النص هو قصة قصيرة بعنوان "المعجم" من كتاب "العالق في يوم أحد" لعبد الله ناصر:

"لم يكن يعرف غير بضع كلمات، سبع أو ثمان، يؤويها في فمه مثل دار للأيتام. يرعاها طوال اليوم، يعتني بلباسها وطعامها، ويحتمل شجارها اليومي حين تتسابق إلى الطعام أو إلى النوم في الأسرة العلوية.

كبر قليلًا فاكتظَّ فمه بعشرات الكلمات، ثم بالمئات ثم بالآلاف حتى بات يشبه مخيمات اللاجئين.

كلمات كبيرة فوق اللسان وتحته، وكلمات صغيرة تلتصق بالأسنان كما يلتصق الصغار بنوافذ السيارات، وكلمات ندم عالقة في سقف الحلق كالبالونات، وكلمات فقد سيغصّ بها يومًا ويختنق ما لم يسعفه أحدهم بضربة في الظهر.

كان مثل المعجم أبًا حنونًا لكل الكلمات، لا يفرق بينها أبدًا، كبيرة أو صغيرة، جميلة أو دميمة، بيضاء أو سوداء، ولكنّه مثل كل الآباء لا يمكن أن يكون عادلًا. يفضّل في سريرته كلمات بعينها، وإن لم تكن الأجمل. يميل، وإن لم يعلنها أبدًا، إلى الكلمات القصيرة، ثلاثية الحروف، ويطربه أن يتكرر الحرف أكثر من مرة فإذا صادف إحدى حروف العلة في المنتصف كانت تلك الكلمة لازمته الدائمة.

يتركُ باب فمه مفتوحًا طوال الوقت، تدخل الكلمات ولا تخرج أبدًا، حتى عندما يضطر إلى الكلام كان يستعين بيديه فقط."

المعجم - عبد الله ناصر

النص من كتاب "رأيت رام الله" لمريد البرغوثي:

"المخدة سجل حياتنا. المسودة الأولية لروايتنا التي كل مساء جديد، نكتبها بلا حبر ونحكيها بلا صوت. ولا يسمع بها أحد إلا نحن.

هي حقل الذاكرة، وقد تم نبشه وحرثه وتثنيته وعزقه وتخصيبه وريّه في الظلام الذي يخصنا.

ولكل امرئ ظلامُه.
لكل امرئ حقه في الظلام.

هي الخربشات التي تأتي على البال بلا ترتيب ولا تركيب. المخدة هي محكمتنا القطنية البيضاء، الناعمة الملمس، القاسية الأحكام.

المخدة هي مساءُ المسعى.

سؤال الصواب الذي لم نهتد إليه في حينه، والغلط الذي ارتكبناه وحسبناه صوابًا.

وعندما تستقبل رؤوسنا التي تزدحم فيها الخلائط، مشاعر النشوة والرضى، أو الخسران والحياء من أنفسنا، تصبح المخدة ضميرًا وأجراسًا عسيرة.

إنها أجراس تقرع دائمًا لنا، ولكن ليس لأجلنا ولا لصالحنا دائمًا.

المخدة هي "يوم القيامة" اليوميّ.

يوم القيامة الشخصي لكل من لا يزال حيًا. يوم القيامة المبكر الذي لا ينتظر موعد دخولنا الأخير إلى راحتنا الأبدية.

خطايانا الصغيرة التي لا يحاسب عليها القانون، والتي لا يعرفها إلا الكتمان المعتنى به جيدًا، تنتشر في ظلام الليل على ضوء المخدات التي تعرف، المخدات التي لا تكتم الأسرار ولا يهمها الدفاع عن النائم.

جمالُنا الخفي عن العيون التي أفسدها التعود والاستعجال، جداراتنا التي ينتهكها القساة والظالمون كل يوم، لا نستردها إلا هنا كل ليلة لما استطعنا الاستمرار في اللعبة. في الحياة.

المخدة لا تدّعي شيئًا.

