نص دارين أحمد
صوت أحمد قطليش

النساء، حاملات السلاسل المعلقة برقابهن، يتسابقن في علو الصمت والهجع؛ من أشعلن الحرب في النأي يتمددن في دخانها هنا مثل أشباح طويلة لشجر محترق على بقية المدينة. المدينة، أيتها الكلبة ذات الجراء المرقطة وهي تختار دروبًا ترابية لتعفِّرها وتمضي.
لقد رأيناك، ضممناك، جلدناك، عوينا جائعين حتى تلبسنا غبارك. لقد رأينا تلاشيك، تشممنا رائحة الهزيع الأخير منك وأنت تتبخرين عن الأشجار والأعشاب والصخر. قبَّلنا الحجر الذي تعثرتِ به - كلُّ ما بقي منك.
المدينة الهاجعة تحت أحجار متثاقلة مثل سيدات القرون القديمة وهن يتصفحن أثر الخواء في المدى، تسلِّم مفاتيح نومها إلى مهربي نساء العصر السريعات، قانصات اللحظات الناعمة تحت هدير الطائرات. إنهن يتدفقن متدليات الرؤوس يقرأن الكثافة في أثر خطوات من سبقهن.
من فكَّر في أثر القدم على الأرض، وزن البشريِّ وهو يدفع قامته نحو الأعلى، يتمسك بالسماء كخفاش نائم يمدح الظلمة التي أنجبته؛ من رأى أثر القدم على الأرض مثل خصر رشيق برؤوس خمسة كسرت سلاسلها؛ نعم أنتَ أيها الحارس الأخرس! اطلق كل الأسماء التي تقبض على لسانك، وامضغ الصمت كما تمضغ طعامك. أنت أيها الحارس الأخرس! تفكر بالجوع ذي الوجه الهزلي وهو ينحت عظمة الوجنة العالية وتقول في سرك "لا علو يفوق علو عظمة الوجنة إلا قبر العين الواسع".
مثلي ومثلك ثابتان في دروب تتلوى متقاربة. صور الأشجار التي ظللتنا من وهج الشمس عندما كنا صغارًا، حملت أراجيحنا، ورمت على رؤوسنا ثمارها الناضجة، تتشابك الآن: ذراعي وذراعك.
- أتسمع صوت الثمرة النائحة في الصدر؟
- هَذْيٌ هذا النواح،
هَذْيٌ كل طريق إليه، كل طريق منه.
قلبي ثمرة ناضجة
ويدكِ قبرها.


دارين أحمد - قلبي ثمرةٌ ناضجة ويدك قبرها

إن من الصعبِ على شخصٍ آخرَ غيري أن يعرفَ عمقَ الألمٍ الذي أعانيه، وذلك لسببٍ بسيطٍ هو أنه ليسَ أنا بل آخر. يعزُّ على المرءِ دائمًا أن يسلَّمَ بألمِ غيره (كما لو كان ذلك رتبةً ولقبًا). فهل تعلم لماذا يعزُّ عليه أن يسلمَ بألمي؟ ربما لأن رائحة فمي كريهة، أو لأن وجهي غبي، أو لأنني دستُ على قدمه في يومٍ من الأيام. على أن الآلامَ أنواعٌ: فهناكَ آلامٌ تخفضُ قيمتي أو تنقصُ قدري، كالجوع مثلاً؛ فالمحسنُ يمكن أن يُصدِقَني فيما يتعلقُ بهذا النوعِ من الآلام، أما إذا كان الألمُ أرفعَ من ذلك، إذا كان ألمًا من أجلِ فكرةٍ مثلاً، فأنه يرفضُ أن يصدَّقه، إلا في أحوالٍ نادرةٍ قليلة. وهو لا يصدقه لأنه حينَ ينظرُ إليَّ يرى فجأةً أن رأسي ليس ذلك الرأس الذي لا بدَ أن يكونَ في نظره رأسَ من يتألمُ في سبيل قضيةٍ رفيعةٍ تلك الرفعة كلها. وهو عندئذٍ يأبى أن يتعاطفَ معي أيَّ تعاطف، دون أن يكون في موقفهِ هذا شيءٌ من روحِ الشرِ على كلِّ حال. إن على الشحاذين ولا سيما حينَ تكونُ نفوسهم نبيلة، أن يظلوا مختبئينَ عن الأنظار، وأن لا يطلبوا الإحسانَ إلا بإعلاناتٍ ينشرونها في الجرائد. إن من الممكنِ أن يحبَّ الأنسانُ الأنسانَ حبًّا مجردًا، وأن يحبّهُ في بعضِ الأحيانِ فعلاً، ولكن من بُعْد. أما من قربٍ فذلكَ يشبه أن يكونَ مستحيلاً.

الإخوة كارامازوف  - دوستويفسكي

صوت أحمد قطليش
قصيدة الصمت من كتاب خسران على الناصية للشاعرة والروائية كيم أدونيزيو

يقولُ مارك إنَّ العذاب, وإن لم نره,
له صوت ما,
ضوضاءٌ مكتومةٌ ناعمة
لا صلة لها بالصراخ
الذي قد يتبادر إلى أذهاننا,
بل هو أقرب إلى حفيف قبّعة
يرفعها رجلٌ صامتٌ
وهو يفسحُ الطريق
لامرأة جميلة قد لامسَ فستانها معطفه
من دون ان تراه.
او صدع في بيت قديم يتّسعُ ببطء,
من دون أن تحسّ به العائلة في الطابق العلوي:
الابنة الخارجةُ في موعد عاطفي,
وأمها التي تتنهّدُ باستسلام حين تراها.
صوتٌ أشبه برحلة حجر
قبل سقوطه في ماء البحيرة.
صوت خجول, بالكاد نراه.
ولا يتوقف البتة.

