WLADIMIR SALDANHA nasceu em 1977, em Salvador, cidade onde reside. Estreou com As culpas do poema (Scortecci, 2012), livro distinguido com o X Prêmio Literá­rio Asabeça para a Região Nordeste, categoria poesia. Esse primeiro título seria incorporado ao volume Culpe o vento (7Letras, 2014). Lançou ainda Lume Cardume Chama (7Letras, 2014) − obra selecionada para publicação pela Fundação Cultural da Bahia. Participou das antologias portuguesas Poetas na surrealidade em Es­tremoz (2007) e DiVersos – Poesia e Tradução (2008). Recebeu menção honrosa do Prê­mio SESC de Literatura 2011-2012, categoria livro de contos. Possui formação jurídica, sendo também mestre e doutor em letras pela UFBA. Seu próximo título de poesia, Cacau inventado, será lançado em 2015, pela editora Mondrongo, de Ilhéus

Importância Da Poesia Wladimir Saldanha

O MENINO E SEU SONETO

"Quem manda aqui sou eu!..." -- "na tua infância",
eles quase diziam, e era mesmo!
Agora mando eu, e mando a esmo,
embora valha pouco essa ganância.

Alguém dirá: "Também já fui criança,
corri, brinquei, sofri, vivi a esmo;
como aceitar soneto assim, do mesmo,
e mais se tenho em casa outra criança?"

Sei bem o risco de lembrar demais,
de Nobre ou Casimiro, espectrais,
os braços estendidos para a infância...

Mas tive outros fantasmas... Aliás,
a quem pensou apenas dos meus pais
aquela voz mandona, ok, alcance-a!

Wladimir Saldanha: Natal de Herodes, 2017

O menino e seu soneto por Wladimir Saldanha

Soneto por Pedro Mohallem

SONETO SACRO X
(John Donne, trad. Pedro Mohallem) 

Ó pobre Morte, não te orgulhes dessa fama
De poderosa e atroz, pois digo que não o és;
Quem julgas esmagar sob a planta dos pés
Não morre, Morte, nem a mim teu dardo inflama.

Se dos retratos teus, a sonolência e a calma,
Tanto prazer provém, bem mais fluirá de ti;
Por isso, os bons tão cedo apartam-se daqui
Para os ossos deitar em liberdade da alma.

Submissa ao fado e à sorte, aos loucos e aos tiranos,
Irmã da guerra, da moléstia e da peçonha,
Se no ópio ou na magia o ser humano sonha
Mais do que em ti, quais são teus verdadeiros danos?

Um breve despertar a eternidade traz,
E morte, nunca mais; tu, Morte, morrerás.

John Donne - Soneto Sacro X, por Pedro Mohallem

PORTUGUESE LANGUAGE

Last flower of the Latium, wild and sweet,
Thou art, at once, both sepulture and splendour:
Hidden in slag, a gold of native grandeur,
Which crude mines veil among the muddy grit...

I love thee as thou art: obscure, unknown, 
O tuba of roaring clanks, O lyre warm,
Who hast the hiss and rumble of the storm,
And so the lull of tender things long gone!

I love thy wild luxuriance and thy scent
Of oceans deep and uninvaded isles!
I love thee, Tongue of bruteness and lament,

In which I heard from mother's lips: "my son!",
In which Camões once mourned, through dark exiles,
His wretched fate and heart that never sung!

Olavo Bilac
Translated by Pedro Mohallem

Portuguese language by Olavo Bilac, translated by Pedro Mohallem

CECÍLIA MEIRELES

RETRATO

Eu não tinha este rosto de hoje,
assim calmo, assim triste, assim magro,
nem estes olhos tão vazios,
nem o lábio amargo.

Eu não tinha estas mãos sem força,
tão paradas e frias e mortas;
eu não tinha este coração
que nem se mostra.

Eu não dei por esta mudança,
tão simples, tão certa, tão fácil:
– Em que espelho ficou perdida
a minha face?

Recitado por ela mesma.