الميكروفون قد يكذب. الغزل، المنابر، الأرقام، الرسائل، التقارير، الواعظ، القائد، الطبيب، الأم قد تكذب. المخدة منسوجة من نسيج الحقيقة، الحقيقة بصفتها سرًا قد تواريه حسابات النهار.

كم ادّعى المهزوم نصرًا وصدّقه. لكنه يضع رأسه على مخدته الصغيرة فتأتي له بالخبر اليقين حتى وإن أنكره. "لم أنتصر".. يقولها لنفسه دون أن ينطق بها. وإن لم يجرؤ هو على قولها تجرؤ هي: "لم تنتصر يا هذا". قد يعاود الظهور بمظهر المنتصر أمام الملأ. قد يؤيده البعض. لكن هذا البعض أيضًا سيرتعش تلك الرعشة الباردة عندما يختلي بالنفس، في مساء مواقفه المحسوبة، ومساء تأييده الملفّق.

جدارة العمر، إقرارالذات، الشعور بالزهو واعتناق رواية من الروايات دون غيرها، كل هذه التيقنات الأكيدة نهارًا، وفي غبار الازدحام الإنساني، وفي حمّى المنافسة والصراعات، تحوّلها مخداتنا إلى مجرد فرضيات.

المخدة هواجس تطالبنا بأن تُمتحن جيدًا وبلا رأفة."

يوم القيامة اليومي - مريد البرغوثي

النص هو قصة قصيرة بعنوان "المسيح" من كتاب "العالق في يوم أحد" لعبد الله ناصر.

"أمروا بإعدام الأمل، فانطلق الحرس يتسابقون في القبض عليه.
كان الأمل في تلك اللحظة يلعب مع الصبية في الشارع، وعندما بلغه الخبر، فرَّ هاربًا. أغلقوا منافذ المدينة وأخذوا يفتشون البيوت.
كانوا قد أمروا أيضًا بإعدام كل من يؤوي الأمل، أو حتى من يجرؤ على مساعدته، ولو بكوب من الماء.

خافت الأرملة، ورجت الأمل الذي يندسّ في قبوها أن يرحل بعيدًا. قالت معتذرة وهي تبكي إنها تعيل ثلاثة أطفال. كاد الخجل أن يقتله، كانت قد آوته لأسبوع كامل. زعم أنه ينوي الرحيل هذه الليلة، زعم أيضًا أنه يعرف بعض الأصدقاء الذين يمكنهم مساعدته.
شكرها ونذر في سره ألّا ينسى معروفها أبدًا لو قُدرت له النجاة. وحالما ودعته الأرملة بكى الأمل لأول مرة، بكى نفسه كما تبكي الأم طفلها المريض.

وما إن خرج حتى كان الحرس في انتظاره. ركض فركضوا وراءه، استصرخ الناس فأوصدوا أبوابهم، وتضرّعوا إلى الله أن ينقذه. كان للأقفال وقع أحذية الحرس الثقيلة. تسرب الأمل من الأمل وكما يحدث عادةً في الكوابيس تثاقلت ساقاه فكأنها تخوض في الوحل أو في الماء حتى خر على الأرض.

هجم الحرس عليه، فأوسعوه شتمًا وضربًا، واقتادوه إلى السجن. هناك اعترف الأمل بكل شيء. حتى تلك الجرائم التي لم يقترفها. جمعوا الناس، كل الناس، الكبار، والصغار، والرضّع، والعميان، وحتى العجائز اللائي لا أمل لهن في ساحة الإعدام، حيث جاؤوا بالأمل معصوب العينين. أعلن على الملأ توبته، وتوسل الصفح وهو يتبوّل من الخوف، حتى عندما قاطعه الرصاص ومزق جسده لم يتوقف خيط البول الأصفر.

