; el discípulo queda solo en mitad del campo; la voz del borracho le grita: Yo era Tilopa.

Otra vez un aldeano le pide ayuda para cuerear un caballo muerto; asqueado, el discípulo se aleja sin contestar; una burlona voz le grita: Yo era Tilopa.

En un desfiladero un hombre arrastra del pelo a una mujer. El discípulo ataca al forajido y logra que suelte a su víctima. Bruscamente se encuentra solo y la voz le repite: Yo era Tilopa.

Llega, una tarde, a un cementerio; ve a un hombre agazapado junto a una hoguera de ennegrecidos restos humanos; comprende, se prosterna, toma los pies del maestro y los pone sobre su cabeza. Esta vez Tilopa no desaparece.

Alexandra David-Neel: Parmi les Mystiques et les Magiciens du Tibet (1929).

SUEÑO DE LA MARIPOSA
CHUANG TZU, filósofo chino, de la escuela taoísta, vivió en el siglo cuarto y tercero antes de Cristo. De su obra, que abunda en alegorías y en anécdotas, solo nos quedan treinta y tres capítulos. Hay versiones inglesas de Giles y de Legge; alemana, de Wilhelm.

Chuang Tzu soñó que era una mariposa. Al despertar ignoraba si era Tzu que había soñado que era una mariposa o si era una mariposa y estaba soñando que era Tzu.

Del libro de Chuang Tzu (300 a. C.)

Compilación relatos cortos

El gesto de la muerte - La persecusión del maestro - Sueño de la mariposa

Poema: LOS AMOROSOS - (Jaime Sabines)

Los amorosos callan.

El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.

Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.

Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.

Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. 

Los amorosos viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo, siempre, hacia alguna parte.

Esperan, no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.

Los amorosos son los insaciables,
los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos.

Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.

Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la oscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.

Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.

Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor
como una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.

Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.

Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo,
complacidas, a arroyos de agua tierna y a cocinas.

Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida, y se van llorando, 
llorando, la hermosa vida.

Imagen: Kiss
Vsevolod Maksymovych
Titulo original: Поцілунок
Fecha: 1913; Poltava, Ukraine

Poesía 2023

Los amorosos - Jaime Sabines

El corazón delator - Edgar Allan Poe (Fragmento)

¡Es cierto! Siempre he sido nervioso, muy nervioso, terriblemente nervioso. ¿Pero por qué afirman ustedes que estoy loco? La enfermedad había agudizado mis sentidos, en vez de destruirlos o embotarlos. Y mi oído era el más agudo de todos. Oía todo lo que puede oírse en la tierra y en el cielo. Muchas cosas oí en el infierno. ¿Cómo puedo estar loco, entonces? Escuchen… y observen con cuánta cordura, con cuánta tranquilidad les cuento mi historia.

Me es imposible decir cómo aquella idea me entró en la cabeza por primera vez; pero, una vez concebida, me acosó noche y día. Yo no perseguía ningún propósito. Ni tampoco estaba colérico. Quería mucho al viejo. Jamás me había hecho nada malo. Jamás me insultó. Su dinero no me interesaba. Me parece que fue su ojo. ¡Sí, eso fue! Tenía un ojo semejante al de un buitre… Un ojo celeste, y velado por una tela. Cada vez que lo clavaba en mí se me helaba la sangre. Y así, poco a poco, muy gradualmente, me fui decidiendo a matar al viejo y librarme de aquel ojo para siempre.

Narración: Fernando Hurtado

Música: 
Arrival in the village - Maarten Schellekens is licensed under a Attribution-NonCommercial 4.0 International License.

Final Examination - Jay Varton - 2019
Arrival in the village -

Relatos 2023

El corazón delator - Edgar Allan Poe (Fragmento)

Carpe Diem (Walt Whitman)

No dejes que termine sin haber crecido un poco,
sin haber sido un poco mas feliz,
sin haber alimentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie
te quite el derecho de
expresarte que es casi un deber.

No abandones tus ansias de hacer de tu vida
algo extraordinario…

No dejes de creer que las palabras, la risa y la poesía
sí pueden cambiar el mundo…

Somos seres, humanos, llenos de pasión.
La vida es desierto y tambien es oasis.
Nos derriba, nos lastima, nos convierte en
protagonistas de nuestra propia historia…
Pero no dejes nunca de soñar,
porque sólo a través de sus sueños
puede ser libre el hombre.

No caigas en el peor error, el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.

No te resignes…
No traiciones tus creencias. Todos necesitamos
aceptación, pero no podemos remar en
contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.

Disfruta el pánico que provoca tener
la vida por delante…
Vívela intensamente,
sin mediocridades.
Piensa que en tí está el futuro y en
enfrentar tu tarea con orgullo, impulso
y sin miedo.