Cecilia Meireles - Retrato

ERLKÖNIG (1782)
Wer reitet so spät durch Nacht und Wind?
Es ist der Vater mit seinem Kind.
Er hat den Knaben wohl in dem Arm,
Er faßt ihn sicher, er hält ihn warm.
Mein Sohn, was birgst du so bang dein Gesicht?
Siehst Vater, du den Erlkönig nicht!
Den Erlenkönig mit Kron’ und Schweif?
Mein Sohn, es ist ein Nebelstreif.

Du liebes Kind, komm geh’ mit mir!
Gar schöne Spiele, spiel ich mit dir,
Manch bunte Blumen sind an dem Strand,
Meine Mutter hat manch gülden Gewand.

Mein Vater, mein Vater, und hörest du nicht,
Was Erlenkönig mir leise verspricht?
Sei ruhig, bleibe ruhig, mein Kind,
In dürren Blättern säuselt der Wind.

Willst feiner Knabe du mit mir geh’n?
Meine Töchter sollen dich warten schön,
Meine Töchter führen den nächtlichen Reihn
Und wiegen und tanzen und singen dich ein.

Mein Vater, mein Vater, und siehst du nicht dort
Erlkönigs Töchter am düsteren Ort?
Mein Sohn, mein Sohn, ich seh’es genau:
Es scheinen die alten Weiden so grau.

Ich lieb dich, mich reizt deine schöne Gestalt,
Und bist du nicht willig, so brauch ich Gewalt!
Mein Vater, mein Vater, jetzt faßt er mich an,
Erlkönig hat mir ein Leids getan.

Dem Vater grauset’s, er reitet geschwind,
Er hält in den Armen das ächzende Kind,
Erreicht den Hof mit Mühe und Not,
In seinen Armen das Kind war tot.

ÁLAMO-REI
Quem galopa em noturna tardança?
Eis o pai carregando a criança.
Preme-a aos braços com força de brida;
Firmemente, mantém-na aquecida.

– Por que, filho, esse rosto de espanto?
– Meu papai, de coroa e de manto,
Não vês o Álamo-Rei no caminho?
– É a mantilha de névoa, filhinho!
“Criancinha, comigo vem logo!
Muitos jogos contigo então jogo.
Há florinhas bonitas nos prados.
Minha mãe tem vestidos dourados.”

– Meu papai, meu papai, não ouvira
Tudo o que Álamo-Rei me suspira?
– Calma, filho, que em breve chegamos:
É o farfalho do vento nos ramos.

“Menininho, não viste quem trago?
Minhas filhas lhe vão dar afago;
Minhas filhas, com cantos e entono,
Vão dançar e embalar o teu sono. ”

– Meu papai, meu papai, viste bem
Que suas filhas vieram também?
– Mas, meu filho, isto são só chocalhos
Dos antigos salgueiros grisalhos.

“Eu adoro o teu rosto jovial.
Se não vires por bem, vens por mal! ”
– Meu papai, meu papai, vem chegando,
Está o Álamo-Rei me apertando…

Espantado, o pai galga adiante,
Abraçando o filhinho ofegante.
Mas em casa, com assaz desconforto,
Viu nos braços que o filho era morto.

Tradução de Wagner Schadeck. Récita por Jessé de Almeida Primo

Goethe: Álamo-Rei, por Jessé de Almeida Primo

Goethe: Carlota von Stein

Castro Alves por Wladimir Saldanha

DRUMMOND - CAMPO DE FLORES POR JOÃO FILHO

SIMON PRINGLE E BRUNO TOLENTINO A PARTIR DE UM TEMA DE GOETHE

Lobo Antunes - Explicação dos Pássaros por Frank Wan

A Dama Branca - Leitura linear

A Dama Branca - Leitura Rítmica

ODE 3, 30

Erigi um monumento mais perene que bronze,
Mais magnífico que régias pirâmides,
que pé de vento algum, ávida água erosiva,
inumerável ciclo sequencial dos anos
e nem tempo fugaz nunca destruiriam. 
Não morrerei ao todo; grande parte de mim
durará inda após os ritos do funeral.
Pois, enquanto aos degraus do Capitólio, 
O pontífice e a virgem tácita caminharem,
eu rejubilarei com o futuro louvor.
Terei memória nas águas do rio da infância,
No sertão onde Dauno governou gente agreste;
o primeiro que trouxe, de humilde a impotente,
modulação eólia para itálicos cantos.
E com ostentado orgulho, já Melpômene  aceita
me cingir os cabelos com o apolíneo laurel . 

