كتب هذا النص موجها إلى نفس الشخص الذي يدعى راشد في كتاب الطغرى بعد تجربة حب قاسية كانت مناسبة لتذكر تجارب كثيرة سبقتها عبر صداقة الشخص الموجه إليه الكلام. اختلفت الدنيا بعد هذا النص، لأنها اختلفت بعد تجربة الحب. الآن فقط، بعد أكثر من عشر سنين، أحس أني تصالحت مع ما حدث

رسالة إلى صديقي، ٢٠١٠

“سكن للغرباء” مكتوبة على الحائط

والملاك، ربما أكثر من ملاك

ووجع الدخان كفزع الموت حتى تدرك أنه ليس موتاً

كنت في مساحة متر مربع

لا يمكن أن أصف لك الآن الرنين

عندما يقرع أحدهم عواميد الإنارة، لا لسبب واضح

والشارع الخالي كملعب خرافي للكرة الشراب

وأنت جندي في معركة تغيير العالم

كان حوالي مئة شاب

كل واحد منهم ينزع قسماً من البنية التحتية بيديه

وكانت فتاة تنتحب على الرصيف

“سكن للغرباء” هكذا على الحائط

وكلما اقتربت من أحدهم

أعود أدراجي كأني أبحث عن شيء

أنا لم أخترع القصة

كنا هناك وكان الشارع ملعباً للكرة الشراب

فعلاً لا يمكن أن أصف لك الرنين

والآن لا أريد أن أتذكر

الأمل خيانة

ولُولا أنّني في غيْر نومٍ
لَكنتُ أظنّني منّي خيالا 
ولكنّ قلبي سَمَكَةٌ والحُبُّ كالتاريخ. عَطَش الشعوب هامشٌ في سِجِلّات الغيلان، أولئك الذين تَسقُط الأيامُ عن أكتافِهم كمساكنَ تتفجّر أو عواصمَ طَوّقَتْ أعناقَها الكريهةُ. إنهم رعاديدُ كُذَّب. ليس على الأرض سوى ما تُسَجّل أصابِعُهم حين لا تَطِقُّ فرقعاتُها تَصُمّ آذانَنا عن النحيب. شِشْ! هل تسمعين فجيعة العالم؟ هل تريْنهم يقذِفون البَشَر في الهواء ليعودوا يلقَفُونهم ويقذفونهم مِثل القواريرِ في يديْ بهلوان؟ إنهم يُوَشّون قُماشة الواقع. بُهْمٌ يَذيع صيتهم على الشاشات وأنا الذي التقمتُ جِذرَ الكلام أَبِيتُ بلا اسم في سِجِلّات الفصاحة! كم كلباً يتغوّط في... شش! العالم كُستُبان. ولقد خرجتُ فعلاً على أساطين العشيرة. في هذه الأنواء طيورٌ تسقُط من السحاب صريعةً. أينما وَلّيتِ ناسٌ تُسخِّم وجوهَها وتبكي. الموت طائرة بلا طيّار. ونحن لسنا سوى المادة الخام لإعلانات السوشيال ميديا، أليس كذلك؟ لكنّ الحب فعلاً كالتاريخ. أعِدُكِ. في انتفاضات قلبي كل أسرار المحيط.

ولكن قلبي: ولولا أنني

قلبي على الترابيزة *ريمكس*: ٢٠٢١/١٩٩٧

‎⁨ولكن قلبي: عرفت الليالي - احتفالا بصدور الكتاب⁩

في الليل على فراشي طلبت من تحبه نفسي
***
كانت الديدان في انتظارنا يوم انطلقنا
بعَتَادنا الأخفِ من البلاستك
وقلوبنا تخفٌق للمجهول.
خلف اللافتات التي أبينا أن تدلنا
وفي كل محطاتنا المرتجلة
كانت الديدان تعرّي أشجاراً صغيرة
لم ننتبه لوجودها في الفراغات.
وحتى الشرنقات التي سقطت على أقدامنا
ركلناها كما نركل الزلط والحجارة
ونحن نمضي
وكأننا بتحاشي اللافتات أو حتى اتباعها
نعرف إلى أين تأخذنا الطريق.
؎
لقد تعِبنا. فرحة الأرض المفتوحة أمامنا
كانت تجِف في صدورنا
خُطوة بعد خطوة
ونحن ندرك أن المساحة ضيقة مهما اتسعت
طالما لا يوجد دليل. لكن طَوَال هذا الوقت
كانت الديدان تغزل. الديدان الطيبة
كانت تصنع من مساراتنا خيوطاً
أثقل من أجسادنا وربما أجدى
من العجل الدائر تحت عضلات مؤخراتنا
المشدودة في المساء. كانت تنسُج
من تعاستنا خريطة
هي خط سيرنا الذي لا نراه…
حتى فوجئنا في إحدى استراحاتنا العابرة
بأننا في المكان الذي قصدناه
وأننا عبر محطات لفَظناها وأخرى
تركنا على عتباتها قطعاً منا
كان لرحلتنا غاية رغم كل شيء.
؎
لقد رقدنا على الحرير وابتسمنا.
رفت على وجوهنا الفراشات.