Aprende de quienes pueden enseñarte…
No permitas que la vida
te pase por encima
sin que la vivas…”

Narración: Fernando Hurtado

Música:
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Piano song - Plusplus is licensed under a Attribution-NonCommercial-NoDerivatives 4.0 International License.

Carpe Diem

EL ÁRBOL DEL ORGULLO (G. K. CHESTERTON - 1922)

Si bajan a la Costa de Berbería, donde se estrecha la última cuña de los bosques entre el desierto y el gran mar sin mareas, oirán una extraña leyenda sobre un santo de los siglos oscuros. Ahí, en el límite crepuscular del continente oscuro, perduran los siglos oscuros. Solo una vez he visitado esa costa; y aunque está enfrente de la tranquila ciudad italiana donde he vivido muchos años, la insensatez y la transmigración de la leyenda casi no me asombraron, ante la selva en que retumbaban los leones y el oscuro desierto rojo. Dicen que el ermitaño Securis, viviendo entre árboles, llegó a quererlos como a amigos; pues, aunque eran grandes gigantes de muchos brazos, eran los seres más inocentes y mansos; no devoraban como devoran los leones; abrían los brazos a las aves. Rogó que los soltaran de tiempo en tiempo para que anduvieran como las otras criaturas. Los árboles caminaron con las plegarias de Securis, como antes con el canto de Orfeo. Los hombres del desierto se espantaban viendo a lo lejos el paseo del monje y de su arboleda, como un maestro y sus alumnos. Los árboles tenían esa libertad bajo una estricta disciplina; debían regresar cuando sonara la campana del ermitaño y no imitar de los animales sino el movimiento, no la voracidad ni la destrucción. Pero uno de los árboles oyó una voz que no era la del monje; en la verde penumbra calurosa de una tarde, algo se había posado y le hablaba, algo que tenía la forma de un pájaro y que otra vez, en otra soledad, tuvo la forma de una serpiente. La voz acabó por apagar el susurro de las hojas, y el árbol sintió un vasto deseo de apresar a los pájaros inocentes y de hacerlos pedazos. Al fin, el tentador lo cubrió con los pájaros del orgullo, con la pompa estelar de los pavos reales. El espíritu de la bestia venció al espíritu del árbol, y este desgarró y consumió a los pájaros azules, y regresó después a la tranquila tribu de los árboles. Pero dicen que cuando vino la primavera todos los árboles dieron hojas, salvo este que dio plumas que eran estrelladas y azules. Y por esa monstruosa asimilación, el pecado se reveló.

Narración: 
Fernando Hurtado

Música:
Arrival in the village - Maarten Schellekens is licensed under a Attribution-NonCommercial 4.0 International License.

Edge of the Woods by Blue Dot Sessions is licensed under a Attribution-NonCommercial 4.0 International License.

El árbol del orgullo - G. K. Chesterton

POÉTICA (Autor: "K")

Atrás mío suena la puerta
un rumor de teclas y de incierto me dirigen hacia adelante
no sigo el destino de los hombres modernos, no ha proyecto acabado
miro la noche a los ojos solo para encontrarme con unos sonidos
con gritos de ayuda, con los clamores de los conocidos
cual es la vida del artista, cual el destino soñado
el tiempo no me da la espalda, el ritmo de mis pulsaciones no para,
ambos hechos van a parecer lo mismo, escucho mis latidos, mis segundos, mis momentos.
Soy la orquesta que interpreta, conduzco mi música hacia los ajenos oídos, ajenos, atentos o sordos, no son los míos.
el artista tiene sus formas, tiene su música, lienzo, su escultura, tiene un producto de sus agitados respiros, tiene un pedazo de él que ya no es suyo, que puede habitar lugares distintos, que puede estar en la penumbra hasta encontrar su sitio. 
¿Qué es el artista? ¿Su obra o su vida? Su música como producto o su interpretación enardecida, brillante, su actuar en cada una de las obras, de las notas, su recorrer valientemente cada uno de los trazos, su confiar en su creencia de artista, saberse a sí mismo recipiente de largas travesías, vislumbrar entre la neblina aquello que se dice humano, construir una realidad que se a menos mentira, un impulso. Algo me hala hacia la salida. A veces, siendo triste, logro observar el cielo, fuera de cualquier recinto, de cualquier dinero, afuera de la caverna y labra para los otros sus visiones de un mejor día o dejan las memorias, las atroces firmas de la injusticia, las manchas de una masacre, las lágrimas de una vida. Aún escucho la puerta cerrarse detrás mío, puedo oír con claridad las palabras perdidas, dictan para mí, la sentencia está afuera, excluido del mundo de los desalmados que le han vendido su vida a la moneda. 

Voces: Fernando Hurtado (Intro), Valentina Bastidas (reseña), "K" (Poema: Poética).
Edición y dirección podcast: Fernando Hurtado
Recursos sonoros: 
Maarten Schellekens - Arrival in the village; Stone Crown | Trollheim |
Waking The Giant | ℗ 2022 | Dynasty Music.

