Phœnix &Turtle by W. Shakespeare read by Oilibheir Álain Christie

L'Amour fut de tous temps un bien rude Ananké. 
 Si l'on ne veut pas être à la porte flanqué,
 Dès qu'on aime une belle, on s'observe, on se scrute, 
On met le naturel de côté. Bête brute,
 On se fait ange. On est le nain Micromégas. 
Surtout on ne fait pas chez elle de dégâts. 
On s'assied, on attend, jamais l'on ne s'ennuie. 
On trouve bon le givre, et la bise, et la pluie. 
On doit dire : j'ai chaud ! quand même on est transi. 
Un coup de dents de trop vous perd. Oyez ceci :
 
Un brave ogre des bois, natif de Moscovie,
 Était fort amoureux d'une fée, et l'envie
 Qu'il avait d'épouser cette dame s'accrut 
Au point de rendre fou ce pauvre coeur tout brut. 
L'ogre, un beau jour d'hiver, peigne sa peau velue, 
Se présente au palais de la fée, et salue,
 Et s'annonce à l'huissier comme prince Ogrousky. 
La fée avait un fils, on ne sait pas de qui
Elle était, ce jour-là, sortie, et quant au mioche,
 Bel enfant blond, nourri de crème et de brioche,
 Don fait par quelque Ulysse à cette Calypso,
 Il était sous la porte et jouait au cerceau. 
On laissa l'ogre et lui tout seuls dans l'antichambre. 
Comment passer le temps, quand il neige, en Décembre,
 Et quand on n'a personne avec qui dire un mot ?
 L'ogre se mit alors à croquer le marmot.
 C'est très simple. Pourtant c'est aller un peu vite, 
Même lorsqu'on est ogre et qu'on est moscovite, 
Que de gober ainsi les mioches du prochain.
 Le bâillement d'un ogre est frère de la faim. 
Quand la dame rentra, plus d'enfant ; on s'informe. 
La fée avise l'ogre avec sa bouche énorme : 
As-tu vu, cria-t-elle, un bel enfant que j'ai ? 
Le bon ogre naif lui dit : Je l'ai mangé.

 Or c'était maladroit. Vous qui cherchez à plaire, 
Ne mangez pas l'enfant dont vous aimez la mère.

Good Advice to Suitors

Love has been in all times a real tough Ananke.
If you don't want to be kicked out,
As soon as you're in love, you'll observe and scrutinize yourself,
Set your rough-and-ready nature aside. From a brutish beast
Switch to an angel. You'll be Micromegas the dwarf.
Above all you won't do any damage in her home.
You'll sit, you'll wait, and never get bored.
You will find the frost, the northerlies, and the rain, all comfortable.
You must say : "I'm warm" even though you're freezing.
An unconsidered snap of the teeth may be fatal. Hear this:

One kind ogre from the woods, a native of Muscovy,
Was deeply in love with a fay, 
And his eagerness to marry the lady grew
To the extent of driving this poor brutish heart crazy.
The ogre, on a fine winter's day, combs his hairy skin,
Walks up to the fairy's palace to present his greetings,
And tells the janitor he is Prince Ogrewsky.
The fairy had a son, no one knows from whom.
She was out on that day, as for the kid,
A fair blond child, fed on cream and brioche,
A donation from some Ulysses to this Calypso,
He was below the door, playing with his hoop.
He and the ogre were left alone in the antechamber.
How can you spend the time when it snows in December
And you're left with no one to converse with ?
The ogre then proceeded to munch the brat.
It's all very simple. And yet it is a bit rash,
Even though you're an ogre and a Muscovite,
To gulp thus your neighbour's kids.
The yawn of an ogre is a brother to hunger.
When the lady came back, no more child. What's the news?
The fay catches sight of the ogre with his huge mouth :
Have you seen, cried she, a fair child of mine ?
The good ogre naïvely said : "I ate him."

Well, that was awkward. If you're eager to please,
Do not eat the child whose mother you're in love with.



Rendered into English by O. Á. Christie
used as subtitles available under the "closed captions" menu for the YouTube video "Victor Hugo's 'Bon Conseil aux Amants' read by OÁC "

Bon Conseil Aux Amants by Victor Hugo read by Oilibheir Álain Christie

Live performance of François Villon's "Frères Humains" recorded in Paris on 25 May 2014 (on the same venue as Kipling's "If").
Dedication: 
«Je voudrais dédier cette interprétation de "Frères Humains" à tous les "morts de la rue". Ils sont les condamnés à mort des temps modernes.»

