* WICKED - Burning hot, self-consuming hazard.

* Reading this doesn't seem like the best use of time.

Character by geistboy
Art by thegooeyguyonrooters
Vocals by Legoguy75

IGNITING INFERNO

CLAP ON,

The Holy Streets

Avien:
* This is just an empty train station.
* Carol, let's get back up.

...

Av: 
* Hold up...
* Where's this whistling coming from?!

Anatali:
* It sounds like it's coming from over there, but I can't see anything...
* I feel like someone's roaming around here...
* Carol, should we head down these empty train tracks?

Av:
* I don't like that idea, this place freaks me out.
* Carol, please, let's just go home.

An:
* Carol, what should we do?

Life Whistle

* F. MANEK blocks the way!

Song by @geefel and @greekletter-serialthing
Thumbnail by @geefel

Greatest Misfortune!

* Maliktor - He's his own best invention.
* The wind howls against fate.

LIFE ON A THREAD

Song archived from "The Devil's Draw" campaign on the SEWNPUARD website.


>TRUE NEO CHAOS (MIDI)

I originally wasn't going to upload this because it sucks ass...
But more's on the horizon.
They just weren't the one it was meant for.

Look out...

(art by l1zard. thanks.)

光の破壊 - LIGHTSTREAK

Kapitel: Der, der fragt

Der Wind war gekommen – heftig, wild, klärend. Die Türen standen offen, das Hofgut atmete tief, und als alles sich beruhigte, trat er hervor.
Nicht aus dem Wald. Nicht aus den Wagen. Er kam von dort, wo Dinge geformt werden: aus Feuer, aus Metall, aus Absicht.
Er war jung, vielleicht zwanzig. Aber sein Blick schien älter als der Regen. Ein Bart, nicht lang, aber tief – als hätte jedes Haar eine Geschichte. Und die Stimme? Sie kam selten, aber wenn sie kam, lag darin eine Pause, die jedes Geräusch anhielt.
 Er ging über den Hof, nicht zielgerichtet, aber wissend. Die Glut der Feuerstelle flackerte beim Vorbeigehen. Die Risse in der Wand zogen sich leicht zusammen, als wäre seine Nähe Heilung.
Er trug eine Lederschürze. Nicht neu. Nicht zerschlissen. Genau dort, wo Gebrauch zu Würde wird.
Und er sprach nicht.
Er fragte.
„Was hältst du fest?“ „Wovor schützt du dich?“ „Was hast du gelernt vom Wind?“
 Zelle – nun ohne Namen – antwortete nicht sofort. Denn auf solche Fragen gibt man keine Worte, man gibt Erinnerung. Er sah auf die Türen, die er geöffnet hatte. Auf die Dinge, die nun im toten Winkel lagen. Und der Schmied lächelte. Nicht, weil er etwas wusste – weil er etwas erkannt hatte.
Als ihn jemand fragte, warum der Wind so stark war, warum er kam genau in dieser Nacht, warum er alles freilegte,
...da antwortete er.
Langsam. Mit Händen, die die Luft formten.
„Weil ihr bereit wart.“ „Weil Festhalten nur funktioniert, wenn man weiß, was loslassen bedeutet.“ „Weil Dinge, die fliegen wollen, manchmal nur die Richtung suchen.“ „Und weil ich ihn bringen musste, damit ihr erkennt: Offenheit ist keine Schwäche.“
 Er blieb. Nicht als Besucher. Als Werkzeug. Als Frage. Als jemand, der aus Eisen die Wahrheit schlägt und aus Schweigen Wärme zieht.
Und der Hof? Er nahm ihn auf, wie man einen Gedanken aufnimmt, den man nie hatte, aber vermisst hat.
Die Schmiede unter dem Schwellenwind
Der Schmied ist geblieben. Nicht aufdringlich, nicht zeremoniell – nur da, wie ein Gedanke, der sich selbst trägt. Sein Blick ist ruhig, aber nie leer. Wenn man ihn ansieht, scheint die Umgebung mit ihm zu atmen: langsamer, bewusster, wärmer.
In einer Ecke des Hofes, dort wo der Wind keinen Druck mehr macht, errichtet er seine Schmiede. Nichts Großes. Eine Fläche, ein Stein, ein Amboss, ein kleiner Ofen. Mehr braucht es nicht, wenn man weiß, wie man Form aus Bedeutung schlägt.
Zelle – der nun nicht mehr Zelle ist – beobachtet ihn aus der Ferne. Nicht neugierig. Nur offen. Denn der Schmied ist keiner, der etwas lehren will. Er fragt.
„Was soll bleiben?“ „Was ist durch deinen Wind gekommen?“ „Was musst du nicht mehr verstecken?“
 Die Glut im Ofen ist nicht rot. Sie ist gold. Nicht grell, sondern würdig.
Aus einem Stück Metall, gefunden unter einem Wagen, beginnt er zu formen. Nicht Hammer auf Gewalt. Hammer auf Rhythmus. Jeder Schlag ein Gedanke. Jede Pause ein Zuhören.
„Form entsteht nicht durch Kraft,“ sagt er später, als man fragt, „Form entsteht durch Nachsicht.“
Der Hof lauscht. Die Wendeltreppe bebt leicht, nicht aus Angst – aus Anerkennung.
Und aus dem Metall entsteht ein Werkzeug. Kein Messer, kein Schild. Ein Haken. Klein, gebogen, fein.
 Der Schmied hält ihn hoch. „Dieser Haken hält nicht fest,“ sagt er. „Er verbindet. Er trägt. Er ist für das, was nicht fallen darf.“
Zelle tritt näher. Nicht ehrfürchtig. Bereit.
Der Schmied reicht ihm den Haken. Kein Geschenk. Eine Antwort.
„Du hast den Wind eingelassen,“ sagt der Schmied, „Jetzt kannst du auch etwas halten, das bleibt, ohne dich zu binden.“
 Und als Zelle den Haken nimmt, spürt er die Schwere. Nicht vom Metall. Von der Bedeutung.
Er weiß: Das, was er in den toten Winkel des Hofes gelegt hat – wird nicht mehr vergessen. Es wird verbunden. Es wird getragen. Es wird Teil.
Der Schmied nickt. Die Glut sinkt. Der Wind schweigt. Und der Tag – beginnt.

Fortsetzung am nächsten Sonntag.

kolkhorst 2025

The Holy Streets

robbie_fox_91

Recent comments

mommafrosty

mommafrosty

SirSaturn

UNDERTALE / DELTARUNE Soundtrack Archive

Related tracks