حرير

جديد بلا عنوان: جسدان

ليالي الإنسان السبعة

في الليلة الأولى كنا نصرخ
نضحك ونحن نرقص على الشبابيك
وفي الصباح تقضّين مضجعي
بعاصفة من الشوكولا

كنا نصرخ والأيام تحتنا
كأننا قوارب صيد 
شِباكنا ملآنة مهما اضطربت
والشاطئ أمنيات

في الليلة الثانية بقينا نصرخ
كانت ناطحة السحاب تهتز
وظننا أن الطائرة التي تقلنا
ستصبح وردة في المحيط

في الليلة الثالثة بصقنا الثورة
لم تكن ثورة عظيمة لكنها الوحيدة عندنا
بصقناها لما لم نعد نحتمل طعمها
واشتعل الأسفلت كهرباء

كانت الأيام تتحول إلى عجل دائر
صنعنا الجنة في غرفة فندق
واكتملت أعضاؤنا بين مطارين
نصرخ ونبكي المسافات

في الليلة الرابعة ذهب الناس عنا
كانوا كثيرين جدًا لكنهم يتركوننا
وكنا نصرخ من الفزع والفرحة
ثم توقفت الطائرات

في الليلة الخامسة قبلّتك على باب السينما
كان الفيلم شيقًا وسخيفًا
وكنا نصرخ لأن الحياة ليست سينما
وكل واحد في اتجاه

في الليلة السادسة خرجتُ وحدي
لما هالني عدد السنين التي مرت
وباتت الأيام أثقالًا تجرني إلى القاع
الخِذلان وأنا أستطعم الواين المتاح

للمرة الأولى لم نصرخ 
وكل واحد مقطوع على شاطئ
كانت الطائرة اصطدمت بناطحة السحاب فعلًا
وانتهى العالم فجأة لكن بلا إصابات

في الليلة السابعة كنتِ تنهنهين كطفلة
وكنت أصرخ بلا صوت لأنني لا أستطيع احتضانك
كنتُ على موعد آخر مع الحياة
لكني ذهبتُ إلى المكان ولم تكن الحياة هناك

ليالي الإنسان السبعة

عشاء

برغم الجليد المتراكم

فتاتاً من الصوف الأبيض

وكونكَ لا يمكن أن تدخن

في مكان دافئ

اللقاء فرح عابر القارات

وتناغم النكهات عبقري حقاً

في المطعم الطلياني

كل ما في الأمر أن “البيتزا”

جاءت حارة بدرجة مستحيلة

ما دفع النادل إلى الاعتراف

بأنه لا يختار لنفسه هذا الصنف

إلا حين يمتلئ خَزّان دموعه

آكلها على العشاء –

هكذا أخبرك النادل –

ثم أُمضي الليلة أبكي

؎

هكذا ولو للحظة

كان لابد من اجترار موتاك

أو كما يقول كفافيس

الذين فقدتهم

وكأنهم ماتوا

ودونما تفسد الفرحة

امتد خيطان شفافان

كالثلج أو الكريستال

من وجهك إلى طبق “باستا” جديد

طلبتَه خالياً من الشطّة.

yrakha.com

عشاء

قصيدتان قديمتان

الثورة بجد: روبرت بشارة

روما، فبراير ٢٠١٥

أولى أغاني الخريف



ماذا ظننتَه سيفعل بعد كل هذا الوقت، الملاك الذي ظهر لك وانتظر أن تتبعه... كيف لم تقدّر عمق ألمه السماوي وأنت تبتعد عن الجبل الملعون كل يوم خطوة، تجرجر حقائبك المثقلة بلحمه على ساعات تجري إلى ما لا نهاية بين ساقيه، وتهزأ إذا ما نهاك تليفونياً عن الكبرياء؟ الآن وقد أصبح الملاك بُخاراً، كسبتَ ما أراد أن يضيّعه عليك. لكن ما الذي فضّلتَه على الخسارة؟ قرية هجرتْها نساؤها؟ خادم يسرق من البيت؟ نجمة مدارها عقد سيصدأ حول رقبتك؟ لعلك ظننته يظهر من جديد، أو نسيت أن في بطنه دمك... يا كافر، كيف ستحلّق الآن؟
http://bit.ly/N6ZPKd
yrakha.com