Frères humains qui après nous vivez
 N'ayez les cueurs contre nous endurcis, 
Car, se pitié de nous pauvres avez,
 Dieu en aura plustost de vous merciz. 
Vous nous voyez cy attachez cinq, six 
Quant de la chair, que trop avons nourrie, 
Elle est pieça devoree et pourrie,
Et nous les os, devenons cendre et pouldre.
De nostre mal personne ne s'en rie:
Mais priez Dieu que tous nous vueille(nt) absouldre!

Se frères vous clamons, pas n'en devez
Avoir desdain, quoy que fusmes occiz
Par justice. Toutesfois, vous savez
Que tous hommes n'ont pas bon sens rassiz;
Excusez nous, puis que sommes transis,
Envers le filz de la Vierge Marie,
Que sa grâce ne soit pour nous tarie,
Nous préservant de l'infernale fouldre.
Nous sommes mors, ame ne nous harie;
Mais priez Dieu que tous nous vueille(nt) absouldre!

La pluye nous a débuez et lavez,
Et le soleil desséchez et noirciz:
Pies, corbeaulx nous ont les yeulx cavez
Et arraché la barbe et les sourciz.
Jamais nul temps nous ne sommes assis;
Puis ça, puis la, comme le vent varie,
A son plaisir sans cesser nous charie,
Plus becquetez d'oiseaulx que dez à couldre.
Ne soyez donc de nostre confrarie;
Mais priez Dieu que tous nous vueille(nt) absouldre!

Prince Jhesus, qui sur tous a maistrie,
Garde qu'Enfer n'ait de nous seigneurie:
A luy n'avons que faire ne que souldre.
Hommes, icy n'a point de mocquerie;
Mais priez Dieu que tous nous vueille(nt) absouldre.

Dedication: 
«I would like to dedicate this performance of "Frères Humains" to all the "morts de la rue" (dead of the street). They are the new type of "condemned to death" of modern times.»


Frères Humains by François Villon read by Oliver Álain Christie (LIVE)

Piosenka do wiersza Krzysztofa Planety (1950-2023).

TO MINIONE
Słusznie przemija noc gwiaździsta,
Galopująca z Wielkim Wozem,
Najpiękniejsza na uroczyskach,
Siejących zapach starych sosen.

Słusznie przemija każda myśl piękna,
Która powinna być wieczysta,
I każda miłość, nawet największa,
Zgaśnie jak z ognia wyprysła iskra.

Bez cienia żalu, szlachetne twarze
Przyjmą wyroki losem nadane,
Tylko pamięci świadomość cicha
Swe modlitewne przypomni „amen”.

A sny? Te żywią ułudą ducha,
Ciała łaknące pochlebstw kłamliwych,
I rano wstają z uczuciem swego
Przejścia przez nic, wobec niczego.

I poszukują w skrytkach mózgowia,
Starych tytułów z niemego kina,
Rozbiegłe w latach sceny witają,
Że pierwsza miłość, pierwsza niewinna.

Żal mi was pryki odosobnione,
Że was poezja nigdy nie zdziwi,
To wam zaszkodzić może przed zgonem,
To antynomia „nienawidzić”?
—
To minione, co przeszło, wrócić może poezją,
Ona jedna, jedyna, wstrzyma rękę Kaina,
I z bezwładnej wypadnie nóż ręki.
I to będzie spełnieniem ponad wiarę żebraczą,
Gdy się miłość odezwie w sercu człeczym i… płacząc.

To minione

Tekst napisany przez Krzysztofa Planetę w 1976 roku. Tak o nim mówi autor: "To taki żart. jest fabrica, jest produkcja, jest żart. Trochę jak za Gierka. Potencjał sie liczy. My naród. Wyobraz sobie tłum poetów w kufajkach, coś bredzą o produkcji i swoich sukcesach. Ale jaja. To było i minęło. Pozostało pierwsze piętro."

