Se escurre, derruído, 
entre mis dedos,
este aliento sin sentido,
de vivir en libertad.

¿Quién sabrá 
dónde está mi paz,
todo lo que quiero hacer,
pero no puedo encontrar?

Frente a mí, 
estoy yo,
¿dónde vivo este agonía?
¿Qué habré hecho estos días?
¿Qué me impide comenzar?

Voy perdiéndome a de a poco,
olvidando a quienes quise ayer.

Voy quedando solo.

Dentro mío hay un lugar
desocupado. 
¿Dónde estás?
¿Dónde estás?



Libre albedrío

Prende la luz, suena el teléfono,
dicen que murió, pero no sufrió. 
Estás tan fúnebre, ya no sé quién sos. 

El cajón está cerrado, 
la madre muerta, 
la viuda en llanto. 
Sopla el viento, 
qué trillado.

Termina la ceremonia, 
me cuesta irme, 
observo un rato. 
Abro la tapa, 
el tipo parece un retrato.
Vuelvo caminando, 
me siento en el banco
de una plaza,
me siento solo.
Solo.

Los árboles erguidos, 
un nubarrón fulmina el canto. 
Llueve como nunca, 
no encuentro el cenicero. 

Empiezo a llorar, 
y ya no tengo dedos. 
Ahora sí,  empieza mi derrotero.

Punto De Quiebre

Se clavan los minutos,
sangran mis muñecas.
Así es el escarmiento
de quien no puede despertar,
mientras transcurre
en la madeja más añeja:
El sueño interminable,
que no permite
los ojos cerrar.

Y sigo aquí, suspendido en mi sentencia,
abandonado por la razón y la conciencia.
Tal vez, sea cuestión de paciencia.

Tomás Bitocchi