Rico xyzt Live set @ MAMAMU' Naples

@cindybluray
@shoganai-records

𝑆𝑢𝑚𝑚𝑒𝑟 2005. 𝐼'𝑚 11 𝑦𝑒𝑎𝑟𝑠 𝑜𝑙𝑑, 𝐼 𝑐𝑜𝑚𝑒 ℎ𝑜𝑚𝑒 𝑎𝑓𝑡𝑒𝑟 𝑎 ℎ𝑎𝑟𝑑 𝑑𝑎𝑦 𝑎𝑡 𝑠𝑐ℎ𝑜𝑜𝑙. 𝐼 𝑐𝑎𝑛'𝑡 𝑤𝑎𝑖𝑡 𝑡𝑜 𝑖𝑛𝑠𝑡𝑎𝑙𝑙 "𝐻𝑜𝑚𝑒 𝑆𝑤𝑒𝑒𝑡 𝐻𝑜𝑚𝑒", 𝑡ℎ𝑒 𝑏𝑟𝑎𝑛𝑑 𝑛𝑒𝑤 𝑣𝑖𝑑𝑒𝑜 𝑔𝑎𝑚𝑒 𝐼 𝑗𝑢𝑠𝑡 𝑏𝑜𝑢𝑔ℎ𝑡.

𝑆𝑢𝑑𝑑𝑒𝑛𝑙𝑦, 𝑠𝑜𝑚𝑒𝑜𝑛𝑒 𝑡𝑟𝑖𝑒𝑠 𝑡𝑜 𝑠𝑒𝑛𝑑 𝑚𝑒 𝑎 𝑚𝑒𝑠𝑠𝑎𝑔𝑒 𝑡ℎ𝑟𝑜𝑢𝑔ℎ 𝑚𝑦 𝑐𝑜𝑚𝑝𝑢𝑡𝑒𝑟 𝑠𝑐𝑟𝑒𝑒𝑛.
𝑇ℎ𝑟𝑜𝑢𝑔ℎ 𝑝𝑖𝑥𝑒𝑙𝑠, 𝑑𝑖𝑔𝑖𝑡𝑎𝑙 𝑟𝑖𝑣𝑒𝑟𝑠 𝑎𝑛𝑑 𝑓𝑜𝑟𝑒𝑠𝑡𝑠 𝑜𝑓 𝑐𝑜𝑑𝑒, 𝑠𝑜𝑚𝑒𝑜𝑛𝑒 𝑖𝑠 𝑡𝑟𝑦𝑖𝑛𝑔 𝑡𝑜 𝑡𝑎𝑙𝑘 𝑡𝑜 𝑚𝑒.

𝐼'𝑚 𝑛𝑜𝑡 𝑠𝑢𝑟𝑒 𝐼 𝑤𝑎𝑛𝑡 𝑡𝑜 𝑢𝑛𝑑𝑒𝑟𝑠𝑡𝑎𝑛𝑑 𝑤ℎ𝑎𝑡 𝑖𝑡’𝑠 𝑠𝑎𝑦𝑖𝑛𝑔 𝑡𝑜 𝑚𝑒.
𝐼'𝑚 𝑛𝑜𝑡 𝑠𝑢𝑟𝑒 𝑤ℎ𝑜 𝑖𝑠 𝑠𝑒𝑒𝑘𝑖𝑛𝑔 𝑤ℎ𝑜𝑠𝑒 ℎ𝑒𝑙𝑝.
 𝐼 𝑓𝑒𝑒𝑙 𝑙𝑖𝑘𝑒 𝐼 𝑘𝑛𝑜𝑤 𝑡ℎ𝑖𝑠 𝑝𝑒𝑟𝑠𝑜𝑛.

H0M3.5W337.H0M3

PREMIERE: Cindy Bluray - M4P.3D170R (Shoganai Records)

La baise

Sombre atome à la graine stérile
Tu ensemences les cimetières d’un geste de vide
Tes espoirs en chiens de morgues serviles
Qui creusent des clochers sur nos faces livides.

Insomniaque à l’aller, mais pas au retour
Tous tes pas-à-pas sont des comptes à rebours
Tous tes corps-à-corps en linceul de velours
La nuit tape à la fenêtre ? Le jour fait le sourd.

J’ai vu tes ongles griffer l’odeur du temps
Et tes yeux suicidés à la solde du néant 
J’ai vu ses récifs, senti ses courants
J’ai vu le liquide couler derrière ses dents.

Océan des ombres ou génocides célestes
Agonisant ressac par la merde ébruitée
Il ne suffit que d’une corde pour perdre son leste
Tes tombes sont toutes en voix d’ébriété.

Tu n’es qu’une caricature de la mort
Un ersatz de la vie
Une pâle copie d’une idole qu’on adore
Et qui en vain nous embellit.

Extrait de l'EP "Par Traîtrise"

https://traitrecalin.bandcamp.com
https://www.youtube.com/channel/UCR_4F_72s1_hwntIvdQWyaQ
https://www.facebook.com/TraitreCalin

Par Traîtrise

Par Habitude

"It's deep. How deep? It's deeper than Atlantis!" 

https://zuunzug.wordpress.com/2018/06/08/insomnia/

Insomnia

Traître Câlin est un duo qui aspire à la même complémentarité que celle établie entre Judas et sa corde. Une paire d’entités qui s'évertue à promouvoir le blasphème en absurdisant la croyance, à brancher des distorsions sur les trompettes de l’apocalypse.

C’est l’automatisme surréaliste qui se mêle de rythmes émoussés par les cancers, la prose qui s’enveloppe d’horrifiques arpèges, l’imagerie qui détourne celle que l’histoire de l’art a conçue pour l’église.

Traître Câlin c’est la poussière sur les mains englués des croyants, le premier délice du condamné, des poésies décomposées qui se frottent contre la panse granuleuse d’industrielles charognes.

Vindicatif comme un évêque en pleine orgie, le message reste le même que celui que produit l’animal en période de rut, un céleste suicide par la luxure.

Traître Câlin c’est l’inverse des mots de l’Ecclésiaste, la parole d’un prophète amnésique, le râle insistant des autodafés, les caprices d’un enfant mort.

Par Habitude

Traître Câlin

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