تركوه هناك مكوَّما على الأرض وعندما خافوا العدوى والمرض، حشدوا الناس مرة أخرى وأحرقوه أمامهم. لم ينم أحدٌ تلك الليلة، ومن نام تمنى ألا يستيقظ أبدًا إذ ما جدوى العيش بلا أمل؟ لكن الجوع أيقظهم ومن تحمّل الجوع، وهم قلة، لم يتحمّل كعوب البنادق وهي توقظهم بالقوة وتقودهم إلى أعمالهم.

قال أحدهم إنه رأى الأمل في المنام، وأنه سيعود مثل المسيح.
وهناك بعض المجانين الذين ادَّعوا الأمل، كما يدَّعي البعض النبوة. قُبض عليهم، وجُلدوا في الساحة، فأقلعوا عن هرطقتهم في الحال. ترحّموا عليه في الأيام الأولى، وعاشوا حياتهم بلا أمل، فبَدت أطيب مع الألفة والوقت، وعندما يوسوس الأمل في صدورهم، يلعونه كما نلعن الشيطان."

المسيح - عبد الله ناصر

النص من كتاب "كائن يمرح في العدم" لفيصل الحبيني:

"كان يروعني كثيرًا، أن أرسّخ حياتي كلها، لهدف واحد. أن أختار شيئًا واحدًا، من كل هذه الخيارات اللا نهائية التي تحيط بي. أن أصرف عمري في تحصيل، ما يبدو لي، أشهى ثمراتي. ولكن كيف لي أن أضمن ذلك حقًا؟ ماذا لو كان الطريق الذي أنهيته، لم يكن طريقي؟ وماذا لو كان ما ظننته جبلًا، لم يكن إلا هضبةً حقيرة؟ وماذا لو كان النور البعيد الذي تُقْت إليه، لم يكن سوى جحيم مشتعل؟ وماذا لو اكتشفت كل هذه الحقائق المفجعة، بعد فوات الأوان؟

خشيتُ ساعتها، ألا أكون في النهاية، سوى رجل حلم بكل شيء، ولم يفعل شيئًا. خشيت ألا يكون ركضي العنيف هذا، سوى قفز بليد في مكاني. فسألت نفسي، هل عليّ فعلًا أن أمضي في طريقي محمّلًا بعبء ثقيل كهذا؟ ألا يوجد سبيلٌ آخر للمضي في الحياة، غير الرجاء، والأمل بتغيُّر الحال؟

لا أريد أن يقلقني، كلما صحوت فجرًا، كم سأحصد في هذا اليوم، وكم سأبيع، وكيف سأصرف ما كسبت. وعوضًا عن ذلك أريد أن أتأمل الشروق بقلب حر، لا يقلقه توقع، أو يغريه رجاء، أو يقيده أمل. لا أريد أن أشحت المضي، باختلاق الرغبات. أكره أن أقضي حياتي لاهثًا، أعدو خلف حُلم، يسكن خلف القفار والوعار. وأن أتسلح بالهمة، وأدفع عمري وجهدي، كمقابل للوصول. ولأيّ شيء؟ فما إن أرتقي قمة الهضبة، حتى أراني أتوق لأعالي الجبال. ولا تلبث الرغبة فيّ بأن تتحقق، حتى تلد من أحشائها آلاف الرغبات، ولست أستطيب صرف عمري، لحالة إن تحققت، لن تبهجني إلا ساعة زمن، قبل أن يبتلعها الاعتياد.

وهذا ما يقف وراء إرادتي في التخلص من كل احتياج ناقص. وتلهفي لأن أكون حرًا، لا عبدًا لغايتي. وحتى إن وصلت، كما يفعل الكثيرون، وتحقق الحلم الكبير، فليس لذلك أن يرفع من شأن نفسي، إن كان ذاك هو مطمحي. فالذي يستنقص نفسه، ولا يرى قيمتها إلا بانتظار شيء عظيم، سيظل أبد الدهر ناقصًا، يتوق لشيء بعيد."

كائن يمرح في العدم - فيصل الحبيني

النص من كتاب اختراع العزلة - بول أوستر:

"تعلّمت؛ لا شيء أكثر رهبة من مواجهة أغراض رجل مات. الأشياء تهمد أيضًا، فمعناها كامنٌ في دورها خلال حياة صاحبها وحسب.

