nunca voy a confesar:

que te contaba cuentos al oído mientras dormías.
que mis ojos tristes y mi boca llena de chocolate te reclaman.
que tú y mis ganas de ti van a acabar conmigo.

(que tú y mis ganas de ti van a acabar conmigo)

que mi barba de 3 días sin rasurar indica que soy un hombre roto.
que intercambio, sin dudar, todas mis horas sin ti por un trozo de chocolate amargo y una muerte a tu lado.

que estoy descompuesto, adormilado, roto, vacío, difuso, indispuesto, acabado, loco, frío y confuso.
que soy un monstruo encadenado, una bestia herida, un animal con hambre, un hombre sin cabeza, un ave sin canto, el fantasma que no existe, un ángel suicida, el payaso triste, el mismo animal con hambre pero sin comida, un edificio en ruinas.

un niño en llamas.
un niño en llamas. 
un niño en llamas.

inmolándome a tu persona, escarbando en mi pecho en busca de cualquier cosa para poder regalarte.

nunca voy a confesarlo: 
que te sueño estando despierto.
que verte duele casi tanto como no verte.
que nunca creí que extrañarte y odiarte pudiera hacerlos en paralelo y en la misma vida.

que quiero que te vengas a morir todos los días conmigo.

que es de idiotas creer que solo las flores se marchitan, que solo el mar es bravo y que solo la luna es inalcanzable.

que yo reúno esas tres características.
y por eso me fui de tu lado.


porque casi todo lo que quiero


       ya no lo quiero


       o no existe.


       o no existe.


















*la música la hace: un rêve - the rain inside.

dos (un náufrago sin rasurar).

hay que perderle el miedo a la muerte
adquirir unos cuantos malos hábitos
hay que prenderle fuego a los barcos, a los puentes
robarles las ruedas a las sillas de los inválidos
				(sugiero. sugiero. sugiero)

quitarles la camisa de fuerza a los dementes
darles a cambio una pluma, un cuaderno
no les den goma. 
prohibido borrar.
todo es eterno.

que queden en coma las musas.
que no puedan ni caminar las putas.
aprendan a cortarle el pelo a la medusa
	--sin desviar la mirada

que encarcelen a los poetas
			(bajo fianza)
por posesión ilegal de almas
o  allanamiento de morada.
por tener a las putas y las musas enamoradas
por abuso de confianza.

luego quiero ver jaulas y cárceles 
vacías, sin nada ni nadie, escuetas
luego quiero ver cómo los dementes
usan la fuerza de su camisa, su tinta y sus papeles
como antídoto para el veneno de los poetas

dejen que los locos y los poetas se maten entre sí.
dejen que se deshagan entre sí
dejen que se coman entre sí
para así
realmente tener un mundo feliz

pero no permitan
por nada del mundo
que esta especie deje de amarse

no dejen de amarse
no dejen de amarse
adquieran malos hábitos
pero no dejen de amarse




*la música la hace: dahn - malos hábitos.

tres (antídotos y malos hábitos).

** la música la hace:
darkside - intro (main theme)
__________________________________________________________

escribir no es empuñar una pluma y abatir cuadernos;
es algo más: 

     -- escribir es como regar con alcohol el infierno --

es sacar al mundo entero por la tangente,
alimentarse de gusanos, carne podrida y serpientes.
es estar dispuesto a padecer por siempre insomnio
y bailar cada noche, cada noche, con el demonio.
es suicidarse todos los días en el dormitorio.

el escritor es, sin duda, un animal nocturno,
un loco que lleva en sus dedos los anillos de saturno.
alguien que camina con la cabeza de cabeza,
un rompecabezas que tiene más huecos que piezas.


el escritor se quita la carne mientras escribe,
se aleja de sí, se observa, luego describe
paso a paso, paso a paso, su propio declive:
el sólo da, no le importa si recibe.

luego regresa con los ojos atiborrados de moscas, 
las alas todas incineradas, hechas rosca.

    se nota que sufre.

huele a quemado, pólvora, azufre y cenizas.
es porque un párrafo le explotó en la mano mientras escribía.
además olvidó bajo la cama la sonrisa.

el escritor es alguien descompuesto,
alguien que ve todos los espejos hechos trizas
(aunque eso es solo en su imaginación, por supuesto).

si el escritor llega con hambre a su casa,
se extirpa el corazón y lo guisa.

si el escritor llega con hambre a su cueva,
siempre tendrá un manzana para comer, recuerda:


la de su garganta.

cinco (oye, hay un escritor en la mesa de disección).

la música la hace:
techno para dos - añoranza.
(https://soundcloud.com/technoparados)