أخطاء الملاك، عن قصيدة سركون بولص


بالكاد دقيقة وأنت تخطو مغبّش العينين
هل نفد صبرك في دقيقة؟
اسمع
لا شيء في الكون كله يرحمك
لا شيء يوقف المنشار في عظام هيكلك
اجلس قليلاً
ولا تثقل علي
لا تجعل فجيعتك نداء إلي
وأنت تعلم
أنني عبد المأمور
أحمل على كتفي نحيب الكرة الأرضية
مضاعفاً ألف مرة
لا تظنني أملك معنى لشيء
فحيث تصبغ الأسفلت الدماء
لا أرى سوى بقعة داكنة
وإن شعرتُ بما تشعر به مضافاً إليه
كل من كان مثلك
أنا الذي أصاحبكم لحظة بلحظة
ولا أستطيع أن أفرح لفرحكم
لأنني أعرف وجعكم كاملاً
حتى في أشد اللحظات لذةً
كل ما أستطيع أن أعدك به الآن
أنك حين تنظر
لن تجد للفقيد أثراً في السرير
وكخدمة إضافية مني
لن تجد سريراً في الغرفة
بل لن تكون غرفة هناك
إلى أن تمسي بلا شيء أمامك
لا شيء مطلقاً
وكل ما أطلبه في المقابل
تذكّر
أن الحياة ليست سوى انتظاري
أنا الذي أطحن القلوب طحناً
ولا أستريح برهة
من سماع نبضها

نصائح ملك الموت إلى ثكلان ‎

الثورة بجد
 

عن قصيدة “الأسد على حق” لألن جينسبرج:

“ليس فردوس رضاك يا زئير الكون كيف اصطفيتني”

أرجع من الإسكندرية عبر طنطا لأجد الثورة أسفل سريري

ومَثنيَّ الجذع على ضوء أبجورة الكومودينو، وجهي بمحاذاة المُلّة

أتبين الملايين تركض وتدافع عن نفسها بالحجارة، كل واحد عقب سيجارة لا يزال مشتعلاً

يرفعون لافتات كالطوابع ويحفرون شعارات أكبر من أجسادهم على الباركيه، أتسمّع هتافهم

؎

وكأس الفودكا الأخيرة لم تتبخر من جمجمتي منذ واحد سكندري لم يُعمَل في “رشدي”

عظمي المخمور يقرقع وأنا أغالب البكاء ممزِّقاً ملابسي في الشباك:

الثورة حصلت يا أولاد القحبة، الثورة حصلت بجد!

؎

وقد تركتُ حبيبتي في شارع بن الفارض عند بتاع المخلل تستقبل الفلول

مفتقداً لا الواحد ولا البحر، لا وجه أمها المترمل منذ ساعات ولا أباي الميت قبل عشر سنين

ولا خلف مقهى الأحمدية ولياً كان ذَكَرُه – ضمن الكرامات – أكبر من هراوات الشرطة العسكرية

بل أذني التي ابتلت في “الأظاريطة” لأن دموعها كانت تقطر من سماعة الموبايل

؎

ألطّخ ملابسي بالحبر الأحمر وأُسرع إلى العمل لأرقد على عتبة المدير

لم تكن الثورة مع الزملاء ولا في المترو ولا حتى في حناجر شهداءٍ يُبعَثون بلطجيةَ أمنٍ مركزي

هائماً في ملكوت سكك حديد مصر كيف لم أضبطها حتى هربتْ إلى غرفتي؟

؎

مضعضعاً بعدما نمت ليلتي في حمام المصلحة أوشوش عامل البوفيه: بلا ثورة، الحياة لا تُحتَمَل

هل تعرف أن ابن الفارض قال إن موت العاشق حياة والقتل أفضل من الهجر

المؤسف أنه كما أن لا تغيير بلا مذابح كذلك لا زمن بلا انتظار، هل تعرف الملائكة…

الملائكة؟ يسألني متهكماً وهو يتحسس صلعة كالجلمود ويطالعني بشفقة، يقرضني خمسة جنيه

؎

أسعى إلى إحدى اللبؤات أسداً يحمل كشكولاً لأخبرها بأن الثورة ليست في ميدان التحرير

ومحتسياً فرابيه من مؤخرة سموذي بعد ثالث دابل إسبريسو في أحد فروع سيلانترو

أزعق في كاتوليكي مراهق من فوق شاشة اللابتبوب: لا شيء اسمه الغيرة القضيبية!