وعندما تقف تلك الحياة، يجري في داخل الأغراض تحوّل ما، حتى بدَت باقية كما كانت. إنها هناك في مكانها، ولكنها في نفس الوقت ليست هناك: إنها أشباح ملموسة، ومحكومة بالبقاء على قيد الحياة في عالم لاتنتمي إليه. ما الذي يمكن لشخص أن يتأمله، على سبيل المثال، في ثياب تكفي لملئ خزانة، تنتظر بصمت أن يرتديها مرة أخرى رجلٌ لن يعود لفتح الباب؟ ما الذي هناك لتأمله في حزم هاربة من الواقيات الذكرية، متناثرة داخل أدراج تحتشد بالملابس الداخلية والجوارب؟ ما الذي هناك حقًا للتفكر به في شفرة حلاقة كهربائية تجلس في الحمام، لا تزال مسدودة ببقايا شعر الذقن بعد آخر حلاقة؟ أو درزن من أنابيب أصباغ الشعر مخفية في حقيبة سفر جلدية؟ تُفصح أغراض الميت عما لا رغبة لأحد في سماعه، عما لا رغبة لأحد في معرفته. هناك إحساس بالمرارة نحوها، ونوع من الرهبة. لا تعني الأغراض في ذاتها شيئًا، فهي كأدوات طهو لحضارة بادت. لكنها تقول لنا شيئًا؛ تقف هناك لا كأدوات، ولكن كبقايا لفكرة، كبقايا لإدراك، إنها رموز الخلوة التي يتخذ فيها رجل قرارات بخصوص نفسه: هل يلوّن شعره؟ هل يرتدي هذا القميص أم ذاك؟ هل يبقى، أم يرحل؟ ثم لا جدواها كلها بمجرد أن يأتي الموت.

أشعر أنني دخيل وطفيلي كلما فتحت درجًا أو دسست رأسي في خزانة.. أشعر بأنني لص يفتش أماكن سريّة في عقل رجل. يلازمني أثناء ذلك إحساسٌ بأن أبي سيدخل عليّ بغتة، سيحدق نحوي غير مصدّق، ثم يسألني ما الذي كنت أفعله بحق الجحيم؟. لم يكن عدلًا ألا يكون بمقدوره الاعتراض على ما أفعله. لست أملك الحق في انتهاك خصوصيته هكذا."

أشباح ملموسة - بول أوستر

النص هو قصيدة "الصمت" لرياض الصالح الحسين:

"مساءً جاء الرجال متعبين من المرعى
مساءً جاءت النساء متعبات من الحقول
للرجال قلوب موشكة على السقوط
وللنساء عيون موشكة على البكاء
في المساء جاؤوا ورقصوا حتى الصباح
الجرح صار أغنيةً
والتعب مزمارًا
غير أن رجلًا ما
ظل جالسًا في الزاوية البعيدة
البندقية بين يديه كأفعى
والحياة في عينيه زمنُ من فخار
الرجل الذي ينظر بصمت
لا يبدو أنه يشاهد التلفزيون
ولا يبدو أنه يحلم
ولا يبدو نائمًا
اللئيم... ما الذي يفكر فيه؟"

الصمت - رياض الصالح الحسين

النص هو قصة قصيرة بعنوان "الذي لا يستطيع الدخول" من كتاب "العالق في يوم أحد" لعبد الله ناصر:


"لا يمكنه الدخول، ليس لأنه نسيَ المفاتيح، فهي نادرًا ما تبرح جيبه، ثم إن الأبواب ليست كلها مغلقة، بعضها مفتوح وبعضها الآخر بلا قفل.

عندما يُقفل الباب، أي باب ما عدا باب الزنزانة، فلأن من في الداخل عادةً لا يرحب بمن في الخارج. يوشك الباب في هذه الحالة أن يغدو جدارًا لولا الأمل. لا أعتقد على أي حال أن هذا هو السبب، بالعكس، يبدو الرجل أهلًا للترحيب، ولو طرق بابي لفتحته بلا تردد.

