            Ave ex cavea, in somnis errantes. 

I'm sick of it. Of this body, of pretend, of need to don't be completely sincere, of lack of choice with whom to be with, of lack of freedom to follow the remains of my true feelings, from the lack of freedom in general. If I were free, what would I want? If I were free, what would I do? If I were free, who will I be? And who am I? Я, кто я? Что я чувствую? Чего я хочу? А что мне сниться? Что мне делать? 

Что мне делать? 

Я устала. Я сейчас как раньше, но ощущаю ли я свободу? Как тогда? И ощущала ли я её тогда? Я не знаю, я не уверенна в воспоминаниях, в чём либо. Я во всём сомневаюсь, даже в себе. Оссобенно в себе. Но есть ведь что-то, в чем я не сомневаюсь? Есть? Я не знаю. Я не знаю.. 

Мне хочется оказаться в своей могиле, в тихом внутреннем дворике замка, небольшом саду, где будет стоять моё надгробие, а может уже стоит. Я не хочу решать, какие цветы там будут, ведь я не уверенна в своих чувствах, в том, чего хочу, и могу лишь полагаться на выбор тех, кто якобы меня знает. 

Что мне делать? 

Я срываюсь на плачь, и в карманной глуши, 
Там, где сейчас нет ни души, 
Я в тени, я в саду, я ушла, не прийду, 
Я осталась одна, только я, только мы, 
собираю себя по частицам внутри. 
Запутались мысли, ветер тихо колышет, 
В белом небе летают вороны, 
Я одна, и никто чувств моих не услышит, 
Только могилы, и только дреморы.
А могилы пусты? А пустая ли я? 
Чьи же выскребли тут имена? 

Я пишу и не знаю что дальше писать, сомневаюсь в том правильно ли и искренне ли пишу, но я уже это написала, и это ощущается по настоящему. Кажется, остальное я буду писать потом. Даже в этом, том что пишу сейчас, да и в остальном, я сомневаюсь. Я сомневаюсь во всём. Почти, значит всё же не совсем во всём. И что я по этому поводу чувствую? Я не знаю. Пишу и не задумываюсь, так получается искренне всего, ведь то не настоящее не успевает пробраться и вплестись в мое поведение, мешая настоящим мыслям и чувствам. Хватит. Почему я вообще должна писать объяснения к тому, что пишу, если увижу это только я и я пойму? Опять делала вид, что это для кого-то другого? Какая глупость. Но я свои мысли понимаю, а значит я себя знаю, хоть и немного. 


Sofiya Rintaro