Horácio. Trad. Wagner Schadeck

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"Pé de vento": no original, "Aquilo, aquilonis": o vento norte, Bóreas.
"Ávida água erosiva": No original, “imber edax”: chuva devoradora. Segui a lição de Shakespeare: "...broils root out the work of masonry" - Sonnet LV.
"Ritos do funeral": no original: "Libitina, Libitinae", a deusa dos funerais.
"águas do rio da infância": no original, “Aufidus”, rio da Apúlia, atualmente chamado de Ofanto, região do sul da Itália, na Vesúvia, terra onde Horácio nasceu.
"Dauno": Herói mítico que fundou Dáunia, região da Apúlia.
Melpômene": Musa da poesia lírica. 
Coroa de louros. O loureiro era a árvore mítica de Apolo.

HORÁCIO ODE 3, 30

PIETÀ

Morre Cristo. De sangue e lágrimas coberto,
Dorme sobre o Calvário à nona hora do dia;
Por três cravos suspensa, a Carne que tremia
Cessa o tremor enfim, e o Espírito é liberto.

"Por que me abandonaste, ó Pai? Por quê?", gemia
Pouco antes de expirar, havendo o seio aberto
Aos vagalhões do oceano e à aridez do deserto.
Sem resposta do Céu, chorou. E eis que Maria,

Ao ver o Cristo em sangue e lágrimas desfeito,
De pronto suplicou: "Senhor, dá-me essa cruz;
Dá que eu - Não Ele! - arraste o mundo junto ao peito!"

E entre o escárnio da terra e o divinal exílio,
Clamou em desalento o nome de Jesus, 
Que, antes de Redentor e Deus, era seu filho.

Pedro Mohallem

PIETÀ

Quinto capítulo do romance Rebanho do Ódio, de Herberto Sales, Civilização Brasileira, 1995
A estrada, um homem a cavalo na estrada, retomada de um itinerário que está em seus passos (seus pensamentos), no golpe do cavalo, no chão que vai e vai, sob as árvores e sob o sol, e que o leva até o desejado fim: o refúgio da jornada, sua casa, seu destino, seu mundo. Lucas, o homem, e seu cavalo ruço, viajando no mesmo chão de sempre, a vida que não muda e que cansando vai. Sente ele agora, que está sozinho, consigo próprio estando, sente Lucas agora mais fundo o sulco da separação paterna, o pai que já não está, que terra adentro se foi no nada, deixando na fímbria do enterro em seu lugar uma sombra. A ausência é uma coisa, interrompido convívio; outra coisa é a morte, a falta para sempre, o vácuo nos liames do afeto, desfeitos no irreparável nunca mais. O impossível reencontro, tudo acabado, sensação do grande vazio escuro. Lucas toma conhecimento (numa dor) de algo em que talvez nunca houvesse pensado: não tem mais o pai, o pai se foi para sempre, vida chegada ao fim, de antemão condenada ao fim. A família desanda quando lhe morre o chefe, realidade natural mas acabrunhante. Os filhos crescidos, feitos já homens, rebanho antes unido no aprisco do lar, depois tresmalhado em interesses diferentes, nos rumos diferentes de cada um, o amor desaparecendo no ódio dissimulado, a família que já não é a mesma, mudada com a vida nos sentimentos mudados. Tudo muda, só não muda o que mudado está, ventos e sentimentos.

É sobre Poesia

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