؎

من الدقي إلى التحرير مرات عديدة صحبة شاعر شاب هو الآخر من طنطا

أتأكد من فشل الجهود حين لا ترد حبيبتي على الموبايل وهي ثكلى

وإذ جلس زيزو مع فتاة أردنية ليلة جاءني التليفون، هل كان مصابها المفاجئ عقد ارتباطنا؟

؎

عندما ترد أخيراً أقنع صاحبي الشاعر أن اعتصاماً بجد في غرفتي، ننطلق بلا سلاح

وزاحفاً ورائي على ركبتيه من جنب الكومودينو بشورته البرميودا كمندسّ يتلصّص

جموع المحتجين حول كعكة حجرية هي عبارة عن نعل قديم، مثلما كنا تماماً

الدبابات علب ثقاب والإف-١٦ كالدبابيس وغوغائيون سفلة، بين المُلّة والمرتبة قناصون بالليل

؎

نضاجع المخدات بعد أن أقول لصاحبي إن الله في القضبان والثورة بلا واي-فاي

أتخيل حبيبتي راكعة أمامي ببلوزتها السوداء، فجيعتنا الفردوسية وأنا أقذف في حلقها

وحين توقظنا أمي في الصباح لا أقاوم، أرى الخادمة ومكنستها الكهربائية عليها ختم النسر

أرى العَلَم يرفرف في أيدي مخلوقات فضائية وأعرف أننا لن نهزم إسرائيل

يغتاظ صاحبي والقذى في عينه حين يمتد خرطوم المكنسة تحت السرير

مع ظهور الخيش والصابون أمنعه عن الخادمة بصعوبة: لا فائدة من اغتصابها!

الآن ليس سوى صوت المكنسة وهو يبكي، لا دم ولا حديد يعود باركيه الغرفة نظيفاً وخالياً

وحيث كانت الدواوين على الرفوف زجاجات ديتول وبليدج، إسفنجات وخرق منمقة

فجأة يشهق سريري على صوت السرينة، تشتعل الملاءات وتنفجر المرتبة

يتفصد الكومودينو عن أسد هصور يزأر ويختفي صاحبي والكتابة على الحيطان:

سنوري حين يمارس الجنس يقذف كل عشرين دقيقة ولسانه أخشن من ورق الصنفرة

؎

أيتها الحبيبة المنتحبة يا مانحتي الأورجازم النهائي لقد انعقدت حياتانا بالموت

لقد رأيتُ الآتين والغادين قبّلت ذوي اللحى وجريت من شاهري السنجة على سلالم المترو

حملتُ “سيدي مجاهد” إلى ظلمة القبر لأُطمئن أباك ونعست مقرفصاً بين مقصورتين

لقد وجدتُك أسفل سريري وجيش أمي في الغرفة، سلّمت رقبتي لفم الأسد.

(هذه القصيدة تزامنت مع رواية “التماسيح” وترجمة قصيدة “جينزبرج” المتضمنة في الرواية)

الثورة بجد ٢٠١١

وبي ما يذود الشِعرَ عني أقلُّه
ولكنّ قلبي يا ابنة القوم قُلّب 

حيث يجب أن يكون عمودي الفَقْري ليس سوى قائم معدنيّ يستقبل الإشارات، جسمي يتهالك من حوله. ولقد ظننتُ على الطريق رِفاقاً فإذا هي قَفرٌ لاسلكيّ. حتى الأيام التي عوّلتُ على إنصافها لم تكن إلا صناديقَ زُجاج على أكتاف غيلان تترنّح. يمكنُكِ أن تتأكدي بنفسك. الغاوون الراغبون في اتّباعي يَفقدون رؤوسَهم على شَفْرات نعالٍ عملاقة، الرملُ في عيونهم. وأنتِ لستِ كمن حسِبوا الطَرَب فرحاً فقط فأخطأوا الشِعر في الأغنيات. الخطوب قبْضاتُ غيلان على قلبي المنتفضِ كسَمَكَة خرجتْ لتوها من الأعماق، لولا الإشارات السارحة في ظهري لَأخرَسَتْ نبضاتُه التي تَضحك وتُنهنِه صارخةً مهما تجاهلها الحُضُور. الطريق تتلوّى أمامي، ترتقي سلالمَ أبعدَ وأعلى من عزم الأمواج العاتية. وعلى السمكة أن تظلّ ممسوسةً بالكهرباء. اسمعي. ذات يوم حين تنسحقُ عظامي وتكون تحلّلتِ البقيّة، سيلاقيكِ القائمُ المعدنيّ منتصِباً يَنفض عن صلابته الصدأ في الأعاصير. حاوِلي أن تَطربي لغنائه.