كيم أدونيزيو - الصوت - خاسران على الناصية



لقد فقدنا صلتنا بالحياة إلى درجة أننا لا نملك أحياناً إلا أن نشعر بالاشمئزاز من "الحياة الحقيقية" ، ولهذا فإننا نغضب حين يذكرنا الناس بذلك. لماذا ، بل إننا ذهبنا بعيداً جداً في هذا، وصرنا ننظر إلى "الحياة الحقيقية" باعتبارها عبئاً ثقيلاً، ونحن جميعاً متفقون على أن "الحياة" كما نجدها في الكتب هي أفضل بكثير. ولماذا نحدث كل هذه الضجة في بعض الأحيان؟ لماذا نخدع أنفسنا؟ ماذا نريد؟ إننا أنفسنا لا نعرف ذلك


من الرواية  الإنسان الصرصار  - فيودور دوستويفسكي

-صوت أحمد قطليش-
نص أحمد الملا من ديوان كتبتنا البنات-
كتَبَتـْنا البناتُ على جدران ِالغرفِ وأغلقنَ الستائرَ. لم تكن أسماءَنا ظاهرة ٌللأمهاتِ، بل اندسَسَنا خلفَ الخزائن ِوانحفرتْ حروفنا الأولى في خشبِ النوافذِ أو انغرزنا كالإبر ِفي طيَّاتِ الوسائدِ. تشبّهنا مرة ًبالوردِ ومرة ًبعطر ِالليل ِومرّاتٍ عديدةٍ عبرنا المرايا عندما عزَّ النومُ وانبرى ألمُ الوحدةِ يَغمسُ الأصابعَ في بردٍ وعتمةٍ.
كتبتنا البناتُ واغتسلنَ بالماءِ في عجلةٍ من طرقةِ البابِ وكأنها رأتنا نتصَّبَبُ.
كتبتنا البناتُ حتى سالتْ رائحتـُنا من الأسلاكِ، لهذا ابتكرنَ نقلَ الهواتفِ ضنـّا ًمنهنّ أن حرَّاس ِالعائلةِ لن يفطنوا إلى حمرةٍ يتعثرُ بها الهمسُ.
كتبتنا البناتُ وحبسنَ أنفاسهنَّ. 

كتَبْنَا البناتَ على أسوار ِالبيتِ، كتبنا صراحة َأسمائِهنَّ على جدران ٍ تـُسايرُ الباصَ إلى المدرسةِ وتعودُ به. كتبناهنَّ في الحصى وهو يرشقُ الزجاجَ، كتبناهنَّ بأخطاءٍ نادينا بها أخواتنا ولم نتنبّهَ ومرارا ً سجدنا السهوَ عندَ وسوسةِ أسمائهن.
كتبناهنَّ في الدفاتر ِوبطون ِالكتبِ ،أدخلناهنَّ عُنوة ًفي الأغنياتِ وغلـّفنا بهن الأحلامَ كل ليلةٍ لتمطرَ. لهنَّ رنـَّة ٌلا تطولُ إلا في رجفةِ الصوتِ وارتعاش ِالكلام.
كتبنا البناتَ وروينا شَعرهنَّ.


كتبنا البناتَ وكتبتنا البناتُ وسُرَّ بنا الشجرُ ولم يخلعَ أسماءَنا.
وها نحنُ بعدما نضجَ الكلامُ واستوتْ أجسادُنا ، نحنو على عباءة ٍطويلةٍ وسواد ٍهائل ٍدونَ أن ندري كيفَ تابَ الوردُ ومن قطفَ أسماءهنَّ من الجدران ِومتى صارَ الماءُ لا يشفي ولا الأحلامُ أحلام.
حطبٌ والنارُ تغصُّ بالحروف.


أحمد الملا - حروف النار - كتبتنا البنات

أنا يوسفٌ يا أبي - محمود درويش

إلى وحيدتي - ناظم حكمت

بوليكوشكا -- ليون تولستوي

لو أنك قطعة أرض
كنا قطعنا المسافة صوبك
بقطعان ظباءٍ
أو بالجنود المدججين
لو أنك قلعةً
كنّا سنصير جنوداً يحاصرون جنوداً آخرين
وفي آخر رواية الحرب
كنّا سنكسر لوز غربتنا معاً
ونلتهم الحنين
لو أنك الجسد المصاب بالغرغرينا
كنّا اعتبرنا أننا علتك
كنّا أطعمنا أنفسنا لأفواه المنافي
  ليهدأ بال دمك
ثم حين تحلمين بالمشي
كنّا سنكون لك أقدام أحلام
لا يتعبها الركض صوب سريركِ
إذ تمرضين
لو أنك خائفة كنّا طمأنّاكِ
وجلسنا قربك مثل أحفاد طيبين 
لكنّك الفكرة
ونحن 
تعِبنا من التفكير
في ما تريدين !

لو أنك | عرفات الديك

أنشودة الزهرة -- جبران خليل جبران

مقدمة رواية دوستويفسكي بترجمة سامي دروبي

مقدمة رواية رسائل من تحت الأرض - فيودور دوستويفسكي

الصوتُ أقصر مسافة بين دفترين ، قلبُك و صفحة الكتاب..

أنا يوسفٌ يا أبي - محمود درويش

Motasem Al-Halaigah (أصوات جديدة)

Related tracks