Osläppta låtar

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Orginal låten heter Hundra och är gjord av Artisten Revilo

Leva De Lugna Einar AI (Hundra) (Hela)

Einar -steppa in (osläppt) 2025

Ich brech die Chronik, rewind in die Zeit der Clans im Wald,
kein Thron, kein Zepter, nur Stimmen, die man gemeinsam bezahlt.
Die Hadza jagen im Morgen, San zeichnen Spuren im Sand,
kein König im Kreis, nur Feuer im Herz und das Brot aus der Hand.

Egalität, gebor’n aus Nähe, kein Palast in Sicht,
wenn Nahrung fließt durch Hände, wird Macht zur Pflicht nicht.
Mbuti im Kongo lachen, spotten, wenn einer zu laut,
hier wird Arroganz entwaffnet, durch Humor, nicht durch Schwert, nicht durch Haut.

Consensus im Rauch des Feuers, im Lied der Trommeln,
die Alten erzählen, die Jungen nicken, es rollt ohne Krumme.
Kein Imperium im Rücken, kein Heer marschiert,
nur Rhythmus im Busch, wo das Echo regiert.

Ich geb dir die Matrix: Triplet-Segmente im Orbit von Neun,
Verse flechten wie Körbe, topologisch rein.
Fraktale Kaskaden, wo Reime wie Funken verknüpfen,
jede Silbe wie Pfeil, doch keiner wird Herr über Köpfe.

Yanomami teilen Bananen, Häuptling hat nur Stimme,
keine Peitsche, kein Gold, nur Respekt als Prämie.
Prestige aus Geschenken, nicht Waffen im Feld,
wer hortet, verliert, wer teilt, der erhält.

Melanesische Inseln, Big-Men im Spiel,
doch ihre Krone ist zerbrechlich, denn Macht ist nicht Ziel.
Es ist Tausch in Spiralen, Schweine, Yams, Muscheln als Geld,
doch der Rang bleibt flüchtig, kein Herrscher der Welt.

Die Irokesen-Liga, Föderation von Sechs,
Räte im Kreis, Konsens im Text.
Clan-Mütter wählen Häuptlinge, können sie stürzen,
keine Tyrannei, nur Balance in Kürzen.

Ich spinn weiter: Quäker ohne Kanzel, nur Stille im Saal,
wo jede Stimme gleich zählt, keine Predigt im Mal.
Ein inneres Licht, nicht Priester im Kleid,
keine Kette der Macht, nur Bewusstsein befreit.

Kibbutzim im Anfang, Kollektiv als Norm,
Land geteilt, Arbeit rotiert, Gemeinschaft geborn.
Kein Privatbesitz, kein Chef im Büro,
nur rotierende Ämter, nur das Essen im Floh.

Und Spanien ’36, Anarchisten im Feld,
Kollektive in Katalonien, Brot statt Geld.
Hierarchie verbrannt, in der Glut der Revolte,
Macht als Flamme, die man gemeinsam zähmte, nicht wollte.

Doch frag dich: Warum selten groß, warum klein im Raum?
Weil Nähe die Währung ist, nicht Beton, nicht Traum.
Je größer die Menge, desto schwerer das Netz,
Egalität kollidiert mit Distanz im Gesetz.

Ressourcen verteilbar nur, wenn Natur sie streut,
doch mit Überschuss wächst Struktur, die Hierarchie erneut.
Also siehst du die Muster, im Paläolithikum klar,
bis Moderne in Nischen, wie Funken, doch rar.

Ich code dir die Wahrheit: Hyperfraktale Symmetrie,
Reim in 13-Dimensionen, Orbit-Poetik, Philosophie.
Kein Herr, kein Knecht, nur die Schwingung im Chor,
eine Gesellschaft im Kreis, nicht die Pyramide davor.

So flecht ich die Geschichte, Flow-13 im Takt,
Egalitäre Gewebe, wo Macht nicht knackt.
Und am Ende bleibt das Echo, tief wie Kongo-Nacht:
Keine Krone von oben, nur die Stimmen, die Macht.


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