Poética - K

Los Nadies (Eduardo Galeano)

Sueñan las pulgas con comprarse un perro
y sueñan los nadies con salir de pobres,
que algún mágico día
llueva de pronto la buena suerte,
que llueva a cántaros la buena suerte;
pero la buena suerte no llueve ayer,
ni hoy, ni mañana, ni nunca,
ni en llovizna cae del cielo la buena suerte.

Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneros,
corriendo la liebre, muriendo la vida,
jodidos los nadies, jodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no practican religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no aplican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.

Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal,
sino en la crónica roja de la prensa local.

Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los nada,
los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

Los nadies: los hijos de nadie...
Los nadies: los dueños de nada,
jodidos, jodidos, jodidos, jodidos...

Voz y edición: Fernando Hurtado
Música: Blue Dot Sessions - Warm Fingers

Tercera temporada

Los nadies - Eduardo Galeano

*"Las medias de los flamencos", es un cuento del escritor uruguayo Horacio Quiroga. Hace parte del libro "Los cuentos de la selva, obra que fue fue publicada en el año 1918 en Buenos Aires (Argentina).*

Cierta vez las víboras dieron un gran baile. Invitaron a las
ranas y a los sapos, a los flamencos, y a los yacarés y a los
pescados. Los pescados, como no caminan, no pudieron
bailar; pero siendo el baile a la orilla del río los pescados
estaban asomados a la arena, y aplaudían con la cola.
Los yacarés, para adornarse bien, se habían puesto en el pes-
cuezo un collar de bananas, y fumaban cigarros paraguayos.
Los sapos se habían pegado escamas de pescado en todo el
cuerpo, y caminaban meneándose, como si nadaran. Y cada
vez que pasaban muy serios por la orilla del río, los pescados
les gritaban haciéndoles burla.
Las ranas se habían perfumado todo el cuerpo, y caminaban
en dos pies. Además, cada una llevaba colgada como un faro-
lito una luciérnaga que se balanceaba.
Pero las que estaban hermosísimas eran las víboras. Todas,
sin excepción, estaban vestidas con traje de bailarina, del mis-
mo color de cada víbora. Las víboras coloradas llevaban una
pollerita de tul colorado; las verdes, una de tul verde; las ama-
rillas, otra de tul amarillo; y las yararás, una pollerita de tul
gris pintada con rayas de polvo de ladrillo y ceniza, porque así
es el color de las yararás.
Y las más espléndidas de todas eran las víboras de coral, que
estaban vestidas con larguísimas gasas rojas, blancas y ne-
gras, y bailaban como serpentinas. Cuando las víboras danza-
ban y daban vueltas apoyadas en la punta de la cola, todos los
invitados aplaudían como locos.
Sólo los flamencos, que entonces tenían las patas blancas, y
tienen ahora como antes la nariz muy gruesa y torcida, sólo
los flamencos estaban tristes, porque como tienen muy poca
inteligencia, no habían sabido cómo adornarse. Envidiaban el
traje de todos, y sobre todo el de las víboras de coral. Cada
vez que una víbora pasaba por delante de ellos, coqueteando
y haciendo ondular las gasas de serpentinas, los flamencos se
morían de envidia.
Un flamenco dijo entonces:
—Yo sé lo que vamos a hacer. Vamos a ponernos medias colo-
radas, blancas y negras, y las víboras de coral se van a enamo-
rar de nosotros.

Las medias de los flamencos - Horacio Quiroga

La presente cápsula podcast es una producción sonora realizada en apoyo al proceso de protección territorial y la exigencia de derechos del campesinado del corregimiento de San Isidro, en el municipio de Pradera - Valle.

Agradecimientos especiales a los colectivos que participaron en la presente producción sonora: 

Junta de Acción Comunal - San Isidro
Junta Administradora Acueducto Comunitario de San Isidro
Zona de Reserva Campesina - Pradera - Valle
Red de Medios Alternativos y Populares - REMAP
Fundación Escénica y Cultural El Teatro Vive - Palmira
La Ocarina - RadioTelúrica

Sur Occidente - Colombia - 2023

Acción Popular - San Isidro - RadioTelúrica

La Ocarina es un proyecto autónomo de difusión literaria, nos juntan las ganas de tejer redes sonoras para la convergencia de saberes y sentires. Para hacerlo empleamos las plataformas y redes sociales. Si quieres hacer parte de esta juntanza puedes empezar por seguirnos y compartir nuestro contenido, igualmente puedes postular tus contribuciones escribiéndonos a ocarinapodcast327@gmail.com para que conozcas nuestros criterios de colaboración y así disponer tu contribución, ya se trate de reseñas sobre autores o autoras, lecturas de poesía, extractos de novela  o simplemente recomendaciones.

La Canción Recuerda - Jonatan Gamboa

La Ocarina - Un cuenco de Redsonancias

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