La muerte la dejó ir a cambio de una canción.

El ruiseñor cantaba.
Cantó en el jardín de la Iglesia
donde las rosas blancas,
donde las flores perfuman el aire,
donde la hierba siempre es verde,
humedecida por las lágrimas de los vivos.
La muerte ansiaba ir al jardín.
Una niebla fría y gris
penetró por la ventana
al irse la muerte.
Gracias, gracias –dijo la princesa.
Pajarito del cielo,
hace tiempo que te conozco.
Antaño te desterré.
Y sin embargo has alejado
al rostro malévolo de mi lado
y a la muerte
de mi corazón.
¿Cómo puedo pagártelo?

Ya me has recompensado – dijo el ruiseñor.
Tus ojos se llenaron de lágrimas
cuando canté por ti.
Para el corazón de un cantante
son más preciosas
que cualquier piedra preciosa.
Duerme ahora
y hazte fuerte mientras canto.

Y siguió cantando hasta
que la princesa se sumió en un dulce
y reparador sueño.﻿

La muerte la dejó ir a cambio de una canción.

Gotas de palabras
Corrientes que llenan ríos
En una primavera que no acontece
En un invierno que no amanece

Oleajes sin olas
Golpeando el eje de mi alma
Rompiéndome la vida y su significado

Cuerpo de agua sin su ola
Veo espaldas de arrecifes abandonados
Siento besos enclavados en puertos deshabitados
Todos llenando una barcaza de palabras

Está el mundo y sus mitades
Buscando pegar sus costuras
Está el alma dividida
Buscando lo conocido en lo desconocido

Es la revelación de los significados


La revelación de los significados

Todos los días y todas las tardes la he llevado de sus manos, así como todas las mañanas he planeado decirle lo que siente mi corazón. Y en una de esas tardes que el cielo tiene el rostro lúdico y que sus nubes que parecen ser algodones de azúcar, tomo siempre la firme decisión de abandonar mis días pueriles y mi absurda vergüenza para hablarle lo que siente mi corazón.
Pero como empezar, como decirle si solo soy un niño. Oh si tan solo pudiera acercarla a mi corazón si tan solo pudiera comunicarle mis pensamientos, hacer que los escuche para no tener que decir nada. Tengo miedo, miedo de hablarle, miedo de que las palabras se me atoren en la garganta y ponerme de mil colores. Si cada vez que tomo sus manos ella me mira y las rodillas me tiemblan; palpita en mí una generosa y alegre gratitud de saberme abrazado en sus ojos, de sentir mi vida entre sus manos. A veces pienso que sería mejor no decir nada, entonces el corazón se me enfría y pienso que ella podría dejar de darme sus manos o lo que es peor dejar de mirarme como lo hace. 
No puedo describir lo que siento a su lado pero tengo miedo de que todo esto desaparezca, tengo miedo de olvidarnos en el tiempo. Quisiera poder escribirlo para vivir confiadamente de que nunca me abandonará el recuerdo de sus manos en las mías. 

Cuando te tuve entre mis manos

Como pequeñas motas en silencio
Somos átomos
Que se disfrazan y combinan
Temblamos dentro
Buscando en la memoria
El origen del cosmos

Desconocidos en su inmensidad
Los astros nos oyen cantando
Corporizamos su materia
Y navegamos entre estrellas
Para entender su misterio

Ahora hay silencio, hay quietud
Su misterio nos circunda
Sus fuerzas nos empujan
Y nos revelan el interior oscuro
Dentro gravitamos felices
Como dos niños eternos y agradecidos

Pequeñas motas en silencio

Y vivir no es simplemente envejecer. Sobre todo en un entorno donde la decencia, el respeto y toda la normativa moral se han convertido en prohibiciones de triste monotonía.
No vivir no es simplemente envejecer. Sobre todo cuando se lleva la muerte en el alma 
“Nunca olvidaré esa noche, la primera noche en el campo, que convirtió mi vida en una larga noche, siete veces maldita y siete
veces sellada. Nunca olvidaré ese humo. Nunca olvidaré las pequeñas caras de los niños, cuyos cuerpos vi convertirse en espirales de humo bajo un cielo azul en silencio. Nunca olvidaré esas llamas que consumieron mi fe para siempre. Nunca olvidaré el silencio nocturno que me privó, por toda la eternidad, del deseo de vivir. Nunca olvidaré esos momentos que asesinaron a mi Dios, a mi alma, y convirtieron mis sueños en polvo. Nunca olvidaré eso, incluso si estoy condenado a vivir tanto como Dios mismo. Nunca”.

Fragmento del libro Noche
Elie Wiesel escritor rumano, superviviente de los campos de concentración nazis﻿

Nunca olvidaré.

Afuera las estrellas se contraen.
Reducidas en su fragilidad, 
vibran en los ojos de un recién nacido.
Los astros lloran, 
bajo la sombra diminuta de la luna
Todo está lleno de olvido.
Dicen …
Aquí adentro, 
la música suena, 
como el canto de aleluya,
de unos pájaros
Mi alma se agita,
contrae mi cuerpo, 
Y presiona mi mano.
Hago trazos, como líneas gruesas.
Dibujando caminos fértiles,
soy ese puente levadizo,
mediador entre el olvido imperceptible,
y la vida que se abre desde mi cuerpo.

Meita.

Hago trazos.

Por vez primera vi la serenidad,
envolver mi desnudo cuerpo,
Brotaba húmeda 
como raíz primera de la tierra. 

Crecía apretada al corazón,
humedeciendo su sequedad,
llenando sus excesos de tristeza,
que venía de otro tiempo.

Pronto me convertí, 
en una mezcla de lluvia y de sol.
Arboles y petirojos, 
y una infinita piedad crecían, 
en el borde del abismo de mi corazón.

Volé en círculos; descendí, ascendí, 
Y me convertí en calma satisfecha.

Meita.

Calma satisfecha.

Decidme cómo es un árbol,
contadme el canto de un río
cuando se cubre de pájaros,
habladme del mar,
habladme del olor ancho del campo
de las estrellas, del aire
recítame un horizonte sin cerradura
y sin llave como la choza de un pobre
decidme como es el beso de una mujer
dadme el nombre del amor
no lo recuerdo
Aún las noches se perfuman de enamorados
que tiemblan de pasión bajo la luna
o sólo queda esta fosa?
la luz de una cerradura
y la canción de mi rosa
22 años, ya olvidé
la dimensión de las cosas
su olor, su aroma
escribo a tientas el mar,
el campo, el bosque, digo bosque
y he perdido la geometría del árbol.
Hablo por hablar asuntos
que los años me olvidaron,
no puedo seguir
escucho los pasos del funcionario.

Decidme como es un árbol
Marcos Ana ;poeta y escritor español

Decidme Como Es Un Arbol-Marcos Ana

Más allá hay una frontera invisible
Una línea que distancia a los muchos de los menos
Están los que creen haber ganado algo
Frente a los que ese algo, ese casi 
Siempre se les ha escurrido de las manos

Ese algo escurridizo se parece mucho
A la conquista, al triunfo con sabor a girasoles
A un mundo suficiente de flores, de tallos y sus frutos  
A la escritura que no rima y que no versa
A todo trabajo acabado sin gloria y sin fortuna

Pero aquí estamos los menos
Colgados como dos nubes bajitas y sonrientes
Llenos tal vez de una onza de felicidad
De instantes que terminan para volver a comenzar

Ellos siempre serán los muchos, si
Y tendrán más cosas y serán los más fuertes
Pero no saben ni son conscientes que existe 
Un instante llamado felicidad, nosotros sí.

by Meita.

Meita ♥