لسوء حظه، ليس هناك جرسٌ فيقرعه، أو ربما لحسن الحظ، فبعض الأبواب لا تُطرَق أكثر من مرة واحدة. لو وُجد الجرس لحُلَّت معضلته في دقائق بدلًا من الانتظار، إما أن يدخل وإما أن ينصرف إلى باب آخر. ولكن غياب الجرس ليس السبب أيضًا.

لا يستطيع الدخول لسبب آخر، شديد البساطة والتعقيد في آن، مثل ألا يكون هناك باب.

سيقول البعض في هذه الحالة إنه في الداخل أصلًا. تخيلوا المأساة، أن يقف أحدهم في الداخل طوال الوقت ظانًا أنه في الخارج. ويقول آخرون إن من في الداخل هم في حقيقة الأمر في الخارج. وهذه بالطبع مأساة لا تقلُّ عن الأولى. سيثور أحد الحمقى معترضًا: "لماذا لا يخرج إذن ليتأكد؟" ويقاطعه أحمق آخر: "ولكن كيف يخرج! أين الباب؟".

الذي لا يستطيع الدخول - عبد الله ناصر

كلمات سبارتاكوس الأخيرة - أمل دنقل:


(مزج أول):
المجد للشيطان.. معبود الرياحْ
من قال "لا" في وجه من قالوا "نعم"
من عَلَّم الإنسانَ تمزيقَ العدمْ
من قال "لا".. فلم يَمُتْ
وظل روُحًا أبديّة الألمْ!

(مزج ثان):
مُعلَّقٌ أنا على مشانق الصباحْ
وجبهتي –بالموت- مَحنيَّهْ!
لأنني لم أحنها.. حيهْ!
... ....

يا إخوتي الذين يعبرون في الميدان مطرقينْ
منحدرين في نهاية المساءْ
في شارع الإسكندر الأكبرْ
لا تخجلوا.. ولترفعوا عيونكم إليّ
لأنكم معلقون جانبي.. على مشانق القيصرْ
فلترفعوا عيونكم إليّ
لربما.. إذا ألتقت عيونُكم بالموت في عَيْنَيّ:
يبتسم الفناءُ داخلي.. لأنكم رفعتم رأسكم.. مرَّهْ!
"سيزيف" لم تَعُد على أكتافه الصخرهْ
يحملها الذين يولدون في مخادع الرقيقْ
والبحر.. كالصحراء.. لا يروي من العطشْ
لأن من يقولُ "لا" لا يرتوي إلا من الدموعْ!
.. فلترفعوا عيونكم للثائر المشنوقْ
فسوف تنتهون مثله.. غدا
وقبّلوا زوجاتكم.. هنا.. على قارعة الطريقْ
فسوف تنتهون ها هنا.. غدا.
فالانحناءُ مُرّ..
والعنكبوتُ فوق أعناق الرجال ينسج الردى
فقبّلوا زوجاتكم.. إني تركت زوجتي بلا وداع
وإن رأيتم طفليَ الذي تركته على ذراعها بلا ذراع
فعلّموه الانحناءْ!
علّموه الانحناءْ!
الله.. لم يغفر خطيئةَ الشيطان حين قال لا!
والودعاء الطيبونْ..
هم الذين يرثون الأرضَ في نهاية المدى
لأنهم.. لا يشنقون!
فعلّموه الانحناء
وليس ثَمَّ من مفرْ
لا تحلموا بعالم سعيد
فخلف كل قيصر يموتُ: قيصر جديد!
وخلف كل ثائر يموتُ: أحزان بلا جدوى..
ودمعةٌ سدى!