*****

¿por qué tenemos que morir llorando?
¿cuál es la diferencia entre un fin del mundo y un golpe en la cara?
¿cuántas azoteas han coleccionado los suicidas?
¿los sabios realmente sabrán lo que dicen?
¿qué hago con los desiertos que habitan el fondo de las latas de cerveza?
                                  ¿de qué sirve ir abriendo puertas a cabezazos?
¿me amarás como ella me amó, o tú piensas quedarte?
¿me amarás como ella me amó, o tú piensas quedarte?
¿era estrictamente necesario perder la consciencia?
¿era necesario?
¿a dónde irán a parar todas estas noches sin dormir?
¿cuándo será el día en que vuelva a usar tus carnes como abrigo?
¿qué señorita acompaña al asesinato: la huida, la culpa, la indiferencia?
¿te atreverás a traicionar tu soledad?
¿aún guardas en tus ojos la mirada que extravié en ellos?
¿por qué el ser humano abre los ojos cuando está a oscuras?
¿es el escritor un animal nocturno o un muerto viviente?
¿es verdad que duele más un estómago vacío que un corazón roto?
¿si huele a quemado es porque estás fumando o porque estás escribiendo?
¿lo que se escucha en la habitación 
                          es el chirrido de tus dientes o el crepitar de tu alma?
¿te estás quemando?
¿te estás quemando?
¿te estás quemando?
¿qué harás con toda esa ceniza que guardas entre los dientes?
¿te sirvieron tantos litros de alcohol para desinfectar la herida?
¿cuál es la diferencia entre un psicópata y un poeta?
¿por qué tenemos que nacer llorando?


seis (entrevista a un hombre herido de gravedad)

te preguntas, querida,
(no, no te preguntas,
te atormentas cada noche
llorándole a la almohada
retorciéndote entre dolores
suplicando por un cese al fuego)
que por qué carajos
nadie ama tu corazón en llamas

        tu corazón explosivo
        tu corazón incendiario
        tu corazón de bomba nuclear.

y la respuesta, mi amor,
es que tú no eres la estrella ardiente
que crees ser:

tú, cariño mío,
amada mía,

eres el universo entero.
eres el universo entero.
eres el universo entero.

y
no
cualquiera
se atreve a ser
un astronauta.

mensajes en botellas

siete (el universo en tus ojos)

la música la hace Summer Torch House - sasha grey.
_________________________________________________________

texto completo en:
https://plutonpsiconauta.wordpress.com/2016/12/21/la-nostalgia-de-cuando-venus-fue-parida-en-un-hotel/

ocho (la nostalgia de cuando venus fue parida en un hotel).

===================================================
la música la hace: un rêve, y se llama: I.
pasen a decirle hola aquí: https://soundcloud.com/un-reve
===================================================

tù me gustas porque tu desprecio es azùcar en la boca, porque tu insolente indolencia es otoño atestado de viento y hojas secas.
tù me gustas porque eres impetuoso oleaje que, con imprudencia, vienes hasta mis orillas a patear mis pobres castillos de arena. vienes y lo mojas todo. te rìes de mis pobres sueños ahogados, flotando como peces muertos, y luego te desvaneces por donde viniste, en aquel horizonte lejano e inmutable.
yo, con la idiotez precisa que amerita el caso, corro tras tu reflejo con la descabellada idea de querer beberme el mar para apagarte el sol: y que no te duela la arena caliente bajo tus suelas, amor.
 
pero es inùtil porque tù sabes volar, ¿no?
 
es que es tu zona lumbar lo que me hace buscar en los libros de alquimia y en las enciclopedias polvorientas, la fòrmula que me ayude a convertir mis caminos en precipicios, para que tù puedas volar hacia la Luna mientras yo ando a tientas. me habrìa encantado que antes de partir me hubieras advertido sobre el tormento de despertar cada mañana sin ti revoloteando en la habitaciòn. 

pero uno es un animal de costumbres, ¿cierto? 

asì que sì, a partir de ahora eres un fantasma de los buenos: lo incendias todo pero con suave dulzura. poco a poco me he ido habituando a esta espina en mis pies. 

pero para sanar hay que sangrar, ¿no?

yo seguirè siendo tuyo, tercamente tuyo; no importando que yo estè disperso, hecho pedazos o desarmado: soy tuyo. no importando que tù seas borrosa, distante o inexistente. no importa. no son màs que ilusiones, reflejos en un oasis. apariencias. malditas apariencias. tù pareces una loba herida y yo ya la piedra afilada que te lastima. cuando, en realidad, tù eres la mano que me alimenta y yo el perro que ladra pero no muerde. seamos positivos: què bueno que decidiste no quedarte, porque en mi pecho ya no hay espacio para un demonio màs.

mensajes en botellas.

diez.

thank you, satan.
thank you, satan.
thank you, satan.
thank you, satan.thank you, satan.thank you, satan.u ɐʇɐs 'noʎ ʞuɐɥʇ uɐʇɐs 'noʎ ʞuɐɥʇ uɐʇɐs 'noʎ ʞuɐɥʇ uɐʇɐs 'noʎ ʞuɐɥʇ uɐʇɐs 'noʎ ʞuɐɥʇ uɐʇɐs 'noʎ ʞuɐɥʇ uɐʇɐs 'noʎ ʞuɐɥʇ uɐʇɐs 'noʎ ʞuɐɥʇ

uɐʇɐs 'noʎ ʞuɐɥʇ (reversed)