W PONIEDZIAŁEK

W poniedziałek żyć się nie da,
Gdy powita nas na dworze
Zamarznięta w ustach ślina,
Papierosów wstrętna zgorzel.
Dzień się budzi, świt jak każdy,
Dudni produkcyjne tętno
A my w górę, w chmury, w gwiazdy!
A przed nami pierwsze piętro…

Ściany z Bogiem grają w karty,
Dźwigi kłują nieba bielmo,
Pion się bawi w grawitację,
Ręce marzną, usta pierzchną,
A my nic, początek akcji,
W księgach o nas pisać będą,
Że sięgaliśmy po gwiazdy!
A przed nami pierwsze piętro…

Słów porannych bije odór,
Chrypie gardziel betoniarki,
Śmieje się żelaza szkorbut,
Płuca bolą od słów hardych.
Mleczne drogi, kosmos, wieczność,
Piramidy naszych tęsknot
W sercach, co się rwą do czynów!
A przed nami pierwsze piętro…

Wszystko twarde, szorstkie, zimne,
Spektakl trwa z tragedią męską,
Głowy zdobią nam wawrzyny
A twarze grymasy zwycięzców.
Najpiękniejsze, w pięściach naszych
Są jeszcze nienapisane wiersze
Myśli, których nie da się ujarzmić!
No i jeszcze?… Piętro pierwsze!

---
Krzysztof Planeta: tekst
Tomasz Cichawa: muzyka, instrumenty, śpiew
Piotr Cieplak: śpiew
Głosy nagrane w Longstreet Studio (Warszawa) przez Rameza Nayaara

W poniedziałek…

aka "the Seven Ages of Man", Jaques' monologue from As You Like It in act II, scene vii.

All the world's a stage,
And all the men and women merely players.
They have their exits and their entrances,
And one man in his time plays many parts,
His acts being seven ages. At first the infant,
Mewling and puking in the nurse's arms.
Then, the whining school-boy with his satchel
And shining morning face, creeping like snail
Unwillingly to school. And then the lover,
Sighing like furnace, with a woeful ballad
Made to his mistress' eyebrow. Then, a soldier,
Full of strange oaths, and bearded like the pard,
Jealous in honour, sudden, and quick in quarrel,
Seeking the bubble reputation
Even in the cannon's mouth. And then, the justice,
In fair round belly, with a good capon lined,
With eyes severe, and beard of formal cut,
Full of wise saws, and modern instances,
And so he plays his part. The sixth age shifts
Into the lean and slippered pantaloon,
With spectacles on nose and pouch on side,
His youthful hose, well saved, a world too wide
For his shrunk shank, and his big manly voice,
Turning again toward childish treble, pipes
And whistles in his sound. Last scene of all,
That ends this strange eventful history,
Is second childishness and mere oblivion,
Sans teeth, sans eyes, sans taste, sans everything.

All The World's A Stage by W. Shakespeare read by Oliver Álain Christie

#6: L'intelligence & la musicalité chez les animaux

«Mémoires d'un amnésique» appears as an "overtitle" for a series of six short articles Satie wrote for a couple of years and which were published in "Revue musicale S.I.M." between April 1912 and February 1914. The acronym S.I.M. is for Société Internationale de Musique. The sixth & last published in Revue musicale SIM was precisely "L'Intelligence et la Musicalité chez les Animaux".
(http://bluemountain.princeton.edu/blu...)

L’intelligence des animaux est au-dessus de toute négation. Mais que fait l’homme pour améliorer l’état mental de ces concitoyens résignés ? Il leur offre une instruction médiocre, espacée, incomplète, telle qu’un enfant n’en voudrait pas pour lui-même: et il aurait raison, le cher petit être.
This learning consists mainly in developing the instinct of cruelty and vice that exists atavistically within individuals.
The content of such teaching never deals with art or literature, or natural sciences, moral science, or such other discipline.
Homing pigeons are in no way prepared for their mission, by use of geography; fish are kept away from the study of oceanography; cattle, sheep, calves are unaware of the sensible layout of a modern slaughterhouse, and do not know their nutritional role in the society that was formed by Man.
Find the complete text of the English translation (together with the original French) here: http://www.poemhunter.com/poem/erik-satie-memoirs-of-an-amnesiac-6-intelligence-and-musicality-observed-on-animals/