(مزج ثالث):
يا قيصر العظيمَ: قد أخطأتُ.. إنّي أعترف
دعني –على مشنقتي- ألثم يَدَكْ
ها أنذا أقبّل الحبل الذي في عُنُقي يلتفّ
فهو يداك.. وهو مجدك الذي يجبرنا أن نعبدكْ
دعني أكفّر عن خطيئتي
أمنحك –بعد ميتتي- جمجمتي
تصوغُ منها لك كأسًا لشرابكَ القوي
..فإن فعلتَ ما أريدْ
إن يسألوك مرةً عن دميَ الشهيدْ
وهل تُرى منحتني "الوجود" كي تسلبني "الوجودْ"؟
فقل لهم: قد ماتَ.. غيرَ حاقد عليّ
وهذه الكأسُ –التي كانت عظامُها جمجمَتَهْ-
وثيقة الغفران لي
يا قاتلي: إني صفحتُ عنكْ..
في اللحظة التي استرحتَ بعدها منّي
استرحتُ منْك!
لكنني.. أوصيكَ إن تشأ شنق الجميعْ
أن ترحم الشجرْ!
لا تقطع الجذوع كي تنصبها مشانقا
لا تقطع الجذوع
فربما يأتي الربيع
"والعامُ عامُ جوع"
فلن تشم في الفروع.. نكهةَ الثمر!
وربما يمرُّ في بلادنا الصيف الخَطرْ
فتقطع الصحراء. باحثًا عن الظلال
فلا ترى سوى الهجير والرمال.. والهجير والرمال
والظمأ الناريّ في الضلوع!
يا سيد الشواهد البيضاء في الدجى..
يا قيصر الصقيع!

(مزج رابع):
يا إخوتي الذين يعبرون في الميدان في انحناءْ
منحدرين في نهاية المساءْ
لا تحلموا بعالم سعيدْ..
فخلف كل قيصر يموت: قيصرٌ جديد
وإن رأيتم في الطريق "هانيبال"
فأخبروه أنني انتظرته مدىً على أبواب "روما" المجهدهْ
وانتَظَرَتْ شيوخ روما –تحت قوس النصر- قاهر الأبطال
ونسوة الرومان بين الزينة المعربده
ظللن ينتظرنَ مقدمَ الجنودْ
ذوي الرؤوس الأطلسية المجعدهْ
لكن "هانيبال" ما جاءت جنوده المجنده
فأخبروه أنني انتظرتُه.. انتظرتُه..
لكنه لم يأت!
وأنني انتظرتُهُ.. حتى انتهيتُ في حبال الموت
وفي المدى: "قرطاجةُ" بالنار تحترقْ
"قرطاجةُ" كانت ضميرَ الشمس: قد تعلمت معنى
الركوع
والعنكبوتُ فوق أعناق الرجالْ
والكلمات تختنقْ
يا إخوتي: قرطاجةُ العذراءُ تحترقْ
فقبّلوا زوجاتكم..
إني تركت زوجتي بلا وداع
وإن رأيتم طفليَ الذي تركتُه على ذراعها.. بلا ذراع
فعلّموه الانحناءْ..
علّموه الانحناءْ..
علّموه الانحناء..

كلمات سبارتاكوس الأخيرة - أمل دنقل

النص من كتاب "العالق في يوم أحد" لعبد الله ناصر:


"إذا كان الأمل يشبه شابًا لم يفقد حتى الآن أيًا من أفراد عائلته، فلا بد أن اليأس قد خسر للتو عائلته كلها دفعةً واحدة. لكن العكس أحيانًا صحيح. يتهدم البيت، وتظهر من تحت الأنقاض يد الأمل، بينما يشنق اليأس نفسه في سقف القصر، فلا تدري أيهما المنكوب وأيهما الناجي. لو جلسا جنبًا إلى جنبٍ، لما استطعت التفريق بينهما. يبدوان مثل شقيقين بل توأم. الشبه لا يقتصر على هذا فقط، فعندما تنظر إليهما تجد براءة هابيل، وما إن تمعن النظر حتى ترى في يد كلٍّ منهما، مثل قابيل، صخرةً كبيرة."

Aya

Popular tracks