«Procede como Dios que nunca llora;
o como Lucifer, que nunca reza».
–Almafuerte.


no puedes ni debes olvidar
que algún día fue ángel lucifer,
y que dios, al no verlo rezar,
optó por enviarlo al infierno a arder.

es por eso que, si me consultas,
prefiero por mucho a satanás.
él no te interroga, no hace preguntas.
en cambio, ve de lo que dios es capaz:

te arranca las alas, te incrusta cuernos
y te condena al sufrimiento eterno.
te considera pecador incluso sin haber nacido
y cree que solo con su perdón estás redimido.

te da libre albedrío pero te condena
si no haces lo que dice la palabra del señor.
dice: “pon la otra mejilla”, cuando no vale la pena.
y entonces te portas bien; no por bueno, sino por temor.

observa las estatuillas de las vírgenes:
todas sufren, todas lloran, todas sangran.
él no tolera que sea más grande el diámetro de sus hímenes
que el de la herida en sus propias manos agujeradas.

¡maldito, maldito dios bipolar y omniausente!
un día creaste la tierra y, al siguiente, al hombre;
nos hiciste creer que la mala era la serpiente.
¿no entiendes que comimos porque teníamos hambre?

pero tú, cegado por tu cobardía,
pediste que todos te alabáramos
o quedamos fuera de la cofradía
donde todo es paz, amor y álamos.

pero tú, cegado por tu cobardía,
pediste que todos te alabáramos
o quedamos fuera de la cofradía
donde todo es paz, amor y álamos.

pero satán, ¡oh, satán solidario!
aceptas sin peros a todos en tu imperio de escombros
pero satán, ¡oh, satán solitario!
cargas con todo el peso del mundo en tus hombros.

y no renaces de entre los muertos: vives con ellos.
y no exiges cruces, sudarios o templos.
vas entre las sombras haciendo tus propios destellos
y no te fijas en llegar a ser considerado ejemplo.

abres las puertas a los rechazados, los condenados,
y aceptas todas las almas por igual.
imagino el dolor de tus pulmones tan horadados,
pues seguramente que es algo letal
estar siempre entre tanto humo y azufre.
mientras tanto, puedes contar con nosotros:
las ovejas negras, los necios, los monstruos y,
a fin de cuentas, con todo aquel que sufre.

así que no te dejes vencer, amigo mío,
tienes nuestra furia y la rabia que nos ha deshecho.
sabemos que en el infierno siempre llueve y hace frío,
porque el infierno no es un lugar, sino adentro del pecho.

pero no pierdas la fe y deja al cristo con su cruz.
los oscuros sabemos que
solo la oscuridad
es más rápida que la luz.

doce. (hay un dios que todo lo ve)

katherine (la mujer más triste del mundo).
género: cuento.

cuentos en su voz.

Katherine.

¿qué estará escrito en mi código adn?
¿las sagradas escrituras, un dibujo en albanene?
me he preguntado sobre mí desde siempre
y el tipo en el espejo solo se ríe y me miente.

¿de qué estará hecha mi sangre?
¿de glóbulos rojos o de lobos con hambre?
¿de globos con agua del mar de las calmas?
tal vez de un payaso que dice: que se vean esas palmas.

¿y qué me puedes decir acerca de mis huesos?
¿serán las ruinas de castillos ilesos?
a lo mejor un montón de tallos de flores contra el viento,
expuestos a doblarse ante el menor movimiento.

¿qué representarán mis músculos?
¿un conjunto de resortes minúsculos?
o el trampolín que amortigua al bailarín
cuando cae de la cuerda floja por fin

y entonces toda la audiencia se emociona y grita
y piensa que si se conmociona valió la pena comprar ficha
tal vez todo mi cuerpo no es más que un circo,
o el templo medieval ante el que me hinco

y si fuera un circo, a veces soy el león y a veces el domador
(tú di quién es mejor)
y si fuera un templo, a veces soy el dios y a veces el predicador
(tú di quién es peor)

¿porque qué significan mis ojos tristes?
¿un letrero que indica que a partir de aquí el camino no existe?
aunque para los puristas serán la ventana hacia mi alma,
pero los budistas dirán que son mi dharma y mi karma.

yo no sé qué constructo social representan mis manos.
¿su función será anidar el túnel de carpiano?
tal vez saciar todos mis vicios freudianos,
derribar muros, construir puentes que conecten humanos.

¿qué hay de mis pies? mis incansables pies
que de tanto andar lo dejan todo para después.
y aun a sus veintiséis no han hallado terapia antiestrés
ni clases de baile que les quiten lo chimpancé.

¿pero qué habrá tras mi pecho? ¿qué habrá tras mi pecho?
¿un marcianito deshecho, puros desechos?
a veces creo que un puñado de murciélagos con rabia
y otras, creo que aquí vive el águila más sabia.

luego vuelvo los ojos al mundo
respiro profundo y descubro:

mi corazón es bomba mientras que el tuyo solo bombea

plutón psiconauta.

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