Mémoires d'un amnésique #6 by Erik Satie read Live by Oliver Álain Christie

By the 2nd Half of December 2015, I had a bad head cold which turned to a rhinopharyngitis. By Xmas eve I was recovering but the laryngitis was still bad. Nevertheless I wanted to read a particular ballad to an audience.
François Villon (1431-1463?)
"Ballade pour France" (end of 1461)
aka "Ballade contre les ennemis de la France"

Rencontré soit de bêtes feu jetant 
Que Jason vit, quérant la Toison d'or; 
Ou transmué d'homme en bête sept ans 
Ainsi que fut Nabugodonosor; 
Ou perte il ait et guerre aussi vilaine
 Que les Troyens pour la prise d'Hélène; 
Ou avalé soit avec Tantalus 
Et Proserpine aux infernaux palus ; 
Ou plus que Job soit en grieve souffrance, 
Tenant prison en la tour Dedalus,
 Qui mal voudroit au royaume de France !  

Quatre mois soit en un vivier chantant, 
La tête au fond, ainsi que le butor; 
Ou au grand Turc vendu deniers comptants, 
Pour être mis au harnais comme un tor; 
Ou trente ans soit, comme la Magdelaine, 
Sans drap vêtir de linge ne de laine;
 Ou soit noyé comme fut Narcissus, 
Ou aux cheveux, comme Absalon, pendus, 
Ou, comme fut Judas, par Despérance; 
Ou puist périr comme Simon Magus, 
Qui mal voudroit au royaume de France !

D'Octovien puist revenir le temps : 
C'est qu'on lui coule au ventre son trésor ;
Ou qu'il soit mis entre meules flottant 
En un moulin, comme fut saint Victor;
 Ou transglouti en la mer, sans haleine, 
Pis que Jonas au corps de la baleine; 
Ou soit banni de la clarté Phébus, 
Des biens Juno et du soulas Vénus, 
Et du dieu Mars soit pugni à outrance, 
Ainsi que fut roi Sardanapalus, 
Qui mal voudroit au royaume de France !  

Prince, porté soit des serfs Eolus 
En la forêt où domine Glaucus,
 Ou privé soit de paix et d'espérance : 
Car digne n'est de posséder vertus,
 Qui mal voudroit au royaume de France !  

(Recueil : Poésies diverses)

An audio track self-recorded on 24/12/15 at the parish hall of St Jean-Baptiste de La Salle.
The musician-singer Guy Ouvrard who was hosting the dinner-party kindly supplied an improvised guitar accompaniment.

Ballade pour France by François Villon read by Oliver Álain Christie (LIVE)

2016 being the quadricentennial of Shakespeare's death, I may indulge in letting my incorrigible bardolatry go unbridled.
This track only contains (naked) the two monologues of Macbeth Act V-Scene 5, "I have almost forgot the taste of fears" and "Tomorrow and tomorrow and tomorrow" as well as the dialogue with Seyton.
No other mixing is there, no gunshots, no explosion, no music, no battle cry, not even the women's cries which introduce the sequence.
If you wish to hear the whole scene fully mixed, you'll have to go to my YouTube channel.

Tomorrow and Tomorrow and Tomorrow by W. Shakespeare read by Oliver Álain Christie

1.
Jestem pyknik i cień mam pykniczny
Jestem pyknik jak muzeum książek
Sen do grobu jak karawan dąży
W biurkach kopert stygną prostokąty 

2.
Jestem pyknik jak sufit bezwstydny,
W korytarzach portrety ogromne
Pod ścianami lustra szaf odbiją
Odlewane w gipsie kąty proste

3.
Banalnieje tłustych linii wybór
Gdy się nitka z byle nitką przetnie
I kwadraty najbardziej znajome
Zdechną gdzieś na wolności na szczęście

4.
Taki jestem niemodna sierota
Zapomniany jak przydrożny świątek
Nikt nie widzi jak ta nitka się miota	
W ciszy rodzi się wrzasku początek

5.
Przyjdzie czas na wielkie porządki
Będzie wszystko, co nie było we śnie
Witaj moja chmuro rtęci na wolności	
Mnie już chyba, już chyba nie będzie. (bis)

Pyknik (sł. K. Planeta)

Tomasz Cichawa

Related tracks