À la première page, un visage.
Un mirage dans notre désert.
Ensuite, un œil, un autre.
Une fossette, le grand huit.

Sans elle ma vie bégaye,
Elle est voyelle et moi consonne.
Sans elle ma vie bégaye,
Elle est voyelle et moi consonne.

Elle avait des yeux aux airs de déesse,
Le sourire opaline, fresque de mes nuits.
Elle était d'une symétrie presque parfaite :
L'amour est dans le presque.

Sans elle ma vie bégaye,
Elle est voyelle et moi consonne.
Sans elle ma vie bégaye,
Elle est voyelle et moi consonne.

Comme un œ, j'ai enlacé nos vœux.
Tu as su de l'âme me démêler les nœuds.
Dans tes yeux, j'y ai trouvé de l'or.
Nécessaire, comme de l'eau dans l'air.

Sans elle ma vie bégaye,
Elle est voyelle et moi consonne.
Sans elle ma vie bégaye,
Elle est voyelle et moi consonne.

Sans elle ma vie bégaye,
Elle est voyelle et moi consonne.

Sans elle ma vie bégaye,
Elle est voyelle et moi consonne.

Entre Parenthèses

Sans Elle Ma Vie Bégaye

J’ai tant voulu bien faire,
Que je suis fou, aliéné dans l’enfer.
J’ai tant rêvassé,
Que je suis sous un ciel imaginaire.

J’ai tant voulu écrire,
Que j’ai juste couru pour fuir.
J’ai tant espéré,
Que je suis saoul des promesses de l’avenir.

C’est entendu, je ne vais plus perdre mon temps,
Mais toi en es tu content de comment tu le perds ?
De l’été au printemps, des grandes mers aux étangs,
Vivre en prenant mon temps, je veux le faire.

C’est tant pis si par malheur,
Tu n’as pas pris le bon sentier.
C’est tant mieux si tu es à l’heure,
Il importe peu que tu reviennes entier.

Entends-tu le son des cloches ?
Il faut que jamais plus tu ne te retournes.
Tu as des trous dans les poches,
Ne t’arrête pas puisque tes aiguilles tournent.

Je prends ma boussole avant ma montre.
Les choix sont des aiguilles et mon cœur à midi trente,
Préfère être pour plutôt qu’être contre,
À la vie que l’on compte celle que l’on chante.

C’est entendu, je ne vais plus perdre mon temps,
Mais toi en es tu content de comment tu le perds ?
De l’été au printemps, des grandes mers aux étangs,
Vivre en prenant mon temps, je veux le faire.

C’est entendu je ne vais plus…

Là où l'or loge

Tu m’as fait boire de ta potion magique.
Tu m’as fait croire à des instants tragiques.
Tu m’as fait boire les chagrins que tu as plu.
Tu m’as fait voir quand je ne voyais plus.

Au cours de notre amour, nous avons été cancre.
Ma plume et moi nous faisons un sang d’encre.

J’ai oublié les fleurs sur la table avant de te les donner.
J’ai oublié les pleurs dans le vase où j’allais les poser.

Tu n’as pas le droit, d’arracher la moindre page.
Tu avais le choix, de continuer le voyage.

J’ai oublié les fleurs sur la table avant de te les donner.
J’ai oublié les pleurs dans le vase où j’allais les poser.

J’ai des mots entassés, et mon cerveau ne laisse rien passer, 
J’ai tant de promesses en l’air.
J’ai, tant de grossesses, de promesses avortées,
Ou qui sont bien cachées, gâchées comme un bouquin plié,
J’aimerais t’offrir ce bouquet de bougainvillier.

J’ai oublié les fleurs sur la table avant de te les donner.
J’ai oublié les pleurs dans le vase où j’allais les poser.
J’ai oublié, j’ai oublié, j’ai oublié.

J'ai oublié les fleurs

L’homme rêve de mer dans son aquarium.
Il gobe l’amertume de son gobelet,
Et derrière ses vitres complètement esseulé,
Voit sa tête s’envoler comme un ballon d’hélium.

Dans l’autre monde navigue un vaisseau,
Sans capitaine, sans mât, sans homme.
Un morceau de vie gros comme cent tonnes
Qui s’adonne à, de spectaculaires sauts.

Grande poétesse de l’orchestre bleu,
Elle chante, pour séduire un lointain passant,
Dans l’espoir qu’un jour ou peut-être dans cent
Elle le retrouve dans les abysses où la lumière pleut.

Quand vint le temps d’une nouvelle âme,
L’impératrice se met en chemin.
Le cap au sud, le cœur en flammes,
Vers les eaux chaudes de demain.

Bientôt rejointe par ses semblables,
Armée de poètes aux grands projets,
Lui sont chantées de vieilles fables,
D’étrangers, d’harpons, de filets.

Mais Calypso à l’apocalypse ne peut croire,
Comme une grande ancre blanche, la lune fige la nuit.
Il se dresse parfois des croissants de lunes noires
Qui disparaissent sans un bruit.


Mais la marée porte de courants bien chauds :
Plus rien ne subsiste, tout est noir ou blanc.
Chaque poisson un cadavre, chaque grotte un cachot.
Ici les fleurs sont fanées et les coraux mourants.

Mais la Reine a toujours été libre et fière.
Elle échappe aux bassins, aux balles et aux cerceaux.
Elle n’aurait pas voulu, ni demain, ni hier.
Que son Dauphin ait un cimetière pour berceau.

Mais Calypso à l’apocalypse doit bien croire,
Comme une grande ancre blanche, la lune fige la nuit.
Il se dresse parfois des croissants de lunes noires
Qui disparaissent dans les cris.

Sa mère porte en son sein un poison :
Une espèce d’algue, ces pervers des mers bleues.
Mais l’impératrice qui a bien mal aux yeux,
Prend ces corps qui flottent pour des bancs de poisson.

À la surface nages des nuages chargés,
Tout autour de la Reine, et encerclent
Son royaume qu’elle a toujours partagé,
Et dont elle aimerait fermer le couvercle.

Mais essoufflée de tenir en apnée,
Jusqu’à la terre ferme, elle se couche sur le flanc,
Et sa mer la pleure dans sa brûlante acné.

L’homme rêve de mer mais demeure sous écrous.
Il rêve d’étendues et d’animaux magiques.
Il n’entendra jamais ses appels tragiques :
Car la baleine meurt là où l’homme échoue.

Virgil MARTY ALLEON

L'impératrice des mers

La voile change de cap, un nouveau vent souffle.

Shergui

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