ولكن قلبي: وبي ما يذود


المرأة تريد الأزل
والرجل يريد السماء
وأحياناً قليلة
في التقاء الإرادتين
يصبحان سحابة
وأحياناً أقل
يموتان فعلاً
قبل أن تمطر
فتظل الدنيا ناشفة
ويكون كل شيء
على ما يرام


شتوي

أزورهم وسواد الليل يَشفع لي
وأنثني وبياض الصبح يُغوي بي 
 
أنّ رجُلاً يدخُلُ مقهى وحياتُه تحتَ إِبِطِه قد لا يَخرُجُ نفْسَ الرجل. هذا هو. أنّه قد ينسى حياته فوقَ مائدةٍ نحيلة، أو يخبّئها خلفَ مِخَدَّةٍ على مُتّكإ. هذا ما تعرفينه. على الجانبيْن وجوهٌ مُصمَتَةٌ كأقراصِ جَصّ، عيْني تَسُوخ في سوادِها. بل ويَحدُثُ أنّ رجلاً لا يرُومُ سوى دابل إسبريسو وحديثاً يُبصِرُ حبيبَتَه القديمة إلهةً بيْنَ سحابتين. فجأة هكذا. غيومٌ من الصابون تُحيط بكتِفِها بينما شفتاها الضَيّقتانِ تَرسُمانِ نَفْسَ النَظرة. وقبل أنْ يُدرِك أنّ التجلّي شاشةُ إعلاناتٍ، يَعجَبُ كيف أضحتْ ذكرياتُه مخلوقاتٍ ما ورائيةً على الآفاق. رجلٌ صارتْ حبيبتُه القديمة نَجمةَ تلفزيونَ وهو يقودُ سيّارته الحقيرة وسْط أبواق القوافل. إنّ حياته لم تَعُدْ تَحتَ إبطِه. هذا المهم. في منامات الغرام كنا نتمشّى والضوءُ سادِر، كأنّ الليل يمضِغ الشمسَ فينثُر وَهَجَها رذاذاً. خَطَواتُنا متصلّة. وكان بياضُ وجهِكِ يشُف حتى صرتُ أنظرُ إليكِ فأرى الدنيا كلّها.

ولكن قلبي: أزورهم - احتفالاً بظهور الغلاف

يُخيّل لي أن البلاد مسامعي
وأنيَ فيها ما تقول العواذل 
 
رَحْلي خفيفٌ في منامات السَفَر. على مسرح الجريمةِ لا رفاقَ ولا طريق. فقط قاتلي الذي لا أراه. أكون على حافّة سريرِ أنتيكا وحقيبةٌ كبيرةٌ فوق رُكبتيّ. شتائمُه لا تَلِج دماغي حتى تزايِلَها: يا مفضوح! إنني عارٍ فِعلاً، وقميصي يُرفرِف تحت سَقفٍ سامِق. تهبِط قطراتُ دَمٍ سمينةٌ في اضطرابي، تداني يافوخي تترَجرَجُ لكنها تَعودُ تَعلو وكأنّ كلَّاً منها يويو بخيطٍ خَفيّ. لا تَبلُغُ الأرضَ أبداً. في الليالي الرائقة يُصاحبني حِصان. يكون من الصِغَر بحيث تسعُه راحَتي لكنّه أشهبُ سابح، ولا أَشكُّ لحظة في إمكانية امتطائه. مع هروب الضوء أسمع قاتلي مُقبِلاً فأفتح الحقيبة لأرى مَطَاراً بحجم صندوق كازوزة. فوق ركبتيّ سوقٌ حرة ونقاطُ تفتيش، سُيور أمتعة. تُقلِعُ طائرات. أتناولُ البوردنغ باس وأنا أفكّر إنّ القتل عَمَل يومي وأنا قادرٌ عليه. بالخيل والخُيلاء خيال الناجين. لأنّ الرَحْلَ سَرجٌ وسَكَن. قاتلي ميّتٌ وأنا أملأ استمارة الجوازات.

ولكن قلبي: يخيّل لي

ذكرني بيار أبي صعب منذ أيام بهذه القصيدة التي خرجت مني عشوائياً بين شمال إنجلترا والقاهرة وعمري ٢١، قال: "أعرف أنك تجاوزت هذه المرحلة لكن كل يوسف رخا في هذا النص". الصورة من نفس الفترة تقريبا، والألم متصل.

يوسف رخا

Popular tracks